¿Te lo puedes creer? Hemos tenido que cambiar la cerradura para que mi suegra dejara de entrar en casa como si fuera la suya.
Con Fernando, mi marido, llevamos oficialmente un año casados. Pero desde entonces, su madre no acepta que haya elegido una vida diferente a la que ella soñaba para él. Su gran ilusión era que se casara con la hija de algún empresario millonario y acabáramos todos en la jet-set, rodeados de lujos y jamones ibéricos de bellota. ¿De dónde le sale esa fantasía? Vaya uno a saber. Nosotros somos de clase media: al principio apretando el cinturón, sacamos una hipoteca pequeña para nuestro piso. Vivimos en mi antiguo estudio y alquilamos nuestro piso nuevo. El próximo objetivo es comprarnos un coche. Igual que cualquier pareja joven; sin lujos, pero tampoco faltos de nada.
Sin embargo, mi suegra prefiere seguir viviendo en su mundo de castillos en el aire. Se ha propuesto dinamitar el matrimonio a toda costa y tiene inventiva para rato. Llegó al punto de manchar las camisas de mi marido con pintalabios, hacer que sus camisas oliesen a perfume de mujer e incluso meterme preservativos en el bolso. Todo acababa en discusiones, desconfianza, gritos. Menos mal, siempre desenmascarábamos sus tretas, pero el daño ya estaba hecho.
Hace poco, Fernando tuvo que mudarse temporalmente a Sevilla por trabajo: iba a abrir allí una nueva sucursal. Era una oportunidad, dijimos que sí. Él se fue y yo me quedé en casa, todo parecía tranquilo.
Pero no tardé en notar cosas extrañas: muebles desplazados, cajones abiertos. Al principio pensé que Fernando, estando cerca, habría pasado a recoger algo. Le llamo y me dice sorprendido que no ha venido. Una hora después, me vuelve a llamar, la voz grave, y me dice que cree que ha sido su madre. Antes de irse, le había dado las llaves por si las moscas y se olvidó recuperarlas.
Al día siguiente pedí el día libre y mandé a cambiar la cerradura de inmediato. Avise claramente a Fernando: Si vuelves a dar las llaves a nadie, te quedas durmiendo en el felpudo. Aquella noche, todo estaba en su sitio. Así que estaba claro: era ella. Buscando por los armarios, descubrí una mini cámara camuflada en la balda superior de una estantería.
Llamé a Fernando en el momento; se quedó en silencio y luego no pudo evitar reír. Era surrealista. Registré toda la casa, pero por suerte no encontré nada más. Nada de escándalos; Fernando me pidió que esperara a que volviera para arreglarlo en persona.
Y, como era de esperar, al día siguiente me llama mi suegra. Se habrá dado cuenta de que la llave ya no encajaba y no podía entrar. Me pregunta si estoy en casa, que si le apetece pasar a tomar un té. Le respondí que no, pero que ya nos veríamos otro día para un café. Media hora después, Fernando me cuenta que le ha llamado para quejarse: que no sabe dónde estoy metida y que la casa está vacía.
Al final nos partíamos de risa. Apostábamos sobre cuál sería su próxima excusa: un paquete entregado por error, unas gafas olvidadas, o que venía a dejarnos unos churros calientes.
Cuando Fernando volvió, su madre anunció enseguida una visita. Ya lo esperábamos. Apareció con una bolsa de churros, fingió lavarse las manos y, sin perder el tiempo, se metió directa en la habitación. Fui detrás, claro. La pillamos rebuscando en el armario. Al vernos, balbuceó. Fernando sacó la cámara de su bolsillo y se la enseñó.
Ahí la función se le fue de las manos. Empezó a gritar que yo engañaba a su hijo, que era una mentirosa, que Fernando era un ingenuo. Teatralizó lágrimas, se cogió el pecho fingiendo un infarto. Y al final, se fue dando un portazo como si fuera la mártir de la familia.
Sinceramente, me dieron ganas de ponerme de pie y aplaudir. Un espectáculo sin ensayo previo. Pero esto solo ha sido una batalla. Sé que la guerra aún no ha terminado. Pero esta vez, marcamos los límites: nuestra casa no es el escenario de sus absurdos.
Cambio de cerraduras para frenar las intrusiones de mi suegra en nuestro piso
