Akimirka – Page 246

Olga pasó todo el día preparando la celebración de Nochevieja: limpiando, cocinando y poniendo la mesa. Era su primer Fin de Año sin sus padres, celebrándolo con su pareja. Llevaba ya tres meses viviendo con Toño en su piso. Él le sacaba 15 años, había estado casado, pagaba la pensión de sus hijos y, de vez en cuando, le gustaba tomarse unas copas… Pero todo eso le parecía insignificante cuando una persona te gusta de verdad. Nadie lograba entender qué le había enamorado de él: lejos de ser guapo, incluso podría decirse que era feo, tenía un carácter difícil, era tacaño hasta el extremo y casi nunca tenía dinero. Y si lo tenía, era solo para él. Pero Olguita se enamoró de aquel “esperpento”. Durante todo ese tiempo, Oly confiaba en que Toño valoraría que era una mujer paciente y apañada, y querría casarse con ella. Así se lo decía: “Hay que vivir juntos para ver cómo te manejas en casa. No vaya a ser que seas igual de desastre que mi ex”. Pero Oly no sabía nada de su anterior mujer porque él nunca explicaba nada. Por si acaso, Oly lo daba todo: nunca discutía cuando él regresaba borracho, cocinaba, lavaba, limpiaba y hacía la compra con su propio dinero (no fuera que Toño pensara que ella era interesada). Hasta la cena de Nochevieja la puso ella. Y hasta le compró un móvil nuevo como regalo. Mientras Oly preparaba el festejo, su “maravilloso” Toño tampoco perdía el tiempo: se fue de copas con sus amigos. Llegó a casa contento y anunció que vendrían sus colegas a celebrar la Nochevieja. Oly ni siquiera los conocía. Dejó todo listo, faltando solo una hora para las campanadas. Estaba desanimada, pero aguantó para no reprocharle nada: ella no quería parecerse a su exmujer. Media hora antes de la medianoche, irrumpió en casa un grupo de hombres y mujeres, todos ya bastante tocados. Toño de inmediato se animó, sentó a todos y siguió la juerga. Ni siquiera presentó a Oly y nadie le prestó atención: bebían, se reían, hablaban de sus cosas… Cuando Oly dijo que faltaban dos minutos para que comenzara el año nuevo y que había que servir el cava, la miraron como si fuera una desconocida. — ¿Y esta quién es?, preguntó una chica con voz pastosa. — Mi vecina de cama —bromeó Toño, y todos se partieron de risa a su costa. Se burlaban de su ingenuidad, comían la comida que Oly preparó y alababan a Toño por su “acertada jugada” al encontrar una criada gratis. Ni él la defendió, sino que se mofó de ella con los demás, mientras engullía lo que ella había comprado y cocinado, y la trataba como un trapo. Oly salió silenciosa del salón, hizo la maleta y se volvió a casa de sus padres. Jamás había tenido una Nochevieja peor. Su madre le dijo, como siempre: “Te lo advertí”, y su padre suspiró aliviado. Oly, después de llorar toda la noche, se quitó la venda de los ojos. Una semana después, cuando a Toño se le acabó el dinero, apareció en su casa tan tranquilo y le preguntó: — ¿Por qué te has ido? ¿Estás enfadada? Y al ver que ella no quería ponerle buena cara ni reconciliarse, decidió ponerse a la ofensiva: — Muy bien, ¿eh? Tú tan tranquila en casa de tus padres y yo aquí, que no tengo ni para un trozo de queso, como mi nevera tiene telarañas. ¡Vas a acabar pareciéndote a mi ex! Del descaro de Toño, Oly se quedó muda. Había ensayado muchas veces, en su cabeza, cómo le diría todo lo que pensaba de él, pero en ese momento no supo qué decir. Solo pudo mandarlo a freír espárragos y cerrar la puerta en sus narices. Así fue como, con el Año Nuevo, a Oly le empezó una vida nueva.

Diario de Olalla, 31 de diciembre Llevo todo el día de arriba para abajo preparando la celebración de

