¿Otra vez vas a verla?
Begoña atraviesa la mirada a Andrés mientras él se ata los cordones.
A los niños, Begoña. A los niños, no a ella murmura Andrés, ajustando los zapatos. ¿Cuántas veces vamos a darle vueltas?
Begoña se queda callada. Sus labios se contraen en una fina línea. Quisiera decirlo todo, pero las palabras se quedan atascadas en la garganta, formando un nudo doloroso.
Antes del matrimonio te parecía bien prosigue Andrés, levantándose y cogiendo la chaqueta del perchero. Sabías que tenía hijos. Te lo conté todo desde el principio. Tú dijiste que lo entendías. ¿Y ahora? ¿Histerias? ¿Interrogatorios?
Begoña aprieta los dientes con más fuerza. Andrés se echa la chaqueta al hombro y, sin esperar respuesta, abre la puerta. El cerrojo hace clic y ella queda sola.
Pasados unos segundos, Begoña consigue incorporarse. Sus piernas se sienten como plomo. Se desploma en el sofá del salón, enciende una serie de mala calidad y deja que el ruido de fondo ahogue sus pensamientos.
Llevan tres años juntos, dos de ellos casados. Desde el principio había sabido que habría divorcio, dos hijos, un niño y una niña. Andrés les habló en la tercera cita. Entonces Begoña sonrió, dijo que no era ningún problema, que lo comprendía, que los niños no serían un impedimento.
Ahora esas palabras le resultan ingenuas y tontas.
Begoña cierra los ojos con la palma de la mano, respira hondo. Le cuesta más contener las lágrimas; el pecho le aprieta como si una losa invisible lo aplastara.
Con el tiempo la situación se vuelve insoportable. Dos veces por semana, siempre martes y sábado, Andrés se va a la casa de su exesposa, Olga, diciendo que solo quiere ver a los niños. Pero se queda allí cenando, pasando la tarde con ella.
Begoña lo sabe, lo siente absurdo. Confía en su marido, o al menos se convence de confiar. Sin embargo, una premonición turbia le revuelve el estómago.
Cuando Andrés se marcha, ella se queda sola en el piso. Se flagela con culpa, se critica por no saber mantener su postura, por ceder a sus promesas, por callar cuando debería haber gritado.
Agarra el móvil y manda un mensaje a su amiga.
Está otra vez con ella.
El teléfono vibra: es una llamada entrante. Luz.
¿Aló? responde Begoña, intentando que la voz no tiemble.
Begoña, ¿qué estás haciendo? dice Luz sin rodeos ¿Cuántas veces vas a aguantar esto? Te engaña, es evidente.
No, Luz, no lo entiendes empieza a decir Begoña, pero la amiga la interrumpe.
Lo entiendo perfectamente. Él se va dos veces por semana a la casa de Olga, se queda allí hasta la madrugada. ¿Y tú me vas a contar que allí juegan a LEGO con los niños?
Begoña se pasa la mano por la cara. Sabe que Luz tiene razón, pero admitirlo significaría reconocer que su matrimonio es una farsa.
Él dice que no hay nada entre ellos, que solo va por los niños murmura Begoña.
Dios, qué ingenua eres suspira Luz Ábreme los ojos. Un hombre normal no pasa media noche en la casa de su ex. Un hombre normal lleva a los hijos a su casa, los pasea y los devuelve. El tuyo se queda en la cocina, come su borsch y, probablemente, le coge la mano cuando los niños no miran.
Luz, basta aprieta Begoña el teléfono con fuerza.
¿Basta? Muy bien. Pero recuerda mis palabras. Si vuelves a darles la espalda, yo ya te lo advertí.
Cuelgan. Begoña mira al techo mientras en la tele alguien se ríe a carcajadas. A ella ya no le importa.
Andrés vuelve cerca de la medianoche. Begoña oye cómo se desnuda en el pasillo y se dirige al baño. Él se tumba a su lado y ella percibe de inmediato el perfume dulce y empalagoso de otra mujer.
No pregunta por el retraso; no tiene fuerzas. Andrés, sin embargo, se pone cómodo y habla primero.
Perdona por llegar tarde. A la hija le hacía falta una manualidad para el cole, así que le eché una mano balbucea Andrés, cerrando los ojos. Ha hecho una vaca de piñas. Ha quedado graciosa.
Begoña asiente en la oscuridad, aunque él no lo vea.
Así sigue la rutina durante varios meses: martes, sábado, salida, regreso, perfume ajeno, excusas.
