¿Para qué quiere mamá dos habitaciones? Ya tiene sesenta y cinco años. No va a recibir visitas, y con sus hermanas, sus tías, puede tomarse el té en la cocina sin problemas. La verdad, un piso de una habitación le basta a la madre, de sobra y por muy poco.
Lidia Fernández sabía exactamente por qué habían llegado el hijo y la hija. Esa cuestión había surgido en la conversación de Miguel una semana antes, cuando toda la familia se reunió para celebrar el cumpleaños de Sofía, la nieta menor de Lidia.
Miguel y Pilar acababan de entrar y, antes de que pudieran intercambiar palabra, sonó el timbre. Asomó la vecina.
¡Ay, Lidia, llego justo de mala hora! se disculpó la anciana, rubia y encogida.
Son mis parientes, Nuria contestó Lidia. ¿Qué te pasa?
Mi máquina de coser se ha atascado de nuevo; se ha enredado tanto que no consigo sacar la bobina. Iré más tarde, perdona la molestia respondió la vecina.
No hay problema, lo reviso en seguida dijo Lidia, sin perder la sonrisa.
Volvió al salón y se dirigió a Miguel y a Pilar:
Voy a ver a la vecina unos cinco minutos; mientras tanto, la cocina ya está lista, el hervidor está encendido. ¡Apuraos, que el té se enfría!
Lidia resolvió el asunto de la máquina y se apresuró a volver a la puerta. Al llegar al vestíbulo, se detuvo al escuchar lo que le heló la sangre.
Pilar, ya he estudiado todo decía Miguel. Este piso se puede vender por lo menos tres millones, y el apartamento de dos habitaciones donde la madre piensa mudarse ronda el millón.
¿Y quieres que mamá nos entregue la diferencia? ¿Un millón por cada uno? preguntó Pilar, incrédula.
Claro, ¿a quién más? Y no será un millón, sino un millón doscientos mil replicó Miguel.
¿De dónde sacará ella ese dinero? interpeló Pilar.
Te lo dije, lo he investigado. ¿Para qué necesita mamá dos habitaciones? Ya tiene sesenta y cinco años. No va a recibir visitas y con sus hermanas puede tomar el té en la cocina sin problemas.
En realidad, un piso de una sola habitación le serviría para todo, y por un precio de unas seiscientas mil euros podríamos comprarlo reformado.
Yo lo he buscado en una zona no marginal, sino cerca del centro, en un edificio relativamente nuevo, con comercios y una clínica a la vuelta explicó Miguel.
No sé, ¿y si mamá no está de acuerdo? trató de objetar Pilar.
¿Por qué? Yo estoy en contra de que se mude. Pero si ya le han tirado la cuerda a la pensión, que haga algo bueno por nosotros.
Lidia Fernández, que hacía tiempo que meditaba volver a su ciudad natal, recordaba que cuando llegó a la capital, ya tenía cuarenta y cinco años. A esa edad ya no se hacen amistades de toda la vida. Tenía algunas conocidas, pero nada como los lazos de la infancia.
No quería mudarse, dejar su trabajo, sacar a los hijos del colegio y trasladarse a una ciudad desconocida. Sin embargo, le ofrecieron a su marido un puesto en una fábrica y aceptó.
Pasaron veinte años: familia, trabajo, escasas visitas a su tierra. Hace dos años, su marido falleció inesperadamente. Los hijos ya tenían sus propias familias y Lidia se sentía como en un vacío. Al jubilarse, la soledad la invadió y, encima, sus hermanas la llamaban.
Sin esperar respuesta de la hija, Lidia dio un portazo como quien cierra un capítulo.
Miguel y Pilar estaban en la cocina. Pilar ya había servido el té en las tazas y había cortado la tarta que su madre había horneado antes de llegar.
Mamá, ¿estás segura de que te vas a mudar? preguntó Pilar.
Sí. Ahora que ya no está vuestro padre, nada me retiene aquí. En veinte años este sitio nunca se ha convertido en mi hogar.
¿Nada te retiene? ¿Y nosotros? ¿Y los nietos? se quedó boquiabierta Pilar.
