La única infidelidad antes de la boda: cómo un comentario sobre el peso cambió una vida para siempre

La única infidelidad antes de la boda: cómo un comentario sobre el peso cambió mi vida
Alicia solo le fue infiel a su marido una vez, y ocurrió antes de casarse. Él la llamó gorda y le dijo que no cabría en el vestido de novia. Alicia, dolida, decidió salir esa noche con sus amigas por los bares de Madrid. En una discoteca, bebió demasiado y despertó en una casa desconocida junto a un atractivo joven de ojos azules. Sintió muchísima vergüenza. No le contó nada a Sergio, su prometido. Le perdonó los insultos y empezó a seguir una dieta estricta. Además, dejó el alcohol al poco tiempo, pues pronto descubrió que estaba embarazada. Así que no le costó dejarlo.
Su hija nació en el momento esperado: una niña preciosa, de ojos azules. Sergio la adoraba. Durante cinco años, Alicia se repitió que todo iba bien, que los ojos azules de la niña se debían a los de su suegro, quien también tenía ese color de ojos. ¿Y el pelo rizado de la pequeña? Alicia se forzaba a olvidar al chico del bar, del que ni siquiera recordaba el nombre. Pero en el fondo intuía que la niña no era de su marido. Quizá por eso le perdonaba todo a Sergio: los mensajes nocturnos a otras, los frecuentes viajes de negocios, el constante descontento con su aspecto y su cocina. Su hija necesitaba una familia; adoraba a su padre, ¿y qué hombre no engaña alguna vez?
Aguanta, ¿a dónde vas a ir? decía su madre. Sabes que en casa no cabemos: tu abuela está encamada, tu hermano ha traído a su novia ¿dónde te meto yo ahora? Ya te advertí: no deberías poner el piso a nombre de tu suegra. ¡Mira, al final te quedarás con una mano delante y otra detrás!
Y Alicia aguantó. Pero no sirvió de nada, porque un día Sergio se fue igualmente. Dijo que había conocido a otra, lloró incluso, asegurando que siempre sería el padre de Isabel, pero que no podía luchar contra sus sentimientos. Cuando se divorciaron, la madre de Sergio, que tanto quería a su nieta, soltó un comentario hiriente:
Hazle una prueba de paternidad, a lo mejor estás pagando la pensión por gusto.
Aquello dejó a Alicia conmocionada: creía que solo ella albergaba esas dudas. Resultaba que no.
¿Estás loca? le gritó Sergio. Isabel es mi hija; eso hasta un ciego lo ve.
La suegra jamás habría imaginado lo que pasó aquel año, cuando Alicia tuvo que ingresar en el Hospital Clínico por una apendicitis. Las sospechas desaparecieron al ver a un rostro familiar.
Perdona ¿Nos conocemos? preguntó el cirujano.
Alicia negó con energía, esperando que no la reconociese. Pero lo hizo; al día siguiente se le acercó con una sonrisa socarrona:
¿No pensarás escaparte como la última vez?
Alicia se puso roja como un tomate y decidió marcharse lo antes posible del hospital. Aunque no había previsto cómo Lino, así se llamaba el cirujano, conseguiría que Alicia no quisiera huir de nuevo.
A la hija le habló poco a poco del tema, mencionando solo que tenía una niña, pero sin dar más detalles.
Lino supo de inmediato la verdad al ver a la pequeña. Se preocupó, le compró una muñeca y le hizo a Alicia cientos de preguntas, queriendo hacerlo bien.
Verás Cuando mi hermana y yo éramos pequeños, nuestra madre se enamoró de un hombre. Ella realmente le amaba, pero mi hermana nunca lo aceptó y, finalmente, nuestra madre le dejó. No quiero que eso ocurra. Me gustaría ser un segundo padre para tu hija.
Aquellas palabras dejaron a Alicia descolocada. Viendo cómo miraba a Isabel, estaba claro que lo había entendido todo.
¿Para qué ocultarlo?, pensaba Alicia. Tendré que contarlo algún día.
Acostumbrada ya a los problemas matrimoniales, esperaba reproches y gritos. Pero Lino, cuando por fin se quedaron solos, la abrazó con fuerza y le susurró: ¡Es un milagro!
