¡No me mires así! ¡No quiero a ese bebé si no quiere estar conmigo! ¡Déjalo! gritó la desconocida mientras me obligaba a coger el cochecito. No entendía nada de lo que estaba ocurriendo.
Mi vida junto a José Luis siempre había sido una armonía casi perfecta. Apenas discutiamos y yo me empeñaba en ser una esposa y ama de casa ejemplar. Nos casamos cuando todavía estudiábamos en la Universidad de Salamanca. Al poco tiempo, descubrimos que esperábamos gemelas. Cuando las niñas, Inés y Aitana, fueron mayores, fundimos una pequeña tienda de artesanías en Vitoria. Yo solo ayudaba ocasionalmente, pues mi mayor ocupación era cuidar de los niños y mantener el hogar; la cocina era mi refugio.
José Luis siempre esperaba que los fines de semana le sorprendiera con algún plato especial. Cada domingo me aventuraba a crear una receta nueva y él era el crítico principal. Los niños también mostraban curiosidad por saber qué prepararía su madre. Entre los problemas del negocio, los niños, la casa y el trabajo, nunca me detuve a observar lo que él hacía. Jamás pensé que pudiera traicionarme. Sin embargo, el último año fue particularmente duro. La tienda iba mal y nos aferrábamos a cada euro que podíamos ahorrar. José Luis tuvo que viajar por toda España firmando nuevos contratos de suministro. Las niñas ya estaban en primero de primaria, así que yo me quedaba en casa con ellas.
Una tarde, al regresar del trabajo, nos detuvo una mujer de aspecto deslumbrante. Salimos del coche y ella se acercó a mí, empujándome el cochecito sin más. ¡No me mires así! ¡No quiero a ese bebé si no quiere estar conmigo! ¡Quítalo! vociferó como una loca, señalando a José Luis con el dedo.
Yo permanecía allí, desconcertada, sin comprender la situación.
Prometiste dejarla y estar conmigo. Si no lo haces, no quiero a este niño escupió la mujer, giró sobre sus tacones y se marchó.
Quedé paralizada unos minutos hasta que recordé que llevaba el cochecito en mis manos. No pregunté a José Luis; su expresión me delató quién era aquella mujer y que él se sentía destrozado. Entramos en silencio al piso. Sobre la mesa había un pequeño niño envuelto en un pañuelo; no podía haber más de dos semanas de vida.
Ve a buscar a los niños de la escuela y compra todo lo que necesite el bebé murmuró José Luis, asentando sin decir palabra.
Han pasado dieciocho años desde entonces. Muchos amigos me juzgaban, sin comprender por qué criaba al hijo de otra mujer cuando ya tenía dos hijas. Nunca le pregunté a José Luis acerca de aquella mujer; crié al niño como si fuera mío. Las niñas se mostraron felices de tener un hermano menor. No ocultamos la verdad a nuestro hijo; cuando creció, le contamos toda la historia. Sorprendentemente, aceptó todo con serenidad y nunca buscó a su verdadera madre. Yo me sentía plena; tenía tres hijos estupendos que me amaban. La relación con José Luis se había enfriado, pero él se esforzaba por repararla como podía.
En el decimoctavo cumpleaños de nuestro hijo, Álvaro, decidimos celebrar con la familia. Mis hijas, ya casadas y con sus propios hogares, iban a asistir. Apenas nos sentábamos a la mesa, sonó el timbre. No esperábamos más invitados y una inquietud me invadió. Algo me había molestado todo el día, y resultó ser cierto. Al abrir el pasillo, vi a una mujer esbelta que se parecía a la que me había entregado al niño.
Quiero hablar con mi hijo dijo la mujer.
¡Aquí no tienes hijo! respondimos Álvaro y yo al unísono.
Álvaro cerró la puerta tras ella y, con una sonrisa, invitó a todos a la mesa. Las lágrimas brotaron de mis ojos; sentí una inmensa gratitud por haber tenido a un hijo tan maravilloso, aunque no fuera de sangre. Esa noche, mientras el brindis resonaba, comprendí que la familia es aquello que se elige y se cultiva, más allá de cualquier sangre.
