El padre llevó a casa a su nueva esposa y se quedó boquiabierto con sus exigencias.
¿¡Veinte mil euros por una consulta!? ¿Estás cuerdo?
El consultor de reformas, una joven en traje de negocios, tomó los papeles con serenidad.
Son tarifas estándar. Si no te convencen, busca a otro.
¡Buscaré! espetó Concha, agarró su bolso y se dirigió a la puerta. ¡Qué estafa!
Salió del despacho, cerrando la puerta de golpe. Afuera llovía un lúgubre octubre madrileño. Concha marcó al padre.
Papá, no ha funcionado. El consultor quiere una fortuna. Tendrás que arreglarlo tú.
Tranquila, Concha, respondió Víctor Pérez con un tono inusualmente animado. He conocido a alguien que nos ayudará.
¿Alguien? dudó Concha. ¿Quién?
Ven esta tarde. Te presentaré.
Papá
El hombre colgó. Concha se quedó bajo la lluvia, sintiendo que todo se enfriaba dentro de ella. «Alguien». Han pasado un año y medio desde la muerte de Natividad, su madre. ¿Acaso Ví Víctor ya habría conocido a otra?
Al atardecer, Concha subió al quinto piso del edificio y tocó la puerta. La abrió Víctor Pérez, con corbata y camisa perfectamente planchada. Tenía sesenta y dos años, pero aparentaba cincuenta y cinco.
¡Concha, pasa! exclamó, emocionado. Te presentaré a Alba.
Alba salió de la cocina. Alta, esbelta, con un vestido ceñido, el pelo hasta los hombros y maquillaje llamativo. No parecía mayor de treinta y cinco.
¡Hola, Concha! tendió la mano. Soy Alba, un placer.
Concha estrechó la mano, sintiendo el frío de las uñas largas y pintadas.
Buenas.
Alba, siéntate, se lanzó a organizar Víctor. Concha, tú también. ¡Voy a preparar té!
Alba se acomodó en el sofá, cruzando las piernas. Concha tomó asiento frente a ella, observándola.
Tu padre habla mucho de ti, empezó Alba. Dice que eres la mejor. ¿Trabajas en un banco?
Sí, respondió Concha brevemente.
¡Qué bien! Yo también estuve en un banco, aunque hace tiempo. Después cambié de rumbo.
¿A qué te dedicas ahora?
A muchas cosas, gesticuló Alba. Lo de siempre, ya sabes.
Concha asintió sin comprender del todo. A sus cuarenta años, había dedicado toda su vida a una sola empresa.
Víctor sirvió té, galletas y mermelada, moviéndose como un novio nervioso antes de la boda.
¡Prueba la mermelada, Concha! exclamó. ¡Yo misma la hice!
Concha probó la galleta; estaba dura y sin gracia. Alba sorbía su té con una sonrisa.
Víctor, ¿dónde está el azúcar? pidió Alba. ¡No puedo sin ella!
Enseguida, lanzó Víctor a la cocina.
Concha observaba a su padre, que nunca había sido tan desordenado ni tan atento a una mujer.
Papá, ¿podemos hablar? preguntó cuando Víctor volvió con la azucarera.
Claro, dime.
En privado.
Víctor se quedó paralizado, mirando a Alba, que se levantó.
No te preocupes, Víctor. Me voy al baño a arreglarme.
Se marchó, balanceando las caderas. Concha la siguió con la mirada y volvió a su padre.
Papá, ¿qué es esto?
¿Qué?
Esa mujer. ¿De dónde ha salido?
Concha, quería decirte Alba y yo salimos desde hace tres meses.
¿¡Tres meses! ¿Y no me has dicho nada?
No quería alterarte. Pensaba esperar a que fuera serio.
¿Y cuán serio?
Víctor tosió y ajustó la corbata.
Nos vamos a casar.
Concha sintió que el aire le faltaba.
¿Casarse? ¡Llevas tres meses con ella!
Lo sé, pero ya no soy un crío. Tengo sesenta y dos años, sé lo que quiero.
¿Y qué quieres? ¿¿Una esposa joven?
Concha, se irritó Víctor, no lo digas así. ¡Alba es una buena persona!
Buena, replicó Concha. ¿Cuántos años tiene?
Treinta y ocho.
¡Veinticuatro años menos! ¿Te parece normal?
El amor no lleva contabilidad.
Concha cerró los ojos. Amor, sí, pero su padre parecía un enamorado de instituto.
Papá, ¿te das cuenta de que ha pasado muy poco desde la muerte de Natividad?
Un año y medio, Concha. La extrañaba mucho. Estaba solo, y entonces conocí a Alba. Me comprendió, me apoyó.
