Un regalo de Dios… Aquel amanecer se presentó gris; densos nubarrones se arrastraban pesadamente por el cielo y, a lo lejos, se oían los apagados retumbos del trueno. Se avecinaba tormenta. Era la primera tormenta de esa primavera. El invierno había terminado, pero la primavera aún no había tomado posesión de sus derechos. Seguía haciendo frío, soplaban vientos racheados, las ráfagas de polvo levantaban las hojas secas del año pasado y las arrastraban de un lado a otro. La hierba nueva apenas se atrevía a brotar a través de la tierra endurecida. Las yemas de los árboles se negaban a mostrar sus tesoros. La naturaleza aguardaba ansiosa la lluvia. El invierno, ese año, había sido seco, ventoso y frío. La tierra apenas había descansado, sin empaparse, sin dormir profundamente bajo el manto de nieve, y ahora esperaba con impaciencia la tormenta. La tormenta traería la tan ansiada humedad, la regaría con una lluvia generosa, la limpiaría del polvo y la suciedad, la devolvería a la vida. Solo entonces comenzaría la verdadera primavera, una primavera generosa y floreciente, como una mujer joven, colmada de amor y ternura. Y entonces la tierra dará a luz la hierba verde y las flores multicolores, las hojas temblorosas y los dulces frutos en los árboles. Las aves cantarán alegres, empezarán a construir sus nidos entre el follaje nuevo de los huertos en flor. La vida continúa. —¡Sergio, ven a desayunar! —llamó Victoria—. El café se enfría. De la cocina llegaba el aroma de café y huevos fritos. Había que levantarse. Después de la difícil conversación de ayer, de los sollozos de Victoria, de la noche en vela y las preocupaciones amargas, no había ganas de levantarse. Pero había que hacerlo: la vida seguía. Victoria tenía un aspecto igualmente deshecho, los ojos enrojecidos y unas oscuras ojeras. Le ofreció la mejilla pálida para el beso y esbozó una débil sonrisa. —¡Buenos días, cariño! Parece que va a haber tormenta. ¡Dios mío, qué ganas de lluvia tengo! ¿Cuándo llegará, por fin, la verdadera primavera? Mira, amor, he recordado unos versos: Espero la primavera como quien aguarda liberarse del frío y la desolación. Espero la primavera como la explicación a todos mis enredos y dudas. Presiento que, al llegar, aclarará las cosas, ella sola puede ponerlo todo mejor, más puro, más simple, más firme, más justo. ¿Dónde estás, primavera? ¡Ven ya, por favor! Sergio la abrazó por los frágiles hombros y besó su rubia cabeza inclinada con tristeza. Su pelo olía a campo, a manzanilla. El corazón se le encogía, compadeciéndola. Mi pobre y querida niña, ¿por qué Dios nos castiga así? Solo quedaba la esperanza: era lo único que les había sostenido todos esos años. Ayer, el famoso doctor —su delicada esperanza— puso punto final a sus expectativas. —Lo siento mucho, pero ustedes no podrán tener hijos. Sergio, tu estancia en Chernóbil no fue en balde. Desgraciadamente, la medicina aquí es impotente. Siento de veras no poder ayudaros. Victoria se secó resuelta las lágrimas, se irguió. —Sergio, lo he pensado mucho. Debemos adoptar un niño del orfanato. Cuántos niños desgraciados esperan allí… Adoptaremos un niño, le criaremos, tendremos también nuestro hijo. ¿Estás de acuerdo? Tanto tiempo esperábamos a nuestro hijo, tanto… —Las lágrimas de ella caían como lluvia. Sergio la apretaba contra su pecho y tampoco podía contener el llanto. —¡Por supuesto! No llores, vida, no llores. Y de repente un trueno ensordecedor retumbó, como si la casa entera se estremeciera con ese clamor solemne. Y empezó a llover a mares. ¡Se abrieron los cielos! Por fin, el Señor había escuchado sus súplicas. La ansiada lluvia caía sin tregua. Se oscureció como si fuese de noche. El trueno resonaba sin pausa, los relámpagos brillaban tan cerca que parecía que caerían sobre el tejado. Sergio y Victoria, abrazados, contemplaban