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¡Apártate de mí! ¡Yo no te prometí casarme contigo! ¡Y además, ni siquiera sé de quién es ese niño! ¿O acaso ni siquiera es mío? —Así que, mejor vete por tu camino, que yo me marcho por el mío—, decía Víctor, que estaba en su pueblo por trabajo, a una atónita Valentina. Y ella se quedó allí, sin poder creer lo que oía ni lo que veía. ¿Era aquel el mismo Víctor que le declaraba su amor y la llevaba en volandas? ¿Era este el Víctor que la llamaba Valentita y le prometía el cielo? Frente a ella se encontraba un hombre confuso, encolerizado, completamente desconocido… Valentina lloró durante una semana, despidiéndose de Víctor para siempre, pero por su edad—ya tenía treinta y cinco años—por no ser agraciada y con pocas posibilidades de encontrar la felicidad de una mujer, decidió convertirse en madre. A su debido tiempo, Valentina dio a luz a una niña muy llorona, a la que llamó María. María creció tranquila, sin dar problemas y sin causar a su madre mayores quebraderos de cabeza. Como si supiera que de nada servía llorar… Valentina trataba bien a su hija, pero se notaba que carecía de ese amor maternal profundo: le daba de comer, la vestía, le compraba juguetes. Pero abrazarla de más, acariciarla o salir a pasear con ella, no. Eso nunca. Marita, de pequeña, a menudo estiraba los brazos hacia su madre, pero ella la apartaba. O estaba ocupada, o tenía demasiados quehaceres, o estaba cansada, o le dolía la cabeza. Nunca despertó en ella el instinto de madre. Cuando María cumplió siete años sucedió algo insólito: Valentina conoció a un hombre. ¡Y no solo eso, lo llevó a vivir a su casa! ¡Todo el pueblo cuchicheaba! ¡Qué ligera de cascos es Valentina! Un hombre nada serio, ni siquiera era del pueblo, sin trabajo fijo, ¡y nadie sabía dónde vivía! Tal vez era un sinvergüenza… ¡Menuda historia! Valentina trabajaba en el ultramarinos local y él llegó un día ayudando a descargar mercancías. Y así empezó su romance. En poco tiempo Valentina invitó al flamante pretendiente a quedarse con ellas. Los vecinos no dejaban de criticarla: —¡Ha metido en casa a un desconocido! ¡Podría pensar en su niña!—, decían. Además, era callado, no sacabas una palabra de él. ¡Algo ocultará! Pero Valentina no hacía caso. Sabía, o sentía, que era su última oportunidad de encontrar la felicidad de una mujer… Sin embargo, la opinión de los vecinos pronto cambió respecto a ese hombre que en apariencia era huraño y reservado. La casa de Valentina, sin unas manos masculinas, había ido deteriorándose: fue Igor, así se llamaba él, quien arregló primero el porche, después el tejado y enderezó la valla caída. Cada día reparaba algo y la vivienda iba transformándose a la vista de todos. Viendo que era un manitas, la gente empezó a pedirle ayuda, y él respondía: —Si eres mayor o no tienes dinero, te ayudo igualmente. Pero si no, págame en dinero o en especie. A algunos les cobraba, a otros les pedía conservas, carne, huevos o leche. Valentina tenía huerta, pero no animales, y ahora la nevera ya no faltaba ni nata ni leche fresca. En resumen, Igor tenía manos de oro. Y Valentina, que nunca había sido guapa, se iluminó a su lado; parecía incluso más dulce y cercana. Hasta empezó a ser más cariñosa con María. Sonreía y hasta se le descubrieron hoyuelos que nadie había visto antes. Y María iba creciendo, ya había llegado al colegio. Un día, sentada en el porche, observaba cómo el tío Igor trabajaba, y luego fue a casa de una amiga. Volvió más tarde, al anochecer, y al abrir la cancela, se quedó sorprendida… ¡En el centro del patio había un columpio! Oscilaba al ritmo de la brisa, llamándola sin cesar… —¿Es para mí? ¡Tío Igor! ¿Lo ha hecho usted para mí? ¿¡Un columpio!?— gritó María sin creérselo. —Por supuesto que es para ti, Marita. ¡Disfruta!—, sonrió por primera vez el normalmente silencioso Igor. María se sentó y se impulsó fuerte, y el viento silbaba en sus oídos—no había niña más feliz en el mundo— Valentina salía temprano a trabajar, así que cocinar era labor también de Igor. Preparaba desayunos, comidas… ¡y qué tartas y pasteles hacía! Él le enseñó a María a cocinar bien y a poner la mesa como nadie. Cuántos talentos escondía ese hombre sencillo y taciturno… Cuando llegó el invierno y los días se acortaron, Igor acompañaba y recogía a María del colegio. Le llevaba la mochila y le contaba historias de su vida. Narraba cómo había cuidado a su madre enferma, vendió su piso para ayudarla, y cómo su propio hermano lo echó cruelmente de casa. Le enseñó a pescar. En verano, al amanecer, iban juntos al río y esperaban en silencio la picada. Así aprendió María la paciencia. Y en plena temporada, Igor le regaló su primera bici infantil y le enseñó a montar. Le curaba las rodillas con mercromina cuando se caía y se lastimaba. —Igor, que se va a matar la niña—protestaba la madre. —No se mata. Debe aprender a caerse y levantarse sola—contestaba él muy serio. En una ocasión, para Nochevieja, le regaló unos patines de verdad. Por la noche se sentaron a la mesa que Igor había preparado junto a María. Esperaron la medianoche, brindaron y rieron juntos. Todo estaba delicioso y la atmósfera era inmejorable. Por la mañana Valentina e Igor se despertaron sobresaltados por el grito de felicidad de María. —¡Patines! ¡Viva! ¡Tengo patines de verdad! ¡Blancos y nuevos! ¡Gracias, gracias!—chilló rebosante de alegría, abrazando su regalo. Las lágrimas de felicidad bajaban por sus mejillas. Después, con Igor, fue al río helado. Él le ayudó a limpiar la nieve, la cogía de la mano enseñándole a mantenerse en pie. En poco tiempo ya patinaba sola; no había niña más pletórica. Al volver a casa, María se le colgó al cuello: —¡Gracias por todo! Gracias, papá… Esta vez fue Igor el que lloró. De alegría. Se apartó las lágrimas de hombre, para que ella no lo viera, pero le caían solas… María creció, se fue a estudiar a la ciudad. Afrontó muchas dificultades, como todos, pero él siempre estuvo allí. Fue a su graduación, le llevó bolsas de comida, para que su hija, su María, nunca pasara hambre. La llevó del brazo al altar cuando se casó. Junto a su marido, esperó bajo la ventana del hospital las noticias del nacimiento de sus nietos, a los que cuidó y amó con todo el corazón —a veces más incluso que un padre biológico. Al final, Igor se fue para siempre, como un día nos iremos todos. En su despedida, María y su madre lo despidieron desconsoladas; al dejar caer un puñado de tierra sobre la tumba, María murmuró con un suspiro: —Adiós, papá… Has sido el mejor padre del mundo. Siempre te recordaré… Y él quedó en su corazón para siempre. No como el tío Igor, ni siquiera como el padrastro, sino como el PADRE… Porque padre no es siempre el que da la vida, sino el que te cría, el que comparte tus alegrías y tristezas. El que está a tu lado… ¡Así es esta emotiva historia de la vida! Gracias por vuestros comentarios y “me gusta”. ¡Síguenos para leer más historias conmovedoras!

