Con su madre, él es más feliz
Celia miraba cómo el alba se cuajaba por la ventana, terminaba un sueño de melocotón y marcaba, vacilante, el número que ya conocía. ¿Quería oír la respuesta?
Angélica ¿tienes a Tomás?
No lo retengas. Déjalo ir.
Sí, Tomás estaba con ella. Eso debía entenderse como una afirmación positiva.
¿Quién lo retiene?
Tú. No puedes romperlo. Rompe tú. Con su madre es más feliz.
Buenas noches.
Son las cinco y media de la madrugada, y Celia sospechaba que Angélica no había cerrado los ojos en toda la noche.
¿No retener? Tomás se sostiene él solo. Celia también cayó en ese vínculo destructivo, pero él se aferraba con más fuerza. Era un torbellino. Giraba y giraba, imposible de escapar.
Todo comenzó cuando Celia aceptó una cita con un chico casero y sin complicaciones. No como Antonio. Con Antonio cada minuto terminaba en pelea. Él lanzaba cosas por el apartamento, volcaba mesas o rompía la secadora. Celia no se quedaba atrás; gritaba, gritaba, gritaba. También volcaba, rompía, hacía temblar las paredes. Ese carrusel emocional los llevó a todos al borde: a Celia, a Antonio y a los vecinos.
Celia deseaba ahora estar con alguien con quien sentarse y conversar, no con quien destrozara el hogar y volcara los muebles.
Entonces apareció Tomás.
Ambos se cruzaron en el pasillo de la confitería por la misma cajita de galletas.
Ese pasillo, aquel pasillo que Celia cruza al volver del trabajo, sólo lo abastecen, tal vez, cada seis meses.
Sin pensar, Celia tomó la cajita y, al instante, comprendió que ese gesto podría impedir que Tomás la entregara. Antonio habría actuado igual; al menos, se habría enfadado al instante y la habría tachado de inútil.
Celia, disculpándose, dijo:
Disculpe, joven, soy fanática de estas galletas; son tan ricas, pero nunca me alcanzan. Las traen temprano, y cuando llego a la tienda ya están todas agotadas. ¿No me haría un hueco?
¿Galletas?
Sí, esas.
¿Era eso una excusa por un capricho?
Tome, no soy un conocedor. Agarré lo que se me presentó.
Tomás también se presentó. En contraste con Antonio, él parecía un príncipe de cuento: no insultaba, no se alteraba, no tiraba los muebles. Resolverían cualquier diferencia con diálogo. Resultaba increíble que alguien dijera por favor, no dejes los pantalones en el suelo y el otro dejara de hacerlo. Antonio, en cambio, lanzaba sus cosas por toda la casa, desgarraba todo a su paso. Con Tomás, todo fluía con armonía.
En la papelería del centro, Celia notó que le habían devuelto cambio incorrecto.
Señora dijo al dependiente , no me ha entregado todo el cambio. Tenía cinco mil euros. Los rotuladores costaban 30 euros. Me deben 47 euros, no 44.
Para empezar, no le debo nada.
¿Por qué la falta de educación? Sólo pregunto por mi cambio, no le exijo el salario.
Abra los ojos. Esos rotuladores no son 30, son 60. ¿Para qué imprimimos precios desde la madrugada hasta la noche? ¿Para que gente como usted se pierda en tres cifras? No los revisan y luego gritan en la caja.
Celia, serán 60, yo completo si hace falta murmuró Tomás , ¿para qué inquietar a todos por 30 euros?
Celia ya arrancaba la etiqueta del estante.
¡30! Devuélvame mi cambio.
No cambiamos los precios intervino otro empleado , ya deberían entender que los cajeros también son gente, con sobrecargas, con entregas y con clientes impacientes en tres filas. Pague 60 o salga.
Celia, pagaremos 60. Es para tu sobrina. ¿Qué ahorramos en una niña?
Nuria no dibujará en un museo con esos rotuladores, sino que pintará el sol en su álbum. No importa si son 30 o 60. Pero los compraría si el servicio no fuera tan pésimo.
Lo sentimos, lamentamos la situación, Celia, tome los rotuladores, recoja su dinero dijo Tomás.
¿¡Perdón!? exclamó Celia , si en un restaurante me derraman la sopa a propósito, ¿también le inclinaría la cabeza? ¡Patán!
Celia lo lanzó en un arranque de ira. Tomás se marchó. A casa de su madre. Por una semana. Celia, nerviosa, le llamaba, lloraba, le suplicaba que volviera, o lo maldecía, o con voz firme anunciaba que todo había terminado. Ninguna respuesta de Tomás.
Pasados siete días, él regresó como si nada. Celia estaba al borde, pero el malentendido seguía allí, sólo empujado a un rincón.
Tomás ahora huía de cada pelea.
