¡Estoy casada con un auténtico niño de mamá! Y en esta casa, todo debe ser como en casa de su madre ¡y ya no puedo más!
Todavía no entiendo cómo he permitido llegar a esto. Cómo no supe ver, detrás de esa imagen seria y sus cuarenta años, a un hombre completamente dependiente de su madre. Desde fuera, aparenta ser un adulto responsable, incluso con cierto encanto. Divorciado, vivía independientemente, tenía su propio piso de alquiler. Yo pensé que era maduro. Pero aquella madurez no era más que una fachada.
Yo también he pasado por una mala experiencia antes: un primer matrimonio fracasado por la inmadurez de mi exmarido. Se pasaba todo el día delante del ordenador, sin ni siquiera buscar trabajo. Después de aquello, me prometí a mí misma: la próxima vez, un hombre mayor y con la cabeza en su sitio. Pero por desgracia, la edad no garantiza la madurez.
A mi nuevo marido lo conocí por medio de su madre. Yo trabajaba como dependienta temporal en una tienda de ropa en Valladolid, y ella era clienta habitual simpática, amable, siempre con una sonrisa. Solía decirme: Me encantaría tener una nuera como tú. Al poco tiempo, su hijo empezó a venir, y me cortejaba como si siguiera un manual. Yo creí en su atención, en su estabilidad y su sentido de la responsabilidad. Nos casamos, y me mudé a su antiguo piso.
El primer choque: el interior. Todo era de los años ochenta: tapices en las paredes, figuritas de porcelana en la vitrina, muebles antiguos. Sugerí, con mucho tacto: ¿Y si le damos un toque más moderno? Una pequeña renovación Me miró como si estuviera diciendo una herejía: ¿Estás loca? ¡Esto lo escogió mamá! ¡Sería una ofensa tirarlo! Incluso el tapiz de la pared fue motivo de discusión. Se puso como una furia, como si le arrancara el alma a su madre.
La cosa fue a peor. No podía ni usar la vajilla del aparador, porque ya no se fabrica con esta calidad. Sus frases, palabra por palabra, las mismas que usa su madre. Y, por supuesto, empezó a venir cada vez más a menudo. Por supuesto, siempre invitada por él.
Desde que llega, comienzan las lecciones: ¿Por qué un aspirador y no una escoba? ¿Por qué has quitado la alfombra? Y por supuesto todo tiene que estar como en mi casa, que es lo mejor para mi hijo. Luego viene la parte de la cocina: ¡La sopa de ajo no la haces como Dios manda! Mi hijo solo la come con los picatostes bien crujientes. Un día estallé: ¿Y usted también le llevará luego al médico? ¡Eso no es comida, es una receta para úlceras!
Intenté cambiar un mueble mi suegra me soltó: Llegaste aquí con una mano delante y otra detrás. Ah, ¿es que tenía que traer mi propio armario? Yo también trabajo. Vale que ahora solo soy dependienta, pero me esfuerzo y busco un puesto mejor. Y además, mi marido gana bien. ¿Por qué no puedo opinar sobre nada en esta casa?
Y él Cada día se parece más a su madre. Hace poco hasta me dijo: Podrías ver series con ella, así tendrías tema de conversación. De locos. Ni siquiera veo la tele, y ya paso suficiente tiempo con ella viene a diario, como si fuera parte de mi jornada laboral. Me explica cómo planchar, cómo encerar el suelo, cómo cerrar los armarios.
No es que sea mala persona. No. Es demasiado. Demasiado invasiva, demasiado controladora. Y lo peor es que mi marido no ve nada raro. Para él, esto es lo normal. Pero yo no quiero vivir así. No quiero convertirme en una copia de su madre. Quiero vivir mi vida, organizar mi hogar a mi manera.
Sí, el piso no es mío. Sí, no he puesto ni un euro en la compra. Pero le he puesto ilusión y alma. Y me niego a que mi vida sea una extensión de un museo retro bajo la supervisión de mi suegra.
Quiero tener un hijo. Pero no quiero que crezca viendo este modelo de familia. No quiero que acabe dominado por su madre, como le pasa a mi marido. Él ya no es un niño. Es hora de que entienda que cuando uno se casa, debe independizarse de verdad. Y si no lo hace tal vez sea yo quien deba irse. Antes de que sea demasiado tarde.