¡Aléjate de mí! ¡Yo nunca te prometí matrimonio! Y es más, ni siquiera sé de quién es ese niño.

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— No, mamá, venir ahora no tiene sentido. Piensa tú misma. El viaje es largo, toda la noche en el tren, y tú ya no eres joven. ¿Para qué complicarte la vida? Además, con la primavera tendrás mucho trabajo en la huerta —me dice mi hijo. — Hijo, ¿cómo que para qué? Hace mucho que no nos vemos. Y también quiero conocer a tu mujer, como se dice, hay que acercarse a la nuera —le contesto sinceramente. — Entonces hagamos una cosa: espera hasta finales de mes y nosotros iremos a verte, justo en Semana Santa que hay más días libres —me tranquilizó mi hijo. Voy a ser sincera: ya estaba lista para marcharme, pero confié en él, acepté y me quedé en casa esperando. Sin embargo, al final nadie vino. Llamé a mi hijo varias veces, pero él cortaba la llamada. Después me llamó él y me dijo que estaba muy ocupado, que no debía esperarlo. Me puse muy triste. Me había preparado para la visita de mi hijo y su esposa. Se casó hace medio año y todavía no he visto a mi nuera. A mi hijo, Alejandro, lo tuve sola, como quien dice, para mí. Tenía ya 30 años y nunca me casé. Decidí al menos tener un hijo. Quizá esté mal, pero jamás me arrepentí, aunque muchas veces fue muy duro, con poco dinero, casi sobreviviendo en vez de vivir. Siempre tuve varios trabajos para que no le faltara nada a mi hijo. Él creció y se fue a estudiar a Madrid. Para ayudarle al principio me fui a trabajar a Francia y así mandarle dinero para sus estudios y el alquiler. Mi corazón de madre se alegraba de poder apoyarle. Ya en tercero de carrera, Alejandro empezó a trabajar y a mantenerse solo. Cuando terminó la universidad y encontró trabajo, ya se bastaba a sí mismo. Venía a casa, pero muy poco, una vez al año si acaso. Y yo, en Madrid, nunca he estado, qué vergüenza. Pensé que, si mi hijo se casaba, entonces sí iría. Incluso empecé a guardar dinero para la ocasión. Ahorre 6.000 euros. Hace medio año mi hijo me llamó con la esperada noticia: que se casaba. — Mamá, pero no vengas, que solo vamos a firmar. Más adelante haremos la boda —me advirtió. Me entristecí, pero qué remedio. Me presentó a la nuera por videollamada. Parece buena chica, muy guapa. Y acomodada. Mi consuegro es un auténtico millonario. Solo podía alegrarme porque a Alejandro todo le fuera bien. Y pasa el tiempo, pero mi hijo ni viene ni me invita. Yo ya tenía ganas de conocer a mi nuera, de abrazar a mi hijo. Así que preparé todo, compré billetes de tren, cociné comida casera, incluso horneé pan y cogí conservas. Y partí hacia Madrid. Antes de subirme al tren, avisé a mi hijo. — ¡Pero mamá! ¿Para qué? Estoy trabajando, ni podré ir a recogerte. Bueno, aquí tienes la dirección, coge un taxi —me dijo Alejandro. Por la mañana llegué a la estación, tomé un taxi y me asombró lo caro que fue, pero el amanecer en Madrid era hermoso y me consolé mirando la ciudad. Me abrió la puerta mi nuera. Ni sonrió ni me abrazó; solo me indicó secamente que pasara a la cocina. Mi hijo ya se había ido a trabajar temprano. Empecé a vaciar las bolsas: patatas, remolachas, huevos, manzanas secas, setas en vinagre, pepinillos, tomates, algunos tarros de mermelada. Mi nuera observaba en silencio y luego me soltó que no debí molestarme, que no comen esas cosas y que ni cocina en casa. — ¿Entonces qué coméis? —pregunté sorprendida. — Todos los días nos traen la comida. Cocinar deja olor en la cocina, no me gusta —dijo Ilona. Antes de poder asimilarlo, entró un niño pequeño, de unos tres años. — Este es mi hijo. Daniel —dijo la nuera. — ¿Daniel? —pregunté. — No, Danyil, no me gusta que cambien los nombres. — Como quieras, Ilona. — No soy “Ilonka”, soy Ilona. Aquí nadie cambia los nombres, pero claro, usted no lo sabrá… Me daban ganas de llorar. Y no porque mi hijo se casara con una mujer con un hijo, sino porque nunca me lo contó. Pero todavía había sorpresas. Miré la pared y vi un gran retrato de boda. — Vaya, no hubo boda, pero al menos tenéis fotos bonitas —dije, cambiando de tema. — ¿Cómo que no hubo boda? Claro que sí, con doscientos invitados. Sólo faltaste tú, porque Alejandro dijo que estabas enferma. Quizá mejor así —me miró de arriba abajo. — ¿Desayunas? — Sí… Ilona me puso una taza de té y unos trozos de queso caro. Para ella, eso era desayuno. Pero yo no estoy acostumbrada, yo necesito comer bien por la mañana, sobre todo después del viaje. Decidí freírme unos huevos y comer mi pan, pero ella me lo prohibió tajantemente, por el olor en la cocina. Tampoco quiso probar el pan, porque según ella “Alejandro y yo llevamos una dieta saludable”. Al final, hasta el hambre se me quitó del disgusto. Me dolía que mi hijo se avergonzase tanto de mí como para no invitarme a su boda. Llevaba años esperando ese día, ahorrando para ello… Para nada. Empecé a beber el té. Mi nuera callada, un silencio incómodo. Entonces apareció el niño, que vino a abrazarse a mí. Yo quise abrazarle, pero Ilona me apartó con gestos, diciendo que no sabía “con qué cosas podía venir una”, que era un “niño pequeño”. Como regalito le di un tarro de mermelada de frambuesa, para que tuviera algo rico con tortitas. Mi nuera me lo arrebató de las manos diciendo: “¿Cuántas veces se lo tengo que repetir? Seguimos una dieta saludable, ¡no comemos azúcar!” Sentí que iba a romper a llorar. Ni terminé el té. Fui al pasillo y empecé a ponerme los zapatos. Ella ni preguntó a dónde iba. Salí del portal, me senté en un banco y me dejé llevar por las lágrimas. Nunca en mi vida me sentí tan maltratada. Al rato salió mi nuera con el niño y tiró toda la comida casera al contenedor. Me quedé sin palabras. Cuando se fueron, recogí mis cosas, las metí en las bolsas y me fui a la estación. Tuve suerte, porque alguien devolvió un billete y pude comprarlo para la tarde. Cerca de la estación había una tasca. Me pedí un buen plato de cocido, un trozo de carne con patatas y ensalada. Tenía mucha hambre y, aunque no fue barato, ¿es que no me merezco nada bueno? Dejé las bolsas en la consigna y tuve unas horas para pasear por Madrid. Me gustó mucho la ciudad. Incluso olvidé un poco lo ocurrido. No dormí en el tren de vuelta. Lloré. Mi hijo ni me llamó para saber dónde estaba. Antes esperaría ver nevar en Sevilla que imaginarme que mi hijo me trataría así. Es mi único hijo, en él puse tantas esperanzas y resultó que no le importo nada. Ahora me pregunto, ¿qué hago con el dinero que tenía ahorrado para su boda? ¿Se lo doy a Alejandro, para que sepa que su madre siempre pensó en él? ¿O no le doy nada, porque no se lo merece?

No, de verdad, mamá, ahora no hace falta que vengas. Piénsalo bien. El viaje es largo, toda la noche

