¿Nunca te dijeron de pequeña que no se construye la felicidad sobre la desgracia ajena? Ana me lanzó una mirada ligeramente reprobatoria.
Sí, claro. Lo leí en libros. Pero de niña no lo necesité. Además, ¿qué sabes de esas cosas cuando eres una niña despreocupada? ¿Qué es la felicidad? ¿La desgracia? ¿Cómo se puede construir algo tan abstracto sobre el dolor de otro? De pequeña solo soñaba con caramelos y helado, ver dibujos animados o ir al cine…
Por cierto, todas mis tías y tíos estaban en sus segundos o terceros matrimonios… ¿De dónde iba yo a sacar moralidad?
Ana es mi amiga, siempre recta e incorruptible. Nunca me juzgó; al contrario, con una copa de vino en la mano, disfrutaba escuchando mis enredadas historias de amor. Ella, en cambio, no se permitía libertades en ese aspecto. Era profesora universitaria, y su posición exigía mantener ciertas apariencias.
En su familia, todo era estable e inquebrantable. En su juventud, su marido, Vicente, solía refugiarse en los brazos de Baco: bebía, armaba escándalos e incluso intentó engañarla. Pero Ana lo «curó» del alcoholismo para siempre. En las reuniones, Vicente a veces protestaba:
¡También yo necesito relajarme!
Y Ana, imperturbable, respondía:
Si no sabes comportarte en sociedad, mejor quédate quieto.
Vicente callaba, y con los años aprendió a disfrutar sirviendo copas y controlando que nadie se excediera. Hasta en los viajes a Marbella o Mallorca, Ana lo llevaba, pero él siempre encontraba manera de portarse mal.
¿Te imaginas? se quejaba Ana, recién llegada de Barcelona. Mientras yo nadaba, ese perdido se ligó a una fulana en el bar. Se reían, bebían cócteles ¡Y esa mujer lo miraba como si ya lo hubiera adoptado! Pero ya verá cuando volvamos al hotel ¡Se acordará de mí!
Seguro que Vicente lo negó todo dije, sonriendo.
¡Claro! Dijo que exagero Ana soltó una risa escéptica. Pero qué más da Que sueñe con jovencitas. ¿Adónde va a ir? Con su sueldo miserable, ¿quién lo querrá? Si alguna viuda lo recoge, lo echará en un mes. No tiene nada más que mirada de galán pobre.
…Cuando Sergio apareció en mi vida, sentí algo inquietante. Estaba casado, con dos hijos. Intenté resistirme, pero el amor me arrastró como una avalancha. Era una pasión destructiva.
Mi conciencia me susurraba:
¡Detente! No toques el hierro caliente. Tienes tu propia familia. ¿Para qué quieres a un hombre casado? Solo conseguirás sufrimiento.
Pero seguí adelante. No podía vivir sin Sergio. Nos ahogamos el uno en el otro. El amor era un cuchillo en la garganta: no había escapatoria.
Y así, rompí todas las barreras. Nos quedamos solos con nuestra pasión dañina, dando vueltas en un círculo vicioso.
A los seis meses, descubrimos que no teníamos nada en común. Pero insistíamos: el amor aún respiraba. Yo lo reviví mil veces.
Sergio bebía sin control, mentía descaradamente, incluso me levantó la mano. Éramos de mundos distintos. Lo echaba de casa, le quitaba las llaves, le ignoraba. Él desaparecía semanas, luego volvía con flores y promesas ardientes.
Yo lo aceptaba, porque lo amaba con dolor. Debí olvidarlo. Sergio me agotó, me vació el alma. Busqué refugio en otra relación, por venganza.
En una de sus ausencias, llamé a un antiguo admirador. Todos tenemos un «plan B» guardado…
Víctor era lo opuesto a Sergio: tranquilo, educado, sobrio. Al principio me gustó, pero pronto me aburrió. Sin fuego, sin emoción. Me arrepentí. Él insistió un tiempo, hasta que entendió que no había vuelta atrás.
Me quedé sola, disfrutando la libertad. Un mes en paz hasta que Sergio pidió verme. Corrí hacia él, aún enamorada.
Laura, terminemos. Nos destruiremos dijo, evitando mi mirada.
Tienes razón. No funcionamos respondí, con el corazón roto.
Nos separamos. Tres días después, llamó a mi puerta: champán, flores, mirada ardiente.
Esa noche ardimos, cuerpos entrelazados, cayendo al cielo. Sabía que el amanecer traería dolor. Demasiado perfecto, demasiado intenso…
Y entonces vino lo peor: Sergio debía dinero a gente peligrosa. Juegos de azar. Vendimos su piso, su coche Y con eso, mi pasión se apagó.
Ahora solo queda indiferencia. Somos como amigos lejanos, bajo sábanas separadas. Nada me conmueve. Bebí hasta las heces la copa del sufrimiento.
No se construyó la felicidad.
Amé, sufrí y al fin, sané.
*Moraleja: El amor que nace del caos rara vez florece en paz. A veces, lo que nos enciende, también nos consume. Ana me miró en silencio, giró su copa entre los dedos y dijo apenas en un susurro:
También yo alguna vez creí que podía salvar a alguien.
Y por primera vez, vi un destello de tristeza real en sus ojos de piedra.
Fuera, la lluvia empezaba a caer suave sobre la ciudad.
