En el funeral de mi marido, mientras estaba allí junto a la tumba recién cavada, me llamó la atención una anciana con un bebé en brazos. ¿Te imaginas? Yo, Nerea, todavía no podía creer que Patricio ya no estuviera. Lo habían perdido en un accidente de coche, y lleva una semana que sigo pensando que todo es una pesadilla. No sé cómo llegó a pasarme esto.
Salí del cementerio con la cabeza llena de preguntas, intentando convencerme de que la vida tiene que seguir. De pronto, la anciana, de pelo canoso y ojos cansados, se cruzó en mi camino.
¿Usted es Nerea? me preguntó, mientras el pequeño sollozaba entre sus manitas.
Yo la miré desconcertada; no la conocía en absoluto.
Sí. ¿Y usted quién es? respondí, con la guardia alta.
Me llamo Amalia dijo con voz tranquila. El niño que llevo es la hija de Patricio.
Solo tú puedes cuidar de ella. Su madre no puede… añadió Amalia, bajando la voz.
Sentí que todo mi interior se congelaba. Instintivamente di un paso atrás, mirando al bebé con una mezcla de incredulidad y rechazo.
¡No puede ser! Patricio era un marido fiel, jamás haría algo así exclamé, y me di la vuelta corriendo. En mis ojos él seguía siendo el hombre perfecto, sin ninguna sombra de infidelidad.
En la salida del cementerio casi me topé con Miguel, un viejo amigo de Patricio. Me tendió la mano y, entre palabras de consuelo, me invitó a pasar por su coche. Yo, todavía aturdida, acepté sin ganas de hablar. Cuando abrí la puerta del coche, el llanto del bebé me sobresaltó: estaba allí, en el asiento trasero, mirando hacia arriba con esos ojitos que ahora sabía que tenían la misma mancha en el cuello que la que llevaba Patricio en sus fotos.
¿Cómo ha llegado aquí? susurré, pálida como una pared.
Hacía un frío que se colaba bajo la chaqueta, así que me quité la prenda y envolví al pequeño en mi abrigo. En ese momento, la mancha en su cuello me dio la escalofriante certeza de que aquello no era un capricho.
Esto tiene que ser verdad murmuré, sin querer aceptar la traición.
Decidí que necesitaba pruebas, así que volví a casa, agarré el peine de Patricio, ese que siempre estaba en el cajón del baño, y me dirigí al hospital.
Buenas, quiero hacerme una prueba de paternidad le dije a la recepcionista, intentando sonar lo más firme posible.
De acuerdo, los resultados suelen estar listos en unos días me contestó.
¿Hay alguna forma de acelerarlo? Puedo pagar lo que sea.
Tenemos una opción exprés, pero cuesta más respondió, anotando mi nombre.
Entregué la muestra y, mientras esperaba, intenté calmar al bebé que había vuelto a llorar. Le cambié el pañal, le di el biberón que había comprado en el supermercado y le canté una canción de cuna que mi madre solía cantar.
Cuando la enfermera volvió con un sobre, sentí el corazón golpearse contra las costillas.
Gracias dije, tomando el documento.
Abrí el sobre con manos temblorosas y leí: «Probabilidad de paternidad: 99%». Mis ojos se llenaron de lágrimas; la verdad era dolorosa, pero al fin estaba allí: Patricio me había engañado y llevaba una vida doble.
Decidí que no iba a quedarme de brazos cruzados. Buscaría a la madre del bebé y le devolvería a su hija. Volví a la casa de Patricio, revisé cajones, escritorios y armarios, pero no encontré nada que apuntara a una amante. Entonces me remonté a su oficina; revisé los papeles, los archivos y los recuerdos, pero tampoco había pistas.
Desanimada, regresé a mi salón, donde el pequeño dormía plácidamente en la cuna. Tomé el monitor de bebé, me subí al coche de Patricio y revisé cada rincón: guantera, bajo los asientos, los compartimentos del maletero. No había ni rastro de la mujer que me había dicho todo eso.
Al final, la vida me había dado una vuelta de 180 grados justo el día del funeral. Ver a esa anciana con el bebé, escuchar su historia, y descubrir la infidelidad de Patricio fue como un golpe de martillo. Pero ahora, con la prueba en mano y con la certeza de que esa pequeña es mi hija, tengo una nueva misión.
Así que, amiga, aquí estoy, con mi niña en brazos, lista para buscar a la madre, para cerrar ese capítulo y seguir adelante con la vida que me queda. No sé qué vendrá, pero al menos ahora sé la verdad, y eso, al fin, me permite respirar.
