Lina era mala. Muy mala, de verdad, hasta daba pena lo mala que era Lina. Todos intentaban hacerle ver a la mujer lo mala que era. Mala, y además desgraciada. Por supuesto, sin marido, con un hijo ya mayor que vive aparte. Lina sola, sin que nadie la necesite. Llega al trabajo un lunes, todas presumiendo de cómo lavaron y limpiaron durante el fin de semana. Unas en la casa del pueblo, otras haciendo mermelada. Y Lina calla, ¿qué va a decir? No tiene nada que contar: no tiene hombre, el hijo ya creció, y ella se calla como si nada. Hoy se pidió salir antes de trabajar, todo el mundo sabe que un par de veces al mes se va antes. Todas menean la cabeza con desaprobación, saben bien adónde va: a encontrarse con sus incontables amantes. En el trabajo todas están convencidas de que Lina tiene una legión de amantes, porque es mala. Lina es mala, muy mala. Ellas sí que son buenas, señoras casadas y atareadas, pero Lina es la mala. —Lina —dice la madre—, ¿por qué eres así? —¿Así cómo, mamá? —Descolocada. Podrías haberte buscado algún hombrecito, de verdad, hija. Todavía no es tarde para tener otro hijo, todas tienen ya después de los cuarenta. —¿Para qué quiero algún hombrecito, mamá? ¿Y otro hijo de un cualquiera? Explícamelo… Si ya tengo a mi hijo, con Alejito me sobra… ¿Y el hombrecito para qué? ¿Qué hago yo con él? Mira, tengo a Óscar. —¡Lina! —exclama la madre— ¡Óscar no es tu pareja! —¿Que no? ¡Por supuesto que lo es! —ríe Lina— Me invita a salir una vez por semana, me da regalos, me ayuda para irme de viaje, no me come la cabeza, no me manda a la casa del pueblo de su madre a limpiar las ventanas, no me exige lavar calzoncillos, no pide cena, no me carga con sus problemas, no abusa del sofá. Bendición. —¡Eso será bendición para ti, todo eso le toca a su pobre mujer! —¿Y tú quieres que eso me toque a mí? ¡No, gracias! Tengo poco más de cuarenta, he estado casada dos, te recuerdo, dos veces, y de tanta felicidad salí corriendo como alma que lleva el diablo. Mi primer marido, el padre de Alejito, que por cierto fue por tu insistencia; decías que el mayor, más maduro, más responsable, con dinero, que me quería… Cinco años, cinco años como en la cárcel: sin poder estudiar, ni salir con amigas, ni estar con mi hijo como quería: era joven para él, lo podía hacer mal todo, solo tenía que servirle a él y a su madre. Ah, pero eso sí, tenía oro… Y una vez al mes me sacaba como a una mascota para presumir de mujer joven y decente, nada que ver con esos adornos de los demás. Bueno, pero luego él sí se entretenía con sus adornos… Y cuando escapé y pedí el divorcio —gracias a mi abuela querida, que me ayudó—, lo quiso todo de vuelta, hasta los calzoncillos… La segunda vez me casé por amor, estaba estudiando y trabajando, ¿te acuerdas? Por el día estudiaba como loca, poniéndome al día, por las tardes trabajaba para no ser carga para ti y papá… —¡Lina! ¿Cómo puedes decir eso? ¿Es que alguna vez te negué pan o sopa a ti o a mi nieto? —Tú no, mamá… pero no eres la única… Está esa persona que temía que me subiera sobre tu chepa y me quedara ahí, con el niño y todo. —¿De quién hablas? —De papá, ¿de quién iba a ser? Y de mi hermano, Nikito… Siempre en el sofá o delante del ordenador, y tú trabajando en dos sitios, corriendo a la compra, y cocinando, limpiando… Por eso, por amor, me casé otra vez, porque vivir sin amor ya lo hacía. ¿Y cambió algo? Nada. Más líos. De ser Lina-Angelina, pasé a ser Lina-todo-debe. El “amor” tumbado en el sofá, yo trabajando, luego a la guardería, mi hijo, no se puede cargar a un hombre ajeno, eso no es de hombres, los hombres se cansan… Después a la tienda, iba yo sola: niño, compra, sin coche, ¿para qué? El coche era para el marido, para ir a trabajar, que para eso están los tranvías, ¿no? Todas las mujeres viven así: ¿cansada? ¿Y la cena? Hacía la cena, ponía la mesa, daba de comer, lavaba, planchaba… y a complacer al marido, no fuera a ser que, si no recibe su ración de mimos, se largue con otra… ¿Faltan pelas? Eso es que faltan para