Después Andrés cambia. Se vuelve más hosco, más introvertido. Pasa las noches mirando el móvil, frunciendo el ceño. Begoña intenta preguntar qué ocurre, pero él solo refunfuña y se encierra en otra habitación.
Al cabo de un par de semanas, Andrés le suelta una noticia.
Mira, el viernes vamos a una cita doble.
Begoña levanta una ceja, sorprendida.
¿Con quién?
Con Olga y su nuevo novio.
A Begoña se le cae una carga de encima. ¿Olga tiene ahora a alguien? ¿Andrés no estaba con su ex? ¿No le estaba engañando? ¿Todo había sido un sueño? Una sonrisa brota en su rostro. Se vuelve hacia él, lo abraza por el cuello.
Por supuesto, vamos.
El viernes llega rápido. Begoña se compra un vestido azul claro, ceñido, para lucir bien, para demostrar a Olga que es digna de Andrés, que es la opción correcta.
Se dirigen a una cafetería en el otro extremo de la ciudad, un sitio acogedor con mesas de madera y luz tenue. Olga ya está sentada con un hombre de unos cuarenta años, alto, atlético, con una sonrisa agradable.
Hola se levanta Olga para saludar te presento a Sergio.
Sergio estrecha la mano de Andrés y se sienta. Begoña tiene un buen presentimiento; la velada debería transcurrir sin sobresaltos, conversar y luego cada uno volver a su casa.
Sin embargo, la cita doble resulta desastrosa.
Durante toda la noche, Andrés actúa como si intentara arrebatarle a su ex la atención. Interrumpe a Sergio a cada instante, demostrando de forma ostentosa que conoce mejor a Olga.
Sergio sugiere pedir una pizza picante. Andrés interviene de inmediato:
A Olga no le gusta el picante.
Lo sé responde Sergio con calma ya lo habíamos hablado. No me interrumpas, que es para nosotros.
Andrés no se calla.
¿Recuerdas, Olga, cuando fuimos al mar con los niños? sigue él, ignorando a Sergio Miguel arrastró una medusa a la orilla pensando que era un juguete.
Olga asiente, pero su expresión se vuelve irritada.
Andrés, eso fue hace mucho tiempo dice intentando cambiar de tema.
Pero él sigue hablando, recordando anécdotas de los niños, de la compra de la carriola, de las noches sin dormir por los cólicos de su hijo.
Begoña se queda allí, con la taza de agua apretada entre sus dedos. Cada frase de Andrés le hiere. Ve que a Olga también le resulta molesto; la ex trata de desviar la conversación con la mirada, pero él no percibe la señal.
Y Begoña comprende: Andrés aún no ha soltado a su ex. Se aferra al pasado, a los recuerdos, a los niños, a ella. Ella es una pieza de recambio, una sustituta temporal.
Su móvil suena. Es un robot del banco. Begoña finge que habla con su madre, diciendo que tiene una urgencia.
Disculpa, tengo que irme. Es importante.
Nadie la detiene. Andrés ni siquiera se gira. Begoña sale del café, llama a un taxi y se dirige a casa.
En su piso, abre una gran maleta y empieza a empacar. No aguanta más el comportamiento de su marido.
Andrés llega una hora después, molesto, enfadado. Ve la maleta a sus pies.
¿Qué está pasando?
Begoña levanta la vista. Sus ojos están secos, las lágrimas se han quedado entre sus suéteres y vaqueros.
Me voy dice, sin más.
¿Qué? ¿A dónde? pregunta Andrés, frunciendo el ceño.
A donde sea, lejos de aquí se pone la chaqueta. La cena de esta noche me ha abierto los ojos. Sigues amando a tu ex, o al menos no puedes soltarla. No sé qué es peor.
¿De qué hablas? empieza Andrés, pero Begoña levanta la mano y lo corta.
No mientas. Te vi con Olga, intentando arrebatarla a Sergio. Toda la noche mostraste que ella sigue siendo tu prioridad y yo soy la sobrante.
Andrés guarda silencio.
No pienso ser una opción de repuesto, Andrés prosigue Begoña, agarrando el asa de la maleta . No lo seré más. Me voy.
Begoña, espera intenta él, desesperado.
No. Te quiero, pero este amor se está quemando, se está acabando. Al menos preservo lo que queda de mi dignidad.
Sale por la puerta. Andrés la observa sin decir nada, sin intentar detenerla, sin pedirle que se quede.
Begoña llama a otro taxi y se dirige a casa de sus padres. En el coche, mira por la ventanilla la ciudad nocturna y piensa en una sola cosa: al fin es libre.
