No es mi hijo declaró el magnate con voz fría, resonando en el mármol del vestíbulo. Recoge tus cosas y vete. Los dos. Señaló la puerta. Su esposa apretó al bebé contra su pecho, las lágrimas inundaban sus ojos. Ojalá él lo supiera
La tormenta que azotaba el exterior rivalizaba con la tempestad interior. Eleonora permaneció inmóvil, con los dedos blancos aferrándose al pequeño Liviu. Su marido, Grigore Bădărău, multimillonario y patriarca de la familia Bădărău, la observaba con una ira que no había mostrado en diez años de matrimonio.
Grigore, por favor susurró Eleonora, temblorosa. No sabes lo que dices.
Sí lo sé le espetó él. Ese niño no es mío. Realicé la prueba de ADN la semana pasada. Los resultados son claros.
La acusación le dolió más que una bofetada; las rodillas de Eleonora temblaron casi hasta ceder.
¿Hiciste la prueba sin decírmelo?
Tenía que hacerlo. No se parece a mí. No se comporta como yo. No podía seguir ignorando los rumores.
¿Rumores? Grigore, es un bebé. ¡Y es tuyo! Lo juro por todo lo que tengo.
Grigore ya había tomado su decisión.
Tus pertenencias se enviarán a la casa de tu padre. No vuelvas aquí nunca más.
Eleonora se quedó un instante más, esperando que fuera una de esas decisiones impulsivas que él a veces tomaba. Pero la frialdad de su voz no dejaba lugar a dudas. Se dio la vuelta y salió, el eco de sus tacones golpeando el mármol mientras los truenos retumbaban sobre la mansión.
Eleonora había crecido en una familia humilde, pero ingresó al mundo de los privilegiados al casarse con Grigore. Elegante, serena e inteligente, era todo lo que las revistas elogiaban y la alta sociedad envidiaba. Ahora, nada importaba.
Mientras la Dacia conducía a Eleonora y a Liviu de regreso a la casa de campo de su padre en Vărzărești, su mente giraba. Siempre había sido fiel. Amó a Grigore, estuvo a su lado cuando sus negocios colapsaron, cuando la prensa lo destrozó, incluso cuando su propia madre la rechazó. Y ahora era expulsada como una extraña.
Marin Crângu, su padre, abrió la puerta con los ojos muy abiertos.
¿Eli? ¿Qué ha pasado?
Se dejó caer en sus brazos. Dijo que Liviu no es suyo Nos echó.
Los puños de Marin se apretaron. Entra, hija.
En los días siguientes, Eleonora se adaptó a su nueva realidad. La casa era pequeña, su antiguo dormitorio apenas había cambiado. Liviu, inocente, jugaba y balbuceaba, brindándole breves momentos de paz entre el dolor.
Sin embargo, un detalle la perseguía: la prueba de ADN. ¿Cómo podía estar equivocada?
Desesperada por respuestas, acudió al laboratorio donde Grigore había realizado la prueba. Conocía a alguien que le debía favores. Lo que descubrió le heló la sangre.
La prueba había sido falsificada.
Mientras tanto, Grigore permanecía solo en su mansión de Bucarest, atormentado por el silencio. Se repetía que había hecho lo necesario, que no podía criar al hijo de otro, pero su conciencia lo devoraba. Evitaba entrar en la antigua habitación de Liviu, pero un día la curiosidad lo venció. Al ver la cuna vacía, el jirafa de peluche y los trozos de ropa apilados, algo en él se quebró.
Su madre, la señora Agatha, no ofrecía consuelo.
Te lo advertí, Grigore dijo, sorbiendo su caro té. Ese Crângu nunca fue tuyo.
Incluso ella se quedó perpleja cuando él no respondió.
Pasó un día. Luego una semana. Y llegó una carta.
Sin remitente, solo una hoja y una foto.
Las manos de Grigore temblaban al leerla.
«Grigore,
Te has equivocado. Muy gravemente.
Querías pruebas aquí están. Encontré los resultados originales. La prueba fue manipulada para que coincidiera con lo que dijiste. Y la foto que te incrimina la hallé en el despacho de tu madre sabes lo que implica.
Eleonora.»
Grigore se desplomó en la silla, la hoja se le escapó entre los dedos. La fotografía cayó boca arriba sobre el suelo pulido: la señora Agatha, tomando con descaro mechones de cabello de la almohada del bebé, con una sonrisa fría y triunfante. Todo explotó en su interior. La evidencia estaba clara: la madre había robado las pruebas, destruyéndolas.
Se levantó de un salto, consumido por una furia incontrolable. ¿Cómo se atrevió? ¿Qué monstruo es?
De repente comprendió la verdad: la foto mostraba a su propio padre con los mismos ojos azules que Oliver, demostrando que la tía Agatha había falsificado el ADN para romper el matrimonio. El papel se convirtió en un puñado tembloroso bajo sus dedos. Ahora, solo en el frío vestíbulo, el dinero en lei ya no tenía valor; solo importaban las lágrimas que empapaban la carta y el desesperado deseo de volver corriendo a Eleonora y al niño que tanto temía perder.