tu propio hijo: si hubieras dado un heredero de los suyos, igual se hubiera movido. Si no, búscate otro tonto que te mantenga a ti y a tu cría. Perdón, pero no diste con el adecuado… ¿No vas a dar dinero para el arreglo del coche? Aunque sea mío, somos familia, ¿no? Comparas lo que tú ganas sin hacer nada con lo que yo gano… Suerte la tuya… ¿Te vas? Bah, ¿quién te va a querer, con hijo de por medio? Eso fue mi vida, mamá, casada con quien ganaba más que yo, casada con otro que ganaba menos. No cambia nada. A todos les va bien, menos a mí, mamá, solo yo sufría. —Lina, todos viven así, hija. —Que vivan como quieran, mamá, ¡yo no! —¿Qué hiciste el sábado? —Pues Nikita y Masha me dejaron a Olichka y Vanik, estuve con los críos, hice tortitas, pasé el polvo, aspiré, fregué, lavé ropa, di de cenar a tu padre, planché… Me acosté tardísimo. El domingo igual: me pidieron tortitas los niños, Nikita y Masha vinieron luego, asé un pollo, corté ensaladas, hice pizzas, cenaron, les despedí, recogí, caí rendida en el sofá. —Mamá, no recuerdo que quisieras tanto cuidar a Alejito. Nunca te dejé el niño y me fui corriendo a descansar. —Tú eras muy independiente, pero estos, ui… —¿Quieres que te cuente cómo pasé yo el finde pasado, mamá? El viernes me llamó Alejo, me preguntó si podía quedarme con Timo, que iban a la sierra con su novia. Claro que le dije que sí. Timo es el gato de Marina, la chica de Alejo —y, si no estuvieras tan ocupada con Nikito y los tuyos, quizá sabrías más de tu nieto mayor. Por la noche me trajeron el gato y una pizza. Comí pizza viendo series. ¡No tenía que saltar de la cama el sábado! Me levanté tranquila, di de comer al gato, hice café, pasé el polvo, puse la lavadora, y te llamé para invitarte a un museo o a charlar. Contestó papá: tú estabas con las manos mojadas. Me llamó vaga, que tú te matabas con los nietos mientras yo paseaba por museos… Me iba a enfadar, pero ¿pa’ qué? Papá siempre tiene razón. Fui al museo, había exposición de tu pintor favorito, me acordé de lo que te gustaba. Estuve en una cafetería, en tiendas, volví a casa, el gato dormía. No me apetecía salir, me tiré en el sofá con la serie. El domingo, dormí hasta tarde, quise invitarte a un paseo en barco, pero Masha cogió el teléfono y con la boca llena me dijo que estabas ocupada. Por la tarde me llamó Óscar, me invitó a cenar fuera, y fui, ¿por qué no? Soy libre, no le pregunto por su mujer, ni él a mí, no hablamos de problemas, lo pasamos bien. Probé salir con solteros, mamá. Un horror. Se pegan niños que buscan mamá o divorciados con camadas de hijos y exmujeres por mantener. El mundo ha cambiado, mamá. Uno me dijo que estaba obligada a aceptar a sus hijos porque soy mujer, que el amor a los críos viene de serie. Él seguiría pasando la pensión y manteniendo a la ex, que para eso es la madre. Lo que le sobrase, se lo gastaría en pescar. A cambio, me daría pescado rico. Le pregunté si ayudaría a mi hijo, y me soltó que Alejo ya tenía padre. ¿Justo? Pues para él sí. Así que le mandé a paseo. Por supuesto, soy mala, tacaña, interesada, egoísta. ¿Quería endosar mi hijo a un pobre hombre y vivir como una reina…? Por eso tengo a Óscar, mamá. Sí, para vosotras soy mala, pero no me da ninguna vergüenza la vida que llevo. Me duele y me da pena cómo vives tú, por eso intento sacarte de casa, como hoy, que te mentí diciendo que necesitaba ayuda. Mamá, yo estoy bien; ahora vamos a dedicarnos un rato a nosotras, a pasar tiempo útil, tú y yo. —¿Pero, y papá? —¿Le pasa algo a papá? —No, pero la comida… —No me creo que no tengas la comida hecha. —Hay que calentarla, y Nikita… —¡Mamá! No insistas, de verdad… Yo sé que soy “mala”, permíteme ser buena hoy, vamos a descansar… te lo pido… El lunes en el trabajo, las mujeres se compadecen de lo agotadas que están de tanto “descansar”. Y Lina sonríe con picardía, todos saben que Lina es mala, y se marcha bailando, sonriendo a un misterio solo suyo. Por supuesto, todos lo tienen claro: los pensamientos de Lina son, sin duda, muy malos.