¿Pero qué te crees, abuelo? ¡Sólo tengo algo más de cincuenta! ¿Acaso parezco tan mayor? – protestaba mientras ponía en la mesa un plato de sopa y una cesta de pan.

¿Qué te importa, abuela? Yo apenas tengo cincuenta con un colgante. ¿Que parezco tan anciana? gruñía mientras colocaba en la mesa un plato de sopa y una cesta de pan.
Abuela, pon algo en la mesa. Da tanta hambre que quiero comer reclamó Mijailo desde el umbral, enganchando su gorro polvoriento al gancho.
Tatiana respondió con desdén:
¿Qué te digo, abuela? Solo tengo cincuenta con un colgante. ¿Crees que soy tan vieja? murmuró, poniendo la sopa y el pan sobre la mesa.
Mijailo se lavó las manos y, al pasar junto a ella, le dio un suave golpe bajo la espalda.
¿Y tú quién eres? Tus nietas tienen dos años, así que eres abuela. Yo soy abuelo y lo presumo soltó riendo mientras sorbía la sopa caliente.
Llámalas así en casa, no delante de la gente. Ayer en la tienda te gritó: «¡Abuela, aquí tienes los zapatos de goma!», lo reprendió. ¿Te das cuenta de lo incómodo que fue? Todos se rieron a sus espaldas.
Mijailo resopló:
No era contra ti, sino contra Mihailovich, que dejó caer la moneda y pagó los últimos centavos por ella. Cuando la llamó, pensé que se arrodillaría y empezaría a recoger del suelo.
Tatiana, con sarcasmo, replicó:
¿Entonces le compraste otra?
Mijailo, mientras tomaba la cuchara, encogió de hombros.
Qué lástima, le salió caro.
Tatiana no pudo contenerse:
Por eso tu dinero nunca se queda quieto. Derrochador.
Cuando Mijailo terminó de comer y Tatiana empezó a recoger la mesa, dijo vacilante:
Misha, sabes qué historia hay. Anton llega, y parece que no viene solo.
Al instante el humor del hombre se volvió sombrío.
¿Y para qué lo necesita? ¿Qué dijo entonces? «¡Váyanse, no valen nada para mí!» Lanzó a Nádka casi junto al registro civil y se marchó. La cuestión es que, según él, ella se había encontrado con su amigo antes de la boda. El pobre lloraba, explicando que él solo había entrado por la cinta. Y ese tipo de fiesta no tiene quién lo dirija. Además, arrastra a alguien consigo. Seguro encontró alguna figura municipal que le sirva. Llama, escribe, haz lo que quieras, pero que no aparezca a la vista exclamó Mijailo, furioso.
Tatiana, con culpa, bajó la cabeza.
Lo siento, pero ya estarán aquí esta noche
Mijailo dio un portazo y, como último comentario, dijo:
Pues lidiad con ellos solos.
Tatiana lo siguió con la mirada y suspiró. Encontró la raíz del problema en Nádka. Cuando Anton anunció que se casaría con ella, ella sintió un nudo en el pecho. No le agradaba. Parecía tímida y educada, pero había una falsedad latente. Cuando Anton se fue tras una pelea, también lloró poco tiempo. Se casó casi de inmediato con el mismo amigo. Concluyó que no hay humo sin fuego; había algo detrás.
Tatiana metió el pastel en el horno. Misha se marchará, y ella ha esperado ocho años a su hijo. La hija llega casi cada semana, vive cerca. Anton es mayor y ella se ha cansado de él. Sólo queda ver si durará y, sobre todo, que no vuelva a discutir con el padre.
Anton llegó cuando Tatiana ya había dejado de esperar. Mientras tanto, Mijailo la estuvo molestando toda la noche.
Mira la ventana, parece que tendrás que comprar nuevos cristales se rió.
¡Antonito, hijo mío! se lanzó a sus hombros, llorando.
