¿Amor o Magia?

Tendrás un poder inmenso, pero recuerda: todo tiene su precio. Por eso a las brujas les va fatal en el amor decía la abuela Morrián mientras le entregaba a Morgana su arte de la hechicería.

Morgana clavó esas palabras en la memoria y, con el tiempo, constató que los hombres nunca le salían bien. Cuando alguno parecía un posible compañero, en cuestión de semanas su órbita se desintegraba y terminaba perdido en el espacio. Algunos bebían, otros se creían el ombligo del mundo, algunos la hacían sudar tanto que casi la convertía en animal, y había quienes resultaban un auténtico torpe sin necesidad de magia alguna.

Al fin, harta, la bruja de sangre antigua lanzó: «¡Si el amor me es esquivo, que se quede así! ¡Al diablo con los románticos!» Y sustituyó al pretendiente por un gato negro y descarado, al que llamó Peluso.

Una tarde, mientras hojeaba el cuaderno de hechizos, recibió una cuerva que le entregó un pergamino negro con letras rojas y recargadas:

«¡Hola, Morgana! Nos hemos puesto de acuerdo las chicas y vamos a montar una cena familiar el viernes trece. Los aquelarres están bien, pero también somos buenas amigas y nuestras familias casi no se conocen. Necesitamos juntarnos con nuestras parejas. Llevamos cinco años con Leandro»

«¿Leandro?», se preguntó Morgana, intentando recordar la vida sentimental de su amiga. Resultó saber casi nada.

«Diana vendrá con su Francisco. Berto traerá a Ernesto. Y Marial quizá con Marco o con Máximo (¡ella siempre se confunde con los nombres!). Así que ven con tu pareja, pero si sigues sola, no pasa nada, nos alegramos igual».

¡¿Nada pasa?! gritó Morgana. ¡¿Alegrarse?! Claro, ¿qué tal si están felices de que yo, tonta, esté sola!

¿Cómo habían logrado sus compañeras esquivar la maldición ancestral de las brujas el patetismo amoroso? ¿Leandro y los demás habían encontrado novios? ¿Y ella? ¿Acaso su don era tan potente que el amor le era imposible?

Pensó en dónde habrían cavadado esos novios decentes y, sobre todo, dónde encontrar los suyos. Descartó de plano el recurso del amorcillo; lanzar un hechizo de atracción estaba tan mal visto entre los graduados de la Academia de las Artes Tenebrosas como curar una piedra en el ojo pinchando con una aguja de dentista. Junto a sus cinco amigas, las brujas más orgullosas, juraron no usar ataduras románticas bajo ninguna circunstancia, aunque fuera «¡Que me salga la cara llena de granos!».

El tiempo corría y la lista de pretendientes se hacía cada vez más escasa. Cuanto más pensaba en la cena, más segura estaba de que necesitaba ir acompañada, aunque fuera con un hombro masculino a modo de accesorio. Ir sola, con la excusa de que su poder excesivo le cobraba una cuota de amor, era poco divertido.

Tres días antes del banquete, Morgana se puso nerviosa. La noche anterior se volcó en pánico y, a medio día del día señalado, perdió la capacidad de razonar pero ganó la velocidad de actuar.

Escudriñó la habitación y sus ojos se posaron en Peluso, que se lamía con dignidad felina.

¡No! se dijo a sí misma.

¡Sí! cambió de idea.

Recitó de memoria un conjuro complejo y, con palabras susurradas, transformó al gato en un hombre.

El hombre salió con aspecto bastante normal: alto, musculoso ¡y negro!

¿Eres africano? preguntó Morgana con sorpresa.

No, cariño, solo soy negro. ¿Te molesta? respondió el recién creado, lamiéndose la mano y lanzándole una mirada de desdén que solo un felino podría perfeccionar.

No, nada ¡Espera! ¿Y tu voz? exclamó la bruja, pues el falsete del hombre no coincidía con la imagen de alfa que pretendía proyectar.

¿Qué? levantó una ceja PelusoÁlex. ¿No recuerdas aquel día horrible? Tú no lo viviste: las inyecciones, las paredes blancas, el médico con bata que llamabas veterinario, el despertar, la conciencia

Al menos ya no correteas por los callejones del barrio respondió Morgana con desgano.

