SABOR A VIDA…

Recuerdo aquella tarde, hace ya muchos años, cuando una anciana de ochenta y pocos cabellos azulados se sentó frente al notario del barrio de Salamanca y empezó a mover los dedos del pie con impaciencia.

¿En qué asunto viene, señora? le preguntó el notario.

Vengo a redactar mi testamento respondió ella, sin perder la sonrisa.

El notario tomó su pluma y la anciana, que se llamaba Carmen García, se acomodó en la silla y comenzó a dictar con voz firme.

Tras mi fallecimiento, deseo que mi cerebro sea entregado al Instituto Nacional de Investigación. Si el instituto no lo acepta, que lo declaren como de la señora Carmen. Todos mis gatos, que al día de mi muerte todavía posea, los repartiré entre mis amigas. Si ya no queda ninguna amiga, los felinos pasarán a ser propiedad de mi hijo, José. Los libros que no encuentren lector los entregaré a la Biblioteca Municipal, aunque recomiendo al menos hojearlos. Hace tres años perdí la cuenta de en cuál de ellos había guardado el dinero. Finalmente, quiero que mi hijo esparza mis cenizas en la cima de la montaña de La Palma, en las Islas Canarias.

El notario se quedó boquiabierto.

¿En Las Canarias? repreguntó.

¡Exacto, en Las Canarias! insistió Carmen.

¡Qué lejos está eso! ¿Por qué tan complicado?

La complicación es que él trabaja de lunes a viernes, con una hora de almuerzo, y nunca sale de la oficina. Yo era igual en mi juventud y ahora me arrepiento; aún le queda mucho por vivir. Viajar abre la mente y transforma al hombre; no volverá a ser el mismo. Que cruce medio mundo, y yo observaré si vuelve a su escritorio. No lo obligaré a regresar, pero sí le mostraré que hay otra vida, y eso será mi obra después de la muerte. No quiero pudrirme en la tierra; mejor volar a Canarias dijo, mientras el notario fruncía el ceño.

Continuemos prosiguió la anciana, quiero que mi gata preferida, Margarita, sea incinerada conmigo, como en los viejos ritos ¡broma! ¡Broma! Solo quería asustarle un poco con esa cara tan seria que tiene usted.

¿Asustarme? replicó el notario.

Sacudirle el ánimo sonrió Carmen.

Ha funcionado. Ahora hablemos de los bienes. ¿Muebles, inmuebles?

Le dejo el piso y la motocicleta al hijo. A decir verdad, todavía no tengo motocicleta, pero ya estoy matriculada en un curso y pronto compraré una, así que incluya también ese futuro vehículo. Además, dejo mi patinete a mi sobrino, Felipe Navarro, siempre que siga con vida; lleva años mirando ese patinete y cuando lo probamos, él lo rompió contra un árbol.

Cuando Carmen se despidió, el notario anunció un receso. La imagen de la anciana de cabellos azulados quedó grabada en su mente. Relató de nuevo el testamento, revisó los papeles una y otra vez, y al final tomó el teléfono.

Marta, hola, quería preguntarte si te apetece viajar algún día. Siempre he soñado con hacer un safari en Kenia