Al principio, Isabel parecía aceptar a Lino perfectamente. Pero cuando Alicia le consultó si le importaría que Lino viviera con ellas, la niña rompió a llorar:
¡Pensé que papá volvería! No quiero que Lino viva aquí.
Alicia tardó en convencerla, y a Lino le dolió profundamente.
¡Si es mi hija! Tienes que contarles la verdad.
Sergio no lo soportaría. Ni Isabel tampoco. Para ella, él es su padre, y para Sergio Isabel es su única hija. Por lo que sé, su actual pareja no puede tener hijos. Eso me lo contó la suegra.
Lino estaba frustrado, Isabel armaba escenas, y Alicia luchaba por mantener la paz. Finalmente fijaron normas: Alicia llevaría a Isabel a casa de Sergio, evitaría que los dos hombres coincidieran, dejaría que la niña y Lino pasaran tiempo a solas para evitar discusiones, y Alicia se quedaba como intérprete entre ambos. Incluso preparó, con Isabel, una felicitación para el Día de la Mujer, temiendo que soltase algo y Lino no pudiera contenerse.
Un día, Alicia descubrió que estaba embarazada y le entró miedo. ¿Y si el segundo hijo era igual a Isabel, y Sergio lo comprendía todo? ¿Y si Isabel tenía celos y se enfadaba aún más con Lino? ¿Y si Lino aprovechaba alguna visita al hospital durante el parto para contarle la verdad a Isabel?
Acordó con su madre que se haría cargo de la niña durante el parto. La madre aceptó, aunque ya tenía en casa a dos nietos (cortesía del hermano de Alicia). Pero el día previo al parto, su madre ingresó en el hospital por cálculos biliares. El padrastro de Alicia se negó a cuidar de otro niño, su hermano y su cuñada trabajaban siempre. Alicia pensó en dejar a Isabel con Sergio, pero él estaba en Sevilla de trabajo y no quería recurrir a su suegra.
¿Qué pasa, no puedo con una niña? se indignó Lino.
El parto fue complicado: tuvieron que hacer cesárea y Alicia tuvo que quedarse en el hospital por la ictericia del bebé. En casa era una tormenta. Lino decía que todo iba bien, pero Isabel se negaba a hablar con su madre y Alicia sufría pensando que le había contado todo.
Además, las vecinas no dejaban de insistirle que contara la verdad, que todo lo oculto tarde o temprano sale a la luz y que ella pagaría por su mentira. Azuzada por ellas y bajo el efecto de las hormonas, Alicia llamó a Sergio y confesó:
Tengo que contarte algo.
¿El qué?
Alicia dudó largo rato, eligiendo bien las palabras.
¿Sobre Isabel, verdad?
¿Qué de Isabel? Alicia se asustó, aunque estaba a punto de confesárselo todo.
Es hija de ese amigo tuyo. Lo sé todo.
¿Él te lo dijo? preguntó Alicia, sorprendida.
Ya lo sabía hace mucho. Tranquila. Cuando Isabel tenía un año, hice una prueba. Además, en el ejército me dijeron que yo no podría tener hijos. Callé por si acaso ocurría un milagro, pero empecé a sospechar. Al final, lo confirmé.
Pero ¿cómo?
Alicia no podía entender por qué había callado tantos años.
¿Y qué querías que hiciera? respondió él. La niña no tiene la culpa. ¡Ni se te ocurra decírselo! He callado todo este tiempo para que no me arrebates a mi hija.
Así es la vida en este país, pensó Alicia.
El día que dieron el alta a Alicia, se sentía ajena a todo: miraba a su hija y a su pareja, ambos con actitudes raras, cruzando miradas y callando.
¿Qué tal sin mí? preguntó, inquieta, mientras su hijo dormía e Isabel dibujaba.
Genial. Has dejado de vigilarla tanto; sin ti, nos entendimos enseguida.
¿Le has contado algo?
No, claro, si me lo prohibiste.
Eso es cierto Entonces, ¿por qué está tan triste?
Lino sonrió con picardía.