¿Qué te pasa, todo el día pensando en tu padre? no tardó en notar a una niña con mochila.
¿Y tú quién eres? se inclinó Tatiana hacia ella.
La niña extendió su pequeña mano.
Soy Katya, ¿y ustedes?
Tatiana se enderezó, mirando a su hijo, y se preguntó quién era para ella.
Anton puso las maletas junto al umbral y se sentó.
Conoce a la mamá, Katya. Es la hija de mi esposa Olga.
Tatiana sonrió y se acercó a la niña.
Llámame abuela Tania. Eres mi nieta.
Katya miró a Anton.
¿Tío Anton, es verdad? ¿Esta tía es mi abuela?
Él, cansado, asintió.
Sí.
Katya abrazó educadamente a Tatiana.
Hola, abuela.
En ese momento salió Mijailo de la habitación.
¿No entiendo qué tío Anton y qué nieta?
El hijo saltó del asiento y extendió la mano.
Hola, papá. Perdón por nuestra última conversación. Era joven, aún no había visto la vida real.
Mijailo, sonriendo, preguntó:
¿Y ahora qué has visto?
Anton suspiró.
Todo.
El padre lo abrazó con fuerza.
Entonces, bienvenido a casa, hijo y ambos dejaron que una lágrima cayera.
Tatiana exhaló aliviada; se reconciliaron.
Después de la cena tardía, cuando Katya ya dormía, Anton explicó todo.
Cuando me fui, estaba enojado. No sabían la verdad y no quería defraudar a Nádka. Esa noche fui a su casa para decirle buenas noches, idiota. La encontré abrazándose con Vítka entre los arbustos. Quise reprender a Vítka, pero Nádka no lo dejó. Gritó que lo amaba. Yo la desprecié y me marché.
Eso quedó atrás. Me fui a la ciudad con mi amigo Pashka y me dediqué a trabajar hasta que se acabaron los fondos. Tuve que buscar empleo; encontré trabajo como guardia en una tienda, donde en la caja estaba Olga. Delgada, pequeña. Una vez un cliente la insultó, diciendo que le había dado el cambio equivocado. Ella lloró y se encerró. Yo, tomando un té, le dije:
¿Quieres que lo regañe?
Sonrió.
Si todos fueran así, no habría ganancias en la tienda. Aquí la gente se queja sin parar y nos echan la culpa a los empleados.
Yo le respondí:
Ya debe acostumbrarse, ¿para qué llorar?
Ella respondió:
El problema es otro. La casera del apartamento nos está echando a mí y a mi hija. No sé a dónde ir.
Le pregunté:
¿Cuántos años tiene tu hija?
Olga sacó una foto y, orgullosa, dijo:
Tres. Mientras yo estoy de turno, la vecina, la abuela Liza, la cuida. Ella nos aceptaría, pero su hijo la lleva a casa y vende el piso. Y por si fuera poco, el sueldo llega en una semana.
Bajó la mirada y volvió a la caja.
No, no me enamoré de ella a primera vista ni a segunda. Simplemente me compadecí. Era evidente que alguna persona sin escrúpulos había engañado a esa ingenua y la había abandonado. No quería que quedara sola con su hijo. Sentí lástima. Después de mi turno, le ofrecí que se quedara un tiempo en mi habitación del dormitorio. Al principio se negó, quizá por miedo, pero al final aceptó; no podía vivir en la calle con su niño.
Así empezamos a convivir como vecinos. Ella cocinaba, lavaba; cambiamos turnos. Yo cuidaba a Katya. Por cierto, el niño está sano, sin problemas, serio a su edad. Quizá haya heredado la personalidad de su padre, porque Olga no era así. Medio año después, vivíamos como una familia real.
Hace dos años Olga enfermó gravemente. Luchamos como pudimos, pero hace medio año falleció. Un mes antes, adopté a Katya para evitar que terminara en un hogar de niños. Ella todavía me llama tío.