Todo para tu comodidad. Entonces, ¿qué quieres de mí? ¿Estás probando otro hechizo?

Necesito ir a la cena tartamudeó Morgana, los argumentos salían revueltos . Tu voz está mal, pero digamos que estás resfriado y sin voz. Así que tú callas, y yo hablaré. Te llamaré Álex y tendrás que lucir como un caballero enamorado.

Álex sólo bufó y siguió lamiéndose. Morgana, insegura de que el gato hubiera comprendido, preguntó:

¿Qué harás cuando lleguemos?

No me gustan los pisos ajenos respondió, jugando con el amuleto colgante del techo . Me meteré en la habitación más alejada, buscaré la cama más cómoda y me meto bajo ella. Si alguien intenta sacarme, silbaré o daré un golpe con la pata

¡No, no, nada de esconderte! gritó Morgana, dándose cuenta de que amenazar al gato no serviría. Si haces lo que te pido, te daré hígado de ternera y salmón.

¿Y la cara no se me va a romper? inquirió Álex.

Si no encuentro baño, buscaré algún zapato.

Vale, salmón, y valeriana.

¡Vas a vomitar! chilló Morgana, imaginando la vergüenza que le causaría.

¡Qué extorsión! replicó el gato, como si fuera un ladrón de corazones.

Vamos, Álex, al timbre de Elvira susurró Morgana al oído mientras se acercaban a la puerta. Sólo haz silencio.

Puedo maullar, siempre funciona.

¡No lo hagas o te corto la cola! le lanzó, aunque sabía que era inútil.

Cruzó los dedos y pulsó el timbre. La anfitriona apareció con un alto rubio de aspecto atlético. Un instante, Morgana creyó ver al gato silbar, pero al girarse, Álex sonreía inocente.

Todas las invitadas estaban reunidas. Francisco, el musculoso bronceado de Diana, resultaba demasiado pálido, pero le daba una impresión extraña a Morgana, como si algo faltara. Ernesto, convertido en Berto, era una roca: corpulento, lento, con una mirada pesada. Marco (o Máximo, según la confusión de Marial) era un chico corriente, pero miraba a su pareja con devoción.

Álex se portó decente, aunque una vez agarró el extremo de la correa del vestido de Berto, pero Morgana lo detuvo amenazándolo con privarle de su preciado salmón.

Todo iba bien. Álex guardaba silencio. Las amigas contaban sus historias de amor, cómo se conocieron, planes futuros. Morgana se sentía desesperada por inventar alguna anécdota romántica, pero al menos no era la peor de todas. Al llegar la segunda mitad de la noche, empezó a relajarse hasta que Álex se levantó de la mesa.

¿A dónde vas? le rugió Morgana al oído.

Tengo que irme replicó él con la misma dureza.

¿Sabes dónde está el baño? preguntó ella, intentando calmarse.

Claro, lo sé. respondió él y salió.

Morgana se quedó como en pinzas, temiendo que hubiera confundido el baño con el armario o que, peor aún, hubiera empezado a enterrar cosas en la taza. La ansiedad aumentó cuando pasaron treinta minutos y Álex no volvía. Observó a las demás: Diana ajustaba la corbata de Francisco, Berto intentaba que Ernesto no adoptara una expresión pétrea, y Marial escuchaba otro enamoramiento de MarcoMáximo. El perro de Leandro, una chihuahua morena, mordisqueaba un hueso de pollo sin importarle el caos.

Morgana se escabulló y preguntó:

¿Dónde está este animal?

El animal estaba en la cocina, encima de la mesa.

¡Bájate! gritó Morgana en un susurro agudo. ¡Bájate de la mesa!

Aquí hay embutido, contestó Álex, frunciendo el ceño y ronroneando.

¡Yo también tengo embutido! se defendió él.

¡Baja ahora! insistió Morgana, mientras él se resistía. Finalmente, cayó al suelo, derribando tazas y platos, y, como humano, cayó con el trasero al suelo en vez de en cuatro patas.

En ese momento entró Elvira.

¿Qué ocurre? ¿Estás bien, Álex?

Sí respondió él, mientras Morgana, en pánico, buscaba una pista.

Tranquila, te damos una taza de agua con una pastilla sacó Elvira de una repisa, la dejó sobre la mesa y le dijo: Bébelo, calmará tus nervios.

