Me marcho a regañadientes con mi hijo para visitar a mi madre.
El corazón se me encoge solo de pensar en irme, pero aun así preparo nuestras cosas y me voy con mi hijo, Álvaro, a casa de mi madre, Teresa Martín. Todo esto porque ayer, mientras paseaba con Álvaro, mi esposa, Javier, decidió tener la brillante idea de alojar a su prima Beatriz, a su marido Daniel y a sus dos hijos, Claudia y Sergio, en nuestro dormitorio. ¡Sin ni siquiera preguntarme! Simplemente soltó: Tú y Álvaro podéis quedaros con tu madre, allí hay espacio de sobra. Aún no salgo de mi asombro por tremenda falta de consideración. Es nuestro piso, nuestro cuarto, ¿y ahora tengo que hacer las maletas yo para dejarles paso a unos casi desconocidos? No, esto ya pasa de castaño oscuro.
Todo empezó cuando regresé del paseo con Álvaro, que iba agotado y quejicoso. Yo solo deseaba acostarlo para poder disfrutar de un té tranquila. Pero nada más abrir la puerta del piso, me encontré un jaleo monumental. Beatriz y Daniel ya se habían adueñado de nuestra habitación. Sus hijos correteaban por todos lados, llenándolo todo de juguetes, mientras mis cosas mis libros, mis cremas, hasta mi portátil aparecían arrinconadas como si yo hubiera dejado de existir. Me quedé helado, atónito: ¿Pero esto qué es? Javier, tan tranquilo, contestó: Beatriz y su familia necesitaban un lugar donde quedarse. He pensado que tú podías estar con tu madre. Allí vais a estar bien. Papeles familiares, ya ves.
Me costó no explotar de rabia. ¡Primero, es nuestro piso! Lo compramos juntos, escogiendo cada mueble al detalle. ¿Y ahora resulta que tengo que esfumare solo porque su prima quiere disfrutar de Madrid? ¿Ni siquiera tiene la decencia de consultarme antes? Quizá podría haber dicho que sí, pero después de hablarlo, no de recibir órdenes. Beatriz, por su parte, ni se disculpó. Se limitó a sonreír: Anda, David, no te preocupes, solo serán quince días. ¿Quince días? ¡Si no quiero que toquen mis cosas ni un solo día!
Daniel, mientras tanto, más callado que una tumba. Espachurrado en nuestro sofá, tomaba café en mi taza favorita, asintiendo a todo lo que decía Beatriz. ¿Y sus hijos? Un desastre. Claudia, de seis años, derramó zumo en nuestra alfombra, y Sergio, de cuatro, convirtió mi armario en su escondite particular. Intenté recordarles que aquello no era un hotel, pero Beatriz pasó de mí: Bah, son niños, ¿qué vas a hacer? Claro. Y me toca a mí limpiar todo luego.
Intenté hablar a solas con Javier. Le expliqué cuánto me dolía su falta de respeto, que Álvaro necesitaba estabilidad, que dormir en un plegatín en casa de mi madre no era solución. Javier resopló: David, no exageres. Son familia, hay que echar una mano. ¿Familia? ¿Y nosotros qué? A punto estuve de romper a llorar. Pero me aguanté y preparé las maletas. Si él cree que voy a tragar con esto sin protestar, lo lleva claro.
Cuando mi madre Teresa se enteró, pegó un grito: ¿Javier se cree el amo y señor de la casa? Vente, hijo, aquí tienes sitio de sobra. Pero a tu marido le pienso cantar las cuarenta, ¡ya verás! Dispuesta incluso a plantarse allí y echar a los invitados. Pero no quiero líos. Solo quiero un poco de paz para poder pensar.
Mientras guardo los juguetes de Álvaro, él me mira con esos ojazos: Papá, ¿nos vamos a quedar mucho tiempo con abuela? Lo abrazo fuerte: No mucho, cariño. Solo hasta que papá entre en razón. Pero por dentro lo sé: no volveré a casa hasta que vuelva a ser nuestro hogar. Y Javier tendrá que decidir: su hospitalidad… o su familia.
Me voy con pesar junto a mi hijo para visitar a mi madre: preparo las maletas tras ser expulsada de mi propia casa por la hospitalidad impuesta de mi marido, que alojó sin consultarme a su prima Aurélie, su marido Grégoire y sus hijos Amélie y Lucas en nuestra habitación en pleno Madrid, mientras yo me refugio en casa de mi madre, Carmen Serrano, esperando que mi esposo Javier recapacite sobre a quién debe lealtad: ¿a su familia política, o a la suya propia?
