¡Begoña, por favor! ¿Qué te pasa, te entra pena? Está colgado en tu armario, juntando polvo. Y yo tengo una boda que decidir, ¿sabes? imploró Carmen, cruzando las manos y lanzando una mirada tan patética que hasta el gato Misu, que dormitaba en el alféizar, levantó una ceja con evidente sospecha.
Carmen estaba en la tabla de planchar, vapeando la camisa de su marido, intentando no mirar a su cuñada. Esa discusión llevaba ya una hora y daba vueltas como disco rayado.
Carmen, no es cualquier vestido. Es seda. Seda natural, cara, caprichosa. Lo compré para el aniversario de la empresa, que será dentro de dos semanas. Ni una sola vez lo he puesto, la etiqueta la corté ayer. Cuesta la mitad de mi sueldo.
¡Ay, vamos con el dinero otra vez! rodó los ojos Carmen y se dejó caer en una silla, cruzando las piernas. Siempre lo conviertes en euros. Yo sólo lo pido para una noche. A Víctor le toca el cumpleaños y me ha invitado a un restaurante de moda. No puedo ir con vaqueros ni con el vestido de chándal de siempre; tengo que parecer una reina. Y tu ese… esmeralda está hecho a mi medida. Tenemos la misma talla y figura. ¡Ayúdanos, por favor!
En la cocina entró Víctor, marido de Carmen. Salía de su turno con cara de hormiga, pero al percibir la tensión, se puso alerta al instante.
¿De qué discuten, chicas? Oigo voces hasta la sala de estar.
¡Víctor! saltó Carmen, aferrándose al cuello de su hermano. Dile a tu mujer que no sea tacaña. Yo solo pido el vestido una noche y ella se hace la imposible, como si fuera una extraña.
Víctor miró a Carmen con una ceja levantada y después a su hermana.
Begoña, si Carmen no quiere es su prenda.
¡¿Qué prenda?! ¡Una trapo! exclamó Carmen. ¡Víctor, sabes cuánto me gusta ese Sergio! Es un tipo serio, con buen patrimonio. Si llego en harapos, ni me mirará. Con ese vestido lo dejaré sin habla. ¿Quieres que tu hermana sea feliz o que la sangre de la familia quede manchada por un trozo de tela?
Era la típica manipulación familiar de Víctor: «familia», «sangre», «pena». Carmen lo escuchaba a diario. La suegra, Doña Alicia, había criado a sus hijos de tal forma que Víctor siempre se sentía obligado a ayudar a su hermana menor, y Begoña había aprendido que todo le debía.
Víctor miró a su esposa con culpa.
Carmen ¿quizá sí le prestas? Sólo una noche, ¿no? preguntó, temiendo la reacción.
¡Lo prometo! juró Carmen, poniendo una mano sobre el corazón. Sólo lo usaré para sentarme y sostener una copa de cava. ¡Ni un sorbo más! ¡Maribel, por favor! Te invito un pastel, el mejor del barrio.
Carmen apagó la plancha y suspiró profundamente. Sabía que decir que no ahora la convertiría en la enemiga número uno. Begoña se quejaría con su madre, Doña Alicia llamaría a Víctor y le diría que su esposa es una egoísta sin corazón. Víctor andaría como fantasma y el ambiente en la casa se arruinaría una semana entera.
Vale cedió Carmen, sintiendo un presentimiento incómodo. Pero con condiciones. Primero: nada de perfume, el olor a seda es imposible de eliminar. Segundo: nada de vino tinto. Y tercero: si pasa algo al vestido, lo pagas. Son treinta y cinco mil rublos, o sea unos cuatrocientos euros.
Begoña chilló de alegría y aplaudió.
¡Por supuesto! ¡Ni perfume ni vino! ¡Sólo agua y frescura! ¡Gracias, Marito, eres la mejor! ¡Me salvas!
Carmen se dirigió al dormitorio, sacó el vestido del estuche. El terciopelo esmeralda se deslizaba entre sus dedos, frío y delicado. Era su sueño, lo había ahorrado tres meses, privándose de cualquier capricho. Anhelaba deslumbrar en la cena de empresa, sentirse segura y lujosa.
Aquí tienes entregó el perchero a su cuñada. Con cuidado, la cremallera es invisible, no la forces.
¡Lo sé, lo sé! agarró Begoña el vestido sin mirar bien, lo metió en una bolsa y se dio un beso en la mejilla de Carmen. ¡Ya voy a vestirme! Lo devuelvo mañana por la mañana, intacto.
Cuando la puerta se cerró tras ella, Carmen se dejó caer en la cama.
Lo hice por nada murmuró.
Víctor se sentó a su lado y la abrazó.
Tranquila, Marita. ¿Qué puede pasar en dos horas en un restaurante? Begoña es alocada, pero no tonta. Sabe que la prenda es cara. Al menos evitamos el escándalo. Si mamá se entera, nos revienta la casa.
