Los padres han decidido separarse. Una historia conmovedora.

¡Mamá, en serio? dijo Óliver al entrar en casa de sus padres, pero su padre no estaba.

Mamá le sirvió de inmediato un té y le ofreció unos bocadillos calientes, sabiendo que a su hijo, Lucho, no le gusta mucho cocinar.

Luz, la hermana de Óliver, es una deportista; siempre tienen frutas y verduras frescas en la casa. La carne y el pescado suelen ir a la plancha o al vapor, y ella ni siquiera compra embutidos ni chucherías. Con el tiempo ha conseguido que Óliver coma así también. Él es alto y delgado; todo lo que se come se le quema al instante. Antes jugaba al baloncesto y, ahora, después del curro, a veces se tira a la pista con los colegas. En esa familia todos están metidos en el deporte y, cuando tengan hijos, Óliver y Luz les enseñarán a comer bien.

Pero cuando Óliver está con sus padres, no puede resistirse a los platos de la infancia.

Luz lo sabe, porque ella también se come de gusto los crêpes de pavo de la suegra, los pastelitos de amapola o los bocadillos de jamón y queso fundido que prepara mamá; es imposible decir que no, sobre todo con hambre.

Hoy Óliver llegó corriendo después del trabajo, con la intención de llevarle a su padre lo que le había prometido. El padre todavía no había vuelto, y Óliver no quería dejarlo plantado.

¿Tienes hambre, hijo? ¿Te apetece un bocadillo caliente? gritó mamá desde la cocina, y Óliver no pudo decir que no.

Se lo zampó con ganas, acompañándolo con un té dulce, como cuando era niño, y le contó a mamá cómo le iba. Ella le escuchaba atentamente.

Después, Óliver preguntó cómo iban las cosas en casa, más por formalidad que por curiosidadya que mamá y papá ahora sólo se hablaban de paso.

¿Qué tal? respondió ella con su típico tono despreocupado. Todo bien, ¿no? Aquí lo de siempre, la vida de los mayores…

Óliver estaba listo para escuchar que todo iba sobre ruedas y seguir contando sus trucos, cuando mamá soltó, como quien dice una frase cualquiera:

Pues el padre y yo hemos decidido divorciarnos

Óliver casi se atraganta con el bocadillo.

¿Qué? ¡No me lo puedo creer! ¡Son los mejores padres del mundo! ¡Seguro es una broma!

Intentó seguir hablando, esperando que mamá se riera y desmintiera aquello, pero ella solo sonrió con calma.

¿Por qué te sorprende tanto? Tú mismo me decías que había sido yo la que con mi cariño aguantaba a tu padre, siempre le perdonaba todo y él, con los años, se volvió un poco tiránico.

Anda, mamá, siempre se estaban tirando bromas, tú también le metías. Él te quiere, se nota. Vamos, dilo que es broma, que él no lo ha hecho a propósito.

No voy a contarte todo lo que me ha dicho. David es un buen padre y no quiero pintarlo mal, pero es una decisión conjunta.

Mamá miró por la ventana con nostalgia y Óliver sintió que se le secaba la garganta. Qué idea más extraña la de los padres

¿Puedo hablar con él? ¿Ya viene? propuso Óliver.

Llámaselo tú, que casi no hablamos, respondió ella. Se está haciendo el distante y no sé qué traiga por la cabeza.

En ese momento el apetito de Óliver se esfumó, al igual que la magia de la casa de sus padres.

Mamá, ¿y los nietos? Hace poco papá hablaba de que esperaban a los nietos, que sería como una segunda juventud no podía calmarse con la noticia.

Si sus padres vivieran mal, no sería sorprendente. Pero siempre estaban juntos, siempre tenían la casa abierta para sus amigos y para él; aquel hogar era todo un mundo que ahora parecía venirse abajo.

Óliver marcó al padre:

Papá, como prometí, te llevo el televisor y el pago de la factura, ¿quieres que llame al técnico? Me dijiste que el colega lo hacía. ¿Qué día? ¿Vendrás pronto? Vale, si no vas, llamo al técnico y hablamos luego.

Colgó y empezó a vestirse.

Mamá, el padre dice que llega tarde, parece que lo que dicen es cierto. He puesto lo que prometí en su habitación y llamaré al técnico dijo, sin decirle nada más.