Olga, siempre honesta, explicó que tenía un padre biológico que la abandonó. Tuvimos una fuerte pelea y pasamos una semana sin hablar, hasta que ella se acercó primero y me contó que había vivido en una familia adoptiva desde niña y nunca supo de su padre. A los dieciocho años, el gobierno la desalojó del apartamento que le habían asignado. Desde entonces juró decir siempre la verdad.
Vinieron a pedir ayuda. Pashka me consiguió un buen puesto, con buen salario. Katya no tiene a dónde ir y no la puedo llevar conmigo. ¿Podrían cuidarla mientras estoy trabajando? No aprovecharía la oportunidad, miró a los padres con esperanza.
Mijailo y Tatiana se miraron y, al unísono, respondieron:
Claro, quédate. Solo pasa una semana con nosotros para que se acostumbre. No la dejes lanzada al mundo de golpe, que se entristecerá.
Así decidieron.
Katya se fue adaptando poco a poco a la vida con el abuelo y la abuela. Alimentaba a las gallinas y ayudaba a Tatiana en todo. Le temía a Misha hasta que le regaló un gran oso de peluche. Lo abrazó con alegría y repetía:
Abuelo Misha está aquí, ahora también el oso Mijailo.
Cuando la hija llegaba con la nieta, no hacía falta una niñera; jugaban juntas y la llevaban en cochecitos.
Tres meses después, Anton regresó de su trabajo y ella lo vio primero, gritando:
¡Abuelo, abuela, papá ha llegado! ¡Hurra! y corrió a abrazarlo.
Los adultos lloraron. Katya había encontrado en ellos su verdadera familia
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¿Pero qué te crees, abuelo? ¡Sólo tengo algo más de cincuenta! ¿Acaso parezco tan mayor? – protestaba mientras ponía en la mesa un plato de sopa y una cesta de pan.
Un piso para envejecer Nina acercó el plato de tomates al borde de la mesa, arregló las servilletas y volvió a mirar la cocina. La tetera silbaba en la vitro, el microondas apuraba el temporizador — se calentaba el pollo. En el taburete junto al radiador había preparado dos pares de zapatillas de niño “para cuando crezcan”, recién compradas, y se alegraba el doble de seguir eligiendo, comprando y ordenando ella sola. El timbre sonó de improvisto. Nina dio un respingo, se desconcertó un segundo, bajó el fuego y sólo entonces fue hacia el recibidor. — Está abierto — gritó, secándose las manos en el delantal. La puerta chirrió. Entraron casi a la vez: Antón con una bolsa en una mano y una mochila infantil en la otra. Tras él, su hermana, Caty, sujetando a la nieta pequeña. Con ellos entraron ruidos de bolsas, olores de la calle y voces rápidas. — Mamá, ¿dónde están las llaves? ¿Otra vez las dejas en la cerradura? — Antón giró instintivamente la cabeza hacia la puerta. — Las tengo en el bolsillo — dijo Nina, palmeando el albornoz para comprobar. Las llaves estaban allí, pesadas, familiares. El metal bajo la tela la tranquilizó. Antón fue a la cocina, dejó la bolsa en la mesa. — Hemos traído fruta. Y zumo, Ksyusha no cena sin zumo. — Hola, mamá — Caty besó a Nina en la mejilla. Olía a champú y a dulce. — Lo has preparado todo tú otra vez… Dijimos que sólo merendaríamos. — ¿Cómo que merendar? Vienen los niños — replicó Nina. — ¿Y Misha? — Está en casa con su padre, haciendo deberes — contestó Caty —. Vendrá el próximo domingo. Nina asintió, notando esa punzada de decepción que ya conocía. Cambió el foco al mantel: puso otro plato, sacó la cesta del pan. Cenaron ruidoso, como en familia. La nieta se levantaba y volvía, Antón se movía por las servilletas, Caty sacaba papeles del bolso y los volvía a