¿Otra vez vas a verla?
Lucía clavó la mirada en su marido. Javier seguía atándose los zapatos con calma.
A ver a los niños, Lucía. A los niños, no a ella murmuró Javier, ajustándose los cordones. ¿Cuánto vamos a discutir siempre así?
Lucía calló. Apretó los labios hasta que casi desaparecieron. Tenía mil cosas que decir, pero las palabras se le atragantaban en la garganta, formando un nudo que le dolía.
Antes de casarnos, esto no era un problema para ti continuó Javier, levantándose y cogiendo la chaqueta del perchero. Sabías que tenía hijos. Te lo conté todo desde el principio. Decías que lo entendías. ¿Y ahora qué? ¿Pataletas? ¿Interrogatorios?
Lucía apretó los dientes con más fuerza. Javier se puso la chaqueta y, sin esperar respuesta, salió por la puerta. El cerrojo sonó, y ella se quedó sola.
Pasaron unos segundos antes de que Lucía pudiera moverse. Las piernas le pesaban como si fueran de plomo. Se dejó caer en el sofá del salón. Encendió una serie cualquiera, algo de ruido de fondo. Algo para ahogar sus pensamientos.
Llevaban tres años juntos. Dos de ellos, casados. Y sí, ella lo sabía desde el principio. Divorcio. Dos hijos. Un niño y una niña. Javier se lo había contado en su tercera cita. Entonces, Lucía sonrió. Dijo que no era un problema. Que lo entendía. Que los niños no eran un obstáculo.
Ahora esas palabras le parecían ingenuas, casi ridículas.
Lucía se cubrió los ojos con la mano y respiró hondo. Contener las lágrimas se hacía cada vez más difícil. El pecho le ardía como si llevara una losa invisible encima.
Con el tiempo, aguantar se volvió imposible. Dos veces por semana. Siempre igual: martes y sábado. Javier se marchaba a casa de su ex. En teoría, a ver a los niños. Pero se quedaba a cenar. Pasaba tiempo con su exmujer. Con Sandra.
Lucía sabía que sonaba absurdo. Confiaba en su marido. O al menos, intentaba convencerse de ello. Pero algo dentro de ella le decía que algo malo se avecinaba. Un presentimiento que le revolvía el estómago.
Cuando Javier se iba, Lucía se quedaba sola en el piso. Se hundía en la autocompasión. Se reprochaba no saber poner límites, ceder ante las promesas de su marido, callar cuando debería gritar.
Cogió el móvil y tecleó un mensaje rápido a su amiga:
«Otra vez se ha ido a verla».
El teléfono vibró: era una llamada. Laura.
Hola dijo Lucía, intentando que su voz no temblara.
Lucía, ¿pero qué estás haciendo? Laura no se anduvo con rodeos. ¿Hasta cuándo vas a aguantar esto? Te está engañando. Es obvio.
No, Laura, no lo entiendes empezó Lucía, pero su amiga la interrumpió.
Lo entiendo perfectamente. Dos veces por semana se va a casa de su ex. Se queda hasta la noche. ¿Y me vas a decir que están jugando al Lego con los niños?
Lucía se pasó una mano por la cara. Sabía que Laura tenía razón. Pero admitirlo en voz alta era reconocer que su matrimonio era una farsa.
Él dice que entre ellos no hay nada susurró Lucía. Que solo va por los niños.
Dios mío, qué ingenua eres suspiró Laura. Lucía, por favor, abre los ojos. Los hombres normales no pasan las tardes con sus exmujeres. Los hombres normales recogen a los niños, salen con ellos y los devuelven. El tuyo se queda en su cocina, come su tortilla y, seguramente, le coge la mano cuando los niños no miran.
Laura, basta Lucía apretó el teléfono con fuerza.
¿Basta? Vale. Pero recuerda mis palabras. Vas a pasarlo mal con él. Y cuando pase, no digas que no te avisé.
La llamada terminó. Lucía miró al techo. En la tele, alguien se reía a carcajadas. Pero a ella ya le daba igual.
Javier volvió cerca de la medianoche. Lucía lo oyó desvestirse en el recibidor, luego ir al baño. Cuando se acostó a su lado, ella olió un perfume ajeno. Dulce, empalagoso.
No le preguntó por qué había tardado. No tenía fuerzas. Pero Javier habló mientras se acomodaba.
Perdona la hora. La niña tenía que hacer una manualidad para el cole. La ayudé murmuró, ya con los ojos cerrados. Hizo una vaca con piñas. Quedó graciosa.
Lucía asintió en la oscuridad, aunque Javier no la veía.
Así pasaron meses. Martes. Sábado. Ida. Vuelta. Olor a perfume ajeno. Excusas.
Hasta que Javier cambió. Se volvió más hosco, más distante. Pasaba las noches mirando el móvil, frunciendo el ceño. Lucía intentaba preguntarle qué pasaba, pero él la apartaba con un gruñido y se iba a otra habitación.
Unas semanas después, Javier le soltó la noticia:
Oye, este viernes tenemos una cita doble.
Lucía se giró, arqueando las cejas.
¿Con quién?
Con Sandra y su nuevo novio.
A Lucía se le cayó un peso de encima. ¿Así que Sandra tenía a alguien? ¿Entonces Javier no había estado con ella? ¿No la había engañado? ¿Sus miedos no tenían sentido?
Una sonrisa asomó en su rostro. Se acercó a Javier y le rodeó el cuello con los brazos.
Claro que iremos.
El viernes llegó rápido. Lucía hasta se compró un vestido nuevo. Azul claro, ceñido. Quería lucir bien. Quería mostrarle a Sandra que ella era la elección correcta.
Fueron a una cafetería en el otro extremo de la ciudad. Un sitio acogedor, con mesas de madera y luz cálida. Sandra ya estaba allí con un hombre de unos cuarenta. Alto, deportivo, sonrisa agradable.
Hola dijo Sandra, levantándose. Este es Adrián.
Lucía se sintió aliviada. Sandra estaba guapa, elegante, pero eso ya no le importaba. Adrián estrechó la mano de Javier y se sentaron.
Lucía tenía buen presentimiento. La velada sería tranquila. Hablarían, se conocerían y cada uno seguiría su camino.
Pero la cita fue un desastre.
Javier pasó la noche intentando marcar territorio. Interrumpía a Adrián, hacía comentarios sobre lo bien que conocía a Sandra.
Adrián sugirió pedir una pizza picante. Javier no tardó en saltar:
Sandra no soporta lo picante.
Lo sé respondió Adrián con calma. Ya lo hablamos. Esto es para nosotros. A ella le pediremos otra cosa.
Pero Javier no se calló.
¿Te acuerdas, Sandra, de cuando fuimos a la playa con los niños? siguió, ignorando a Adrián. El niño encontró una medusa y quiso llevársela como juguete.
Sandra asintió, pero su gesto era incómodo.
Javier, eso fue hace años dijo, intentando cambiar de tema.
Pero él siguió. Historias de los niños, de su pasado juntos, de cuando eligieron el carrito de la niña, de las noches en vela con los problemas del pequeño.
Lucía callaba, apretando su vaso de agua. Cada palabra de Javier le dolía. Veía que Sandra también estaba incómoda. Intentaba pararlo con la mirada, cambiar de conversación. Pero Javier no se daba por aludido.
Y entonces Lucía lo entendió. Javier no había superado a su ex. Seguía aferrándose a ella,
