El último encuentro

Almudena Ibarra pasea despacio por la senda del Parque del Buen Retiro cuando una anciana la detiene, clavando la mirada en su rostro.

—Almudena, ¿eres tú? —dice la mujer, entrecerrando los ojos y observándola con atención.

—Sí, soy yo. ¿Y usted, quién es? —responde Almudena.

—No me reconoces, lo entiendo. Yo soy Dolores —sonríe y se presenta la anciana.

—Ay, Dolores, no te veía. Has cambiado mucho. Yo también he envejecido; ya somos pensionistas.

—Cierto, los cabellos se nos han encanecido. Aún se asoma tu antigua belleza, Almudena. Yo ya no soy la misma; la vida no me ha consentido. ¿Sigues viviendo aquí? Pensábamos que habías vuelto a tu pueblo. Damián te buscaba, no sabía dónde estaban tus padres —añade Dolores.

Al oír el nombre Damián, Almudena tiembla. Dolores lo nota y, tras una breve pausa, continúa:

—Hace poco enterramos a Damián. Toda su vida pensó en ti.

Almudena vuelve a estremecerse.

—¿Cómo lo enterraron?

—Su corazón se detuvo. Yo he venido a visitar a mi nieta, que ya está casada y estudia en la universidad de Barcelona.

Conversan largamente, dos antiguas compañeras de facultad. Dolores le da su dirección y Almudena promete ir a visitarla. Damián era primo de Dolores y había cursado la misma carrera, aunque en una rama paralela.

Pasan unos días y Almudena está sentada junto a la ventanilla del avión, viendo cómo la tierra se aleja mientras la aeronave gana altura. No le teme volar; lleva años en el aire y, recostada en el respaldo, cierra los ojos. Sus pensamientos se dirigen a la época universitaria, a los acontecimientos que la llevan a este viaje. No puede evitar sentir que ese destino la llama.

Ese apuesto joven de ojos marrones y carisma se llamaba Damián. Alto y guapo, se enamoró de Almudena al primer vistazo. Ella, esbelta como una caña, con cabellos rubios y ondulados, cautivó su corazón al instante.

—Hola —le dice él, sin poder apartar la mirada, y ella, sonrojada, responde tímidamente.

En aquel entonces son estudiantes de tercer curso en la Universidad Complutense. Almudena no se lleva muy bien con Dolores; su amiga más cercana es Lucía, con quien comparte habitación en el residuo. Más tarde descubre que la morena y simpática Dolores es hermana de Damiño, pues sus madres son hermanas. Dolores vive en otra comunidad autónoma.

Almudena no carece de pretendientes, pero es una chica seria. Su objetivo es terminar la carrera, conseguir un buen puesto y seguir una vida estable. Muchos chicos se enamoran al ver sus ojos azules y su sonrisa, pero ella conoce su valor y no se deja engañar. A pesar de su delicada apariencia, su carácter es de acero; si algún estudiante le resulta pesado, lo rechaza sin rodeos.

Con Damián, todo es distinto. Desde el primer encuentro él le pregunta:

—¿Salimos a dar una vuelta después de clase?

—Vamos —responde Almudena, sorprendiéndose a sí misma por aceptar tan rápido a aquel guapo.

Pasean por las calles de Barcelona, entonces todavía conocida como la ciudad condal. Admiran la arquitectura extravagante, los parques y los rincones con encanto. Almudena, proveniente de un pueblo de la provincia, había soñado desde sexto de primaria con estudiar en esa universidad y ahora ve cumplido su deseo.

Con Damián se encuentran frecuentemente. Él es un chico vivaz, seguro de sí, algo irascible y muy celoso. No permite que ningún otro chico se acerque a ella.

—Almudena, ven, te muestro una vista que te encantará —dice Damián, con los ojos brillando—. Vamos.

Toma su mano y la lleva al vestíbulo de un rascacielos, luego suben a la azotea. Desde allí se abre una panorámica impresionante: el sol se oculta tras la Sagrada Familia, las luces de la ciudad se encienden, los coches circulan como hormigas y el mar Mediterráneo reluce a lo lejos.

—Damián, nunca había visto algo así, es una maravilla —exclama ella.

—Sabía que te gustaría.

Almudena se enamora profundamente; su corazón late al ritmo de Damián, quien también siente una sensación inédita. Antes cambiaba de pareja a sus antojos, pero ahora solo piensa en Almudena. No pueden vivir el uno sin el otro.

—Luz, nunca pensé que se pudiera amar tanto —confiesa a su amiga—. Es una pasión fuera de lo real, pero Damián me celosa demasiado.

—Lo entiendo, él es un chico fogoso y también está enamorado, así que tendrás que soportarlo —le aconseja Luz.

