Por qué Inma empezó a tejer patucos, ni ella misma lo sabía.

Por qué Inés empezó a tejer patucos, ella misma no lo sabía.

Su hija ya había cumplido cuarenta años. Dos años atrás, enviudó sin haber tenido hijos. El año pasado volvió a casarse, pero su nuevo marido era mucho más joven y decía que quería vivir su vida sin prisas.

El hijo de Inés llevaba años viviendo en Estados Unidos y no planeaba volver. Sus sobrinos habían crecido, pero aún les quedaba lejos tener hijos. En su casa ya no había risas infantiles ni esperanza de un nuevo miembro en la familia.

Un día, en una mercería, Inés vio unos ovillos de lana. Los suaves tonos de la lana merina la cautivaron. Pensó en hacerse un chaleco, compró agujas finas y un ganchillo. Pero, sin saber por qué, empezó a tejer patucos.

Para la tarde, el primer par estaba listo. Le quedaba mucha lana. Al día siguiente, tejió un gorrito, luego una chaquetita y unos pantalones con peto. Al terminar el conjunto, sacó una caja vieja de botones y escogió los más bonitos, con forma de pequeños soles.

Lavó las prendas en un barreño con jabón para lana y las extendió con cuidado sobre una toalla de algodón. Al mirar aquel conjunto diminuto, Inés suspiró:

Voy a morirme sin tener nietos que abrazar.

Pero, de pronto, le vino otro pensamiento:

En algún lugar del mundo habrá un niño que los necesite.

Abrió el portátil para buscar orfanatos en su ciudad. Leyó varios artículos, se animó y fue a la mercería a comprar más lana, esta vez en tonos azules.

En unos días, terminó un conjunto para un niño. Luego hizo diez pares de patucos y diez gorritos de colores. Lo guardó todo en una caja y se dirigió al orfanato.

Sin certificados, no podemos aceptar las prendas le explicó una trabajadora. Sería mejor que trajera pañales, siempre hacen falta.

Inés se quedó allí, con sus tejidos en las manos, y lloró.

Bueno, vamos a ver cómo lo resolvemos dijo al final la mujer. Venga, probemos los patucos con los bebés.

Inés cogió en brazos a los pequeños, acarició sus mejillas suaves y les calzó los patucos. A los más mayores les probó los gorritos.

Al llegar a casa, le contó a su marido:

Me han dicho que es mejor llevar pañales.

Pues mañana los compramos respondió él. Ahora vamos a preparar la cena.

No nos van a dar un niño, somos mayores. Yo tengo 61 y tú 62 dijo Inés con tristeza.

Puede que no, pero nadie va a cerrarnos la puerta contestó él con calma. Podemos ayudar, ir a visitarles. Seguro que los patucos y calcetines que hagas les vendrán bien.

Hay un par de gemelos, niño y niña. Rubitos. Casi tienen dos años dijo Inés pensativa. Creo que les irían bien unos trajecitos de lana. Quizá ahora sean grandes, pero los niños crecen rápido. Los patucos que hice son de su talla, los hice como zapatillas deportivas.

Vamos juntos propuso su marido. Yo me encargo de todo, podremos visitarlos.

Y así lo hizo. Durante cuatro meses, Inés y su marido fueron voluntarios en el orfanato. Ella tejía conjuntos nuevos y patucos para cuando crecieran, y los gemelos ya empezaban a llamarla “mamá”. Pero un día, cuando llegaron, los niños no estaban.

¿Se lo imagina? Los han adoptado, a los dos explicó una trabajadora. Les hicimos fotos con sus trajecitos de lana, y ese mismo día una pareja llamó. Llevaban meses preparando los papeles, y esta mañana se los llevaron. Teníamos miedo de que no quisieran a los dos juntos.

Los ojos de Inés se llenaron de lágrimas.

Vamos, tonta, no llores le dijo su marido con cariño. Hay que alegrarse.

Esa noche, su hija llamó:

Mamá, ¿puedes venir con papá? Necesito ayuda.

¿Es el grifo otra vez? preguntó Inés. ¿O los vecinos os han vuelto a inundar?

No, hay que montar una cuna respondió su hija. ¿Venís? Mejor no llaméis, abrid con vuestras llaves.

Vale, vamos asintió Inés.

Subieron a su Seat y se pusieron en camino. El piso de su hija relucía limpio, y de la cocina salía un olor delicioso. Inés y su marido se quitaron los zapatos y se pusieron las zapatillas.

Lavaos las manos y entrad en la habitación gritó su hija desde la cocina. Ahora voy.

Se sentaron en el sofá y empezaron a ver las noticias. De repente, su marido le dio un codazo a Inés.

Ella levantó la vista. En la puerta estaba su yerno, David, con los gemelos en brazos, vestidos con los trajecitos de lana y los patucos deportivos que Inés había tejido. El niño llevaba un trozo de manzana en la mano, y la niña, con las mejillas embadurnadas, le miraba con picardía y trataba de morder la fruta. David sonreía.

No sé ni cómo decírtelo En fin, ahora tenéis nietos. No dijimos nada antes porque no sabíamos si saldría todo bien. Juana viene ahora, está haciendoles papilla.