Mamá se quedó callada y él, al salir, giró la cabeza y soltó:

¡Qué sorpresa! ¿Será que tiene otra mujer? Papá siempre fue fiel, y yo no lo entiendo, ¡no seas tonta!

Óliver le pidió que se pusiera la chaqueta bien, porque el frío le calaría la garganta. Ella le respondió que no quería seguir discutiendo y que se alejara.

Pues si no todo está perdido, aún puede llorar pensó Óliver y salió del apartamento de sus padres

Todo el camino a casa fue pensando en cómo reconciliar a sus progenitores. Recordó cómo siempre les habían echado una mano, y de repente se le ocurrió una idea.

Si esto no funciona, al menos lo intento se dijo a sí mismo.

El técnico resultó ser su viejo amigo Miguel, que había quedado en Madrid.

Ese día, cuando Miguel llegó para arreglar el televisor, María (la madre) y David (el padre) estaban en casa. El timbre sonó y David abrió la puerta. Miguel entró, se saludaron, y al minuto siguiente se oyeron risas y gritos de alegría por el pasillo; María, curiosa, salió a ver qué pasaba.

¡Miguel, no te reconozco! ¿Sigues arreglando televisores? ¡Qué cara más familiar! ¡Hace veinte años que no nos veíamos!

¡David, colega! ¡Qué milagro encontrarte por aquí! ¡María, qué guapa estás! exclamó un hombre casi calvo, recordando viejos tiempos.

María también se sorprendió y gritó contenta:

¡Mí­go! ¿Dónde están tus rizos rojos? ¡No lo puedo creer!

¡María, siempre tan guapa! respondió el hombre, después se sonrojó y se disculpó:

Perdón, chicos, me he emocionado. ¿Os acordáis de los viejos chistes de la universidad?

Charlaron un buen rato, y Miguel llamó a Verónica, su antigua compañera, para que se pasara. Verónica llegó rápidamente, y Miguel la abrazó:

¡Mira a quién he encontrado! ¡David y María, qué recuerdos!

¡Miguel, me asustaste! Pensé que te había pasado algodijo Verónica, pero al ver a sus viejos amigos, sonrió.

La reunión fue como respirar aire de juventud; entre risas recordaban las anécdotas de los años de estudio.

¿Te acuerdas de aquel proyecto de arquitectura que se nos vino abajo?
¿Y de cuando ponías los apuntes dentro de los botines?
¿Cómo David se empeñaba en comprar perfumes o anillos a la noche?

Así, Óliver, gracias a ese encuentro con viejos amigos, logró que sus padres volvieran a pensar en la separación. Ahora hacen planes juntos de nuevo.

Óliver, acabo de darme cuenta ¿fue que invitaste a Miguel como técnico de televisores a propósito? le preguntó su madre más tarde, en voz baja, cuando el tema del divorcio ya se había quedado atrás.

En lugar del divorcio, mamá, papá, Miguel y Verónica se organizaron para ir de campamento al lago donde, en su juventud, pasaban los veranos.

David ya había embalado sacos de dormir y la guitarra, Miguel llevó cañas y prometió una deliciosa sopa de pescado, y María y Verónica se encargaron de la comida: cocido, carne y pescado a la brasa, y una compota de frutos del bosque.

Mamá, ¿podemos Luz y yo ir con vosotros el fin de semana? preguntó Óliver sin siquiera esperar respuesta

Luz también quiere sumergirse en el ambiente de vuestra hermandad universitaria, escuchar historias de los brigadistas. Cuando Miguel cuenta esas anécdotas, es mejor que cualquier monologuista; ya no hay tanta romanticismo como antes.

María comprendió al instante que la aparición de Miguel no era casual. El técnico del televisor resultó ser el catalizador de algo mucho más grande que una reparación: una reconexión de corazones y recuerdos.

Al final, María abrazó a su hijo sin preguntar nada más:

Gracias, Óliver, por evitar que nos lanzáramos a ese paso absurdo. No habría sido lo peor de nuestras vidas.

A veces el amor parece cansado, como si hubiera muerto
Se viste de ropas viejas, como si se hubiera ido
Los rencores y discusiones se acumulan, y el alma se vuelve más oscura
Pero si los demonios se han ido, los ángeles siguen allí
Recuerda cómo era todo, la unión de almas, los toques casuales, la luz de los ojos, el miedo a perderlo todo
Si el corazón responde, el amor volverá

¡Que haya entendimiento, sabiduría, amor y prosperidad para todos!

