Regresaba del trabajo, agotada como siempre, sumida en pensamientos sobre la cena que debía preparar y la reunión del día siguiente. De pronto, una voz surgió detrás de mí:
¡Disculpe! ¿Élodie Bertrand?
Me giré. Frente a mí estaba una joven acompañada de un niño de unos seis años. Su tono titubeaba, pero sus ojos mostraban determinación.
Me llamo Camille dijo. Y este es su nieto, Théo. Ya tiene seis años.
Al principio pensé que era una broma. Ni ella ni el niño me resultaban familiares; la sorpresa me dio la cabeza ligera.
Perdone, pero ¿se habrá equivocado? logré articular.
Camille continuó con seguridad:
No me equivoco. Su hijo es el padre de Théo. He guardado silencio durante mucho tiempo, pero creo que tiene derecho a saberlo. No pido nada. Le dejo mi número; si quiere conocerlo, llámeme.
Con esas palabras, se alejó dejándome atónita. Me quedé en la acera, apretando el trozo de papel en la mano, los puños tensos. Corrí a llamar a Julien, mi único hijo.
Julien, ¿has salido alguna vez con una tal Camille? ¿Tienes un hijo?
Mamá, ya basta Fue breve. Era extraña, después afirmó que estaba embarazada. No sé si era verdad. Luego desapareció. Dudo que ese sea mi hijo.
Sus palabras me descolocaron. Por un lado, siempre había creído en él. Lo había criado sola, trabajando doble para que tuviera una vida mejor. Se había convertido en un profesional respetado, pero no había formado una familia. Le hablaba a menudo de tener hijos, soñando con ser abuela. Y ahora, de la nada, aparecía un nieto.
Al día siguiente llamé a Camille. No pareció sorprendida.
Théo tiene seis años. Nació en abril. No haré ninguna prueba. Sé quién es su padre. Nos separamos durante mi embarazo. No contacté a Julien antes porque me las arreglé sola. Mis padres me ayudan. Estamos bien. Solo vengo por Théo: merece conocer a su abuela. Si lo desea, puede formar parte de su vida. Si no, lo entenderé.
Colgué y guardé silencio durante mucho tiempo. Por una parte, no podía ignorar las dudas de Julien. Por otra, había visto en la mirada de Théo algo familiar: su sonrisa, sus gestos. ¿O era simplemente mi deseo de ser abuela?
Esa noche contemplé la oscuridad desde la ventana, recordando los mañanos en que llevaba a Julien al colegio, nuestras comidas compartidas, su primera entrada al instituto. ¿Había abandonado realmente a una mujer embarazada? ¿O ese niño no era suyo?
Sin embargo, una extraña calidez me invadía al pensar en Théo, junto con una ira hacia mí misma por esos recelos. No exigí pruebas cuando Julien nació. ¿Por qué ahora pedirlas a Camille? ¿Por qué no confiar simplemente?
No tomé ninguna decisión. No la he vuelto a llamar. Pero cada vez que paso por esa calle vigilo los rostros. No sé si Théo es mi nieto, pero no puedo olvidarlo. El sueño de ser abuela no muere fácilmente. Tal vez algún día marque ese número, aunque sea solo para conocer al chico que me llamó «abuelita».
A veces la familia no se define por la sangre, sino por el corazón. Y aceptar lo desconocido puede traernos las sorpresas más hermosas.