¿Dónde se conocieron?
En el Retiro. Paseábamos y charlamos, y luego nos fuimos viendo.
Concha asintió, reconociendo la típica historia de amor de telenovela.
Alba volvió del baño, perfumada y radiante.
¿Ya hablaron? se sentó al lado de Víctor, apoyando su mano en su hombro.
Hablamos, respondió Concha levantándose. Tengo que irme, mañana me levanto temprano.
¡Espera, Concha! se levantó también Víctor. Tengo algo más que decir. Alba se mudará conmigo la próxima semana.
Concha se quedó paralizada en la puerta.
¿Aquí? ¿En este piso?
Sí. ¿Dónde más?
Pero papá, este es el piso de mamá
Era de ella, murmuró Víctor. Ahora es mío, y de Alba.
Concha salió sin despedirse. En el camino a casa no pudo calmarse. Su padre se iba a casar con una mujer que llevaba tres meses con él.
Llamó a su hermano, Andrés, que vivía en Valencia y venía de visita de vez en cuando.
Andrés, ¿sabías que papá tiene novia? preguntó.
Sí, me comentó. ¿Y tú qué opinas?
No me parece que sea por dinero.
¿Por dinero? La pensión de papá y este piso son todo lo que tiene.
¡Ese piso de tres habitaciones, en el centro, vale una fortuna!
Pero ella se casa con papá, no con el piso.
Andrés, ¿estás siendo serio?
Andrés suspiró.
Concha, no dramatices. Veremos qué pasa.
Concha colgó. Todo seguía tranquilo por fuera, pero dentro había una tormenta.
Recordó a Natividad, su madre, enferma y fallecida hace un año. La había cuidado hasta el último día, mientras Víctor estaba a su lado, llorando.
Natividad, no te vayas, le suplicaba él. ¿Qué haré sin ti?
Ahora, su padre había encontrado una «reemplazante».
Concha apretó los puños. No permitiría que Alba se quedara con la casa.
La semana siguiente, Víctor la llamó.
Concha, ven el sábado. Alba se muda y quiero que estés.
¿Para qué? preguntó.
Pues, para que os conozcáis, para que hagáis amistad.
Concha aceptó, no por amistad sino para vigilar.
Al llegar, la vivienda estaba inundada de cajas y bolsas. Alba daba órdenes a Víctor:
Víctor, eso va al dormitorio. No, ponlo allí, ¡cuidado! ¡Es frágil!
Víctor cargaba cajas, sudando. Concha no era ni vista.
Hola, saludó.
Alba se giró y sonrió.
¡Concha! ¡Qué sorpresa! Perdona, no te había visto. Víctor, mira, ¡la hija ha llegado!
Víctor se secó el sudor con la mano.
Concha, ayúdanos, ¡hay mucho!
Concha empezó a desempacar. Encontró vajilla con bordes dorados, ropa de cama de seda, y frascos de perfume.
¿Todo esto es tuyo? preguntó.
Por supuesto. ¿Y de quién? Alba sacó otro vestido y lo colgó. Víctor, hazme sitio en el armario, ¡todo mi armario!
Víctor asintió obediente. Concha veía cómo él guardaba sus propias camisas y pantalones para dejar espacio a los vestidos y blusas de Alba.
Papá, ¿dónde pondrás tus cosas?
En otro armario, en el salón. No importa, cabré.
¡Alba, dame sitio para mis zapatos! gritó desde el pasillo. ¡Estos son viejos! ¡Tíralos!
¡Son mis zapatos! protestó Concha. ¡Los dejé aquí!
Lo siento, no lo sabía se disculpó Alba. ¡Cógelos!
Concha apretó los dientes. Le estaban quitando sus cosas de la casa donde creció.
Papá, ¿podemos hablar? preguntó en voz baja.
Concha, ahora no. Mira cuántas cosas hay que hacer.
No, ahora mismo.
Víctor salió al pasillo con Alba, y le espetó:
¿Ves lo que está haciendo? ¡Estás expulsando sus cosas!
Pues, es su mujer, necesita ordenar.
¡A su costa!
¿Y ahora es su casa!
¡Mi casa! gritaron ambos. ¡Era de mamá!
Al fin, Concha salió corriendo por las escaleras. Víctor la llamó, pero ella no se volvió. Lloró en la puerta, la primera vez en mucho tiempo.
Llamó a Andrés y le contó todo.
¿Qué vas a hacer? preguntó.
No lo sé, detenerlo.
Papá es mayor, tiene derecho.
¡La está usando!
No lo sé, la gente tiene sentimientos, no pruebas.
Andrés se quedó en silencio. Concha colgó, sin esperanzas.
