Querida, el piso no es mío, es de mi madre, así que puedes pedir el divorcio,” dijo Lucía con calma a Javier.
“¿Estás segura?” El notario repasó los documentos una vez más. “Una donación es algo serio. Luego será difícil revertirlo.”
“Estoy segura,” firmó Lucía. Su mano no temblabatodo estaba decidido.
Aquella mañana de mayo bañaba la notaría en luz dorada. El aire acondicionado zumbaba en la ventana, y el vestíbulo olía a café recién hecho. Un día cualquiera donde se decidían cosas extraordinarias.
“Mamá sabe lo que hace,” dijo Lucía, guardando una copia en su bolso. “Por si acaso.”
Eso fue un año atrásmucho antes de que Javier empezara a llegar tarde del trabajo. Antes de que aparecieran perfumes ajenos en sus camisas. Antes de las llamadas nocturnas.
Lucía no era ingenua. Había crecido entre abogados, donde le enseñaron a pensar dos pasos por delante. Compraron el piso con su dinerouna herencia de su abuela. Javier empezaba entonces su carrera y acababa de firmar un préstamo para el coche.
“Cariño, traspásame la propiedad,” le insistió su madre. “No por un divorciosólo como precaución. Nunca se sabe.”
Y Lucía accedió. Sin escándalos, sin explicaciones. Simplemente donó el piso a su madre. En el papel, un trámite limpio. En realidad, un plan B.
El teléfono vibróun mensaje de Javier: *”Hoy llego tarde. Reunión importante.”*
Lucía sonrió con amargura. *Reunión importante*. Como ayer. Y anteayer. Abrió la foto que le envió el detective: Javier y una rubia entrando en un restaurante. Su mano en su cintura, sonrisas felices.
“¿Quieres un café?” ofreció la secretaria.
“No, gracias,” se levantó Lucía. “¿Está todo listo?”
“Sí, en una hora tendrá los documentos.”
Al salir, el mayo cálido le dio en la cara. Los jazmines ya no florecían, pero su aroma persistía. Se conocieron en mayo, hace seis años. Él parecía tan leal, tan seguro… Le creyó.
Otro mensaje: *”Lo siento, cariño. Esta noche será muy tarde. No me esperes.”*
“Vale,” respondió. “Yo también llegaré tarde. Tengo que resolver algo.”
El café estaba tranquilohora baja. Lucía eligió una mesa junto al ventanal y sacó una carpeta. Era su sitio favorito con su madre, donde servían pasteles como los de su infancia.
“¿Lo tienes todo?” preguntó su madre al sentarse, quitándose la chaqueta ligera. “Veamos.”
Elena Serrano, que a los cincuenta y cinco aparentaba cuarenta, era una prestigiosa abogada de familia. Había visto cientos de divorcios y conocía cada trampa.
“Extracto bancario,” desplegó Lucía los papeles. “Vació casi toda la cuenta conjunta. Ayer.”
“Se prepara,” asintió su madre. “¿Y esto?”
“Lo del detective. Últimos tres mesesrestaurantes, hoteles, una joyería…”
“¿Joyería?” Elena arqueó una ceja. “¿Te ha regalado algo últimamente?”
“No,” sonrió Lucía con tristeza. “Pero su nueva amiga lleva una pulsera de Cartierla misma que vi en el extracto.”
La camarera trajo su té de lavanda. Lucía removió mecánicamente dos cucharadas de azúcar.
“Bien,” su madre abrió la agenda. “El piso está a mi nombre desde hace un año. Legal, impecable. Sin préstamos conjuntos. Su cocheque se lo quede. Pero las cuentas… eso lo trabajaremos.”
“Mamá, no quiero dinero.”
“Claro que sí,” la miró seria. “No es sólo dineroson tus años. Trabajaste, ahorraste. Y él…”
“Lo sé,” apretó la taza. “Ayer habló con un abogado. Lo oí. Sobre repartir bienes, sobre el piso…”
“Que hable,” sonrió Elena. “No sabe de la donación, ¿verdad?”
“No. Cree que puede reclamar la mitad.”
“¿Estás segura? ¿Del divorcio?”
Lucía miró por la ventana. Una pareja joven pasó riendo, de la mano. Como ellos hace años.
“¿Recuerdas cuando me enseñaste a conducir?” cambió de tema. “Decías: mira no sólo al frente, sino también los espejos. El peligro puede estar ahí.”
“Lo recuerdo,” su madre cubrió su mano. “¿Y qué ves ahora en los espejos?”
“Mentiras. Traición. Una doble vida,” sacó el teléfono y abrió la galería. “Mira. Esto fue hace una semanaen el restaurante ‘Giralda’. Esto, hace tres díasen el cine. Y esto…”
“Basta,” le quitó el móvil. “Entiendo. ¿Cuándo?”
“Hoy. Llegará tarde, después de verla. Tengo todo preparado.”
“¿Documentos?”
“En tu caja fuerte. Empacé lo esencial. Lo demás lo recogeré luego.”
Sonó el teléfonootro mensaje de Javier: *”¿Quieres que compre algo para cenar?”*
“No hace falta,” tecleó. “Tenemos una conversación pendiente.”
A las siete, Lucía estaba en casa. El piso olía a limpiohabía abierto las ventanas, cambiado las cortinas. La última limpieza en esa casa.
Sobre la mesa, su foto de boda. Ella con un vestido sencillo, él de traje gris. Sin lujos, sólo familia. *”La boda no importa, sino lo que viene después,”* decía Javier. Qué bien hablaba.
Lucía tocó el cristal de la foto. Seis años. Seis años creyendo que todo era real.
Otro mensaje del detective: *”Salen del restaurante. Te mando la foto.”*
En la imagen, Javier besaba a la rubia. En plena calle, sin disimulo. Con la camisa que ella le regaló por su cumpleaños.
“Gracias,” escribió. “No necesito más.”
Las llaves sonaron en la entradamás temprano de lo habitual. Lucía dejó la foto y se sentó en el sillón.
“¡Cariño, ya estoy aquí!” Javier sonaba eufórico. Olía a vino y a perfume ajeno. “¡Y tengo una sorpresa!”
“¿Ah, sí?” Lo vio sacar una botella de champán. Tambaleándose levemente.
“¡Sí! Me ascendieron. Ahora soy Director de Desarrollo. El sueldo se duplica, y…”
“¿Y más tiempo para tus reuniones?” preguntó Lucía en voz baja.
“¿Qué?” Se quedó helado con la botella en la mano.
“Reuniones. En el ‘Giralda’. En el cine. En el hotel ‘Alfonso XIII’…”
Javier dejó la botella lentamente. La sonrisa se borró.
“¿Me has seguido?”
“No. El detective,” sacó su teléfono. “¿Quieres ver las fotos? Muy claras. Especialmente la del beso en la calle. Y en el coche. Y…”
“Espera,” levantó las manos. “Hablemos. No es lo que piensas.”
“¿Y qué pienso, Javier?” Se levantó. “¿Que mi marido duerme con otra? ¿Que le regala pulseras de tres mil euros? ¿Que vacía nuestra cuenta?”
“¿Cómo…?”
“Da igual,” fue hacia la ventana. “Lo importante es esto: lo sé todo. Y desde hace tiempo.”
“Cariño,” se acercó. “Es un error. Te lo explico. Laura es sólo una compañera…”
“¿Laura?” Lucía rio secamente. “Ah, Laura. En tu teléfono pone ‘Sofía’.”
“Lucía…”
“No me toques,” se apartó. “Y no expliques. Ya tomé una decisión.”
“