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022

— Pero si tú nunca me has querido. Te casaste conmigo sin amor. Ahora, ¿me abandonarás justo cuando caigo enfermo…? — ¡No te dejaré! —le aseguró Marina abrazando a Íñigo—. ¡Eres el mejor hombre, jamás te dejaría… No podía creer que fuera cierto. El ánimo de Íñigo estaba por los suelos… Marina llevaba veinticinco años casada, y durante todos esos años no dejó de atraer a los hombres. Ya de joven había sido la muchacha más codiciada. ¡Y no solo de joven! En el colegio casi todos los chicos iban detrás de Marina. Y eso que, objetivamente, Marina nunca fue una belleza. No se separó de su marido, aunque fuera un hombre bastante peculiar. No, Marina estuvo al lado de Jaime hasta el mismo final. Criaron a su hija, la casaron. El yerno llevó a Daría a Italia, y ahora mandan fotos bonitas y la invitan a visitarlos. Pero ni Marina ni Jaime terminaron de decidirse… Quizá un día Marina vaya. Pero para Jaime ya es tarde. El marido de Marina murió en un accidente de coche. De la forma más absurda… aunque después le dijeron a Marina que probablemente le falló el corazón al volante. Tal vez perdió el conocimiento. — ¿Quizá se desmayó? —aventuró ella. — Ya nunca lo sabremos —suspiró su amiga Elena, que era doctora—. La causa: lesiones múltiples incompatibles con la vida. Marina entró en estado de shock. Su amiga Elena le ayudó a organizarlo todo. Fue ella, Elena, quien averiguó todos los detalles. Jaime fue enterrado y Marina se quedó sola en la gran casa que habían construido juntos. Bueno, para dos, y si venían invitados, la casa no era tan grande. Pero para una persona… para una mujer… la casa se hacía inmensa, y además, una carga. La casa es la casa. Se necesita una mano masculina… Daría vino a despedirse de su padre. Habló con su madre sobre vender la casa, comprar un piso y hasta mudarse ella a Italia. — ¡Ni hablar! —soltó Marina—. No he invertido mi vida en esta casa para malvenderla. Y a vuestra Italia no quiero ir. Ya la he visto… — ¡Mamá! — No seas ingenua, Daría —sonrió Marina entre lágrimas—. No es más que una broma. — Si bromeas, será que todo no va tan mal. Nada era sencillo. Así de contradictorio como el difunto. Por un lado, Jaime fue un marido tierno y cariñoso. Por otro, una persona muy de altibajos. Si estaba de mal humor, podía sacarle a Marina hasta el último nervio. Luego se arrepentía, pedía perdón, y Marina —que en realidad era de carácter ligero— no se quedaba enganchada. Así vivieron. ¡Veinticinco años! De locos… Daría estuvo de visita y regresó —su marido trabajaba mucho, y ella quería mantener el calor de su propio hogar. Marina se quedó sola. Pero conociéndose, ella sabía que en su caso eso sería temporal. Y así fue. Estuvo medio año de luto y, al secarse las lágrimas, descubrió que ya tenía a su alrededor un pequeño club de pretendientes. Incluso la madre de Marina, en su día, se sorprendía de lo solicitada que era su hija. — ¿Qué les ves? ¡Es que caen rendidos en fila! Y tampoco eres una belleza, hija… ¿o no me estoy dando cuenta de algo? — Eres buena, mamá. —sonreía Marina, retocándose los labios—. La belleza no cuenta. Es un mito. Lo que cuenta en una mujer es el carisma y el encanto. Hay que tener duende. — Anda, sal ya, mujer —se reía la madre—. Que el novio se va a cansar de esperar. — Vendrá otro —resoplaba Marina despreocupada. Han pasado casi treinta años desde aquella charla con su madre y nada ha cambiado. Muchas mujeres lamentan que no hay hombres libres y que, pasada la cuarentena, ya nadie se casa. Esa queja le era ajena a Marina. A sus cuarenta y seis, tenía incluso dos pretendientes, ambos muy decentes. De corazón, Marina se inclinaba por Diego. Le gustaba mucho en todos los sentidos: afable, bien hablado, con quien podía presumir de pareja en público y tener una conversación interesante. Eso sí, Diego era un maestro de palabra. Marina le había amado “con los oídos”, pero