Antes de que Morgana pudiera reaccionar, Álex empujó el vaso, se lo traguó entero y vació el frasco.

¡No le puedes dar valeriana! recordó Morgana demasiado tarde.

¡Claro que puedo! gritó el gato con voz de locura. ¡Ahora todo me vale!

Se lanzó por la casa empujando una lata de cerveza que había caído.

¿Qué le pasa? preguntó Elvira, desconcertada.

Allergia a la valeriana murmuró Morgana persiguiendo al animal desenfrenado.

Lo siguió hasta el dormitorio, donde el felino corría por el respaldo del sofá, colgó de la cortina, rompió la barra y cayó arrastrándose por la alfombra. Cuando Morgana intentó atraparlo, Álex saltó con una chispa traviesa en los ojos y corrió hacia la despensa.

¡Corrrrrra! se oyó un grito desde allí.

Lo encontraron todo el grupo, con la caja de un microondas que se estaba deshaciéndose bajo su peso.

¡Es como mi gatito! soltó riendo Diana.

Morgana solo pudo hacer el gesto del capitán Picard: se tapó la cara con la mano.

¿De verdad es alergia? preguntó Elvira entre cejas arqueadas.

Déjenme, dijo Álex sin perder la pose, soy un gato.

¡Maldición! exclamó Morgana, repasando mentalmente el hechizo para hundirse bajo tierra.

¿Cómo pudiste? protestó Diana.

Soy un gato castrado replicó él con tono burlón, dentro de la caja rota.

Morgana soltó Berto con amargura, y se escuchó un silencio que rompió la risa de Francisco.

Su rostro se puso tan pálido que se le tornó azul.

¡Ups! también se pálido Diana.

¿Qué ocurre? preguntó Elvira, temblorosa.

Morgana, sin apartar la vista del cuerpo inerte que seguía de pie como si nada, murmuró:

Francisco lo reviví balbuceó Diana, con los zombis nunca se sabe Tenía la cabeza en el cuerpo o el cuerpo sin cabeza Como sea Yo no soy buena costurera

Ustedes dos empezó Elvira con voz de maestra, han traicionado nuestra amistad, nuestra confianza. ¿Cómo pueden? ¡Somos de la Academia y nunca nos hemos engañado!

Ernesto es un gólem murmuró Berto en voz baja.

¿luz? exclamó Elvira, con los ojos negros como carbón. ¿Y tú, Berto?

¡Basta! gritó Marial. Yo también tengo que confesar Marco o sea, Máximo

Todos la miraron, esperando la continuación.

En fin, lo lo hechice.

Un fuerte «¡Ay!» resonó en la estancia.

Sí, rompí nuestro juramento, pero ¿qué más podía hacer? Pensé que todos estaban bien en el frente amoroso. Tú, Elvira, siempre hablabas de tu Leandro. ¡Me dolió mucho!

Pues nos han puesto en la misma trampa, asintió Morgana.

¡Desgraciadas! bufó Elvira, dándose la vuelta. Vamos, Leandro.

Leandro estaba allí, gruñendo como un león mientras daba volteretas dentro de la caja.

¡Leandro! gritó la dueña de la casa.

El gruñido aumentó.

Morgana, pensando que la forma humana de Álex ya no encajaba, susurró el conjuro para devolver su verdadera forma. Álex volvió a ser un gato negro y peludo. Pero el encanto no se limitó a él: Leandro empezó a encogerse, su cuerpo se cubrió de pelo y al final apareció un pequeño chihuahueño rojizo que ladró al gato.

¡Pobrecito Leandro! soltó Marial entre risas.

Todos estallaron en carcajadas, menos Elvira, que se sonrojó hasta quedar roja.

Una hora después, las brujas dejaron a sus desdichados caballeros en un bar cercano, donde se tomaban unas cañas y se cruzaban miradas con cinco magos graduados de la Academia. Cada viernes trece, según la vieja tradición, brindaban por la patética falta de suerte en el amor, pagando la cuenta con unos cuantos euros y muchas risas.