guardar. — Mamá — Antón dejó el tenedor —, ¿aún no has pagado la luz y el gas? Me llegó un SMS como pagador. — Por supuesto que he pagado — Nina se tensó —. Fui al Santander la semana pasada. Habrá un malentendido. — ¿Al Santander, mamá? Pero si estamos en el siglo XXI — sonrió Antón —. Lo miro luego en la app. Calló. De las apps sólo sabía que cada uno tiene la suya, y hay que ir con cuidado al pinchar, que luego te quitan algo. — Por cierto — dijo Caty mirando el plato, como buscando entre los pepinos el momento oportuno —, en el trabajo una compañera contó lo de un piso… Nina se quedó con la cuchara en alto. — ¿Qué piso? — Su madre lo tenía a su nombre — intervino Antón —. Y cuando estuvo en el hospital, los hijos no pudieron hacer nada: ni subvenciones, ni el contador… Un lío de papeles. — Mamá — siguió Caty —, pensábamos… Quizá deberíamos dejarlo todo claro antes. Para no andar con prisas después. — ¿Antes cómo? — Nina dejó la cuchara en la ensaladera, se limpió los dedos, aunque no estaban grasientos. Antón sacó un folio doblado del bolsillo de la chaqueta. — Me he informado. Es sencillo: la parte tuya la ponemos a nuestro nombre. Seguirá en la familia, pero será más fácil con los bancos, reparaciones, lo de Hacienda… El papel cayó en el hule. Nina leyó el título, sin fijarse en la letra pequeña. Notó algo traicionero dolerle dentro. — ¿Y mi parte os estorba? — preguntó, intentando que la voz no temblara. — ¡Qué va! — Caty la cogió de la mano —. Es por comodidad. Nosotros al fin y al cabo heredaremos. La palabra “herederos” le pinchó. Nina miró a su nieta, que trataba de hacer un barco con el pepino en la cuchara. — Así podríamos reformar de verdad — añadió Antón —. Cambiar ventanas, fontanería. Ahora estoy adelantando la hipoteca, pero después de Reyes quizá podamos pedir un préstamo para arreglos. Si el piso está a nuestro nombre, el banco lo ve mejor. — Mis ventanas aún me sirven — dijo Nina, muy bajo. Antón se encogió de hombros. — A ti, sí. Pero luego viviremos nosotros aquí. Ahora sólo tenemos el piso hipotecado. Esto está bien, el edificio es de los buenos. Mejor dejarlo todo en regla. Demasiados “luego”, “más adelante”. Nina se levantó a sacar el té, aunque la tetera ya estaba parada. El ruido del agua mitigó las palabras. Por la noche, al irse los hijos, la casa se quedó inusualmente callada. Dos vasos con zumo, el plato con pollo y el folio del “traspaso de propiedad” seguían sobre la mesa. Nina dobló el documento y lo guardó donde los papeles del frigorífico y cartas viejas. Comprobó las llaves antes de dormir: sobre la mesilla, luego al bolso sobre la silla. Sabía que de noche las palparía para calmarse. Al día siguiente tenía la tensión alta. Se despertó con el corazón raro, pesado. Sentada en la cama, contó hasta diez y miró la mesilla. El tensiómetro en su sitio. Las pastillas, como siempre, en la caja. Después de medir la presión y apuntar el resultado, se hizo un poco de papilla, puso las noticias, y cambió al canal de cocina. Pero la frase le daba vueltas: “Al fin y al cabo seremos herederos”. Llamó Tamara a la hora de comer. — ¿Por qué no avisaste ayer al venir del ambulatorio? — la voz de su amiga era resuelta —. Pensé que estabas peor. — Todo bien — contestó Nina —. Vinieron los niños. — ¿Y qué tal? Nina dudó, luego, sin pensarlo, confesó: — Quieren que les pase mi parte del piso. Silencio al otro lado. — ¿Te insisten mucho? — De momento… sugieren. Por comodidad. Para que luego no tengan lío. — ¿Y tú