La mujer se inclina sobre mí como una sombra y repite, casi susurrando:
No lo entiende. Este retrato no es sólo caro para mí, es inestimable. Si lo estropea o, Dios no lo quiera, lo destruye, moriré.
Yo le devuelvo una sonrisa. Es una locura. Joven, alta, bella; parece no pasar de los cuarenta, aunque su pasaporte dice sesenta y dos. ¡Qué obra la naturaleza!
¿Por qué no llama a la policía? le pregunto. Nuestra agencia se dedica más a vigilar a cónyuges infieles que a nada más.
El retrato no tiene valor artístico ni histórico, pero para mí es priceless corta Ana Ibarra, hundiéndose en su sillón, como diciendo que no se marcha ni renuncia a su objetivo.
Tras un momento reflexiona:
Pago el triple.
Me pongo a pensar. El caso es sencillo: seguir a la nuera, confirmar que tiene el retrato, presionarla y conseguir que lo devuelva sin problemas. Pero la curiosidad me gana.
¿Por qué le importa tanto ese retrato? le pregunto.
Andrés García, le contaré algo que quizá no crea suspira Ana.
—
Hace cuarenta y siete años.
¡Abuela Zenaida, qué vamos a hacer! exclama Catalina, cubriéndose el rostro con las manos mientras llora, mirando a su hija Leocadia, que se va apagando día a día en la cama.
Ya no puedo ayudar más, Catalina, lo siento balbucea la anciana sin dientes. Ya es tarde, la tierra de tu hija la está cuidando.
Catalina llora con más fuerza, hasta rasgarse la cara con las manos. Zenaida la observa, conocía a Catalina desde niña y siente una compasión inmensa por esa madre desamparada.
Vale, no llores. Hay una solución.
Catalina se queda callada, esperando.
Necesitas a alguien que haya pintado a Cristo, un iconógrafo. Que en tres noches haga un retrato de cuerpo entero de tu hija, le pagas cien euros y me lo entregas. Yo haré lo que sea necesario. Después lo vendes por quince céntimos a quien lo cuide como a la niña de tus ojos. Si lo dañan o destruyen, tu hija morirá. Y recuerda: Leocadia nunca debe ver ese retrato ni tocarlo.
Catalina, siguiendo el consejo de Zenaida, viaja al Monasterio de San Juan de la Peña y encarga a un pintor de imágenes religiosas el retrato. Tras tres noches, el cuadro llega a sus manos; lo entrega a Zenaida, quien luego lo vende por quince céntimos a su hermana Polía.
Sorprendentemente, Leocadia se recupera pronto, superando la enfermedad; unos meses después ya no recuerda nada. Polía guarda el retrato bajo vidrio, temerosa de que se arruine. Leocadia vive, se casa, tiene dos hijos y trabaja como maestra.
—
Bueno sonrío, ¿cómo supo de este robo?
¡Ay, qué difícil, Andrés! agita Ana Ibarra. Oliva, sin vergüenza, la codiciosa, se divorció de mi hijo Esteban y no me dejó ver al nieto. Me odió tanto que robó el retrato. Se coló en la casa de mi tía Polía, una anciana ya con demencia, y se lo llevó. Luego me llamó y me dijo que lo tenía y que haría lo que ella quisiera. Una avariciña, les aseguro
Ana aprieta los labios con una cinta. Se nota cuánto odia a su nuera; sus ojos entrecerrados lanzan rayos y su negatividad se siente a metros. Decido no indagar en la causa de su enemistad; no es asunto mío. Me pagan el triple, así que debo recuperar el cuadro.
—
Localizar el retrato no me lleva mucho tiempo. Oliva resulta ser una joven atractiva, de cabellos castaños ondulados y enormes ojos castaños, cara angular. Trabaja como enfermera de urgencias y suele estar fuera de casa. No intento forzar su puerta; sé que no es tonta para guardar el cuadro allí.
Resulta que Oliva viaja a menudo a la casa de sus padres. Decido presionar a la sospechosa para que revele el escondite. Mientras la vigilo, me pregunto por qué no veo a su hijo, aquel que, según Ana, ocultaba de la suegra y del exesposo.