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¿Amor o Magia?
— Te harás cargo de la hipoteca. ¡Es tu deber ayudar! — dijo mi madre. Nosotros te criamos y te compramos una vivienda. — Ay, hija, qué distante te has vuelto… — mi madre servía té, yendo y viniendo del fuego a la mesa como de costumbre. — Vienes una vez al mes y solo un par de horas. Mi padre estaba frente al televisor. Bajó el volumen, pero no lo apagó. En la pantalla corrían futbolistas; él, como si no escuchara, miraba de vez en cuando las repeticiones de los goles. — Trabajo, mamá… — levanté la taza con ambas manos, intentando calentarme los dedos. — Casi todos los días hasta las nueve. Para cuando llego y regreso… es ya medianoche. — Todos trabajan, hija. Pero la familia no se olvida nunca. Fuera ya anochecía. La cocina sólo estaba iluminada por la lámpara sobre la mesa, que dejaba las esquinas en penumbra. Sobre la mesa había empanada de repollo. Mi madre la hacía siempre que iba. Lo gracioso es que desde niña no soporto el repollo cocido. Pero nunca aprendí a decírselo. — Está buenísima — mentí, y bebí el té. Ella sonrió satisfecha. Luego se sentó frente a mí, puso las manos sobre la mesa — ese gesto lo recuerdo de mi infancia. Así empezaban todas las “conversaciones serias”. Así fue cuando me encasquetaron la primera hipoteca. Así también cuando me convencieron de dejar a un hombre que “no era para mí”. — Ayer te llamó tu hermana — comentó. — ¿Cómo está? — Cansada… residencia de estudiantes, ruido… comparte cuarto. Dice que no puede estudiar, va a la biblioteca, pero no siempre hay sitio. A veces se queda en el pasillo, en el alfeizar… Asentí. Empezaba a intuir a dónde llevaba la conversación. Mi madre siempre “preparaba el terreno”. Poco a poco, gota a gota, hasta llegar al tema real. — Me da mucha pena… — suspiró. — Se esfuerza, estudia, tiene beca… pero no tiene condiciones. — Lo sé… me ha escrito. Guardó silencio, luego agachó la cabeza, como si fuera a contarme un secreto. — Tu padre y yo hemos pensado… — su voz se hizo más baja. — Necesita su propio piso. Pequeño. Aunque sea un estudio. Que tenga su propio rincón. Que pueda estudiar tranquila. Que duerma como una persona. Esto no puede seguir así… Apreté la taza. — ¿Qué quieres decir con “piso”? — Bueno, no un piso grande… — hizo un gesto con la mano. — Un estudio pequeño. Hay baratos. Algo se podría encontrar. Por unos trescientos mil… más o menos. La miré fijamente. — ¿Y cómo os lo imagináis? Mi madre miró a mi padre. Él tosió levemente y bajó aún más el volumen del televisor. — Fuimos al banco — suspiró ella. — Hablamos con uno, con otro… No tenemos posibilidad. Por la edad, ingresos bajos… No nos conceden nada. Y entonces dijo lo que yo ya sabía que diría: — Pero a ti sí te lo concederán. Tienes buen sueldo. Pagas ya seis años. Nunca has fallado. Tienes un historial perfecto. Segunda hipoteca — te la dan sin problema. Y nosotros ayudaremos… hasta que tu hermana se estabilice. Luego encontrará trabajo y se hará cargo ella sola. Por dentro sentí un vacío, como si alguien hubiera absorbido el aire de la habitación. “Ayudaremos…” Esa fue exactamente la frase que escuché hace seis años. En esa misma mesa. Bajo la misma luz. Con la misma empanada. — Mamá… ya me cuesta llegar a fin de mes ahora… — Anda ya. Tienes tu piso, tienes trabajo. ¿Qué más quieres? — Tengo piso… pero no tengo vida — contesté en voz baja. — Seis años girando como un hámster. Cada día trabajo hasta tarde. A veces también el fin de semana. Para que me llegue el dinero. Tengo veintiocho años y ni siquiera puedo salir en condiciones — o no tengo fuerzas, o no tengo dinero. Mis amigas ya están casadas, con hijos… y yo sigo sola y siempre cansada. Mi