Su relación es una montaña rusa de pasión y celos. Discuten a menudo, pero se reconcilian rápidamente y con intensidad. Un día, en un restaurante cerca del final de sus estudios, Damián mira a una chica en la mesa contigua y sonríe. Almudena, irritada, le derrama el contenido del vaso sobre la cara.

Damián le da un golpe en la mejilla, dejando una marca roja. Almudena sale del local, toma un taxi y regresa al residuo. Damián la sigue, y después de una discusión acalorada pasan la noche pidiéndose perdón, con palabras de reconciliación muy intensas.

—Perdóname, Almudencita, sé que te he golpeado, pero no olvides de dónde vengo. Allí las mujeres no actúan así, fue un choque para mí —le suplica.

Tras las vacaciones, no vuelven a sus casas; se dirigen a Madrid para visitar al amigo de Damián, que vive en un estudio y es pintor. Recorren la Gran Vía, la Plaza Mayor, visitan museos y una exposición de su amigo. Disfrutan cada momento, comen helado, churros y van al cine, viajan en metro y se sienten felices, sin haber discutido durante esos días.

Normalmente se pelean cada dos o tres días, con discusiones que a veces hacen llorar a Almudena, seguidas de reconciliaciones apasionadas. Al llegar al quinto curso, Almudena se siente cansada de tanto ir y venir, pero Damián está decidido.

—Almudena, iré a hablar con tus padres y pediré tu mano. Nos casaremos y, al terminar la carrera, iremos a vivir a mi tierra —le dice.

Almudena lo ama, pero temerosa del matrimonio, se opone. No quiere que él vaya a su familia, pues sabe que sus padres nunca aceptarán la unión; además, su padre ya ha elegido a otro pretendiente, Víctor, hijo de un amigo de la familia. Víctor estudia en Sevilla y también está a punto de graduarse.

Finalmente obtienen los diplomas. En secreto, Almudena empaca sus cosas y huye sin avisar a Lucía. Se dirige a un pueblo vecino de una antigua compañera, sabiendo que Damián la buscará. Él, sin saber dónde vive la familia de Almudena, espera dos semanas sin noticias y luego regresa a su casa. Así termina su amor turbulento e impredecible.

Almudena vive a su ritmo y se alegra con sus dos nietos gemelos. Se casa con Víctor, un hombre tranquilo, responsable y sensato. Tienen un hijo y manejan un negocio familiar; ahora ella se ha retirado y disfruta de su tiempo libre, recordando con cariño la universidad y a Damián, cuya juventud fue tan intensa.

—Cómo logré alejarme de él, me pregunto —reflexiona—. De haber seguido, habría sido un matrimonio insoportable.

Lucía la invita a reuniones de antiguos compañeros, pero Almudena rechaza, temiendo encontrarse con Damián, quien podría aparecer con su hermana.

—Si lo veo, no podré controlar mis emociones —piensa—. No quiero traicionar a mi marido. Que él recuerde mi imagen del pasado y yo guarde mi recuerdo.

Damián, casado también y con hijos, nunca olvida a Almudena. Su prima le cuenta que él siempre la amó, su “niña Almudena”.

De pronto, la voz de la azafata interrumpe sus pensamientos: el avión inicia el descenso y pide abrochar los cinturones. En el aeropuerto, Dolores la recibe y la invita a su casa. Juntas van al cementerio, donde Dolores muestra la tumba de Damián. El joven yace bajo una lápida recién colocada, con la mirada serena de quien ya no está.

—Te esperaré en la puerta del cementerio —dice Dolores—. Te dejo aquí…

—He llegado, Dolores —responde Almudena, después de que su amiga se aleja—. Me quedaré junto a ti, aunque sea en silencio. Perdona que no me despedí antes; quizás no hubiera tenido fuerzas. Ahora decido alejarme para siempre…

Habla largo rato con la sombra de Damián y, al final, se dirige a la puerta del cementerio. Dolores la acompaña, comprendiendo que Almudena necesita desahogarse; esa es su última reunión.

