“Gracias, Juanito. No sé qué haría sin ti”, apareció el mensaje en la pantalla del teléfono.
El móvil de su marido vibró en su mano. Isabel miró casi instintivamente la pantalla. El remitente era alguien llamada Maribelita. El mensaje terminaba con un corazoncito rosa, como un beso discreto.
Isabel se quedó paralizada. Maribelita. ¿Juanito? Podría haber pensado que era una prima lejana o alguna compañera, si no fuera por un detalle: su marido jamás mencionó a nadie con ese nombre. ¿O tal vez lo ocultó?
Alzó la mirada de golpe. Antes de sacar conclusiones, debía averiguar la verdad. Pero la celosa inquietud se le juntó en el pecho.
¿Quién es Maribelita? preguntó Isabel, esforzándose por no temblarle la voz.
Juan, que degustaba el café sin prisas, frunció el ceño, confundido.
¿Eh?
Maribelita repitió ella, enseñándole el móvil. ¿Quién es?
Él estudió la pantalla, y una sombra sutil cruzó por su rostro. Rápido, se encogió de hombros.
Eh… Es Marina.
Isabel se quedó helada.
¿Qué Marina?
Pues… mi exnovia. Ya no hay nada entre nosotros.
Dejó el teléfono en la mesa y cruzó los brazos.
¿La ex te llama “Juanito” y te da las gracias con corazones? ¿Eso te parece normal?
Juan se encogió otra vez, como si mereciera poca importancia.
Sí. Le presté dinero. Me pidió ayuda, se lo di.
Isabel sintió hervir la rabia.
¿Le diste dinero a tu ex?
Sí, ¿y?
¿Y? ¿En serio preguntas? ¿De nuestro dinero para una Maribelita?
Por fin Juan le sostuvo la mirada.
Isabel, haces de una pulga un elefante. Nos conocemos hace siglos. ¿Por qué no podría ayudarla?
Ella soltó una risa seca, sin alegría.
Estás casado conmigo, Juan. Y aún así cuidas de tu ex.
Él bufó molesto, como quien explica lo obvio a un niño.
No terminamos mal. No es una desconocida.
¿Y yo soy una extraña?
Juan guardó silencio. Isabel negó con la cabeza y suspiró, agotada.
¿Desde cuándo llevas así?
¿Qué cosa?
Vuestra bonita amistad.
Él evitó sus ojos.
Siempre hemos hablado. Antes que tú encontraras. No quería preocuparte.
El calor de la furia la dominó.
¿Me lo ocultaste durante dos años?
No lo oculté, simplemente no había motivo para contarlo. No te engaño. ¿Por qué te alteras?
Isabel forzó la respiración, frenando el grito.
¿Y cuántas veces la ayudas?
De vez en cuando. Cosas pequeñas. A arreglarle algo, a instalarle el ordenador…
O sea, mi marido va corriendo tras otra mujer como si fuera manitas.
¿Pero qué dices? La he ayudado, le di algo de dinero. ¿Eso es delito? ¡También te ayudaría a ti!
Isabel lo miró con fría determinación.
Si tú no ves nada malo en esto, tenemos ideas muy distintas de lo que es una familia.
Ella se salió de la cocina. No quería ver su cara.
Aquel día fue un cúmulo de rabia, dolor, confusión. Quiso analizarlo todo con calma, pero una pregunta la golpeaba: “¿Cómo no supe verlo?”
Juan no parecía sentir culpa. Ahora no escondía que hablaba con Marina, pero fingía rutina.
En las siguientes dos semanas, todo cambió. Su marido llegaba tarde del trabajo a menudo. Cada pocos días, Marina tenía una urgencia.
Esta noche iré a lo de Marina dijo él, indiferente, en la cena. Se le ha roto la lavadora.
Isabel dejó el tenedor y lo miró, seria.
¿No hay otros manitas en Madrid?
¿Tan difícil te parece ayudar?
Para ti no. Para mí sí. Me cuesta aceptarlo.
Ya empezamos, ¿eh? ¿Siempre tienes que volver a lo mismo?
Sí, siempre contestó ella, fría. Porque tu ex siempre necesita algo. Al menos no tenéis hijos juntos.
Juan suspiró, pero siguió comiendo.
Si fuera mi vecina o mi madre, ¿igual te enfadarías?
La diferencia es que ellas no te llaman cada día.
Isabel dijo él, agotado. Actúas como si la hubiera engañado.
No sé si la engañas, pero esto no es normal. Me molesta, y punto.
Él sonrió, cínico.
No confías en mí.
¿Me has dado razones para hacerlo?
El silencio llenó la estancia.
Tres días después, Marina volvió a aparecer.
Ha llamado Marina anunció él, como si nada. Quiere comprar una nevera y no tiene cómo llevarla.
Isabel se giró despacio.
¿Ahora vas a dejarlo todo para llevarle el frigorífico?
¿Y qué? No es para tanto.
¿En serio no ves el problema?
Veo que montas un drama de la nada.
El teatro lo montas tú, Juan. Y no quiero más. Si tanto quieres ayudar a Marina, vete a vivir con ella y ahórrate la gasolina.
¿Lo dices en serio?
Completamente.
¿Me echas de casa?
No, Juan. Te doy a elegir. O estás en nuestra familia, o vas por tu camino. Yo no quiero que sigas aquí.
Se giró y se fue. No quería seguir enredada en sus trampas. Quizás él pensaba que estaría todo bien con honestidad. Para Isabel, aquello no era franqueza, sino traición.
Pasaron veinticuatro largas horas tras la última discusión. Isabel estaba en la cocina, mirando el teléfono. Juan no llamó ni escribió. Se marchó. Quizás a lo de Marina. Diez días de silencio le bastaron a Isabel para comprender que, muchas veces, perder a alguien no es una desgracia, sino una enseñanza para no aceptar menos de lo que merece.
