**”¡Cuando tengas tu propio piso, entonces podrás meter a quien quieras! ¡Ahora, lárgate de aquí con tu hermana!”**
Lucía siempre había visto su apartamento de dos habitaciones en el séptimo piso como una fortaleza. No la más grande, ni la más lujosa, pero suya. Cada metro cuadrado lo había ganado con noches en vela en la agencia de diseño, cada mueble elegido con esmero. Las toallas blancas en el baño colgaban ordenadas por tamaño, los frascos de cosméticos en el estante formaban filas impecables, y los vestidos en el armario seguían una gradación de colores, de claros a oscuros.
Javier apareció en su vida en noviembre, cuando las primeras hojas secas caían en Madrid. Alto, pelo oscuro despeinado y una sonrisa que le hacía flaquear las rodillas. Se conocieron en una cafetería de la Gran Vía: él rozó su silla al pasar y el café se derramó sobre su blusa blanca.
Perdona, soy un patoso murmuró, ofreciéndole servilletas con vergüenza. Déjame pagarte la tintorería.
La blusa nunca recuperó su brillo, pero ya no importaba. Javier era fotógrafo, cubría bodas y eventos, vivía en un piso alquilado en las afueras. Hablaba de sus proyectos con una pasión que a Lucía le hubiera hecho escucharle durante horas.
Los primeros meses fueron un sueño. Javier aparecía cada tarde con flores o bombones. Cocinaban juntos, veían películas, hacían planes. Lucía se sentía completa, como si hubiera encontrado la pie que faltaba en su rompecabezas.
En febrero, con el viento helado azotando las ventanas, ella le propuso mudarse.
¿Para qué pagar ese cuarto triste? le dijo, abrazándole en la cocina. Aquí hay espacio para los dos.
Javier se resistió al principio, habló de independencia, de no querer ser un lastre. Pero al final aceptó. Se mudó en marzo, con solo dos maletas y su equipo de fotografía.
El primer mes fue idílico. Javier intentaba mantener el orden, aunque no con la meticulosidad de Lucía. Ella lo atribuía a la típica dejadez masculina y, en silencio, reacomodaba las toallas o los zapatos.
Lo único que le inquietaba era que Javier nunca ofrecía pagar gastos. Cuando ella lo mencionaba, él bromeaba o alegaba que estaba entre trabajos. Lucía no insistía; al fin y al cabo, el piso era suyo y podía permitírselo.
Pero en abril, todo cambió.
Lucía volvió una noche tras un día infernal: un cliente había rechazado su tercer diseño web exigiendo algo “más creativo”, y su jefe le había insinuado horas extras sin pago. Solo ansiaba un baño caliente y una copa de vino.
Al abrir la puerta del séptimo piso, se detuvo en seco. Desde dentro llegaban voces: la de Javier y otra femenina, desconocida. Él no le había avisado de visitas.
Al entrar en el salón, el corazón le dio un vuelco. Sobre su sofá beige favorito, una chica de unos veinticinco años, con el pelo rubio recogido en un moño desaliñado y un pijama de flores nada adecuado para recibir invitados, se pintaba las uñas de rosa chillón mientras medio veía una telenovela.
Hola dijo la desconocida, sin levantar la vista. Tú debes ser Lucía, ¿no? Soy Marta, la hermana de Javier.
Lucía se quedó helada. Javier apenas había hablado de ella; solo mencionó que vivía por Carabanchel.
Cariño, ¡ya estás aquí! Javier salió de la cocina con una taza de té en la mano, sonriendo como si nada. Te presento a mi hermana, ¿recuerdas que te hablé de ella?
Muy poco respondió Lucía, seca. ¿Qué hace aquí?
Javier dejó la taza en la mesa y la rodeó con un brazo.
Es que tiene problemas con el piso. La casera le ha echado porque su hijo vuelve del servicio militar. No tenía dónde ir, así que le dije que se quedara unos días. Solo hasta que encuentre algo.
Lucía sintió un frío en el estómago. “Nuestro piso”. Aquel era su hogar, su territorio, y nadie tenía derecho a traer invitados sin consultarla.
¿Y no podías avisarme?
Vamos, Lucía se encogió de hombros. Fue una emergencia. ¿Qué querías, que durmiera en la calle?
Marta alzó por fin la vista, examinándola con desparpajo.
No te preocupes, no molesto. Soy como un ratón. Y apenas ocupo espacio.
Su tono falsamente relajado irritó a Lucía más que su presencia.
Vale dijo, conteniéndose. ¿Cuánto tiempo?
Un par de días respondió Marta, volviendo al esmalte. Ya estoy buscando piso.
Javier sonrió, aliviado, y le dio un beso en la mejilla.
¿Ves? No será para tanto. Ven, te preparo té.
En la cocina, Lucía encontró un montón de platos sucios y migas por toda la mesa. En la encimera, la olla de cocido que había hecho el día anterior y que pensaba comer durante la semana estaba casi vacía.
Javier llamó en voz baja.
¿Mm?
Ese era mi cocinado.
Ah lo siento. Marta tenía hambre, y no había otra cosa. Mañana voy al súper, lo repongo.
Lucía asintió, aunque la rabia hervía dentro de ella. Calló por educación, porque las escenas en público no eran su estilo. Pero cada minuto empeoraba las cosas.
Esa noche, al acostarse, estalló.
Javier, esto es demasiado repentino.
¿El qué?
Lo de tu hermana. Podrías haberme avisado.
Javier se sentó en la cama y le tomó las manos.
Lucía, entiendo que sea incómodo. Pero ¿qué querías que hiciera? Me llamó llorando esta mañana. No podía dejarla tirada.
No digo eso. Digo que debiste hablarme antes. Este es mi piso, Javier.
Nuestro piso corrigió él. Vivimos juntos.
Pero yo soy la que paga el alquiler.
Javier frunció el ceño.
¿Y ahora me lo echas en cara?
No es eso. Solo quiero que entiendas que estas decisiones son de dos.
Bien, la próxima vez te lo diré suspiró. Pero ahora ya está. Aguanta un par de días, ¿vale?
Al día siguiente, Lucía salió temprano para evitar a Marta. Pero por la noche, la escena se repitió: la chica en el sofá, con el mismo pijama, comiéndose una manzana de las que Lucía compraba para ella mientras veía la tele.
Hola saludó Marta. ¿Qué tal el trabajo?
Bien respondió cortante. ¿Encontraste piso?
Todavía no. Pero estoy en ello. Mañana iré a ver unos sitios.
Lucía se encerró en el dormitorio.
Pasaron dos días más. Marta seguía en el sofá, con el mismo pijama, las mismas promesas vacías. Pero Lucía notó otras cosas.
El jueves, su crema facial cara había menguado. El viernes, la toalla del baño estaba húmeda sin que ella la usara. El sábado, al abrir el armario, vio sus vestidos desordenados: el rojo, que debía estar entre el negro y el burdeos, ahora colgaba junto al azul.
El corazón le latió con fuerza. La idea de que alguien husmeara en sus cosas, usara su ropa, su cosmética, le daba náuseas.