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El último encuentro
Lo que me ha salido por abrirle la puerta a mi propio padre — Papá, ¿y estas nuevas adquisiciones? ¿Has saqueado una tienda de antigüedades? — Cristina alzó las cejas, confundida, al ver el tapete de ganchillo blanco sobre su cómoda. — No sabía yo que te gustaban los trastos viejos… Tienes el gusto calcado a la abuela Zoila… — ¡Ay, Cristinita! ¿Qué haces aquí sin avisar? — Olegio salía de la cocina. — Nosotros… Quiero decir, yo, no te esperaba… Su padre intentaba parecer animado, pero tenía una mirada culpable. — Ya veo que no me esperabas — protestó Cristina, apretando los labios mientras se dirigía al salón, donde le aguardaban más sorpresas — Papá… ¿De dónde ha salido todo esto? ¿Qué está pasando aquí? Cristina no reconocía su propio piso. …Cuando heredó el piso de la abuela, aquello estaba deprimente: muebles de esos de la tele en blanco y negro, radiadores oxidados, papel desconchado por rincones… Pero era suyo. Cristina ya había ahorrado algo y se lo gastó en una reforma, y no una cualquiera. Optó por estilo nórdico: colores claros, mínimo de muebles; la casa parecía grande y luminosa. Eligió con mimo cortinas, alfombras… todo a juego. Ahora, en vez de sus cortinas gruesas y oscuras, colgaba una tul de nylon corriente y tirando a cutre. El sofá italiano, sepultado bajo una manta sintética con un tigre enseñando los dientes. Sobre la mesa, un florero rosa de plástico, con rosas tan artificiales como venenosas. Y eso era lo de menos. Lo que más puso nerviosa a Cristina fueron los olores. De la cocina llegaba el chisporroteo del aceite y un aroma a pescado. Olía también a tabaco. Pero su padre no fumaba… — Cristinita, verás… — se atrevió por fin Olegio — Es que… Bueno, no estoy solo. Quise decírtelo antes, pero… — ¿Cómo que no solo? — Cristina se desconcertó — ¡Papá, eso no lo habíamos hablado! — Cristina, tienes que entender que mi vida no terminó con tu madre. Todavía soy joven, ni siquiera me toca la pensión. ¿No puedo tener una vida privada? Cristina se quedó bloqueada. Pues sí, el padre tenía derecho a rehacer su vida. Pero ¡no en su casa! …Los padres se habían divorciado un año atrás. La madre lo aceptó sin drama, como quien se quita un peso, y se volcó en sus amigas y actividades. Así no tenía tiempo de echar de menos nada; ni tristezas ni melancolías. El padre, en cambio, lo pasó fatal. Se fue a su antiguo piso, y se espantó. Diez años alquilándolo, hasta que uno de los inquilinos se quedó dormido con un cigarro, y todo terminó hecho un asco. Sin dinero para arreglar nada, el piso quedó olvidado, sin vender ni habitar. Era más bien inhabitable. Paredes negras de humo, ventanas rotas, moho por el alféizar… Parecía un decorado de película de miedo, no una casa. — ¡Cristina, no sé cómo voy a aguantar! — se lamentó su padre entonces — Aquí da miedo estar, y no termino el arreglo antes del invierno. Ni pasta tengo para hacerlo de golpe. Si paso frío, será lo que me toque. Cristina no lo soportó. No podía dejar que su padre viviera así. ¿Y si le pasaba algo? Además, su piso estaba vacío; ella se había mudado con el marido. Con el historial fallido que tenía su padre alquilando, ella no pensaba ni intentarlo. — Papá, quédate en mi casa mientras tanto — le propuso — Está lista, hay de todo. Te vas arreglando lo tuyo poco a poco y luego te mudas. Solo una condición: ni visitas. — ¿De verdad puedo? — se sorprendió el padre — ¡Hija, me has salvado! Prometo que será todo tranquilo. Ya. Tranquilo. Mientras Cristina repasaba aquel acuerdo, la puerta del baño se abrió entre vapores. De allí salió, con paso muy digno, una mujer de unos cincuenta, con el albornoz de Cristina. Su favorito. Ahora malamente tapaba las generosas curvas de la desconocida. — Olegio, ¿tenemos visita? — preguntó la señora con voz ronca de tanto fumar, mirándola de arriba abajo — Muchos ánimos para avisar… — Y usted, ¿quién es? — Cristina entornó los ojos — ¿Y por qué lleva mi albornoz? — Soy Juana, la mujer de tu padre. ¿Y tú por qué tan tensa? Bueno, cogí el albornoz, que llevaba días colgado ahí muerto de risa. A Cristina le palpitaban las sienes. — Quíteselo. Ahora mismo — ordenó. — ¡Cristina! — rogó el padre, poniéndose entre ambas — ¡No montes el show! Juanita solo… — ¡Juanita solo se ha puesto lo ajeno en mi casa! — saltó Cristina — Papá, ¿pero tú estás bien? Traes a tu querida aquí y le dejas rebuscar entre mis cosas. Juana puso los ojos en blanco y se fue al salón, dejándose caer sobre el tigre del sofá. — Qué maleducada eres — dictaminó — Yo, si fuera Olegio, te daría un