la experiencia le decía: “este hombre no es para la vida”, y menos para su gran casa. El otro pretendiente, Íñigo, era un hombre sencillo y fuerte. De los que en fiestas beben a fondo pero que, a la vez, todo lo arreglan, trabajan y tiran adelante. Un hombre con las manos de oro, de carácter fácil pero con mucho temple. Con su esposa, así de manso como un perrito, pero si hacía falta, movía montañas por ella. Pero a Marina, a pesar de todo, le atraía menos. Cosas de la lógica femenina. No era hombre de bellas palabras. Íñigo, en lo cotidiano, era más bien callado. Solo cuando se animaba con unas copas, contaba anécdotas, chistes y conversaba. Eso sí, bebiendo podía aguantar mucho, pero al día siguiente ya estaba en pie, se duchaba con agua fría y seguía activo. Pocas palabras, pero útiles. A ese eligió Marina. Diego se enfadó, sus bonitos discursos no triunfaron, y se fue. Marina se casó con Íñigo, y él era el hombre más feliz del mundo. En la boda bebió de más, cantó, bailó hasta caer rendido. — Vaya, Marina, —le dijo Elena—. Aún no ha pasado un año desde la muerte de Jaime y ya te casas. ¡No cambias! Si otras mujeres no encuentran hombre ni alumbrando con la linterna, a ti solo te basta salir de casa. — Ya puedes decir: “¿Qué les ven? ¡Si no eres ni guapa!” — Eso no lo diré… pero siempre has sido sospechosamente solicitada, eso es un hecho. — No sé qué me ven, Elena. Háblalo con mi madre si quieres. Marina guiñó a su amiga y se fue a bailar con su flamante marido. Bailaba pensando cómo iban disolviéndose sus últimas dudas. ¿Qué más da que Íñigo sea sencillo? Es fuerte, apañado y aún tiene su gracia. Y si no habla tanto, quizá es hasta mejor así. Si hubiera escogido a Diego, ¿qué? Del aire de las palabras no se vive. En solo unos meses, Íñigo convirtió el jardín de Marina en un paraíso. Quitó árboles viejos, alisó la tierra, preparó parterres, construyó una pérgola, y la casa por dentro lucía una buena mano masculina. Había elegido al hombre correcto. Sin duda. Y además, Íñigo ganaba su dinero y se esforzaba en alegrarla con regalos. Comparando su breve vida con Íñigo con sus veinticinco años de primer matrimonio, lamentaba de veras no haberlo conocido antes. ¡Un hombre de oro! En verano, organizaban cenas en la pérgola, con una mesa y bancos de madera que Íñigo hizo. Marina, con la barriga llena de barbacoa, se encogía como un gato satisfecho. Él la miraba sonriendo. — ¿Qué miras, Íñigo? — Nada, solo disfruto. Su primera esposa había sido muy aburrida. Jamás pensó que encontraría una mujer tan maravillosa. Disfrutaron de su felicidad cuatro años, hasta que Íñigo empezó a no encontrarse bien. Se cansaba pronto. Perdía peso sin motivo. Si bebía, lo pasaba realmente mal. — ¡Íñigo, tienes que ir al médico! —insistía Marina, preocupada—. Si está claro que algo va mal. — Bah, tonterías, Marina. Se me pasará. — ¿Pero qué es eso, la Edad Media? ¿Y si no se pasa? ¿Eres uno de esos hombres que le tienen miedo al médico? — No. No quería decirle a Marina lo que realmente temía: que, si tenía algo grave, ella lo dejaría. Que no soportaría vivir con un hombre enfermo. Íñigo no era tonto. Sabía que Marina se había casado con él más por sensatez que por amor. Pero él sí la amaba. Contra todo. La vio un día perdida en el súper, buscando la cartera, y se enamoró al instante. Su torpeza resultaba tiernísima. Quiso protegerla para siempre. Aunque su madre, al verla, solo dijo: — Allá tú, hijo mío. Pero ¿qué le encuentras? No es joven, ni guapa, y tú podrías conquistar a quien quisieras. Pero a Íñigo nadie le interesaba más que Marina. Ahora, si estaba enfermo, ¿le interesaría él a Marina? Nunca logró convencerlo de ir al médico. Fue un sábado por la tarde, les visitaban Elena y su marido Borja. Íñigo y Borja tomaban cervezas y preparaban pinchos. En la cocina, Elena le susurró a Marina: — ¿Está enfermo Íñigo? — ¡No sé! —se desesperaba Marina—. Le ruego que vaya al