madre me miró como si exagerara. — Siempre dramatizas. — ¿Qué segunda hipoteca, mamá… Si ni siquiera yo estoy estable? Frunció los labios. Empezó a alisar el mantel, como si el problema estuviera ahí y no en sus palabras. — Nosotros te ayudamos… vendimos el piso de la abuela para la entrada. No somos unos extraños. Y ahí… no aguanté más. — Mamá… esa era mi parte de la herencia. Su cara cambió. — ¿Cómo que “tu parte”? ¡Todo es de la familia! Lo dimos para ti. ¡Nosotros hicimos los trámites, fuimos a los bancos! — Usasteis mi dinero… y lleváis seis años contándome cómo me habéis ayudado. Mi padre al fin se giró del televisor. Su mirada me pesó. — ¿Así que ahora… vas a empezar a sacar cuentas? ¿Tus padres ya no te importan? — No saco cuentas… digo la verdad. Golpeó la mesa ligeramente con la mano, pero bastó para helarme. — La verdad es que nosotros te compramos un piso y tú no quieres ayudar a tu hermana. Sangre tuya, por si se te olvida. Sentí un nudo en la garganta, pero me obligué a hablar tranquila. — Vosotros no me comprasteis un piso. La hipoteca está a mi nombre. Pusisteis mi parte de la herencia. Los dos primeros años, de vez en cuando “ayudabais” — diez mil, quince mil. Luego parasteis. Y llevo seis años pagándolo sola. Y ahora queréis que coja OTRA hipoteca. — ¡Nosotros la pagaremos! — insistió mi madre con paciencia, como quien habla a una cría. — No pedimos nada, solo que la pidas tú. — ¿Y yo… cuándo podré estabilizarme? Silencio. También el televisor enmudeció — era la publicidad. Mi padre me volvió a dar la espalda. Mi madre me miraba como si hubiera dicho algo vergonzoso. — Me voy — me levanté y cogí el bolso. — Anda, espera… quédate un poco… — intentó ella. — Habla como una persona… — Estoy muy cansada, mamá. Salí sin mirar atrás. La empanada quedó intacta. En el rellano me apoyé en la pared y cerré los ojos. El móvil vibró — una amiga. — ¿Dónde te metes? ¿No íbamos a vernos hoy? — He estado en casa de mis padres… — ¿Y qué tal? Dudé un segundo. — Un horror. Quieren que pida otra hipoteca. Para mi hermana. — ¿Cómo? ¡Si aún no has terminado la primera! — Exacto. Dicen que el banco me dará por buen historial. Y que ellos pagarán “hasta que mi hermana se estabilice”… — Eso es una trampa — dijo ella. — Te tocará pagarla a ti, todo. Apreté el teléfono. — Lo sé… Ella entonces me contó que unos conocidos intentaron lo mismo — pedir la firma, prometer “no pasa nada” — y luego apenas pudieron salvar su piso. Y al final dijo: — Tienes derecho a decir “no”. No es egoísmo. Es supervivencia. Me senté en un banco delante del portal y respiré. Por primera vez en mucho tiempo simplemente estaba sentada… diez minutos… sin correr. En mi cabeza daban vueltas los números. La primera hipoteca — tanto al mes. Quedan nueve años. Si pido la segunda — el doble. El dinero no me llegará ni para comer. Viviré solo para pagar. No para vivir. Tres días después, mi madre apareció sin avisar. Por la mañana. Temprano. Mientras me preparaba para ir a trabajar. — Te he traído pastelitos — sonrió. — Quiero hablar tranquila, sin tu padre de por medio. La dejé pasar. Puse la tetera. Los pastelitos los dejé cerrados. Se sentó y empezó: — No dormí nada… Tienes que entenderme. Tu hermana es pequeña. Inmadura. Tú eres fuerte. Podemos contar contigo. La miré y le dije lo que nunca antes había dicho: — Mamá… no soy fuerte. Simplemente no tengo elección. Se encogió de hombros. — Tienes de todo. Piso. Trabajo. Y tu hermana no tiene nada. En ese momento saqué mi libreta. La abrí en la página donde lo tenía todo calculado hasta el último céntimo. — Mira. Sueldo. Primera hipoteca. Facturas. Comida. Transporte. Lo que me queda… casi nada. Si me pongo enferma, o se rompe algo — adiós. Mi madre apartó la libreta, como si fuera una mosca molesta. — Eso son números en papel. En la vida real siempre te las arreglas. — Ese “arreglármelas” es mi vida. Seis años así. Sin vacaciones, sin ropa, sin nada. Mis amigas se van a la playa y yo trabajo en las vacaciones para hacer “colchón”. Subió el tono. — ¡Nosotros prometimos que la pagaríamos! — También lo prometisteis la otra vez. Sus ojos brillaron. — ¿Me echas en cara algo? — No. Digo la verdad. Se levantó bruscamente de la silla. — ¡Nosotros te criamos! ¡Te educamos! ¡Te conseguimos un piso! — No digo que no me hayáis criado. Digo que no puedo más. Dijo con frialdad: — ¿No puedes… o no quieres? Por primera vez la miré a los ojos sin apartar la vista. — No quiero. Se hizo el silencio. Luego su cara se puso roja a manchas. — Así que… entonces tu hermana te da igual. Nosotros no importamos. Está bien. Grábatelo. Cogió el bolso y salió disparada. La puerta dio tal portazo que tembló el espejo del recibidor. Me quedé en la cocina. Los pastelitos seguían allí — inútiles, cerrados, como chantaje envuelto. Por la noche escribí a mi hermana: “Hola. El sábado voy a verte. ¿Te viene bien?” Respondió rápido: “¡Genial! ¡Ven!” Me fui. Quería ver con mis propios ojos el “infierno” del que hablaba mi madre. La residencia era corriente. Sí, pequeña. Ruidosa, a veces. Pero limpia. Ordenada. Y mi hermana… no parecía una víctima. Me abrazó, se rió: — ¿Por qué no avisaste antes de venir? ¡Habría puesto un poco de orden! Miré la habitación — varias camas, armarios, una mesa. En la pared sus fotos y una guirnalda con luces. Intentaba hacerlo acogedor. Nos sentamos y hablamos. Y entonces le pregunté: — ¿Has hablado con mamá de lo del piso? Me miró sorprendida. — Sí… pero… yo pensaba que ellos lo iban a pagar. No tú… — No pueden. Quieren que lo coja yo. Su cara cambió. — Espera… pero tú sigues pagando tu hipoteca… — Sí. — ¿Y cuánto pagas cada mes? Se lo dije. Se quedó boquiabierta: — No tenía ni idea… Mamá nunca me ha dicho que lo pasaras tan mal… Y entonces mi hermana dijo, liberándome: — Yo no insisto. De verdad. Estoy bien. Tengo amigas. Y… he conocido a un chico. Es divertido. Si necesito, buscaré trabajo y me ayudaré yo sola. La miraba sin saber si reír o llorar. Tanto tiempo haciéndome creer que ella era indefensa… Y en realidad solo era la “excusa cómoda”. De vuelta, en el tren, miraba por la ventana y por primera vez no sentía culpa. Mi hermana saldrá adelante. No es una niña. No es incapaz. Y yo… yo ya no voy a pagar decisiones ajenas. Llamé a mi madre. — He estado con mi hermana. — ¿Y? ¿Has visto cómo vive? — Mamá… no está mal. Está bien. No insiste. Mi madre resopló: — ¡Es una cría! ¡No se queja por orgullo! Y entonces lo dejé claro: — Mamá… no voy a pedir la hipoteca. Su voz se volvió fría, desconocida. — ¿Así que no confías en tus padres? ¡Nosotros pagaremos! — Eso ya lo dijisteis antes. — ¡Deja de repetirlo! — No lo repito. Simplemente… no quiero destruirme. Empezó a gritar: que soy una desagradecida que soy una traidora que “no se abandona a la familia” que un día necesitaré ayuda y me acordaré Acabó colgando. Mi padre tampoco respondió después. Mensajes — sin respuesta. Llegó el silencio. Y me quedé sola. Lloré. Sí. Mucho. Lloré de dolor, no de culpa. Porque que te digan: “O estás con nosotros o en contra” no es amor. Eso es control. Y por la noche, en la oscuridad, lo entendí: A veces decir “no”… no es traición. A veces el “no” es la única salvación. Porque la vida es muy larga. Y si tengo que vivirla… la viviré a mi manera, no una vida ajena con guion escrito por mis padres. ❓Y tú, ¿crees que un hijo está obligado a “devolver” a sus padres toda la vida, incluso aunque eso lo destruya?