Pero Violeta no se lanzó a los brazos de Marcos en busca de consuelo. Se quedó quieta, fría y calculadora, con la paciencia de un cirujano antes de una operación delicada. Cada gesto que daba después de aquella noche lo pensaba con mucho cuidado; no quería vengarse, quería ser libre. Cuando Marcos le propuso acompañarle a la inauguración de una exposición en el Museo Nacional del Prado, Violeta sintió que había llegado el momento. El pasado había de quedar atrás, para siempre.
Pedro se quedó largo rato en la plaza delante del Ayuntamiento, después de que el coche de lujo con Violeta y el desconocido se alejara. Lilia, a su lado, temblaba de frío y de incomodidad, pero él no la escuchaba. En su cabeza giraba todo despacio: la escena, las miradas, los aplausos, el vestido, la sonrisa de aquel hombre. Perdió el control, por primera vez en su vida.
Esa misma noche no durmió. Se tumbó en la cama, miró el techo y escuchó el tictac del reloj marcando cada segundo de su humillación. Al amanecer cogió el móvil y escribió: «Tenemos que hablar». No recibió respuesta, ni ese día ni el siguiente. Tres días después se dirigió a la vieja casa de la familia en Vallecas, ese sitio que antes llamaban «hogar». Violeta le abrió la puerta, sin maquillaje, con una camiseta blanca y vaqueros, el pelo húmedo que olía a jabón y a limpieza. Su cara estaba serena.
¿Puedo entrar? le preguntó él.
Claro contestó ella sin emoción. Solo para que sepas que estoy grabando la conversación.
Pedro se quedó helado.
¿Qué qué quieres decir?
Quiero decir que, después de tantos años de mentiras, uno aprende a guardar pruebas.
Pedro tragó saliva.
Viki, no hagamos drama. Metí la pata, sí, pero no quería lastimarte.
No fue una «metida de pata», Pedro lo interrumpió ella con voz plana, casi sin matices. Tú tomaste una decisión. Una y otra vez.
Su tono era imperturbable, pero las palabras cortaban como navaja. Se sentó en el sofá y le pasó una carpeta de cuero delgada.
Estos son los papeles del divorcio. La casa queda para mí, como dice la escritura. El coche lo puedes quedarte. Pero las participaciones de la empresa que registraste a mi nombre siguen siendo mías.
Él palideció.
¡Eso es ilegal! ¡No tienes derecho!
Sí lo tengo respondió ella con una calma segura. Todas las transferencias pasaron por mi cuenta. Legalmente soy la dueña. Lo revisé todo con mi abogado.
¿Con qué abogado? indagó él.
Con Marcos.
El nombre le cayó como un golpe.
Ah, ya ves el arquitecto, tu «amigo». Pues bien, parece que encontraste sustituto.
Violeta sonrió despacio.
No, Pedro. No es un «sustituto». Él solo me escuchó. Por primera vez en años, alguien me escuchó.
Se acercó a la ventana y, en voz baja, añadió:
¿Sabes qué da más miedo? No la infidelidad, sino la soledad en tu propia casa. Ver a la persona que estaba a tu lado y sentir que ya no está.
Pedro no supo qué responder. Sus puños se apretaron y luego se relajaron.
¿Y qué pasa con nosotros? murmuró.
«Nosotros» ya no existen. Firma los papeles mañana y después no tendremos nada de qué hablar.
Le entregó la carpeta y salió de la habitación. Él se quedó solo, escuchando el eco de sus pasos por el pasillo, un sonido que antes era el telón de fondo de su vida y ahora sonaba como un adiós definitivo.
Un mes después el divorcio quedó firme. Lilia abandonó la oficina sin decir adiós. Los compañeros de Pedro empezaron a mirarle con esa mezcla de curiosidad y lástima. Su vida se redujo a trabajo, cena y tele. Silencio. Cada noche la misma rutina, como una concha vacía del viejo yo.
Una noche, husmeando sin objetivo en las redes, vio una foto: Violeta, sonriente y segura, en la nueva galería junto a Marcos. Su mano reposaba en el hombro del hombre, tranquila, natural. En sus ojos no había orgullo, había paz. Fue entonces cuando Pedro comprendió: no fue Violeta quien lo castigó; él mismo se destruyó con su propia indiferencia.
Seis meses después, Violeta disfrutaba del sol en la terraza de su nueva casa en los suburbios de Madrid. En el jardín, su hijo Daniel jugaba con amigos. Marcos salió con dos copas de vino en la mano.
¿Lista para la inauguración de mañana? le preguntó, sonriendo.
Más que nunca respondió ella, en voz baja. Por fin me siento viva después de tantos años.
Marcos la miró, sus ojos reflejaban el atardecer.
A veces hay que dejar que lo viejo se desmorone para poder levantar algo verdadero.
Violeta asintió.
Y no temer a empezar de cero.
Sonrió, esa sonrisa distinta, profunda, que no sale de los labios sino del alma. No había ira, ni dolor. Solo calma. Porque la batalla más dura en la vida no es contra los demás, sino contra uno mismo. Y Violeta había ganado.
