La lluvia azotaba con furia el techo de cristal de la inmensa mansión de Javier Montero, en las afueras de Madrid. Dentro, el multimillonario permanecía junto a la chimenea encendida, con una taza de café solo entre las manos, la mirada perdida en las llamas bailarinas. La fortuna había llenado su vida de lujos pero no de paz.
Un golpe seco rompió el silencio.
Javier frunció el ceño. No esperaba visitas. Su servicio tenía el día libre y las apariciones inesperadas eran raras. Dejó la taza y caminó hacia la puerta principal, abriéndola con cautela.
Allí estaba una mujer, empapada, abrazando a una niña de no más de dos años. Su ropa, aunque fina, estaba raída, sus ojos vacíos y exhaustos. La pequeña se aferraba a su jersey, observando en silencio.
Perdone que le moleste, señor dijo la mujer, con voz temblorosa. No he comido en dos días. Si me permite limpiar su casa, solo necesito un plato de comida para mí y para mi hija.
Javier se quedó petrificado.
No por lástima, sino por el impacto.
¿Lucía? susurró.
Ella alzó la vista, la incredulidad grabada en su rostro. ¿Javier?
El tiempo pareció detenerse.
Siete años atrás, había desaparecidosin aviso, sin despedida, como si se la hubiera tragado la tierra.
Él retrocedió un paso, con el corazón acelerado. La última imagen que conservaba de Lucía Mendoza era de ella con un vestido rojo de verano, descalza en su jardín, riendo como si nada en el mundo pudiera herirla.
Y ahora estaba allí, vestida con harapos, frágil y consumida.
¿Dónde has estado? preguntó, la voz tensa.
No he venido para recordar el pasado respondió ella, con voz quebrada. Solo necesito comida. Luego nos iremos.
Su mirada descendió hacia la niña. Rizos castaños, ojos verdes brillanteslos mismos ojos que habían heredado de su madre.
¿Es mía? preguntó en voz baja.
Lucía desvió la mirada, en silencio.
Javier se hizo a un lado. Pasa.
Dentro, el calor las envolvió. Lucía permaneció incómoda sobre el suelo de mármol, dejando un charco de agua a sus pies, mientras Javier ordenaba al chef que preparara algo de comer.
¿Sigues teniendo servicio? murmuró.
Por supuesto respondió él, con un dejo de amargura. Tengo de todo excepto respuestas.
La niña se inclinó hacia un cuenco de fresas y susurró tímidamente: Gracias.
Javier esbozó una leve sonrisa. ¿Cómo se llama?
Alba contestó Lucía.
El nombre lo golpeó como un puño.
Alba: el nombre que una vez soñaron para una hija, cuando su mundo aún estaba entero.
Javier se dejó caer en una silla. Empieza a hablar. ¿Por qué te fuiste?
Lucía dudó, luego se sentó frente a él, rodeando a Alba con sus brazos.
Descubrí que estaba embarazada la misma semana en que tu empresa salió a bolsa dijo. Trabajabas día y noche. No quería ser una carga.
Esa decisión me pertenecía replicó él, tajante.
Lo sé susurró ella, con lágrimas en los ojos. Luego me diagnosticaron cáncer.
Su corazón se hundió.
Era estadio dos. No sabían si sobreviviría. No quería que tuvieras que elegir entre tu imperio y una novia moribunda. Así que me fui. Di a luz sola. Luché contra la quimioterapia sola. Y aquí estoy.
Él se quedó sin palabrasla rabia y el dolor mezclándose en su pecho.
¿No confiaste lo suficiente en mí como para dejarme ayudarte? preguntó al fin.
Los ojos de Lucía se llenaron de lágrimas. No confiaba ni en mí misma para seguir con vida.
Alba tiró de la manga de su madre. Mamá, tengo sueño.
Javier se agachó. ¿Quieres dormir en una cama calentita?
La niña asintió.
Él miró a Lucía. No te vayas esta noche. La habitación de invitados está preparada.
No puedo quedarme respondió rápidamente.
Sí puedes replicó él, firme. No eres una desconocida eres la madre de mi hija.
Ella se quedó inmóvil. ¿Así que crees que es tuya?
No necesito pruebas. Lo veo en ella.
Esa noche, después de que Alba se durmiera arriba, Javier estaba en el balcón, contemplando el cielo tormentoso. Lucía se unió a él, envuelta en una bata prestada.
Nunca quise arruinarte la vida dijo.
No lo hiciste respondió él, en voz baja. Solo te borraste de ella.
El silencio se extendió.
No pido nada murmuró Lucía. Estaba desesperada.
Javier se volvió hacia ella. Eres la única mujer que he amado. Te fuiste sin dejarme luchar por ti.
Las lágrimas rodaron por sus mejillas.
Todavía te amo susurró. Aunque me odies.