cómo te quedas? Nina miró la ventana. El cristal limpio. Se veían los balcones del patio y la colada tendida. — Me da miedo — confesó. — Como si… entregara las llaves. — ¿Y quieren donación o testamento? — Dicen que donación. Que es mejor que herencia: la herencia se impugna, la donación no. — Ya, ya… Mi sobrina lo hizo así con su tía. Y la metieron en una residencia. Mejor consulta a un abogado, Nines. Esto no es cosa banal. “Residencia” le heló el estómago. Imaginó camas iguales y voces extrañas. Imaginó a alguien ajeno con todas las llaves. — Nadie me va a mandar a una residencia — intentó quitarle hierro. — Mientras todo vaya bien, no. Ves al registro o al notario y que alguien imparcial te cuente los riesgos. Colgó y se quedó rato mirando el plato con el bocadillo a medio comer. Luego buscó el teléfono del registro, lo marcó, el contestador la lió y colgó frustrada. Más tarde consiguió hablar con alguien y pidió cita. En la Oficina de Atención al Ciudadano hacía calor y había gente. Nina, con gorro y abrigo largo, los dejó en el regazo. Antes de ella, una cola. La gente revisaba papeles, tecleaba móviles, empujaba carritos. — Ventanilla ocho — llamaron por megafonía. Nina entregó los papeles. — Mis hijos quieren que les done mi parte del piso. ¿Eso qué implica? — ¿Qué propiedad tiene? — Un piso de tres habitaciones. Mitad mío, mitad repartido entre los dos hijos. Así lo hicimos al privatizar, para que a los niños les quedara algo. — Si dona su parte, deja de ser propietaria. Pero puede añadir en el contrato derecho de usufructo vitalicio. Puede seguir viviendo, pero no podrá vender ni donar usted. Las palabras “hasta el final de su vida” atronaron. Nina miró a su alrededor. — ¿Y si hago testamento y ya está? — Seguirá controlando su vivienda hasta el final. Después, sus hijos heredan. Es impugnable, pero bien hecho es difícil. — Dicen que si enfermo no podrán arreglar papeles, pagar recibos o vender si hace falta. — Si pierde capacidad legal, se requiere tutela o poder notarial. La donación es un traspaso inmediato. Todo depende de la confianza y la relación. “Confianza” le resonó fuerte. — ¿Y si… me echan? — Si tiene derecho de uso vitalicio, no pueden. Pero pueden hipotecar o vender con usufructo. El comprador debe respetar su derecho de uso, pero nunca sabe… La palabra “situaciones” era vaga y amenazante. Nina apretó la bolsa. — ¿Está segura de querer traspasar ya? — preguntó la mujer —. Perdone la pregunta, pero es irreversible. Nina sintió un nudo en la garganta. — No lo sé. Quiero entenderlo. — Ha hecho bien en venir. Mi consejo: si duda, testamento. Así puede cambiar su voluntad. La donación, no. Nina asintió, guardó los papeles. En el bus a casa, aún algo temblorosa, se sentó en ventanilla, bolso abrazado. Las llaves, en el mismo compartimento. Llamaron los hijos por la noche. — ¿Qué tal? — preguntó Caty —. Pensábamos pasar el domingo a lo de los papeles. — Mejor no vengáis — dijo Nina —. He estado en el registro. Silencio. — ¿Y? — Antón, en guardia. — Me han explicado: la donación significa que ya no soy dueña. Que luego podéis vender, hipotecar… Yo viviré mientras viva, y luego ya veremos. — Mamá, ¿cómo crees que vamos a hacerte eso? — Antón se quedó a medias, suspiró. — No creo que me lo hagáis — contestó Nina —. Pero también quiero tener la llave de mi puerta. No sólo figurar en el padrón. — Sería igual — intervino Caty —. Es mucho papeleo si no. A una compañera le costó mucho porque no lo arreglaron a