Este niño tiene veinticinco años, Víctor. Ya debería comprar sus propios vestidos.
Ya lo sabes, ahora está apretada con el curro
Siempre está apretada, porque el curro lo es. cortó Carmen levantándose. Bueno, cruzemos los dedos.
La noche transcurrió entre la inquietud y la espera. Carmen leía, veía series, pero su mente volvía al terciopelo verde. Imaginaba a Begoña tropezando con la falda o a un camarero derramándole salsa.
Al día siguiente, domingo, Begoña no apareció. Su móvil estaba apagado. Carmen empezó a preocuparse de verdad.
Víctor, llámale pidió mientras desayunaban.
Llamé, no contesta. Seguro está dormida, o quizá se quedó con Sergio. respondió él.
No me interesa dónde dormía; solo quiero mi vestido.
Begoña volvió al caer la tarde. Carmen escuchó el timbre y corrió a abrir, casi pisándole los pies al gato.
En el umbral estaba su cuñada, con aspecto, digamos, desastrado. La peineta de ayer era un nido, bajo los ojos había sombras, y llevaba una bolsa de supermercado.
Hola gruñó, sin mirarla a los ojos. Traje el vestido.
Pasa, hizo paso a paso Carmen, dejando que entrara. ¿Por qué el móvil apagado? Me tenía nerviosa.
Se quedó sin carga, lo dejé en casa dijo Begoña, dejando la bolsa en el sofá. En fin, gracias. La noche salió genial, Sergio encantado.
Se movía de un pie al otro, con ganas de irse.
¿Quieres té? preguntó Víctor, saliendo de la cocina.
No, Víctor, tengo que irme. Me duele la cabeza, me voy a dormir. replicó ella.
Espera la voz de Carmen se volvió hielo. Veamos el vestido.
Begoña se quedó paralizada.
¿Qué? titubeó. Lo guardé con cuidado. Lo revisas después y me largo
No, Begoña. Lo vemos ahora, juntos.
Carmen abrió la bolsa. Un olor a tabaco, perfume barato y algo ácido invadió la habitación. Sacó el terciopelo esmeralda.
El vestido estaba destrozado.
Una enorme mancha burdeos cubría la parte delantera: vino tinto, precisamente el que Carmen había prohibido. En la costura de la falda había un rasgón amplio, como si alguien lo hubiera tirado con fuerza, y cerca de la cremallera había un agujero pequeño con bordes quemados: una colilla.
Carmen sostuvo el vestido en alto, mientras el silencio se volvía sepulcral. Víctor se acercó y silbó.
Begoña ¿has estado en trincheras?
Begoña, sin salida, pasó a la ofensiva.
¡Vamos! Fue una pequeña copa, alguien chocó Y el agujero fue en el club, había mucha gente.
¿En el club? repitió Carmen, incrédula. Dijiste que ibas al restaurante.
Después del restaurante fuimos al club espetó Begoña. ¿Qué? ¿Tengo derecho a divertirme?
Juraste cuidar el vestido. Dijiste que sólo beberías agua. Te quemaste con un cigarro, Begoña.
No fui yo había un tipo que agitó la mano, no lo vi ¡Deja de exagerar! Lo llevamos a la tintorería, lo arreglan, y la rajadura se puede coser o poner una broche.
Carmen se sentía hundirse. La insolencia de su cuñada atravesaba todos los límites.
La tintorería no quitará el vino del seda natural cuando está ya seco, dijo lentamente Carmen, pesando cada palabra. Las costuras no se eliminan, y la quemadura no se tapa con un broche. El vestido está arruinado, Begoña. ¿Lo captas?
¡Qué drama! Ya no es nuevo, pero se puede usar. Solo estás cuchicheando porque no querías dármelo. replicó Begoña. Busco excusa.
¡Tú eres la culpable! gritó Carmen. Lo tomaste por treinta y cinco mil euros y lo convertiste en un trapo. ¿Dónde está el dinero?
Begoña abrió los ojos como platos.
¿Treinta y cinco mil euros? ¡Debe haber costado trescientos euros en el Centro Comercial La Vaguada! ¿Me vas a arruinar?
Tengo el ticket sacó Carmen del cajón, mostrando el comprobante del boutique Elegancia. Artículo: vestido de noche, seda, precio: 395 euros. Aquí está.
Begoña ni miró el papel.
Víctor! gritó, girándose hacia su hermano. ¡Dile que está loca! ¡Me exige plata como una cobradora! Mi sueldo es veinte mil y me lo retienen. ¿De dónde me saca?
Víctor, desconcertado, miró el vestido destrozado y a su hermana.
Begoña, has pasado la línea. El vestido está hecho polvo. Carmen tiene razón, es caro. Hay que asumir la culpa.
¿De qué lado estás? lloró Begoña, sollozando. Soy tu hermana. ¡Tal vez Sergio me dejó después del club! ¡Estoy destrozada! ¡Llamaré a mamá!