médico. Pero nada… Tú eres doctora, ¿tú cómo lo ves? ¿Verdad que no está bien? —…Tiene peor aspecto. Más delgado. Y creo que la piel le amarillea. — ¡Madre mía! Por favor, Elena, convéncelo tú a ir al médico. Igual a ti te hace caso. Elena miró a su amiga muy seria. — Marina… ¿le quieres? Justo me acuerdo de tus dudas… Marina se mordió los labios y no respondió. Pero Elena no pudo convencer a Íñigo: perdió el sentido en plena reunión. Llamaron a urgencias, Marina fue con él. No recobró la conciencia. Ella le sostuvo la mano y rezó. Le operaron nada más llegar. — Tumor en el hígado. — ¿Cáncer? —se asustó Marina. — Esperamos los análisis… No era cáncer, la masa resultó benigna, pero ya era de tamaño considerable. Los médicos prohibieron a Íñigo casi de todo, avisando que la recuperación sería larga y quizá no total. Ya tenía su edad. Íñigo cayó en tristeza. Su madre le visitó en el hospital. Marina trabajando, su madre fue al mediodía, le llevó comida permitida —que no era mucha. — ¡Hijo, no te reconozco! —le dijo doña Teresa—. Has sobrevivido. No tienes cáncer. ¡Debes estar contento! Toma estas albóndigas. — No quiero comer. — ¡Tienes que! ¿Qué te pasa? ¿Marina viene? — Viene… de momento —respondió Íñigo. — ¿Y eso? ¿Miedo a que te deje? ¡Sería una tonta! — Soy un inútil. No sirvo para nada. Ni trabajar debo. ¡Nada puedo! Me jubilo en junio y ya soy un lisiado. ¿Quién necesita a un lisiado? — ¿Qué pasa aquí? —interrumpió Marina al entrar—. ¡Se os oye desde todo el hospital! Buenas, doña Teresa. — Bueno, me voy. Cuidaos. — ¿Qué ocurre? La madre de Íñigo hizo un gesto y salió. Marina se lavó las manos y se acercó a la cama de su marido desolado. — ¿Por qué tanta queja, “lisiado”? Tienes manos y pies, el resto se cura. ¿Sabes lo que he leído sobre el hígado? — ¿Qué? — Es el único órgano que se regenera solo. Con que quede el 51% ¡vuelve a crecer! Y a ti te queda el 60%. Solo dale tiempo. Todo irá bien. — ¿Y si no me alcanza el tiempo? — ¿Cómo? — El tiempo. — ¿Íñigo, sabes algo que no me han contado? ¿Has pedido al médico que me oculten algo? — No es eso… Le dieron el alta. Y entonces empezó la etapa más dura. Apenas podía esforzarse sin agotarse. Y lo que más le dolía era esa fatiga. Y además, se acercaba su 50 cumpleaños, que ya solo le deprimía. No podía comer de todo, ni beber, ¡vaya celebración! Marina, como si no notara nada, se unía a él en la dieta, con entusiasmo. — Marina… —se atrevió al fin—. ¿Qué va a ser de nosotros ahora? — ¿Cómo que qué va a ser? —no entendió ella. — Es que tardo mucho en recuperarme. ¿Me vas a dejar? Mejor dímelo ya. — ¿Por qué iba a dejarte? Estoy muy bien contigo. — Claro, cuando todo lo hacía yo y podía trabajar, sí estabas contenta. Y ahora, ¿qué te ofrezco? Ni yo me aguanto. — Pues anda que… ¡venga, anímate! — ¡Si lo intento! Pero no puedo, dos martillazos y me fundo. Marina le abrazó por detrás y apoyó su mejilla en su nuca. — Te quiero. Y jamás te dejaré. No corras en recuperarte; todo llegará. — ¿De verdad me quieres? — De verdad, de verdad. Marina no deja a Íñigo. Poco a poco, él se va recuperando. El cumpleaños fue sin alcohol para que no le doliera no brindar. Vinieron algunos amigos, charlaron en la pérgola y jugaron a juegos de mesa. — Te has casado con una joya —le dijeron los amigos a Íñigo al irse. — ¿Y ahora iréis a beber por mi salud, bribones? —les picó Íñigo. Rieron y se despidieron. Esa noche, en el porche, contemplando las estrellas, fueron felices. Por primera vez en meses, Íñigo se sintió mejor. Por fin creyó en su recuperación. Y en que su mujer de verdad no lo abandonaría. Apretó a Marina con fuerza entre sus brazos. — ¿Qué pasa, Íñigo? — ¡Todo bien! —dijo él. — Ya era hora —sonrió Marina, dándole un beso en la mejilla. Eran felices… 💬 Amigos, si os quedáis con ganas de más historias como esta, no dudéis en dejar vuestros comentarios y apoyarnos con un me gusta. ¡Nos inspira para seguir escribiendo!