tiempo. — Puedo hacer testamento — dijo Nina. — A favor vuestro. Así todos tranquilos. — El testamento se impugna — insistió Antón. — Y pagan más impuestos. Si lo hacemos ya, nos quitamos líos. La palabra “olvidamos” la oyó con mucha claridad. — No voy a donar ahora — contestó inesperadamente firme —. Haré consulta al notario, y luego hablamos. — ¿Qué hay que resolver…? — Antón, a quien Caty cortó. — De acuerdo, pero no lo dejes para siempre. Cuanto antes arreglemos, mejor para todos. En la voz de Caty oía otra preocupación: el miedo por el día que llegue a notarse dependiente. Luego estuvo paseando por la casa. Se detuvo frente al viejo armario, pasó la mano por el barniz rayado. Lo habían comprado cuando Antón tenía diez. Los hombros de Nina pesaban más, como si colgara un abrigo más. Con el notario fue difícil pedir cita. Donde pudo, quedaba hueco en una semana. El notario, hombre de unos cincuenta, atento, la escuchó resumir la historia. — Su temor es lógico. Donar es un regalo irreversible. Pierde la propiedad, aunque siga viviendo. Sólo con el testamento mantiene el control hasta faltar. — Dicen que se impugna. — Todo se puede intentar evitar, pero si hay capacidad jurídica, es difícil. Impugnar es ya después. En vida, decide usted. — Temen que enferme… — Puede dar poder notarial para gestiones, sin perder la titularidad. Lo vio un arreglo de equilibrio. — ¿Y si quiero donar pero no quiero que me puedan… desplazar? — Se incluyen condiciones: uso vitalicio, prohibición de venta sin consentimiento. Así sería más difícil que actúen sin usted, pero el riesgo nunca desaparece. “Factor humano”, dijo él. Nina pensó en enfados y cansancios. — Puede hacer testamento, repartiendo su parte a los hijos, y poder notarial de gestión. Y volver a valorar en un tiempo. — ¿Y si se enfadan? El notario la miró por encima de las gafas. — Esa es otra cuestión. Si firma por miedo a molestarles, igual luego se enfada consigo misma. Usted vive con la decisión. La palabra “vivir” se volvió pesada y real. A diario aún hace infusiones, coge sus llaves. — Hagamos testamento y poder. La donación… si en un año quiero, ya vendré. Él asintió y le explicó los pasos. Quedaron para verse en su casa. Sólo té y galletas sobre la mesa. Antón sacó un modelo de contrato. — Aquí está, la mitad tuya para nosotros. Tú quedas empadronada y sigues igual. Nina puso su carpeta a un lado. — He ido al notario. Decidí hacer testamento, la mitad para los dos. Y poder para que Antón pague recibos y me represente. Él frunció el ceño. — Si al final vamos a acabar gestionando lo mismo. Te convendría, con la reforma… — Vivo bien — replicó Nina —. Treinta años aquí. — Pero podría estar mejor — intervino Nadia suavemente —. Pensamos en tu bienestar. Sintió el calor subirle por la piel, pero dominó el tono. — Sé que queréis lo mejor. Gracias. Pero no voy a donar ya. El silencio pesó. Se escuchó al vecino en el rellano. — ¿Por qué? Sin rodeos. ¿No confías? El golpe fue certero. Nina apretó las manos en el regazo. — Confío, en vosotros y en mí. Quiero decidir sobre mi vivienda mientras pueda. El testamento ya está hecho, lo veréis. Pero hasta entonces, mando yo. Caty cambió el bolígrafo de mano. — Si, por desgracia, enfermas, habrá tutelas, juicios. Odias los trámites. No queremos ese lío — insistió casi suplicante. — Ni nosotros — reconoció Antón bajo. — Y, además, tenemos hijos y trabajos. No queremos pelear por papeles junto a tu cama. La palabra “cama” tenía sabor amargo. Nina imaginó