Una semana después, Víctor la llamó.
Concha, ven a cenar. Alba ha preparado tu plato favorito.
¿Cuál?
Pollo con patatas.
A Concha no le gustaba el pollo con patatas; prefería pescado. Pero aceptó.
Al llegar, Alba la recibió con delantal y sonrisa.
¡Concha, siéntate! Todo está listo.
En la mesa había pollo, patatas, ensalada, pan y compota.
¿No te gusta? preguntó Alba.
No, sólo no tengo hambre.
¡Pues ven con hambre! se quejó Alba.
Víctor intentó calmar la tensión.
Concha, no te enfades, dijo. Su trabajo es duro.
Alba, mientras servía, cambió de tema:
Víctor, necesitamos reformar.
¿Reformar? se sorprendió Víctor. ¿Por qué?
Porque todo está viejo. Papel tapiz caído, parquet cruje. ¡Hay que cambiarlo!
Pero eso cuesta
¿Qué importa? No quiero que mi marido viva en una casa vieja.
Víctor se quedó callado.
No tengo dinero, admitió. Pero podemos pedir un préstamo.
¿Un préstamo? ¡Tengo sesenta y dos años! ¿Quién me lo concederá?
Alba propuso:
Podemos alquilar una habitación. ¡Así pagamos!
¿Alquilar una habitación? ¡En mi piso de tres habitaciones!
¿Qué tiene de malo? replicó Alba. El dinero nunca sobra.
Concha se levantó de golpe.
¿Alquilar? ¡En mi casa!
Víctor la miró, abatido.
Pues podemos pensarlo
¡Pensarlo! ¡Es una locura!
Concha, no te metas, susurró Víctor. No es asunto tuyo.
Concha sintió que todo se le escapaba. La casa de su infancia ya no era suya.
Llamó de nuevo a Andrés.
Andrés, papá
Concha, su vida, sus decisiones.
¡Pero es absurdo!
Es su elección.
Concha colgó, sin respuestas.
Pasó un mes sin visitar a su padre. Víctor apenas hablaba. Un día, le llegó un mensaje:
Concha, ¿cómo vas?
Concha respondió con un simple «Bien».
Al cabo de un tiempo, Víctor llamó de nuevo.
Concha, ¿puedo ir a tu casa?
Claro, papá. Ven cuando quieras.
Víctor llegó una tarde, delgado y cansado, y se sentó a tomar té en silencio.
Concha, creo que me equivoqué.
¿Con Alba?
Sí. No es lo que parecía.
Cuéntame.
Víctor suspiró.
Me pidió cosas, siempre cosas nuevas: ropa, restaurantes, reformas. Pedí un préstamo de diez mil euros para la reforma y ella dijo que no era suficiente. Quería veinte mil más para muebles.
¿¡Veinte mil euros!?
La quería. Dijo que soy tacaño, que no la quiero.
Concha guardó silencio. Víctor continuó.
También quiere coche. Dice que el autobús le da por el hombro. Propuso vender el piso, comprar uno más chico y con la diferencia un coche.
¿Vender el piso? exclamó Concha. ¡Estás arruinado!
Lo entiendo ahora, dijo Víctor, abatido. Es demasiado tarde.
¿Demasiado tarde? ¡Divórciate!
No ya estamos casados
Concha se sentó, abatida.
¿Cuándo? preguntó.
Hace una semana. Ella lo exigió. Dijo que al vivir juntos debemos legalizarlo.
Papá
Fui un tonto. Pensé que había encontrado el amor, pero sólo hallé problemas.
Concha tomó la mano de su padre.
Papá, todo se puede arreglar. Pide el divorcio, sácala de la casa.
Ella ya tiene derechos sobre el piso, estamos casados.
No si el piso era tuyo antes del matrimonio.
Era pero no sé cómo probarlo.
¡Los documentos! El título de propiedad.
Víctor asintió.
Necesito tu ayuda, Concha. No puedo hacerlo solo.
Te ayudaré, papá.
Concha buscó a una abogada, que le explicó que el piso seguiría del padre si demostraba que era suyo antes del matrimonio; los papeles estaban guardados.
Concha le informó a Víctor. Él reunió valor y habló con Alba.
Alba armó una escena, lloró, acusó a Víctor de egoísmo y traición.
¡Te dediqué mi vida! gritó. ¡No me la eches!
Alba, llevamos un mes casados
¡Y un mes ya basta! ¡Tengo derechos!
No, el piso es mío, sigue siendo mío.
Alba se quedó en silencio,Al ver a su padre sonreír al fin en paz, Concha supo que la verdadera herencia era el recuerdo de su madre.
