¿A quién busca? María Fyodorovna, acompañada de Mykola, salió al alfeizar y observó al visitante. ¡A María Fyodorovna! Soy su nieta, mejor dicho, su bisnieta. Soy la nieta de Alexéi, el hijo mayor de María Fyodorovna.
María Fyodorovna estaba sentada en un banco bañado por el sol, disfrutando de los primeros días cálidos. La primavera había llegado, y sólo Dios sabía cómo había sobrevivido ella al crudo invierno.
¡No aguantaré otra más! pensó María Fyodorovna y exhaló aliviada. Ya no temía caminar; al contrario, anhelaba ese momento. Tenía la cosecha guardada y ropa nueva. No había nada que la atara a este mundo.
***
En otro tiempo había tenido una numerosa familia: su esposo Fedor Ivánovich, un hombre alto, y cuatro hijostres varones y una niña. Vivían en armonía, se ayudaban y apenas discutían. Uno a uno, los niños crecieron y se dispersaron.
Los dos mayores ingresaron al instituto y luego se mudaron a otras ciudades a trabajar. El hijo del medio, con pobres notas en la escuela, fundó un negocio exitoso que lo llevó al extranjero, donde permaneció. La hija también abandonó el pueblo, se instaló en la capital y pronto se casó.
Al principio los hijos visitaban a menudo a sus padres, enviaban cartas y, con la llegada del móvil, llamaban. Poco a poco, los nietos fueron llegando. María Fyodorovna, de vez en cuando, empacaba una vieja maleta raída y se dirigía a casa de alguno de sus hijos para echar una mano.
Con el tiempo, los nietos crecieron y dejaron de depender de la abuela. Las llamadas se hicieron escasas y, antes aún, los hijos dejaron de pensar en volver a visitar, ocupados con sus trabajos, sus propias familias y sus hijos que también crecían.
El único motivo para regresar a la casa familiar fue la noticia del fallecimiento de Fedor Ivánovich. Se creía que aquel hombre robusto viviría hasta los cien años, pero la realidad resultó distinta.
Tras el funeral, los hijos se dispersaron nuevamente. Al principio llamaron a la madre, pero esas llamadas fueron desapareciendo.
María Fyodorovna intentó llamar ella misma, pero pronto sintió que ya no era bien recibida y se retiró. Así transcurrieron los últimos diez años; cada año alguno de los hijos la recordaba y le hacía una breve llamada, lo que la mantenía ocupada y le sacaba una sonrisa.
Un día, mientras reposaba en el banco, escuchó una voz:
¡Buenos días, tía María! un joven apareció detrás del cercado, sonriendo alegremente. ¿Me reconoce?
María Fyodorovna entrecerró los ojos:
¡Mykola! ¿Qué haces aquí?
Sí, tía María exclamó el muchacho, entrando al patio.
Mykola era hijo de los vecinos que nunca pasaban un día sin una comida compartida. María Fyodorovna lo recordaba siempre hambriento; le ofrecía sobras, ropa que le sobraba de sus hijos y le permitía pasar la noche cuando sus padres organizaban otra fiesta.
Los padres de Mykola no tardaron en fallecer. Lo recogieron y lo llevaron a otro lugar, y desde entonces María Fyodorovna no volvió a verle, lo que le causó una profunda tristeza.
¿Dónde has estado tanto tiempo, Mykola? exclamó la anciana.
Primero en un orfanato, después hice el servicio militar y luego estudié. Ahora he vuelto a la pequeña patria. ¡Quiero levantar nuestro pueblo natal!
¿Qué vas a levantar? chocó la mano María Fyodorovna. Todos se han ido.
¡Nada! No desapareceré.
Así empezó una nueva etapa para María Fyodorovna. Mykola se incorporó a Ivánovich, el gran granjero del pueblo.
En su tiempo libre reparaba la humilde choza que le había quedado de sus padres y, sin olvidar a María Fyodorovna, la asistía en las tareas del hogar. La anciana, que no lo llamaba hijo, lo hacía sentir como a un nieto. Compartieron tres años de convivencia.
Me voy, tía María dijo un día Mykola, como pidiendo perdón. Ivánovich está sobrecargado. Quiere que trabajemos sin pagar. Me voy a buscar trabajo fuera. ¡No te lo tomes a mal!
¡No hay ofensas, Mykola! ¡Que Dios te acompañe en tu camino!