la lluvia por la ventana; a través de la rendija llegaban las gotas frías y el olor fresco de la tormenta. La negrura que envolvía sus almas se derretía, se esfumaba, la lavaba esa primera lluvia primaveral. Solo deseaban que lloviera más. Esa esperada lluvia de primavera era símbolo de vida, de renacimiento y esplendor. Pocos días después, estaban ante las puertas del orfanato. Tenían una cita para elegir a su hijo, su tan esperado hijito: Basilio, Basilio era el nombre que ya tenían en mente y ya le querían sin haberle visto. Le querían con ese amor que se había ido acumulando en sus almas durante años de espera. Espera de la dicha de tener un hijo, de educarle, de enseñarle. Los corazones latían a toda prisa, la emoción les cortaba la respiración. Sergio tocó el timbre. La puerta se abrió: ya les esperaban. La entrevista con la directora del orfanato había tenido lugar hacía días; ahora solo les llevaban a conocer a los niños que podían ser elegidos como su hijo. En la primera sala por la que pasaron, vieron a una niña sentada con el pantalón mojado sobre una tela húmeda. Camiseta sucia, mocos resecos bajo la nariz, enormes ojos azules que miraban triste a los mayores de paso. En ese cuerpecito, el abandono, el descuido y la sensación de no ser querida eran evidentes. El corazón se les encogió de dolor. Así era el orfanato: refugio de niños abandonados y sin amor. Pasaron a otra sala. En las cunas dormitaban bebés, otros sentados. Era difícil decidir con la mirada. La enfermera les iba mostrando a cada pequeño con una breve información. Los niños estaban limpios en sabanas limpias, los sacaba con mimo. Aquello parecía un mercado —pensó Sergio— y ellos, clientes. Solo faltaba preguntar el precio por kilo. —Sergio, volvamos a ver a esa niña tan desdichada —le susurró Victoria. Sergio le apretó el hombro. —Señorita, queremos volver a ver a la niña de la primera sala, la de los ojos azules. —Pero… ustedes querían un niño. Esa niña no es para mostrarla, no estaba preparada. —Queremos verla, por favor. Queremos volver atrás. La enfermera vaciló, pareció querer decir algo pero se calló y les guió de vuelta. —Llamaré a doña Ana. Esperen, por favor —indicó los asientos. Victoria se apoyó en el hombro de Sergio. —Sergio, quiero que adoptemos a esa niña, fue verla y sentir algo en el corazón. —Yo igual. Se parece a ti. Los ojos, el pelo… ¡Y tan desgraciada! Aparecieron la enfermera y la directora, doña Ana, evidentemente preocupada. —Han elegido ustedes a la niña menos adecuada. No les conviene. —¿Por qué? Nos gusta y se parece mucho a Victoria. Es idéntica —Sergio se dirigió decidido a la sala de la niña. Ahora la pequeña estaba aseada, seca y limpia; hasta el rostro tenía mejor color y más vida en los ojos. Al ver que se detenían ante su cuna, sonrió y se le marcaron dos hoyuelos. Estiró los bracitos intentando levantarse… Victoria le apretó la mano a Sergio. La niña tenía los pies vueltos hacia atrás. Sergio la tomó en brazos sin dudarlo, la niña le abrazó la cara húmeda y se quedó quieta. Se le llenaron los ojos de lágrimas a él; Victoria, con el rostro oculto en el hombro, rompió a llorar. Doña Ana se giró y se secó los ojos. —Vengan a mi despacho. Enfermera, lleva a Elena. —Y se dirigió resuelta al despacho. Sergio y Victoria, fuertemente cogidos de la mano, la siguieron. La niña había nacido en un pueblo perdido del norte, hija de padres ya mayores y con muchos hijos. Parece que el embarazo no fue deseado. Nació con malformaciones: las piernas, por debajo de las rodillas, giradas y los pies deformes. Cuando la enseñaron a los padres, el padre se negó a llevársela. Afirmó no tener dinero para operarla, y con tantos hijos, no quería criar a una “lisiada”. Así acabó Elena en el orfanato. —Ahora decidid vosotros si queréis a esta niña. Por supuesto, puede llegar a