La puerta se abre y aparece una mujer pequeña y frágil. Le muestro mi identificación de detective privado y le digo al frente:
Buenos días, Olga. Vengo por encargo de Ana Ibarra. Si entrega el retrato, la policía no sabrá nada y nos olvidaremos de todo.
Olga se sorprende, luego entrecerrando los ojos responde:
Así que esa vieja mujer contrata a un detective. Tiene miedo, ¿no? Muy bien, le doy el retrato. Un momento
Se adentra en la casa, saca un manojo de llaves, se dirige a la mesa y mete algo en el bolsillo. No llego a ver qué es. Sale, me hace señas para que la siga. Camina despacio hacia uno de los graneros deteriorados al borde del cercado. Abre la puerta con destreza, pulsa el interruptor y una única bombilla tenue ilumina la estancia. En una repisa, entre tarros vacíos de encurtidos, reposa el retrato de la joven Ana Ibarra.
Un hombre mayor, el padre de Olga, sale furioso del interior:
¡Olga! ¿Qué quieres de mi hija? grita con los ojos azules, apretando los puños, listo para atacarme.
Me sorprende su reacción; nunca me había visto antes.
¿De esa vieja bruja? gruñe el padre.
Sí, padre, cálmate. Es por el retrato. Lo entregaremos
De pronto Olga agarra un martillo, lo balancea y rompe el cristal que cubría el lienzo. En un instante saca un cúter y, con varios cortes rápidos, arrasa la imagen de Ana. Trato de arrebatárselo, pero el retrato ya está destrozado.
¡¿Por qué lo ha hecho?! exclamo.
Olga se suelta de mis manos, levanta el mentón y responde:
Aunque su leyenda del ciclo pintado sea falsa, al menos que la cobarde sufra.
¿Por qué odia tanto a Ana Ibarra? le pregunto.
Llevo dos años en los tribunales pidiendo a mi hijo de vuelta dice, la voz temblorosa. Tras divorciarme de Esteban, el juez dio la custodia a su madre, pero Esteban, influenciado por su madre, decidió que el niño le pertenecía a él y lo tomó. ¡Yo no lo he visto en dos años! La policía nada hace, dicen que él es el padre y tiene derecho. Yo, la madre, estoy desolada.
Olga rompe a llorar. Yo observo el retrato arruinado y noto una mirada malévola que me atraviesa. Es una sádica que ha privado a una madre de su hijo por venganza. Pero el trabajo aún no termina.
Le tengo mucha pena le digo suavemente, pero debo devolver el retrato a Ana Ibarra.
Tómelo agita Olga la mano, temblorosa. Sus hombros se estremecen. Siento lástima, pero me controlo, recojo el lienzo destrozado y me dirijo al coche.
—
Al llegar a la casa de Ana Ibarra, veo un coche de ambulancia aparcado junto a la puerta. Apenas bajo del vehículo, dos médicos y un joven acompañan una camilla cubierta con una sábana.
El joven, al verme, reconoce el retrato que llevo y, tras conversar con los médicos, se acerca:
Entonces, la historia no es una invención dice, secándose una lágrima con el dorso de la mano, mirando el cuadro desfigurado.
¿Usted es Esteban? pregunto.
No, soy su hermano, Borja niega, sacudiendo la cabeza. Esteban está en el extranjero con el niño. ¿Cuándo ocurrió?
Borja señala el retrato.
Hace media hora respondo.
El hombre asiente varias veces:
Mi madre falleció hace media hora por un infarto masivo.
—
Una figura frágil sale corriendo de la casa. Seguro que Olga vio mi coche por la ventana y esperó. El chico que antes estaba silencioso en el asiento trasero se levanta, abre la puerta y grita:
¡Mamá!
Corre hacia ella, extiende los brazos y en un instante se funde en su abrazo. Yo me siento, sonriendo tontamente, pensando que esa escena es la mejor y más valiosa recompensa por mi trabajo. No necesito ningún pago triple.
