Mi divorcio fue, como suele pasar, algo bastante corriente. Cuando me casé pensé que sería para siempre. Amaba a Lidia con una devoción que me parecía la encarnación de la feminidad y el encanto. Nos llegó un hijo, Álvaro, y lo adoré como a una locura. Nunca imaginé que pudiera amar a alguien más que a mi mujer, pero la vida a veces tiene sus sorpresas.
La felicidad, sin embargo, duró poco. Cuando Álvaro cumplió tres años y empezó la guardería, Lidia volvió a trabajar. Allí fue donde conoció a la persona que acabaría con mi vida. Se enamoró, y muy profundamente. Quizá también me quería, pero no con la misma intensidad que yo a ella. No le fue infiel; un día simplemente le dijo que se marchaba con otro.
Javi, no pienses que te he sido desleal. Esperaba que esto pasara, pero no pasa. Sergio me quiere mucho. Lo siento mucho me dijo.
Yo no protesté. No había nada que decir; intentar convencerla de quedarse no servía de nada, ya había tomado su decisión. No había razón para discutir; había sido honesta y se había ido en buenos términos. Además, por el bien de Álvaro, teníamos que mantener una relación cordial. Así nos divorciamos y quedé solo. Lidia me aseguraba que encontraría a alguien que apreciara todo lo que yo ofrecía, que verdaderamente me amara. Yo, que ya me había quemado una vez, decidí que no volvería a intentarlo.
Álvaro creció y nos veíamos a menudo. Con Lidia acordamos todo de forma amistosa; ella ni siquiera pidió la pensión alimenticia, solo dijo: Si puedes, envíame el dinero. Probablemente sentía culpa por lo que había ocurrido. Yo, como buen padre, sabía cuánto costaba criar a un niño pequeño: ropa, actividades extraescolares, comida que ya no es barata. Cada mes enviaba la mayor cantidad que podía.
Fue Álvaro quien me contó que su madre estaba embarazada. No supe qué sentir: ¿amargura, celos, dolor? ¿O quizá alegría porque a Lidia le iba bien? La alegría pronto se apagó. Cuando nació la niña de Sergio, él la abandonó, se fue con otra y dejó tanto a Lidia como a su hija. No estaban casados, lo que debería haber sido una señal de alerta, pero Lidia, ciega de amor, no vio nada.
Yo le ayudaba. Le enviaba lo que podía, aunque con dificultad, y cuando necesitaba cuidar a su hija por una hora, yo la llevaba al hospital o la acompañaba mientras ella estaba fuera. Jamás planeamos volver a estar juntos; sabía que nunca sería como antes y Lidia temía ser injusta con su antiguo marido. Sin embargo, mantuvimos una amistad por el bien de los niños.
Cuando la pequeña, Inés, cumplió dos años y Álvaro entró al colegio, ocurrió lo peor: Lidia falleció en un accidente. Un conductor ebrio la arrolló en la parada del autobús; el coche perdió el control y se estrelló contra la gente que esperaba. Murieron tres personas y Lidia fue una de ellas, sin siquiera llegar al hospital. Fue una noticia devastadora. Aunque ya no quedaba amor, ella seguía siendo alguien cercano para mí.
No había tiempo para lamentaciones; había que organizar el funeral y tranquilizar a Álvaro. Mientras gestionaba todo, descubrí que el padre de Inés no quería hacerse cargo de ella.
Nos encontramos antes del entierro y él, con indiferencia, me soltó:
No me interesa mi hija, tengo otra familia.
¡Pero es tu hija! ¿Cómo puedes decir eso?
No pasa nada, la harán quedar en una buena familia.
¿Y los familiares?
Mira, la hermana de Lidia vive en una casa ruinosa en el campo, tiene tres hijos; no vale la pena.
Conocía a la hermana de Lidia, Margarita, una alcohólica que vivía en una casa que se caía a pedazos. No confiaba en que cuidara a una niña pequeña. La vecina, Carmen, había tomado a Inés temporalmente, pero también dijo que no quería la custodia.
Tengo casi cincuenta años, mis hijos ya son adultos. ¿Qué hago con una niña más? dijo.
Esa conversación me mantuvo en vela. Inés no era mi hija, pero tampoco me importaba que su padre la descartara. No había familiares dignos que se la quedaran; la enviarían al convento o al albergue. Me dolía el corazón; aunque Lidia ya no estaba, su hija era como una parte de ella.
Una mañana Álvaro se acercó y preguntó:
Papá, ¿Sergio se llevará a Inés?
No, no podrá.
Yo nunca mentí a mi hijo; prefería la amarga verdad.
Entonces, ¿qué pasará con ella?
Probablemente la lleven a un albergue.
¿En el albergue le leerán cuentos por la noche? ¿Podremos visitarla?
Sonreí. No era frecuente que un hermano mostrara tanto cariño por su hermana menor. Si separábamos a Inés de la familia, esa ternura se perdería. Cuando creciera, Álvaro entendería lo equivocado que había sido todo.
¿Y si Inés viviera con nosotros? preguntó.
¿De verdad? No soy su padre.
Podríamos intentarlo.
Recurriendo a todas las instancias, conseguí la custodia de Inés. Cuando la recogí de la casa de Carmen, ella corrió hacia mí y me abrazó con fuerza, como si supiera que yo era su protector, aunque su propio padre jamás lo fuera. Al ver a su hermano Álvaro, su carita se iluminó; aunque era muy pequeña y todavía no comprendía la ausencia de su madre, eso le ayudaría a sobrellevar la pérdida.
Meses después, Inés empezó a llamarme papá y yo no le corregía; era como si ya fuera mi propia hija. Su padre enviaba dinero de vez en cuando, pero escasamente; yo no necesitaba nada de él. Encontramos una guardería que la acogió sin problemas, y ella se adaptó rápidamente, pareciéndose cada vez más a su madre.
Álvaro e Inés se querían mucho, y yo sentía que había tomado la decisión correcta. La amaba como a una hija y, aunque los que no conocían nuestra historia nunca imaginarían que no era su sangre, a veces sentía que se parecía a mí.
Cuando Inés cumplió seis años, finalmente encontré el amor. Yo había jurado nunca volver a casarme, nunca dejar que alguien entrara en mi vida, pero el destino tenía otros planes. Mi nueva pareja aceptó a mis hijos, a Álvaro y a Inés. Con el tiempo, Inés empezó a llamarla mamá, porque no recordaba a la suya. Álvaro la trató con respeto y cortesía. Yo no pedía nada más a mi hijo.
Nunca mentí ni a Inés ni a Álvaro. La niña sabía que yo no era su padre biológico, pero me aceptó como tal. Cuando creció, comprendió lo que había hecho: tras la tragedia, había tomado a su propio hijo y a una niña ajena, criándola como a su propia hija.
Una tarde, cuando Inés acababa la secundaria y se preparaba para entrar a la universidad, se acercó a mí:
Gracias, papá.
¿Por qué? le respondí con una sonrisa.
Por no haberme abandonado. Por darme una infancia feliz. Por no separarme de mi hermano. Por ser mi verdadero padre y por haberme dado una madre.
Sonreí entre lágrimas.
De nada, Inés. Y a ti también gracias por haber llegado a mi vida. He encontrado una hija auténtica y muy querida.