Tú nunca me has querido. Te casaste conmigo sin amor. Ahora vas a dejarme que estoy enfermo…

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— ¡Abuela Ala! —exclamó Matías—. ¿Quién le ha dado permiso para tener un lobo en el pueblo?

¡Abuela Aurora! exclamó Matías. ¿Quién le ha dado permiso para tener un lobo en el pueblo? Aurora Jiménez

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Rita fue a casa de su amiga Paula para regar las plantas y darle de comer a su tortuga, mientras Paula y su marido disfrutaban de unas vacaciones. Abrió la puerta con la llave que le había dejado su amiga, entró en el pasillo… y ¡se quedó de piedra! Todas las luces estaban encendidas, el árbol de Navidad centelleaba con las guirnaldas y la tele sonaba a todo volumen. De pronto, se oyeron ruidos en el baño. Rita abrió la puerta y se llevó las manos a la cabeza del susto.

Rita fue a casa de su amiga Paloma para regar las plantas y dar de comer a su tortuga. Paloma y su marido

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Vera regresaba a casa apresurada, cargada con pesadas bolsas de la compra, pensando en la cena, los deberes del pequeño y el cuidado de sus hijos, cuando vio una ambulancia ante su edificio. Angustiada por la salud de su marido, descubrió que era para su vecina, la anciana doña Nina, quien iba al hospital y le confió a Vera las llaves y el cuidado de su gata. Al día siguiente, Vera también asumió la difícil tarea de llamar a la hija de la vecina, quien llevaba años sin hablarse con su madre. La conversación removió profundas emociones y recuerdos de la propia Vera sobre la pérdida de su madre. Con la llegada del Año Nuevo, la familia de Vera fue testigo de una inesperada reconciliación entre madre e hija, recordando a todos el valor del perdón y la importancia de cuidar de quienes nos rodean, porque la familia, al final, es lo que nos queda.