Pilar, cada uno tiene su vida y sus ocupaciones. No quiero ser una carga. Vuestros hijos ya son mayores, ya no necesitan ni niñera. ¿Qué me queda? ¿Sentarme en un banco con otras pensionistas y pasear con mi bastón por el parque?
A alguien le puede interesar. A mí no. ¿Qué me queda? ¿Libros y la tele? Yo tengo hermanas, muchos conocidos, una casa de mis padres en el pueblo cercano, donde la familia se reúne cada verano.
Ya me sueño que regreso a mi ciudad, recorro la calle y la gente que encuentro me parece familiar.
Bien, mamá, ¿y el piso? cambió Miguel el tema a lo práctico.
¿Qué? Lo venderé y me compraré otro respondió Lidia.
¿Quieres que te ayude con la venta? preguntó el hijo.
Yo lo haré a través de una agencia. Ya han puesto el anuncio, así que poco a poco iré organizándome.
Mamá, no te lo propongo a la ligera. Hoy en día hay muchos estafadores; podrías quedarte sin dinero y sin piso.
No te preocupes. Liza Martínez, la esposa del tío José, el sustituto de mi marido, me ayudará recordó Lidia. Tiene su propia inmobiliaria. Y también está Natalia, la agente de confianza, que les vendió la vivienda a Pablo hace poco.
¿Y a cuánto piensas venderlo? preguntó Miguel.
Liza dice que tres millones es un precio razonable. Podemos poner un poco más al principio. Lo he visto en varias webs, todo está así.
En esas zonas los pisos son más baratos comentó Pilar.
Sí, uno como el nuestro está entre dos y dos millones y medio.
Mamá, Pilar y yo te hacemos una petición: ¿podrías, después de vender, darnos al menos un millón a cada una? dijo Miguel.
¿Un millón? Entonces no me alcanzaría para comprar otro piso.
¿Por qué no? Podrías comprar algo más pequeño, como un estudio.
Un estudio me resultaría incómodo; necesito dos habitaciones: dormitorio y salón.
Algunas familias de tres viven en estudios replicó el hijo.
Sí, los que no pueden permitirse algo mayor. Yo sí tengo la posibilidad y no entiendo por qué debería renunciar a mi comodidad.
Mamá, nos parece justo, ya que es la casa familiar.
Miguel, nunca pensé que tendría que hablar de esto, pero recordemos que el testamento de mi padre nos dejó todo a ustedes.
Él no nos hizo daño. Lo único que me tocó fue este piso. ¿Y ahora me pides que lo reparta?
Miguel no se expresó bien intervino Pilar, intentando aclarar . Quería decir que si te queda algo de dinero, nos lo podrías compartir.
Tengo una hipoteca y, con Ilse, queremos comprar una casa de campo. No pidamos un millón, al menos quinientos mil nos servirían.
Aunque compres un piso por dos millones, todavía te quedaría un millón. Eso es de lo que hablamos.
Sí, quedaría. Pero lo necesitaré para la mudanza, la reforma y amueblar el nuevo hogar; tengo que comprar muebles y electrodomésticos.
Lo que quede será mi colchón de seguridad, por si me enfermo. No quiero cargar a la familia.
¿Entonces no nos darás nada? preguntó el hijo.
Miguel, me sorprende que hayáis iniciado esta conversación. Tenéis treinta y siete años, Pilar treinta y cuatro, ambos con estudios universitarios y trabajos estables.
Sí, aún tendrás que pagar la hipoteca unos años más. Pero no estáis pasando necesidad. Si no me mudara y no vendiera el piso, ¿habíais tenido otro plan para alojarme?
No.
Mamá, perdona que hayamos tocado este tema, sólo que pensamos
Pensasteis que una madre que siempre os ha ayudado no se negaría ahora dijo Lidia.
Yo no me negaría si realmente lo necesitarais. Pero creo que lo podréis gestionar solos: Miguel pagará la hipoteca, tú y Ilse ahorraréis para la casa de campo y todo irá bien.
Lidia hizo exactamente lo que había planeado: vendió el piso y se mudó a su ciudad natal, Córdoba. Allí compró un apartamento cerca de la casa de sus padres, donde la familia se reúne cada verano. Los parientes le ayudaron a amueblar y reformar. Cada mañana, al abrir los ojos, Lidia Fernández sentía, por fin, que estaba verdaderamente en casa.