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Los padres han decidido separarse. Una historia conmovedora.
Familia, al fin y al cabo — ¡Pero qué pisos ni qué pisos! — exclamó el familiar, haciendo un gesto con la mano. — Ya ha preparado Mónica los papeles para vender uno y comprarse un chalé en las afueras. Y a mi madre piensa mandarla al piso pequeño. Ahora mi madre está en pie de guerra: “¡Mis paredes, de aquí no me mueve nadie!” Broncas todos los días. Mónica dice que si mi madre no se va, ella se lleva al niño y se marcha. Y yo… yo me he acostumbrado a mi hijo. Kira escuchaba todo aquello sin saber si reírse o enfadarse. — O sea, que Mónica ya está repartiéndose la herencia antes de cobrarla y quiere meter a la tía Toñi en un apartamento minúsculo. Qué bonito. ¿Y pretendéis que vayamos a convencerla de que deje de molestaros para que podáis vivir a cuerpo de rey? — Pues eso, más o menos — gruñó Valeriano. — Vosotras la queréis. Al fin y al cabo, es familia. Kira se quitó los guantes de goma, que sonaron con un chasquido húmedo y desagradable. Tenía los dedos arrugados de tanto agua y lejía. Miró sus manos, después la ventana impecable donde se reflejaba el atardecer, y notó cómo la irritación le iba subiendo por dentro. Había terminado la última ventana del piso de cuatro habitaciones de tía Antonia. — Kira, ¿has acabado ya? — resonó la voz autoritaria desde la cocina. — Ven, que te he hecho una lista de la farmacia. Y las cortinas… ¡que no las has colgado! Ahí están en el balcón cogiendo polvo. Kira salió al pasillo y asomó al salón. Antonia se encontraba en su sillón favorito, rodeada de cojines, dando órdenes con la barbilla hacia la mesa de la cocina. — Tía Toñi — Kira se esforzaba para que no le temblara la voz —. Llevo aquí desde las nueve. Primero el suelo, luego las ventanas, después las lámparas… No puedo más. Me duele la espalda. — Ay — Antonia hizo un gesto despectivo —, ¿tú quejándote con veinticinco? ¡Qué vergüenza! A tu edad yo hacía doble turno en la fábrica y después llevaba la casa. Tu madre la otra vez acabó antes. Parece que la juventud de hoy no vale para nada… Kira cogió la lista sin decir nada. Primero era la abuela, la hermana pequeña de Antonia, la que acudía “a ayudarla”, luego pasó el honor a su madre. Ahora le tocaba a Kira. Antonia siempre había sido la “mayor” y la “especial” de la familia. Poseía dos pisos en el mismo edificio: en uno vivía ella, en el otro, en el portal de al lado, su único hijo Valeriano. Valeriano acababa de cumplir los cincuenta. Toda su vida había ido de vigilante nocturno en un garaje a barrendero, sobreviviendo a duras penas. Nunca había tenido dinero. Iba a ver a su madre cada día sólo para recoger tuppers de comida. Limpiar ventanas o lavar cortinas no era para Valeriano — “eso es cosa de mujeres”, decía siempre tía Toñi. — Mañana viene Valeriano — añadió Antonia, ajustándose el chal. — Prepárale una bolsa con lo que he comprado, que yo no puedo cargar tanto. Kira dejó la lista sobre la mesa. — Tía Toñi, mañana no vengo. Ni pasado tampoco. Antonia se quedó congelada de la sorpresa. — ¿Y eso? ¿Desde cuándo estás tan ocupada? ¡Tu madre tenía más faena y nunca se negó! — Porque ahora Valeriano tiene esposa. ¿Mónica, no? — Kira apoyó el hombro en el marco de la puerta. — Que venga ella. Es más joven que la mamá, tiene fuerza e incluso vive aquí al lado. Dos minutos andando. — Mónica… — Antonia frunció los labios, la cara como una manzana asada. — Esa es mujer seria. Está embarazada. Y tiene un niño ya, que va a primero de primaria. No está para mis ventanas. Tiene que hacer el nido acogedor. — ¿Embarazada? — a Kira se le escapó la risa —. Valeriano