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SABOR A VIDA…
Dame, por favor, un motivo — Que tengas buen día —dijo Denis, inclinándose y rozando la mejilla de ella con los labios. Anastasia asintió maquinalmente. La mejilla quedó seca y fría: ni calor, ni molestia. Piel, simple contacto. Se cerró la puerta y el piso se llenó de silencio. Se quedó en el recibidor unos diez segundos, escuchándose. ¿Cuándo ocurrió exactamente? ¿Cuándo, dentro, algo hizo «clic» y se apagó? Anastasia recordaba cómo, dos años atrás, lloró en la bañera porque Denis olvidó su aniversario. Cómo, hace un año, temblaba de rabia porque él, otra vez, no recogió a Valeria del cole. Cómo, hace medio año, aún intentaba hablar, explicar, pedir. Ahora solo había vacío. Limpio y liso, como un campo arrasado. Fue a la cocina, se sirvió café y se sentó a la mesa. Veintinueve años. Siete de ellos casada. Y allí estaba, sola en un piso silencioso, con una taza enfriándose, pensando que había dejado de amar a su marido tan lentamente y en silencio que ni ella supo cuándo fue. Denis seguía su rutina. Prometía recoger a su hija en el cole —y no lo hacía. Decía que arreglaría el grifo del baño, y el grifo llevaba tres meses goteando. Juraba que el fin de semana irían al zoo, pero el sábado tenía líos con los amigos y el domingo, simple y llanamente, no se levantaba del sofá. Valeria dejó de preguntar cuándo jugaría papá con ella. A sus cinco años, la niña ya sabía: mamá es fiable. Papá es alguien que aparece algunas noches y ve la tele. Anastasia no montaba escenas. No lloraba en la almohada. No hacía planes para arreglar las cosas. Simplemente borró a Denis de la ecuación de su vida. Había que pasar el coche por la ITV? Se encargaba ella. ¿Se rompió la cerradura del balcón? Llamaba al cerrajero. Valeria necesitaba disfraz de copito de nieve para la función? Anastasia lo cosía por las noches mientras su marido roncaba en la habitación de al lado. La familia se había convertido en una extraña construcción de dos adultos que vivían vidas paralelas bajo el mismo techo. Una noche, Denis se acercó a ella en la cama. Anastasia se apartó cuidadosamente, alegando dolor de cabeza. Luego cansancio. Luego males inventados. Iba levantando metódicamente una pared entre sus cuerpos, cada vez más alta. «Que se busque otra», pensaba fría. «Que me dé un motivo. Uno claro, que entiendan mi madre y mi suegra. Que no tenga que dar explicaciones». Porque, ¿cómo explicar que se va de casa simplemente porque él… no es nada? Ni pega, ni bebe, ni falta dinero. Que no ayuda mucho en casa, vale, pasa en todas partes. Que no juega con la niña, es que los hombres no saben tratar con niños. Anastasia abrió una cuenta aparte y empezó a guardar allí parte del sueldo. Se apuntó al gimnasio, no por él, sino por ella. Por esa nueva vida que brillaba, pequeña, al fondo de un horizonte inevitable. Por las noches, cuando Valeria dormía, Anastasia se ponía los cascos y escuchaba pódcast en inglés. Frases cotidianas, cartas de negocios. Su empresa trabajaba con clientes extranjeros y el idioma podría abrirle puertas. Los cursos de formación ocupaban dos noches semanales. Denis protestaba por tener que quedarse con Valeria, aunque «quedarse» en su versión era ponerle la tele y hundirse en el móvil. Anastasia pasaba los fines de semana con su hija. Parques, columpios, bares de batidos, pelis infantiles en el cine. Valeria asumió que ese era su tiempo: de mamá y ella. Papá existía en los márgenes, como un mueble. «Ni lo notará», se convencía Anastasia. «Cuando nos divorciemos, para ella apenas cambiará nada». Era una idea cómoda; Anastasia se aferraba a ella como a un flotador. Pero algo cambió. No lo notó enseguida. De pronto, Denis propuso acostar a Valeria. Luego la recogió del cole. Después preparó la cena —aunque solo macarrones con queso— por iniciativa propia. Anastasia lo miraba con recelo. ¿Remordimiento? ¿Delirio pasajero? ¿Intentando tapar alguna culpa nueva? Pero los días pasaban y Denis no volvía a su indiferencia habitual. Se levantaba temprano para llevar a Valeria. Reparó el grifo. Apuntó a la niña a la piscina y la llevaba él los sábados. —¡Papá, papá, mira, ya sé bucear! —Valeria corría por el piso simulando nadar. Denis la atrapaba y la lanzaba al aire; la niña se partía de risa, clara y sincera. Anastasia los observaba desde la cocina y no reconocía a su marido. —Puedo quedarme con ella el domingo —dijo Denis una noche—. ¿Tienes cita con tus amigas? Anastasia asintió