Agarró el móvil y empezó a teclear entre sollozos.
Llama dijo Carmen, fría. Llama a quien quieras. Pero mientras no pagues o compres otro igual, no tendrás sitio en esta casa.
¿Así? exclamó Begoña, saltando del sofá. ¡Pues que te parta la casa! gritó y salió corriendo, derribando el cuadro de la cocina en el proceso.
Víctor se dejó caer en la silla.
Menudo espectáculo
Carmen se volvió a su marido.
No bromeo. Quiero la compensación. Ese dinero lo he ahorrado. Sin vestido estoy sin entrada al evento y sin fondos para comprar otro.
Lo entiendo, pero Begoña no tiene el dinero replicó Víctor. Tú sabes eso.
Entonces tú pagas. Tú la convenciste para que le prestara el vestido. Dijiste: ¿Qué puede pasar?. Pues pasó.
Víctor se encogió de hombros.
Nuestro presupuesto es conjunto, Carmen. Si pago yo, sigue siendo nuestro dinero.
Tienes la caña nueva para la pesca y la barca. Usa esa plata.
Víctor abrió la boca para protestar, pero al ver la expresión de su esposa se dio por vencido. Carmen estaba en ese estado de furia helada que sólo permite asentir en silencio.
De acuerdo murmuró. Mañana te transfiero. Pero tendrás que hablar con mamá tú mismo.
Media hora después, Doña Alicia llamó a Carmen, no a Víctor.
Carmen, ¿qué ocurre? Begoña está llorando, dice que la has echado, que exiges millones por un viejo vestido.
Doña Alicia, buen día. Primero, el vestido era nuevo. Antes de que su hermana lo usara, lo manchó con vino y lo quemó con un cigarro. Segundo, no la eché; se fue cuando le mostré la factura y le recordé el acuerdo.
¡Vamos, una mancha! se indignó la suegra. Se puede limpiar. No la pongas a sufocar.
No se ha limpiado, se ha arruinado. No pienso seguirla pidiendo disculpas. El vestido cuesta unos cuatrocientos euros y está irrecuperable. Mañana lo llevaré a la tintorería para obtener un informe oficial.
Eres demasiado meticulosa, Carmen. No pensé que una tela te haría romper lazos familiares.
No es cuestión de tela, es cuestión de responsabilidad. Si no puede pagar, que pida un préstamo, que se lo cuele a un amigo o a ustedes. Yo no dejo esto así.
Carmen colgó sin escuchar más reproches.
Al día siguiente llevó el vestido a una tintorería de renombre. La encargada, una mujer de gafas y mirada experta, analizó la mancha, el quemado y los desgarros y sacudió la cabeza.
Lo siento, señora. El vino tinto en seda natural es una sentencia. Podemos intentar una limpieza, pero el color quedará y la zona quemada ya no se repara. En cuanto a los desgarros, sólo sirve para muñecos.
¿Puede darme un certificado? pidió Carmen.
Por supuesto. Le entregaremos un informe attestando los defectos irremediables.
Esa tarde Carmen dejó el informe y el vestido destrozado sobre la mesa de Víctor.
Aquí tienes. Oficialmente, el vestido está muerto.
Víctor sin palabras abrió la app del banco y transferió cuatrocientos euros a la cuenta de Carmen.
Saqué el dinero que tenía reservado para la barca murmuró. Compra otro vestido. Y perdona a Begoña, no pensé que fuera tan irresponsable.
Carmen vio el sacrificio. Víctor había soñado con esa barca seis meses. Su corazón se ablandó un poco.
Gracias, Víctor. Aprecio que hayas actuado como hombre. Pero que quede claro: ésta es la última vez que le presto algo a Begoña. Ni vestidos, ni dinero, ni ni siquiera azúcar.
Ella no pagará suspiró Víctor. Su madre acaba de decir que está depresiva por mi supuesta crueldad. Que no veremos el dinero porque los ricos tienen sus mañas.
Entonces ya somos los ricos sonrió Carmen. Al menos sin parásitos.
Compró un nuevo vestido, no verde sino azul marino, de terciopelo, aún más elegante que el anterior. En la cena de empresa brilló, recibió elogios y hasta un premio.
Pasó un mes sin que Begoña apareciera. Finalmente llamó a Víctor.
Víctor, hola. Mi móvil está estropeado, no funciona. ¿Podrías echarle un vistazo? Tengo una entrevista y necesito teléfono.
Víctor puso el altavoz para que Carmen escuchara.
Lo siento, Begoña, estoy sin tiempo. Vendí el teléfono viejo. Compra uno nuevo.
¡Vaya, Víctor! No tengo pasta. ¿Me prestas diez euros? Los devolveré en la primera paga.
Víctor miró a Carmen, que mascaba una ensalada sin inmiscuirse. Era su prueba final.
No, Begoña. NoCarmen sonrió, sabiendo que al fin había recuperado la paz y la dignidad que tanto había buscado.