tiene cincuenta años. Mónica, si no recuerdo mal, cerca de cuarenta. Y llegó al piso ya embarazada. ¿Valeriano está seguro de que es suyo? — ¡Pero bueno! — chilló la anciana —. ¡Sangre de mi sangre! Si mi hijo dice que es suyo, es suyo. Por fin tendrá heredero. Que si no todo el día para vosotras… Ya salía el tema. Kira sabía que esta conversación era cuestión de tiempo. Antes Antonia siempre dejaba caer: “Valeriano está solo, no tiene hijos, cuando ya no esté, ambos pisos serán vuestros, Olga y Kira”. Por eso se partían el lomo limpiando, aguantando sus quejas. — Entonces, ¿los herederos ahora son Mónica y sus hijos? — Kira cogió el bolso del suelo. — Pues me parece justo. Enhorabuena. — ¡No pongas esa cara, mujer! — Antonia se encendía —. ¡Familia es familia! Se lo prometí: los dos pisos para Valeriano, que no os falte sitio. Y vosotras… seguro que no limpiabais por la herencia, ¿no? ¡Un poco de conciencia! — La tengo, tía Toñi. Por eso me voy. Y no pienso volver a limpiaros las ventanas. Las listas de la compra, que se las mande Mónica por WhatsApp. Ya es la señora del futuro legado, que lo gane. Kira se marchó sin esperar respuesta. Detrás volaban maldiciones. *** Una semana después hubo consejo familiar en casa de Kira. Su madre Olga sollozaba en la cocina. — Kira, me llamó. Tres horas gritándome. Dice que la hemos abandonado, que Valeriano se pierde en el garaje, que Mónica está fatal con las náuseas y no puede ni con el polvo. — Mamá, vale ya — le puso una taza de té —. ¿A Mónica le da náuseas ir a comprar pan o acercar una bolsa a la anciana? Lleva media vida ahí y ¿ha fregado alguna vez los platos después de su suegra? — No… La tía Toñi dice que “está aún de visita”. — ¿De visita? Si ya está empadronada. Valeriano me lo contó. Va haciendo planes para fiestorras y hasta para reformar la casa cuando tía Toñi… tú ya sabes. Mamá suspiró, secándose el sudor. — Nos sabe mal. Siempre hemos ayudado. La abuela nos encargó: “No abandonéis a Toñi, que es de las nuestras aunque tenga su carácter”. — Las nuestras no te tratan así, mamá. Nos ha usado de limpiadoras gratis. Y en cuanto ha aparecido una lista para el legado, nos ha echado. ¿Sabes qué? Que sea Mónica quien limpie hoy las ventanas. El móvil de Olga vibró en la mesa. “Tía Toñi”, aparecía en pantalla. — No lo cojas — dijo Kira con firmeza. — Venga, mamá. Por una vez. No contestes. — Pero si está ahí está llamando todos los días… — Que llame. A las dos horas el móvil enmudeció. Pero el de Kira sonó al instante. SMS de Valeriano: “¿Oye, pequeña, por qué no contestas a madre? Tiene la tensión alta, no tiene nada para comer. Venid ya o iré y hablaremos de otro modo”. Kira escribió rápidamente: “Valeriano, ahora eres marido y padre. Tienes a tu mujer al lado. Vete tú al súper o manda a Mónica: pasear embarazada es sano. Nosotras ya no somos vuestras sirvientas. Adiós”. *** Pasaron tres meses. Kira y Olga se mantenían firmes: no volvían a casa de tía Antonia. Olga vaciló alguna vez, pero Kira inflexible: — ¿Quieres volver a ser la criada de Mónica? Adelante. El propio Valeriano vino a verlas. Pésimo aspecto: barba de una semana, la chaqueta manchada. — Por fin apareces — masculló Kira, bloqueando el paso —, ¿qué te hace falta, Valeriano? — Mira, Kira, no te pases — intentó colarse, pero ella no le dejó —. Madre está fatal. No hay quien la aguante. Mónica ya no puede más, dice que la vieja se ha vuelto loca. — ¿Y qué ha pasado? — apareció Olga desde adentro. — Pasa, Valeriano. — Mamá, mejor no… — avisó Kira, pero su madre lo invitó a entrar. Valeriano se sentó, suspirando. — Mira, Mónica ha dicho: o ella o mi madre. Que tenemos al niño recién nacido, que