Juana entró corriendo en la habitación, sonrojada y sonriente.

Mamá, papá, os presento a Lucía y Adrián. Los vi en la página de “Niños que esperan”. Son gemelos, como mi hermano y yo.

Y llevan los mismos patucos, como deportivas, igual que los que nos hiciste a nosotros. ¿Te acuerdas de esa foto en la que tenemos dos años? Se los enseñé a David y dijo: “Nos los llevamos”.

David dejó a los niños en el suelo. Corrieron hacia Inés, le tendieron sus manitas y gritaron:

¡Mamá! ¡Mamá!

Inés los abrazó, los besó y, secándose las lágrimas, les dijo con ternura:

No soy mamá, soy vuestra abuela, vuestra yaya.

Y repitió, como en un trance:

Ya ya ya

Su marido no pudo contener la risa:

Y ahora, ¿por qué lloras? A comprar lana. Vas a tener que tejer calcetines, porque los patucos ya les quedan pequeños

Si queréis leer más de nuestras historias, dejad vuestros comentarios y no olvidéis darle al me gusta. ¡Nos anima a seguir escribiendo!

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

five × five =

Por qué Inma empezó a tejer patucos, ni ella misma lo sabía.
La hija no reconocida ¡Menuda pieza era Olga a los 16 años! Se juntó con una panda de chavales mayores que ella, dados a pequeños hurtos, casi nunca dormía en casa y volvió loca a su madre de tanto disgusto. Menos mal que no acabó en la cárcel cuando arrestaron a aquellos chicos por robo. Fue entonces cuando se supo que estaba embarazada de uno de ellos —Miguel, con quien mantuvo un romance. Le costó confesarlo a su madre, dejó pasar el plazo para abortar y se vio obligada a seguir adelante con el embarazo, aunque el padre acabó cuatro años en una colonia penal. Probó Olga a presentarse embarazada ante los padres de Miguel, pero su madre, Tamara Alfonsa, le dejó claras las cosas: — Si ya nos ha dejado Miguel en evidencia ante todo el pueblo, ¿encima quieres colgarnos un hijo que no es nuestro? Soluciona tus problemas sola; para nosotros ya no hay hijo, sólo hija. Dicho y hecho. A Olga también le pudo el orgullo y no insistió. Se sinceró con su madre, aguantó sus lamentos y, llegado el momento, tuvo una niña sana: María. La llegada de María moderó bastante las ganas de libertad de Olga. Consiguió trabajo como vendedora, y los días de fiesta y desenfreno quedaron atrás. Gracias a su madre, que cuidaba encantada a la nieta y nunca volvió a reprocharle nada a su antes díscola hija, vivían humildemente pero en armonía. Con Miguel se escribían de vez en cuando; sabía del nacimiento de la niña, pero no la vio hasta que cumplió tres años. Intentó recomponer la relación con Olga —proponiendo incluso casarse por la niña— pero a ella ya no le interesaba. — Tontería de juventud —cortó Olga—. Ni siquiera sé si te amé alguna vez, pero ahora sé que no. Tengo pareja, Diego, y vamos a casarnos. Él será buen padre para María. Así que mejor vete. Miguel no insistió mucho. Se ofendió con su rechazo, pero pronto se marchó con un amigo para trabajar de chófer en el norte. Sus padres nunca le perdonaron, y ya nada le ataba a aquel pueblo. Eso sí, no se olvidó de María. Llamaba en Navidades y cumpleaños y enviaba algún regalo. Padre e hija no volvieron a verse hasta pasados diez años, cuando la salud de Miguel empeoró y tuvo que volver al calor de su tierra natal. Para entonces, había recuperado algo la relación con sus padres y su hermana Natalia, con su hija Olga. Vivía aparte, con el dinero justo para una habitación en una residencia obrera, y trabajaba de fontanero en el ayuntamiento. María siempre supo que tenía un padre de verdad. Le quería, pero le reprochaba haberles abandonado. ¡Se fue a mil kilómetros a vivir a su aire mientras ella se quedó con su madre y su padrastro! Tío Nicolás —buen hombre, sí, pero ajeno a la hija de su mujer. Sólo se desvivían por el hijo común, Vladimiro, y a María ni caso. Aunque en realidad, sólo le prestaban más atención a Vladimiro porque era aún pequeño, pero eso un adolescente no lo entiende. Olga hacía todo lo posible por demostrar su amor a María; temía que ella siguiera sus pasos y se metiera en mala compañía, pero no lo lograba del todo. — Así que has venido, ¿eh? —le soltó María desafiante, cuando Miguel regresó al pueblo—. Has tardado poco… — Hija, ¿por qué me hablas así? —titubeó el padre—. La vida es complicada… — Siempre os gusta a los adultos echarle la culpa a la vida. No tenéis otra excusa. María fingía enfadarse, pero en realidad temía que su padre se ofendiera y desapareciera de nuevo… y volver a estar sola. Pero Miguel mostró un aguante infinito y poco a poco su trato mejoró. Incluso se ganó su respeto, contándole en detalle lo que le espera si se salta la ley. Pero