el hospital, el gotero, sus voces por encima. — Por eso mismo — dijo lentamente —, no quiero añadir más motivos de preocupación. Ni que os sintáis tentados de vender si os saturáis. Ni que yo tema que podáis hacerlo. Lo dijo tranquila, como si leyera algo preparado. Antón se recostó. — O sea, que no confías. — Es protegernos a todos. Si en un año veo que os hago mucho trabajo y quiero ayudaros, lo hablaré. Ahora, no. Nadia miraba la mesa, los dedos temblando. — Al menos firma el poder notarial, por si se te olvida algún pago. — Ya está hecho. Mañana, Antón, pasas y te doy copia. Antón bajó las manos. — Pero si pasa algo, será más lioso — dijo resignado. — Lo sé. Y esto es mi casa. Mi parte. Quiero decidir mientras camine sola. Caty la miró, grave. — ¿Tienes miedo de que te internemos? Sintió más vergüenza que miedo. — Tengo miedo de seros una carga. Y quiero quedarme con algún asidero. Por si os cansaís, tener yo opción de decidir. Aunque sólo sea en teoría. Nadie contestó. Se oyó el rumor del agua en la tubería. — Bueno — rompió el silencio Nadia —. No podemos obligarla. Es su derecho. Antón asintió, ceñudo. — No quiero imponer nada. Solo que luego no digas que no te avisamos. — No lo diré — replicó Nina suave. Un rato de charla, sobre la nieta y trabajo. Pero notaba un hilo tenso en el aire. Miró a Antón con ternura, como a un niño que no recibe la bici que pidió. Cuando se fueron, Nina comprobó la cerradura. Las llaves, calientes de sus manos. Las siguientes semanas pasaron algo en suspenso. Los hijos apenas llamaban. Antón sólo avisó de un recibo ya pagado vía poder. Caty mandó una foto de la nieta con un corazón. Nina pensó que era por su “no”. Al desayunar, se fijaba en la calma del móvil. Tamara vino con bizcocho. — ¿Has donado el palacio? — No. Testamento hecho. Poderes firmados. Sin donación. Tamara sonrió satisfecha. — Bien hecho. Y los hijos, ¿qué tal? — Antón, dolido. Caty, según. Pienso si debí donar y evitar líos. — ¿Para que estén tranquilos ellos o tú? Si donas, sería peor para ti. No podrías llamarme desde la residencia. Nina se vio a sí misma llamando desde una habitación ajena y rió, llorando a la vez. Tamara la abrazó en silencio. — Tienes derecho a querer seguir viviendo en tu casa. No es egoísmo. Sus palabras se le incrustaron como un hecho. Nina se limpió las lágrimas y respiró hondo. — Voy a regar las plantas, que si no… El sábado, al limpiar el ficus, sonó el teléfono. — Mamá, ¿estás en casa? — Sí, ¿dónde iba a estar? — Nada, que Misha quiere ir a hacer pirogis contigo “como antes”. ¿Te parece? El “nosotros” sonó a puente de regreso. — Venid, que compramos carne y los preparamos juntos. — Perfecto, vamos en una hora. Colgó y se quedó ante la ventana. Abajo, perros y niños. En el alféizar sus plantas. Silencio, orden. Cogió el bolso, comprobó monedero, papeles y llaves. Estaban ahí, donde quería. Apretó el llavero con fuerza antes de guardarlo. Se puso el abrigo, subió la bufanda y salió, revisando dos veces la puerta. En la escalera olía a hogar. Puertas ajenas cerradas. Bajando, respiró tranquila. Le esperaban la carnicería, la masa, las manos del nieto en su mesa. Y, más adelante, las conversaciones pendientes. Pero ahora tenía una hora para ir por sus cosas, a su ritmo, en su casa, con sus llaves en el bolso. Salió a la calle, acomodó el bolso al hombro y fue al mercado, segura de que en el piso seguía habitando no sólo sus cosas y sus recuerdos, sino su derecho a decidir cómo quiere envejecer.