si grita todo el rato. Mi madre entra cada media hora a mandar cómo cambiarlo y alimentarlo, grita porque Mónica es una vaga, que no limpia ni ventanas ni polvo. Mónica llora, que ella no es la criada, es la mujer. — Pues ayúdale — encogió hombros Kira —. Coge el trapo y límpialas tú. — ¿Yo? — la miró como si estuviera loca —. ¡Si trabajo! ¡Soy portero nocturno! ¡Eso no es cosa de hombres! Olga, en serio. Vente y la arreglas un poco, aunque sea por unas perras, que las paga. No mucho, pero algo. — ¿Unas perras? — Olga se rió con amargura —. Valeriano, tu madre en trinta años no me ha dado ni las gracias. Además, ahora los pisos son para vosotros. Así que asumid la responsabilidad. — Hombre, pero por lo menos limpiad un poco… — gimió. — Total, son tres horas. Ventanas, cocina, polvo, suelos… — Valeriano, vete a tu casa — le dio una palmada en el hombro Kira —. Vete con Mónica. Ya no limpiamos más. Podemos venir a tomar un té, a charla, pero a limpiar, ni hablar. *** Un mes después, Kira al final fue con su madre a ver a tía Toñi. Abrió la puerta Mónica, y Kira estuvo a punto de salir corriendo del pestazo. En el piso apestaba a calcetín sucio, sopa agria y algo aún peor. — ¿A quién buscáis? — dijo Mónica sin mirarlas. — Vengo a ver a Antonia. Soy Kira. — Ah, la sobrina-nieta desertora… Lo sabía. Pues nada, pasa. La tienes en la habitación, enfadada. Kira entró. Antonia estaba en el mismo sillón, pero ya no parecía una reina, sino una viejecita encogida. Las ventanas que Kira había dejado relucientes estaban llenas de manchas y polvo. Las cortinas torcidas y a medio colgar. — Tía Toñi, buenas tardes — Kira dejó una caja de bombones. La anciana alzó la cabeza. — Viniste… — susurró. — ¿Para ver cómo me pudro en vida? — ¿Pudrirse? Si tienes familia. Hijo, nuera, nieto. — ¿Familia? — miró hacia la puerta —. Esa “familia” ayer puso un candado en mi puerta. Para que no salga cuando traen amigos. Valeriano… calla. Sólo viene por filetes de su mujer. Una porquería. Aquí el polvo se nos come, pero a la señorita no le da la gana limpiar. Y si me quejo, que lo limpie yo… pero ya no tengo manos, Kira… Ya no puedo… Miró sus propios dedos, retorcidos, y de repente rompió a sollozar. — ¡Les dejé todo…! Y ayer Mónica me dijo: “A ver si te mueres y podemos ponerle habitación al niño”. Valeriano lo oyó, y ni mu. Mirando la tele… A Kira le asomó la pena, pero se reprimió. — ¿Un té, tía Toñi? — Si me dejan poner el hervidor… Según mi nuera, malgasto el gas. Mónica se asomó. — ¿De qué murmuráis? — se apoyó en la puerta —. Kira, ya que estás, échale un ojo al grifo del baño, que gotea, y limpia el váter, que Valeriano no sabe. Kira se le quedó mirando. — Mónica, creo que no has entendido. Estoy de visita. No soy tu asistenta. — ¡Venga ya! — Mónica se rió —. ¿No queríais el piso? Demostrad que de verdad os importa la abuela. Que hablar, qué fácil. Pero aquí hay mucho que hacer y nosotros estamos ocupados, que tenemos niño. — Nos da igual el piso — respondió Kira con calma —. Antonia ya los firmó a favor de Valeriano. Así que ahora todo eso — el grifo, el váter, las ventanas — es asunto vuestro. Aprovechad y disfrutad. Mónica casi se atraganta. — ¿Y quién le va a servir? ¡Esta vieja ni el plato puede fregar! — Vosotros, Mónica. Vosotros. Ni té la dejaron tomar: la nuera, ya dueña, la echó enseguida. *** Antonia terminó sus días en una residencia. Valeriano, bien dominado por Mónica, él mismo la llevó. Vendieron un piso y se compraron un chalé. Disfrutan: viven en la casa de campo y alquilan el de cuatro habitaciones. Kira, a veces, va a ver a su parienta. Le da pena la pobre mujer, después de haber desperdiciado así su herencia…