Me están sacando los nervios decía Celía , con Antonio, aunque sus discusiones son tan amargas como el rábano, al menos puedes gritar, desahogarte y después aliviado. Con él no. Guardas todo dentro, sin desahogo, sin conversación. Él se marcha a casa de su madre. Cuando nos conocimos, Tomás hablaba de todo conmigo. Ahora los conflictos son más globales, sobre cuestiones serias, pero él no responde; cuando intento hablar, se lanza al autobús y se escapa.
Volvía con su frase favorita:
¿Ya te has calmado?
No vivían realmente juntos. Tomás le hacía visitas, pero ella no se entrometía porque allí estaba su madre.
No traigas tu cepillo ni tu peine dijo Celía , déjalos aquí.
¿Me harás un hueco en el baño?
Quédate tú también.
Cuando Celía, en día de cobro, preguntó por la repartición del dinero, Tomás la sorprendió:
Yo le paso el sueldo a mi madre. Ella reparte.
Pero ¿cómo me llevabas a citas?
Le digo a ella, ella determina lo necesario.
¿No ves que no podemos vivir solo con mi sueldo? Ahora también eres parte de este hogar.
Claro, mi madre lo sabe. Lo que necesite, le pido; ella lo enviará. Sólo dime el día en que hacemos la compra.
Celía quería vivir con su novio, tal vez casarse, no con la suegra. ¿Cómo es eso, un sueldo que entra en el bolsillo ajeno? ¿Pedir dinero para el cine? ¿Para el almuerzo en la cafetería? ¿Para los tulipanes de la chica?
Tomás, ¿quiero que haga un horario de compras? ¿A quién se lo entrego, a ti o a tu madre? Tendré que coordinar todo directamente con ella, porque ese eslabón intermedio solo complica.
Como de costumbre, Tomás volvió a su madre.
No volvió una semana.
Quería tirar el cepillo a la basura y olvidar, pero algo inexorable atraía a Celía hacia él. La atracción. Igual que la suya. Ya no se entendían, no se gritaban, simplemente se dispersaban en diferentes pisos y reeducaban a su mitad, pero la atracción no se podía eliminar.
¿Por qué huyes a casa de tu madre? Cada vez que surge una oportunidad. Yo lo veo preguntaba Celía , no es sólo por nuestras discusiones, también es que deseas irte.
Quiero. Es contradictorio. Cuando estoy allí, te echo de menos; cuando vuelvo, echo de menos a mi madre.
Así era.
Celía, ¿qué haces con tonterías? intervino su padre al llamarle . Él es infantil, no ha madurado para las relaciones, o nunca lo hará. Con su madre le va mejor; es como un niño que se agazapa bajo la falda materna. Por eso nunca se han enfadado. En la fase de dulces y ramos quizás se arregle, pero lo complicado es la madre.
Celía no es de las que se rinden fácilmente.
Esta vez Tomás le trajo una solución:
¡Compromiso! Mi madre dijo que lo entiende y que la mitad de mi sueldo lo destinará a nuestros gastos. Y si falta, será como una ayuda extra. Te paso su número; puedes llamarla directamente para compras urgentes.
Tomás, dame una razón válida de por qué tu dinero debe estar con tu madre. No tienes 13 años. No le entregas una hucha para que lo gaste todo.
Celía, es razonable. Mi madre es más sabia que nosotros. No gastará el dinero a lo loco. No compraremos cosas innecesarias; gastaremos con cabeza, porque con ella no puedes abusar.
¡Yo quiero gastar mi sueldo en mis cosas inútiles!
Eso es lo tuyo; yo seré el responsable financiero. Es decir, mi madre.
En eso coincidieron. Cuando Celía recibió la primera transferencia de Angélica, fue pesado, pero pensó que se acostumbraría. No se ajustó a esas maniobras financieras. Compartían los gastos comunes, pero ella compraba sus joyas y perfumes con su dinero. No escatimaba.
Pero los dedos curiosos se metieron en sus finanzas.
Celía, gastas demasiado, no es sensato.
¿Qué?
He visto tu banca online. Mi madre piensa igual. Transfiere a ella la mitad.
Algunos familiares también entregaban todo a los padres, pero allí la suegra era la madre de la esposa. La chica recordaba cómo llegaron a pedir dinero para pañales; le respondían que se podían lavar los pañales.
No. Con mi dinero sé gestionarlo.
No sabes.
Tema cerrado.
Mi madre lo exige
Entonces ve a ella.
Claro, él se fue. Y volverá.
A las cinco y media, después de hablar con Angélica, Celía pensó: ¿para qué insistir? Con su madre es más feliz. El sueldo está bien distribuido, la comprensión es perfecta. ¿Para qué ella? ¿Para que luego pidan dinero para pañales? ¿Para que Celía llame directamente a su madre por cada urgencia? ¿Qué sentido tiene ese eslabón innecesario, como Tomás?
Al niño le conviene estar con su madre.