bebía mucho. No era violento ni escandaloso, pero a María le repugnaba verlo así. Lo entendió enseguida y se escondía esos días. — Buen hombre —suspiraba la vecina, tía Pilar, cuando María la visitaba—. Sólo que no ha tenido suerte con las mujeres. Vive solo, y sólo habla de ti, hija. María asentía, pero creía que su padre era responsable de su suerte… Intentó presentarla con su prima, pero la amistad entre las chicas no cuajó. — Mi abuela ya me decía que tú no eres nadie para nosotros —soltó despreciativa Olga—. Tu madre solo quería arrimarse a nuestra familia y encasquetarnos a ti, pero no le salió. ¡Mi abuela no era tonta! — ¡Ya ves tú si nos hacéis falta! —replicó con igual desprecio María—. ¡Qué monarquía os creéis! Desde entonces, si se veían por el pueblo, ni se saludaban. María supo luego por su padre que Olga quedó huérfana de madre (el padre había muerto antes), y que los abuelos —con quienes nunca trató— también fallecieron. Tía Pilar le contó en confianza que Miguel quiso reconciliarla con sus padres, pero no se atrevió o le rechazaron… La verdad, a María le traían sin cuidado. Ella tenía sus propios problemas. Terminó el ciclo de Formación Profesional, se puso a trabajar y a los 22 años se casó; al año siguiente fue madre de la encantadora Arancha. Miguel volvió a sonreír. Apenas probaba el alcohol y esperaba con impaciencia cada visita de María y Arancha. Su sala o un café cercano eran el punto de encuentro: al yerno no le agradaba la visita. — Ayer me preguntó cuánto cuesta la escuela privada —comentaba tía Pilar a María, entre sonrisas—. Dice que va a ahorrar para la educación de la nieta. Se ha buscado un segundo empleo. ¡Mira tú! — Con tal de que no vuelva a la bebida… —respondía María en voz baja—. Mira lo mal que estaba y esa salud que no acaba de remontar. Pero no lo reconoce… A los tres años, Arancha tuvo un hermano, Andrés. El abuelo lo adoraba, pero prefería a la nieta. Eso sí, cada vez pasaba menos tiempo con ellos, y se le veía agotado, pálido. — Sólo es cansancio —se justificaba ante las preguntas de María—. Un poco de descanso y vuelvo a estar bien. Ella se preocupaba, pero tenía suficiente trabajo con su familia. Para colmo, el marido decidió que ya había tenido bastante matrimonio y se marchó con una chica más joven. Entre el divorcio, el juicio y las idas y venidas, María perdió de vista a su padre. — Ven, María, —el tono apesadumbrado de tía Pilar no necesitaba explicación—, tu padre ha fallecido. Menos mal que su madre aceptó quedarse con los nietos aquel tiempo, sino María hubiera perdido la cabeza. No respiró hasta que los últimos asistentes del velatorio se marcharon; entonces entendió de qué hablaba Olga. — ¿Qué herencia ni qué leches? —dijo Olga encogiéndose de hombros frente a la tía de ambas—. ¡Una habitación de residencia y poco más! — No digas eso, tía Catalina, —corrigió Olga en voz baja—. Mi madre, en paz descanse, contaba que tío Miguel tenía unas acciones, las compró en el Norte y ni se las gastó. No son millones, pero algo es… La habitación se puede vender. A María le hervía la sangre; apenas enterrado el padre, y Olga ya hablando de la herencia. — ¿Cómo que reparto? —replicó la prima—. Yo soy la única heredera legal de tío Miguel y no pienso compartir nada. María iba a responder, pero se contuvo: legalmente, no era hija de Miguel y ni siquiera tenía el mismo apellido. — ¡Menuda tontería! —afirmó tío Nicolás cuando María y su madre le contaron la conversación—. Basta con ir al juzgado y probar que él era tu padre. Y que Olga se vaya a freír espárragos con su avaricia. — ¿Basta con eso? —Olga miró a su hija—. ¿No hace falta un análisis de ADN? — ¿Y no hay ni un cepillo de dientes de Miguel? —rio el padrastro—. ¡Qué despiste el vuestro! Pero no había nada. Mientras María pensaba en lo que había dicho el padrastro, Olga —que de algún modo tenía las llaves de la habitación de Miguel— contrató una limpieza profesional. Lo desinfectaron todo, tiraron recuerdos y hasta lavaron la ropa. — Es que hay que limpiar todo tras una persona que ha fallecido —dijo Olga haciéndose la inocente mientras ocultaba una sonrisa. Sin embargo, el padrastro volvió a dar en el clavo. — Ve al juzgado, María. Hay testigos de sobra de que Miguel te reconocía como hija. Seguro lo demuestras. Y así fue. Testificaron la madre, la vecina Pilar, los compañeros de Miguel —a quienes siempre hablaba de su hija y nietos… Así María pudo reclamar no sólo la habitación, las acciones y la cuenta bancaria, sino también el piso de los abuelos, que nunca la reconocieron. Eso sí, no es de las que se quedan con todo; compartirá con Olga. Aunque aún no sabe cómo…