escarmiento con el cinturón, aunque seas mayorcita. ¿Así tratas a tu padre? Lo que él haga con su vida no te incumbe. Cristina se quedó helada. Una señora cualquiera sentada en su sofá, poniéndola en su sitio como a una cría. — No me incumbe, — concedió — Mientras no sea en mi casa. — ¿En la tuya? — Juana se giró a Olegio, interrogándole con la mirada. Él, arrimado a la pared como esperando fundirse con el papel, repartía miradas entre la hija furiosa y la amante descarada, como si el vendaval se fuera a disipar por arte de magia. Pero el pronóstico empeoraba para él. — Ah… ¿No te lo había dicho mi papá? — sonrió Cristina fría como el hielo — Entonces lo digo yo: aquí él es un invitado. El piso es mío, y desde la primera cuchara hasta el último cojín lo he pagado yo. Le dejé quedarse, sí, pero no pensé que iba a traer a la… mujer de su vida. Juana se puso roja como un tomate. — Olegio… — su voz se volvió glacial — ¿Qué dice tu hija? Tú me dijiste que este piso era tuyo. ¿Me has mentido? Él se apretó aún más contra la pared, ardiendo de vergüenza. — Bueno… Juanita, no es eso. Lo entendiste mal, — balbuceó — Tengo mi casa por ahí, pero esta no. No quise aburrirte con detalles. — ¡No quisiste aburrirme! ¡Estupendo! Por tu culpa me tengo que aguantar que tu hija me monte el numerito. La paciencia de Cristina terminó. — Fuera, — dijo bajito. — ¿Cómo? — Juana se trabó. — Que se vayan. Ambos. Tenéis una hora. Y, si seguís aquí pasados los sesenta minutos, hablamos ya por la vía legal. Por abrirle la puerta, vamos… Cristina se fue hacia la entrada. Pero Olegio, por fin desprendido de la pared, la alcanzó. — ¡Hija! ¿A tu propio padre lo vas a dejar en la calle? ¡Ya sabes cómo está lo mío! ¡Me muero de frío! Le agarró de la manga. Cristina sintió una punzada en el corazón; recuerdos de infancia, deber, compasión por aquel hombre casi mayor… La garganta se le hizo un nudo. Pero entonces, miró a Juana. La señora, con su pierna cruzada, el albornoz ajeno, la miraba con tanto odio que a Cristina se le quitó toda duda. Si aguantaba hoy, mañana cambiaría cerraduras y redecoraba el piso. — Papá, ya eres mayor. Busca un alquiler, — cortó Cristina, soltándose — La culpa es tuya. Acordamos que te quedarías solo, y has traído a una desconocida, permitiendo que use mis cosas y destroce mi casa… — ¡A ver si te atragantas con tu casa! — le soltó Juana — Vámonos, Olegio. No te humilles por ella. ¡Malcriada…! En media hora, ya estaban listos. El padre se fue en silencio, encorvado como un viejo, con esa mirada de perro apaleado que quedó grabada en el recuerdo de Cristina. Ella aguantó, firme, sin moverse. Lo primero que hizo fue abrir las ventanas, echar fuera olor a pescado, tabaco y colonia barata. Recogió albornoz, manta y todo lo que Juana había dejado. Todo directo a la basura. Al día siguiente, servicio de limpieza y cerrajero. Le repugnaba tocar lo que había tocado esa señora. Sobre todo ella. …Pasaron cuatro días. Ahora en el piso de Cristina no quedaba ni rastro de lo ajeno. Ni flores de plástico, ni olores sospechosos. Vivía con el marido, sí, pero la sensación de desahogo era total. No volvió a hablar con el padre. Al cuarto día, la llamó él. — ¿Sí? — Cristina respondió con reserva. — Pues nada, Cristina… — la voz temblorosa del padre — ¿Contenta? ¿Ahora ya sí? Juana se fue. Me dejó plantado… — Qué sorpresa — soltó ella — Déjame adivinar: ¿Fue cuando vio tu piso de verdad y entendió que había que sudar tinta? El padre se sonó la nariz. — Sí… He puesto un radiador. Duermo en un colchón inflable. Me aguantó tres días… Y de repente dijo que yo era un muerto de hambre y un mentiroso. Hizo las maletas y se largó con su hermana. Dice que ha perdido el tiempo… Y eso que nos queríamos, Cristina. — ¿Queríais? Tú solo buscabas estar cómodo, y ella igual. Los dos os creíais más listos… Pausa. El padre no había terminado. — Estoy muy mal aquí solo, hija — admitió al fin — Da miedo… ¿Puedo volver? Te prometo que ahora sí solo, lo juro. Cristina bajó la mirada. Su padre allí, entre ruinas y frío. Pero esa ruina la había construido él: engañando primero a su mujer, luego a su hija, y después a Juana. Le daba pena. Pero esa pena podía arruinar a los dos. — No, papá. No vas a volver, — respondió Cristina — Busca obreros, haz reformas. Aprende a vivir con lo que tú mismo te has montado. Lo único que puedo hacer es recomendarte buenos albañiles. Si hace falta, pídemelo. Y colgó. ¿Cruel? Puede. Pero Cristina ya no quería más manchas ni en su albornoz ni en su alma. Hay cosas que no se limpian nunca. Lo más que puedes hacer… es no dejarlas entrar en tu vida.