ser una persona normal, pero será un trabajo enorme, grandes gastos, y ante todo, mucha paciencia y un amor fuerte. No os precipitéis, consultadlo primero con el médico que la ha visto. Os doy su dirección y un mes para pensarlo. Los niños se apegan muy rápido, sobre todo los nuestros. Luego sería peor. Pasó un mes. Victoria y Sergio decidieron ese mismo día tras visitar el orfanato: adoptarán a Elena. Consultaron al profesor en Leningrado. Confirmó: se necesitan varias operaciones, pero quedará bien, incluso sin cicatrices, podrá correr igual que los demás. Sergio calculó si podrían costearlo, vendiendo el coche nuevo y la casa sin terminar. Les bastaría, vivirían entretanto en un piso pequeño; lo importante es la salud de su hija. Esperaban con ilusión que se cumpliera el mes. De nuevo cruzaron la puerta conocida, con nervios y emoción. Sergio llevaba un ramo de peonías, Victoria una enorme bolsa de regalos. Doña Ana tenía los ojos llenos de lágrimas, pero de felicidad: otra niña iba a tener padres. Entraron juntos en las salas —y allí estaba Elena, crecida y más sana, con caracolillos en el cabello rubio y las mejillas rosadas. Sonreía, charloteando. Sergio la tomó en brazos, ella le abrazó el cuello, luego fue con Victoria. Se les empañaron los ojos a todos. Estuvieron todo el día en el orfanato, recibiendo consejos de médicos y enfermeras. Pero aún quedaba la burocracia. Por sugerencia de Ana, los padres biológicos de Elena fueron privados de la patria potestad por vía judicial; ya no podían recuperarla. Llegó por fin a casa la niña. Victoria dejó su trabajo y se dedicó plenamente a la niña, que pronto fue preparada para su primera operación en una clínica de Leningrado. Pasaron allí un mes; pronto Elena comía sola, imitaba los maullidos del gato y los topetazos de las cabras. Seguía llevando pantalones largos para ocultar sus piernas, pues no se podía mirar sin llorar, y aún andaba tambaleante como un patito. Pero la niña era vivaz, sociable, precoz en el habla, nombraba a todos, saludaba a todos. Pero a quien más adoraba era a Sergio: “mi papi”, así le llamaba ya toda la familia. Era su sol, su alegría. Al año siguieron corrigiendo las piernas. Varias veces llevaron a la pobrecita a Leningrado; cuántos sufrimientos tuvo ella, cuánta paciencia necesitaron los padres, cuántas noches pasó velando Victoria a la cabecera de su hija en la clínica. Y por fin, el triunfo: Elena tenía piernas como todas las niñas, podía correr y saltar. A los cinco años la llevaron a la guardería. Allí notaron su talento para el dibujo y recomendaron apuntarla a la escuela de arte. A los seis años entró a la escuela de bellas artes; pronto sus cuadros, llenos de color y alegría, se hicieron notar. Todo el mundo se sorprendía al conocer la edad de la artista: era, sin duda, un prodigio. Entró en el colegio con siete años y desde el primer día fue líder de la clase. Alumna sobresaliente, alegre y sociable, dibujaba muy bien, iba a la escuela de arte y se apuntó al club de danza. Siempre rodeada de amigos, allí donde estaba ella había alegría. Los padres, orgullosos, acudían a las reuniones: de Elena solo se oía elogios. Nadie podía imaginar por cuántas pruebas había pasado esa niña y sus padres, no los que la engendraron, sino los que la criaban con dedicación y cariño. Dios tampoco olvidó a Sergio y Victoria. Desde la llegada de Elena, la suerte acompañó a la familia. El pequeño negocio de Sergio prosperó, lo que les permitió cumplir un sueño: mudarse a Leningrado. Allí compraron un buen piso y matricularon a su hija en un colegio de prestigio. Elena, ya en sexto de primaria, continuaba siendo alumna ejemplar y asistía a la escuela de arte. Es una niña preciosa, de grandes ojos azules y una brillante trenza rubia. Dulce y simpática, la favorita de todos. Un don de Dios —así la llaman.