Diario de Verónica García, Madrid, 28 de diciembre Hoy ha sido un día largo. Después del trabajo, he

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¡Íñigo, el maletero! ¡El maletero se ha abierto, para el coche! – exclamaba Marina, aunque ya intuía que todo estaba perdido… Las cosas salieron rodando del maletero a la carretera, y los coches que venían detrás, seguro que ni las vieron. ¡Y ahí iban los regalos y los manjares, para los que habían estado ahorrando los últimos dos meses! ¡La lata de caviar rojo, el salmón, el jamón ibérico tan caro, y todas esas cosas que solo se permitían en grandes ocasiones! Las bolsas con los productos y regalos más preciados estaban arriba en el maletero, bien colocadas para que no se aplastaran. Iban cargados de cosas, camino del pueblo a celebrar las fiestas con la abuela de Íñigo. Había atasco en la carretera, media ciudad saliendo fuera, los coches iban pegados, sin mucha velocidad… Pero frenar de golpe era imposible, así que todo lo que cayó, cayó. Los niños, en el asiento de atrás, se inquietaron al ver a su madre tan disgustada y también se echaron a llorar. Marina los tranquilizaba, mientras Íñigo frenaba y se apartaba al arcén; por fin pudieron parar. Quedaba una chispa de esperanza, quizá todo se había ido al arcén. Volvieron andando atrás por la cuneta, pero era en vano. Buscar no tenía sentido, solo perderían tiempo. —Déjalo ya, cariño, lo que se ha perdido, perdido está. Compraremos otra cosa, ¿vale? Y si hace falta, prescindimos —dijo Íñigo al ver a Marina tan desolada—. Mira cómo nieva y qué oscuro se está poniendo, mejor volvamos al coche que la carretera está mal. Todo el camino, Marina iba callada. ¿Para qué culpar a Íñigo por el cierre del maletero, si el coche es viejo y el cierre ya no va bien? Ella misma intentaba no pensar en lo ocurrido, pero se le saltaban las lágrimas una y otra vez. Daba rabia, porque había ahorrado para comprar todo eso. Siempre le pasa algo, ¿por qué tan poco suerte? Y claro que hay cosas peores, pero hace daño igual. Encima se acordó de la manta calentita y suave, regalo para la abuela, que también iba allí. Al llegar al pueblo casi era medianoche; pensaban que la abuela María ya estaría dormida. Pero el farolillo del porche lucía y la abuela, junto a su vecina Zina, salió corriendo a recibirles. —¡Habéis llegado, gracias a Dios! —gritó la abuela besando uno por uno—. Marinitas, Iñiguito, ¡qué alegría! ¿Y Juan e Irene? ¡Aquí están, mis tesoros, gracias a Dios, todo bien! —Abuela, está todo bien, no te preocupes tanto —dijo Íñigo abrazándola—. Entremos en casa, que nieva y solo llevas el abrigo echado por encima, ¡qué frío! ¿Por qué tanto nerviosismo, mujer? La abuela hizo un gesto con la mano—. No te rías, Iñigo, pero Zina y yo hemos estado toda la tarde rezando por vosotros. Hoy he tenido una visión, como si fuera realidad: vuestro coche se salía de la carretera y ocurría una desgracia. Me desperté sudando, con muy mala sensación en el cuerpo. Así que Zina, al verme tan mal, propuso rezar y pedirle a San Nicolás que os protegiera. Realmente, no sabíamos cómo pagar tanto favor… Pero habéis llegado sanos y salvos, ¡eso es lo que importa! —Tienes razón, abuela —dijeron Marina e Íñigo—. Y si a alguien le llegó nuestra cesta de regalos, que la disfrute. Seguro que la necesitaba más. El Año Nuevo lo celebraron con una gran mesa: patatas de la huerta, tomates y pepinillos en vinagre, arenque bajo el abrigo (ensaladilla rusa) y ganso asado para chuparse los dedos, y por supuesto los famosos bollitos de la abuela. Los niños, Juan e Irene, pasaban la noche entre los bollos calientes y los juegos… Hasta casi medianoche esperando ver cómo San Nicolás dejaba los regalos bajo el árbol. La abuela María reía, abrazando a sus nietos y bisnietos, propios y ajenos. ¡Qué felicidad estar todos juntos! Eso sí que importa. Y mientras, en un pueblecito perdido de la España rural, en una casita compartida entre tres viejas casas, estaban sentadas dos ancianas, hermanas: Esperanza y Virtudes, y su vecino don Basilio. Sobrevivían como podían: sin apenas familia, plantando en verano algo en la huerta, y en invierno todo frío y soledad. Pero juntos se apañaban. Basilio, que había ido por leña seca al bosque, de pronto vio una bolsa asomar entre la nieve al borde de la carretera. La recogió —una bolsa repleta de manjares: caviar, pescado, jamón… y al fondo, la manta blanca y suave.— Miró a su alrededor; nadie por allí. Llevó la bolsa a casa, extendió la manta junto a la lumbre, y las hermanas pusieron los platos en la mesa. —Nunca pensé volver a probar semejantes delicias en mi vida —decía Virtudes sorprendida. —Y yo tampoco creí en los milagros —respondía Esperanza. —Esto es cosa del cielo —sentenció Basilio—. Quizá es una recompensa por aguantarnos tan solos. Aún nos queda por ver y alegrarnos en este mundo. No hay que lamentar lo perdido. Quizá fue el destino, quizá fue la manera de librarse de un mal mayor, de pagar una deuda con la fortuna. Hay que alegrarse, porque a veces se conserva lo más valioso.

¡Javier, el maletero! ¡Se ha abierto el maletero, para el coche! exclamaba Lucía, aunque ya presentía