Eso pregúntaselo a ella.
¿Qué has dibujado? le dijo Alicia.
¿No lo ves? Tú, papá, Lino y nosotros con Vitorio.
Muy bonito.
Sí. Mamá, ¿tú crees que una persona puede tener dos papás?
¡Vaya, se lo ha dicho!, pensó Alicia.
Bueno a veces pasa respondió con cautela.
Entonces, ¿puedo llamar papá a Lino? Es bueno. Hemos construido un castillo de Lego y vimos peces. Un señor de la tienda me preguntó quién era mi padre. Como preguntaba por Lino, le dije que era mi doctor. Está bien tener un papá que es médico. Se lo he preguntado a él, pero quise asegurarme contigo.
Alicia se emocionó inesperadamente. De pronto, entendió en qué lío se había metido ella misma. Sergio ya la había perdonado, y Lino también lo haría. ¿Y si un día Isabel descubre la verdad? Había que decidir: decir la verdad o esperar el castigo. Alicia abrazó a su hija y le dijo:
Claro que puedes. Estoy segura de que Lino será muy feliz si le llamas papá. Pero mejor que no se lo digas a tu padre, ¿vale?

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

nine + 5 =

La única infidelidad antes de la boda: cómo un comentario sobre el peso cambió una vida para siempre
El Fiel de un Solo Amor En el día del entierro de su esposa, Fedor no derramó ni una lágrima.—“Mira, ya te lo decía yo, él nunca quiso a Zina”, susurró Toñi a su vecina.—“Calla, ¿qué más da ya? Los niños se quedan huérfanos con un padre así”, contestó. “Ya verás como acaba casándose con Catalina”, se atrevió a asegurar Toñi. “¿Con Catalina? No digas tonterías. Si su verdadero amor siempre fue Gloria. ¿Es que acaso no recuerdas cómo iban juntos por las eras? Catalina ni se fijará en él, tiene familia y seguro que ya le olvidó hace tiempo”, replicó la otra. “¿Y tú qué sabes?”, insistió Toñi. “Por supuesto. ¿Para qué querría Catalina a Fedor, con la buena familia que tiene y su marido tan trabajador? Es práctica. Pero Gloria, esa sí tiene problemas con su marido Miguel, ya verás cómo acaban retomando lo suyo”, aseguró Toñi tajante. Enterraron a Zinaida y los niños, Polina y Miguel, se aferraban de la mano. Recién cumplidos los ocho, eran gemelos. Zinaida se casó con Fedor por amor, aunque ni ella ni el pueblo sabían si él la correspondía. Decían que la boda fue porque ella quedó embarazada, pero su primera hija, Claudia, nació prematura y murió pronto, y al matrimonio le costó muchos años volver a tener hijos. Fedor, callado, siempre de mal humor, era apodado “El Lobo Solitario”. Apenas hablaba, ni regalaba muestras de cariño; nadie mejor que Zinaida lo sabía. Y aun así, Dios se apiadó y le concedió dos hijos de golpe. Miguel era un reflejo de ella, tierno y sensible, mientras que Polina era igual que el padre: reservada y cerrada en sí misma, más apegada a Fedor que a su madre. Mientras Fedor trabajaba en el cobertizo, Polina siempre revoloteaba a su lado, aprendiendo de él. Miguel, en cambio, ayudaba a la madre en todo, arrimando el hombro con lo poco que podía. Zinaida adoraba a sus hijos, aunque no siempre entendía a Polina y su alma estaba especialmente unida a Miguel. Antes de morir, le hizo prometer algo: “Hijo, cuando yo me vaya serás el mayor. Cuida de tu hermana, protégela. Ella te necesita”. “¿Y papá?”, preguntó Miguel. “¿Papá nos protegerá?” “No lo sé, hijo, la vida dirá”, suspiró Zinaida. Y al amanecer ella se fue. Fedor permaneció junto a su esposa sin lágrimas ni palabras, encorvado y encanecido de golpe. La vida siguió. Polina intentó llevar la casa sin ayuda, pero aún era pequeña. La tía Natalia, hermana de Fedor, vino a enseñar a la niña las labores del hogar. “¿Crees que papá se casará otra vez?”, preguntó Polina. “No lo sé, hija, tu padre nunca cuenta nada”, respondió Natalia, que también tenía su familia. El pueblo no tardó en murmurar sobre una posible reconciliación entre Fedor y Gloria, su antiguo amor.