Nuevamente María Fyodorovna quedó sola. A veces la soledad la hacía querer llorar, y los días pasaban mientras aguardaba su propio final. Sin embargo, algo siempre la mantenía en pie.
****
¡Buenos días, tía María! una voz conocida resonó. María Fyodorovna giró la mirada al cercado y reconoció el rostro.
¡Mykola! ¿Eres tú?
¡Sí, tía María! un joven alto y bien vestido entró al patio. ¡Mira, ya estoy de regreso!
¡Qué alegría! exclamó la anciana. Pasa, pasa, Mykola. ¡Voy a preparar el té de inmediato!
¡El té será bienvenido! respondió Mykola. Apenas llego a casa. No pensé que te encontraría sin invitar, ¡pero aquí estoy!
Media hora después, una María Fyodorovna radiante y un Mykola igualmente feliz estaban sentados a la mesa, bebiendo té de antiguas tazas de porcelana, sin poder dejar de conversar.
Ya pienso en el otro mundo, Mykola dijo María Fyodorovna, secándose una lágrima.
¡No lo digas! replicó el joven con gracia. He vuelto; ahora viviremos juntos, tía María. ¡Que todos nos envidien! Gané dinero y pronto desarrollaré mi propia hacienda. ¡Tú ya no te irás nunca!
De pronto, una voz femenina y fresca interrumpió la charla:
¿Hay alguien en casa? preguntó una jovencita, asomándose por la ventana con un abrigo corto y tacones altos.
María Fyodorovna, junto a Mykola, salió al alfeizar y miró al visitante.
¿A quién busca? preguntó la anciana.
A María Fyodorovna. Soy su nieta, mejor dicho, su bisnieta. Soy la nieta de Alexéi, el hijo mayor de María.
Ambos se miraron.
Llamé antes, pero el teléfono estaba apagado, así que decidí venir a la suerte.
¡Adelante! dijo María Fyodorovna, algo desconcertada, mientras Mykola tomó la maleta de la joven.
María Fyodorovna y Mykola observaron a Vira, que placerá los bocadillos que le ofrecían y empezaba a relatar su historia.
No me gusta la ciudad; prefiero vivir en el campo, pero mis padres no lo entienden. El abuelo Alexéi me propuso quedarme aquí unos meses. Dijo que si vivo en el pueblo, el deseo de volver desaparecerá. Él, mi padre y yo les llamamos, pero nunca pudieron contestar. Perdón, no seré una carga. Tengo dinero y además mi papá y abuelo nos enviaron hospitalidad. Estudiaré a distancia hasta el examen y luego me iré.
Quédate todo el tiempo que quieras concluyó María Fyodorovna. Me alegra verte.
Pasó un mes. María Fyodorovna, desde el banco, observaba a Vira trabajando en el huerto con destreza, y no parecía una citadina.
Con la ayuda de Mykola, Vira volvió a arar el campo abandonado, lo dividió en surcos, instaló un invernadero, compró plantones a los vecinos y empezó a sembrar con entusiasmo.
Mykola también se mantuvo ocupado. Con el dinero ganado, inició la construcción de una granja moderna y contrató obreros para reparar el techo de María Fyodorovna, instalando calefacción individual en lugar de la vieja estufa.
María Fyodorovna sonreía sin cesar. Ya no estaba sola.
Solo en ocasiones una sombra de melancolía cruzaba su rostro al recordar que Vira pronto partiría. Ya se había encariñado con su bisnieta, pero el tiempo corría y Vira se marchaba a la ciudad.
¿Cómo haré yo sola el huerto, Vira? suspiró María Fyodorovna, empaquetando pastelillos para el viaje de su bisnieta.
No te olvides de llenar el barril de agua, abuela. Mykola regará el huerto y yo volveré a visitarte respondió Vira con una sonrisa.
¿Vas a volver? preguntó emocionada María Fyodorovna.
Claro. No puedo irme del todo. Te quiero con todo mi corazón, y Mykola me ha propuesto algo: ¡boda en otoño! ¿Cómo vivir sin esposo? Él es un hombre del campo.
Un año después, María Fyodorovna se mecía bajo el sol, empujando la cuna donde dormía su bisnieto. Vira y Mykola trabajaban en la granja, cuya prosperidad beneficiaba a todo el pueblo.
Al observar al pequeño dormido, María Fyodorovna pensó:
Aún no llega mi hora. ¡Aún tengo mucho que ayudar a mis hijos!
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