despacio. No había cita, solo quería estar sola en una cafetería con un libro. Pero ¿cómo sabía él de las amigas? ¿Escucharía cuando habla por teléfono? Las semanas sumaron meses. Denis no cejaba, no retrocedía, no volvía a la rutina distante. —Reservé mesa en el italiano ese —anunció de pronto—. Para el viernes. Mi madre se queda con Valeria. Anastasia apartó los ojos del portátil. —¿Por qué? —Sin más. Me apetece cenar contigo. Ella aceptó. Por curiosidad, se decía. Solo por ver qué tramaba. El restaurante era acogedor, luz tenue, música en vivo. Denis pidió su vino favorito —y Anastasia descubrió con asombro que él recordaba cuál era. —Has cambiado —dijo ella, directa. Denis giró el vino en la copa. —He sido ciego. Clásico, total y absoluto idiota. —No es novedad. —Lo sé. —Sonrió, triste—. Pensé que trabajaba por la familia. Que necesitabais dinero, mejor piso, mejor coche. Y en realidad solo… huía. De la responsabilidad, del día a día, de todo. Anastasia callaba, dejándolo hablar. —Vi que tú también cambiaste. Que te daba igual. Eso… eso fue más aterrador que cualquier bronca, ¿sabes? Cuando gritabas, llorabas, exigías —era normal. Pero luego, de repente, dejaste de hacerlo. Como si yo no existiera. Dejó la copa sobre la mesa. —Estuve a punto de perderos. A ti y a Valeria. Solo entonces entendí que todo lo hacía mal. Anastasia lo miró largo rato. Ese hombre, sentado enfrente, le decía lo que ella llevaba años esperando. ¿Demasiado tarde? ¿O aún no? —Pensaba divorciarme —susurró—. Esperando que me dieras un motivo. Denis palideció. —Dios, Ana… —Iba ahorrando aparte. Miraba pisos. —No sabía que era tan grave… —Tenías que saberlo —le cortó ella—. Es tu familia. Tenías que ver lo que pasaba. El silencio se hizo denso entre ellos. El camarero, atento, pasó de largo. —Quiero arreglarlo —dijo al fin Denis—. Trabajar en ello. En nosotros. Si me das una oportunidad. —Una sola. —Una sola ya es más de lo que merezco. Pasaron allí hasta el cierre. Hablaron de todo: la niña, el dinero, las tareas, las expectativas. Por primera vez en años, no era reproches ni frases hechas: era conversación de verdad. La reconstrucción fue lenta. Anastasia no se lanzó a sus brazos al día siguiente. Observaba, tanteaba, esperaba decepciones. Pero Denis cumplía. Se encargó de cocinar los fines de semana. Aprendió a participar en los grupos de padres del cole. Aprendió a hacerle trenzas a Valeria —torcidas, sí, pero de su mano. —¡Mamá, mamá, papá me ha hecho un dragón! —Valeria entró corriendo, mostrando el invento de cartón y papeles de colores. Anastasia vio aquel «dragón» ridículo, desigual, con un ala más grande que otra… y sonrió. …Medio año pasó sin que lo notara. Ya era diciembre, y los tres fueron a casa de los padres de Anastasia en el campo. Casa antigua, olor a madera y tartas, jardín cubierto de nieve, porche chirriante. Anastasia estaba junto a la ventana con una taza de té, viendo cómo Denis y Valeria hacían un muñeco de nieve. La niña mandaba —nariz aquí, ojos más alto, bufanda torcida— y Denis obedecía, la cogía en brazos, la lanzaba arriba. Los gritos de Valeria llenaban la finca. —¡Mamá! ¡Ven con nosotros! —la llamaba la niña. Anastasia se puso el abrigo y salió al porche. La nieve brillaba bajo el sol bajo; el frío le picaba las mejillas y un bola de nieve vino de costado. —¡Ha sido papá! —delató rápido Valeria. —Traidora —se quejó Denis. Anastasia cogió nieve y se la lanzó a su marido. Erró el tiro. Denis se rió, ella también, y pronto los tres rodaban por los montones de nieve, olvidando el frío, el muñeco, el mundo. Por la noche, cuando Valeria se quedó dormida en el sofá antes de acabar el dibujo animado, Denis la llevó en brazos a la cama, arropándola, acomodando la almohada, apartando el pelo de la frente. Anastasia se sentó junto a la chimenea, calentando las manos en su taza. Afuera seguía nevando, suave y mullido, tapando el mundo con su manta blanca. Denis se sentó a su lado. —¿En qué piensas? —En que suerte que no llegué a tiempo. Él no preguntó: «¿A qué?». Supo a qué se refería. Las relaciones exigen esfuerzo diario. No grandes gestas, sino pequeños gestos: escuchar, ayudar, fijarse, apoyar. Anastasia sabía que aún quedarían días difíciles, malentendidos, discusiones tontas. Pero ahora, en ese momento, su marido y su hija estaban allí. Vivos, auténticos, queridos. Valeria despertó y se les unió en el sofá. Denis las abrazó a las dos, y Anastasia pensó que hay cosas que, al final, merecen la pena ser peleadas…