—“¡Esa Gloria está loca perdida, ha vuelto a encapricharse de Fedor y se olvida de su familia!”, chismorreaba Toñi.—“¡Menuda tonta, esa Gloria!”, decían en la tienda. El presidente del colectivo agrícola, don Maximiliano, tuvo que echarles la bronca: “Dejad de hablar mal de la gente. Ni siquiera conocéis a vuestros propios vecinos”. Tiempo atrás, Fedor y Gloria habían vivido una pasión de novela. Pero Fedor se fue a trabajar lejos y Gloria, en su ausencia, acabó con Miguel Cerezo. Cuando volvió, Fedor lo supo y le dio una paliza a Miguel, dejando de hablar para siempre con Gloria, que al final se casó con Miguel, aunque nunca fue feliz y a menudo recordaba a Fedor, tan sobrio y trabajador. Así fue como Fedor se fue fijando en Zinaida, la muchacha dulce y callada. Ella estaba enamorada de él desde hacía mucho, aunque nunca lo dijo. Un día empezaron a salir y se casaron discretamente por el Ayuntamiento. Solo les acompañaron Natalia, la hermana de Fedor, y la madre de Zinaida, Oksana, una mujer de reputación dudosa en el pueblo y con quien nunca se casó nadie. La gente sentía pena por Zinaida, sobre todo tras la boda.—“¡Madre mía, si él no la quiere! ¡Menuda vida le espera!”, suspiraba la tía Nati. Pero lo cierto es que Fedor fue siempre fiel a su mujer durante quince años y nunca hubo entre ellos discusiones. Todo cambió la última Navidad, cuando Zinaida cayó enferma y pronto se supo que era un mal incurable, de los que no tienen vuelta atrás. Un día, Fedor regresaba del campo y se encontró con Gloria.—“Fede, ¿te apetece que te lleve unas empanadillas que he hecho para los niños?”—“No, gracias, mi hermana ya las trajo ayer”, respondió él. “Solo era por ser amable”, insistió ella. “Mi hermana también”, cortó él. Entonces, Gloria atacó: “Fede, ¿quedamos esta noche en el molino, como antes?”—“¿Para qué?”—“¿Es que ya has olvidado lo nuestro?”, se lamentó ella.—“Lo nuestro quedó atrás, ahora solo pienso en mis hijos y en Zinaida, a la que amo”.—“Eso no te lo crees ni tú, te casaste con ella por fastidiarme”.—“Vete a casa, Gloria”, dijo Fedor. Pasaron los años y los niños crecieron. La tía Natalia venía a visitarles y pudo comprobar una cosa: su hermano era un hombre de un solo amor. Un día, Natalia se dirigió a Polina.—“Me han dicho que ves mucho a Gregorio el Verón. Ten cuidado, hija”.—“Le quiero, tía. Y si me traiciona, nunca podré querer a nadie más”.—“Eso sí me lo creo”, suspiró Natalia. Por la tarde, Polina y Miguel esperaban a su padre.—“Hoy papá llega tarde”, comentó Miguel.—“Es viernes”, respondió ella.—“¿Y eso qué tiene?”—“Siempre va los miércoles, viernes y domingos a visitar la tumba de mamá”.—“¿Y cómo lo sabes?”—“Mira que eres tonto, Miguel, si no conoces el alma de tu padre…”. Fueron al cementerio y vieron la figura encorvada de Fedor, hablando en voz baja.—“Mira, Zina… Pronto nuestra Polina se casa. Ya tengo todo el ajuar, Natalia me ha ayudado. Vamos tirando. Perdóname, Zina, si en vida no supe decirte palabras bonitas. Te las decía mi corazón. Soy hombre de pocos dichos, pero de mucho sentir”, murmuró Fedor antes de marcharse. Polina miró a su hermano. Miguel tenía los ojos llenos de lágrimas.