Me caso con una mujer veinte años mayor que yo y, tras casi seis años, empiezo a darme cuenta de que he cometido un grave error.
Tengo treinta años y ella cincuenta. Nos conocemos cuando yo tengo veintitrés, en una terraza de la Plaza Mayor de Madrid, donde ella, María del Carmen, aparece con una seguridad y un carisma que me dejan sin aliento. No imagino entonces que, con el tiempo, todo cambie.
María del Carmen ha superado muchas pruebas: la muerte trágica de su esposo, la soledad y la lucha por ocupar su lugar en la vida. Sus relatos me fascinan; la escucho con la respiración contenida, convencido de que nuestro amor puede vencer cualquier obstáculo.
No todos comparten mi certeza. Mis padres condenan abiertamente nuestra unión. Esperaban una nuera joven, pero en su casa aparece una mujer con pasado y con valores diferentes. Yo, demasiado joven, no presto atención a su descontento.
Nos casamos cuando cumplo veinticuatro años. Creo que tendremos una familia feliz. Tres años después nace nuestro hijo, Alejandro, y al sostenerlo en mis brazos siento una felicidad y un orgullo inmensos. Ese momento, sin embargo, dura poco.
Para mantener a la familia dejo la maestría y consigo un trabajo como administrativo en una empresa de logística en Barcelona. No me asusta trabajar día y noche por nuestro futuro.
Pronto noto que nuestra relación cambia. María del Carmen pasa de ser esposa a convertirse en una estricta maestra. Controla todo: el presupuesto, mi agenda, incluso la forma en que me visto. Me siento más un subordinado que el cabeza de la casa.
Con el tiempo descubro que nuestros intereses y temperamentos son incompatibles. Ella se vuelve inflexible, sin ceder ni aceptar compromisos. En un momento entiendo que ya no me siento su marido, sino más bien su hijo mayor.
Ahora, con treinta años, pienso en el futuro. ¿Qué pasará dentro de veinte años? ¿Podré quedarme a su lado si enferma? ¿Estoy dispuesto a sacrificar mis sueños por un matrimonio que ya no me brinda felicidad?
Cada día pienso más en el divorcio. Ella lo percibe, pero no me suelta. Me manipula recordándome al niño, diciendo que tengo suerte de estar con ella y que no encontraré a nadie mejor. Pero, ¿qué significa realmente tener suerte?
Estoy perdido. Mi corazón se parte entre el deber y el deseo de comenzar una nueva vida.
¿Qué debo hacer? ¿Cómo evitar equivocarme?
