El Encuentro bajo la Lluvia
Llueve a cántaros en Madrid, cómo suele hacerlo cuando te quedas sin paraguas y sin suerte. Por la Gran Vía andaba una niña pequeña, con la ropa más mugrienta que el uniforme pasado por la batalla de San Mamés. “¿Por favor, una monedita?” pidió tímidamente. Era Lucía.
Álvaro iba pasando, móvil pegado a la oreja, fundido de prendas elegantes y unos zapatos que no sabían lo que era un charco. Justo por estrategia tomó ese atajo, ese paseo que nunca frecuentaba. Al cruzar junto a Lucía, ni la miró, ni se dignó a descolgarse de la llamada. Sacó una moneda de un euro del bolsillo y, con poca puntería, la lanzó al aire. La pobre moneda salió rodando y acabó (cómo no) desaparecida en una alcantarilla.
A Lucía se le cayó el alma al suelo; el estómago le rugía más fuerte que los leones del Zoo. Se le saltaron las lágrimas. Álvaro, arrepentido y algo tocado, se agachó y le acarició el cabello mojado.
“No llores, pequeña. Ven, vamos a tomarnos una hamburguesa en el Burger King de la esquina, ¿te apetece?” propuso, tratando de ganarse puntos de padre moderno.
La niña le curvó una sonrisa que ni el Retiro en primavera. Y allá que fueron. Mientras Lucía devoraba la hamburguesa como si fuera la última, Álvaro no pudo contener la curiosidad.
“¿Vives sola por aquí en la calle?”
Lucía tragó y respondió tras un bocadito bien merecido: “No, señor Álvaro, no estoy sola. Vivo con mi madre. Ella está muy malita, le dejo las latas que consigo. Pero ahora ni eso puede hacer.”
Álvaro torció el gesto. “¿Y tu padre?”
Lucía se limpió el kétchup de la cara, dedicándose más a las patatas que a la conversación. “Nunca lo conocí. Mi madre se quedó embarazada muy joven, a los trece, y mi abuela la echó a patadas. Desde entonces vivimos bajo el Puente de Segovia, en una tienda de campaña amarilla. Yo ya tengo diez años y digo que eso es medio doctorado en supervivencia.”
Álvaro la miró con ternura. “Vaya peli, pequeña. ¿Y sabes qué? ¿Por qué no compramos algo de comida y me presentas a tu madre?”
Lucía casi descorchó la felicidad en una sonrisa desdentada. “¡Muchas gracias, señor Álvaro! Seguro que el Santo Job le paga el doble.” Álvaro, de pronto, sintió el corazón como un jamón ibérico: tierno pero carísimo. Notaba algo peculiar, como si la conociera de otra vida.
Tras la compra, los dos fueron juntos bajo el Puente de Segovia, esquivando cartones y un par de perros ladrando más que el vecino del segundo. Llegaron ante la tienda de campaña amarilla y entraron los dos juntos. Al ver a la madre de Lucía, una mujer llamada Inés, a Álvaro casi se le cae el bocata de jamón.
“¿Inés?”, exclamó con la emoción galopando.
La madre se llevó la mano al pecho. “¿Álvaro, tú aquí?”
Lucía se quedó con cara de póker. “¿Ustedes se conocen?”
Álvaro soltó la lagrimita, ni que estuvieran grabando una telenovela madrileña. “Sí, pequeña Lucía, tu madre y yo fuimos novios. Hace diez años ella se quedó embarazada y desapareció. Busqué por todo Madrid desde Malasaña hasta Chamberí, pero tu abuela me dijo que Inés había muerto. ¡No me lo creí, la busqué por todos lados! ¡Jamás imaginé que estaríais aquí!”
Lucía lo abrazó fuerte. “¿Entonces usted, señor Álvaro, es mi papá? ¿Mi verdadero papá?”
Él la rodeó con los brazos: “¡Claro que sí, Lucía! Ahora que os he encontrado, no os dejaré nunca. ¡Esto no puede ser más que obra de Dios, que me ha guiado por la Gran Vía para reencontrarme con mi familia!”
Inés también lo abrazó. “¡Ay, Dios mío, qué milagro más castizo!”
Debía de estar Dios de celebración, porque justo en ese momento la lluvia dejó paso a un arcoíris de los que salen en la sierra después de las tormentas.
Desde entonces, Lucía e Inés se mudaron al piso de Álvaro, donde nunca faltó ni la tortilla de patata ni los abrazos. Y sobre todo, abundó lo más necesario: el cariño. Y así, poco a poco, fueron felices… aunque nunca dejaron de reírse de los milagros castizos de Madrid.