Él no respondió. En cambio, miró hacia la ventana donde Alba dormía plácidamente.
Finalmente, dijo: Quédate. Al menos hasta que decidamos qué hacer.
La luz del alba se filtraba entre las nubes, bañando la finca con un resplandor dorado. Por primera vez en años, la casa no parecía vacía.
Abajo, Javier preparaba huevos revueltosalgo insólitoen una cocina impregnada del aroma de pan tostado. Escuchó pasos suaves detrás de él.
Lucía estaba en el umbral, sosteniendo la mano de Alba. La niña llevaba un pijama limpio, con el pelo cuidadosamente peinado.
¿Ahora cocinas? sonrió débilmente Lucía.
Lo intento contestó Javier, entregándole un plato a Alba. Por ella.
La niña se sentó y comenzó a comer como si llevara tiempo sin probar una comida decente.
Le caes bien dijo Lucía en voz baja.
Javier alzó la mirada. Es fácil quererla.
En los días siguientes, se estableció una rutina incómoda. Lucía mantenía las distancias, sin saber si aquello era real o pasajero. Javier observaba cada gesto, cada mirada, como si intentara recuperar los años perdidos.
Pero no todos los recibieron con los brazos abiertos.
Una tarde, Javier regresó de una reunión y encontró a su asistente, Sofía, esperándole.
¿Tienes a una mujer y una niña viviendo aquí ahora? preguntó, cruzada de brazos.
Sí respondió él. Es Lucía y su hija.
¿Tu hija?
Asintió.
Sofía frunció el ceño. La junta ya está haciendo preguntas.
Que pregunten contestó Javier con frialdad. Mi familia no necesita su aprobación.
La palabra resonó extraña en su boca pero era la correcta.
Esa misma tarde, Lucía estaba en el jardín, viendo a Alba perseguir mariposas.
Javier se acercó con dos tazas de té. Siempre te gustaron los atardeceres.
Eran el único momento en que el mundo callaba.
Él tomó un sorbo. ¿Por qué no volviste cuando superaste el cáncer?
Ella apartó la mirada. Pensé que ya no encajaba en tu mundo. Te habías vuelto intocable, famoso, poderoso.
Él se inclinó. Estaba solo.
Ella no dijo nada.
Podrías haber vuelto.
Tenía miedo de que no me perdonaras.
Javier se apartó, las manos en los bolsillos. ¿Y ahora?
Lucía tragó saliva. No sé si puedes hacerlo.
No busco venganza. Quiero ser el hombre que ella necesita.
Ella necesita un padre. No un magnate susurró.
Pues eso seré.
Al día siguiente, mientras Javier atendía una llamada, sonó el timbre.
Lucía abrió la puerta y se encontró con la madre de Javier, Isabel Monteroelegante, fría e imponente.
Así que has vuelto.
Hola, Isabel respondió Lucía con cautela.
Tienes valor. Javier se ha estado desmoronando desde que te fuiste.
Lucía dio un paso atrás. Pasa, por favor.
Isabel entró con aire de superioridad.
No piensas quedarte, ¿verdad?
No era mi intención. Pero ahora no lo sé.
¿Crees que un hijo os convierte de nuevo en familia?
Nunca dejamos de serlo. Alba es hija de Javier.
Isabel soltó un bufido. ¿Y si esto es un plan para quedarte con su fortuna?
La voz de Lucía se endureció. Entonces nunca me conociste.
Javier apareció, sintiendo la tensión.
¿Qué ocurre aquí?
Solo una charla familiar respondió Isabel con dulzura fingida.
Javier miró a Lucía, con sospecha en los ojos. Ella negó con la cabeza.
Más tarde, Lucía hizo las maletas.
Javier la encontró en el pasillo. ¿Qué haces?
No puedo quedarme. Tu madre
Déjame adivinar. ¿Cree que estás aquí por dinero?
Lucía asintió. No quiero problemas.
Javier le tomó la muñeca con suavidad. No te vas por ella.
No lo entiendes.
No, no lo entiendes tú. Quiero que te quedes. Alba te necesita. Nadie te echará. Ni siquiera mi madre.
Su labio tembló. ¿Irías en contra de tu propia familia?
Tú eres mi familia dijo él. Siempre lo has sido.
Las lágrimas cayeron, pero esta vez ella no se apartó.
Las semanas se convirtieron en meses.
Javier viajaba menos, aprendiendo a peinar los rizos de Alba en lugar de analizar informes financieros. Lucía encontró paz en una casa que antes le había parecido una prisión. Las risas de Alba llenaban los pasillos.
Un domingo, bajo el olivo del jardín, Javier se arrodilló, con una pequeña caja de terciopelo en la mano.
Javier
Te perdí una vez. No volveré a cometer ese error.
Las lágrimas corrieron mientras Alba aplaudía, ajena a todo.
Sí susurró Lucía. Sí.
