Una única petición Vika se enteró por una vecina de que la abuela se había mudado. Siempre la visi…

Una petición

Cristina se entera de que han trasladado a la abuela por la vecina. Cada año, en el día del santo, Cristina la visitaba, compraba una tarta y una bolsa de ciruelas la abuela adoraba las ciruelas. Al llegar al portal, se detiene para sacar el móvil que suena y la llama la vecina del primero:
¿Cristinita? ¿Eres tú? La abuela ya no vive aquí.
En realidad, no era su abuela, sino la abuela de su exmarido. Se conocieron en la universidad, cuando él vivía todavía con la abuela. Cristina temía mucho ese primer encuentro, porque sabía que era una prueba. No tenía padres, solo la abuela, que lo crió desde los cinco años. Pero la abuela la aceptó enseguida, como si fuera familia propia.

Se casaron en el último curso y la abuela les hizo un regalo inaudito: un piso pequeño. Sí, en las afueras de Madrid, en la quinta planta y sin balcón, pero era suyo. La abuela había ahorrado toda la vida, sin querer molestar a los jóvenes.

Cristina nunca había tenido nada propio. El padrastro vigilaba que no comiera más que sus hijos, que no gastase demasiada agua y siempre la reñía por encender demasiado la luz. A los diecisiete, empezó a trabajar de camarera y alquiló una habitación minúscula, parecida a un trastero. No tenía derecho a residencia por tener padrón en la ciudad. Así que ese piso le parecía un palacio.

Vivió poco en él. Un año después de la boda, al llegar antes de su turno para preparar el desayuno a su marido, encontró en su cama a una rubia de nariz respingona. Ella fumaba viendo el techo mientras del baño sonaba el agua. La rubia ni se inmutó, sólo se cubrió con la manta que la abuela les había regalado en Navidad.

Así terminó ese matrimonio de cinco años. Cristina no hizo escenas, el divorcio fue tranquilo. El piso quedó para su ex, ella nunca lo reclamó, aunque la rubia, que acompañaba a su exmarido en todos los trámites, le gritaba: «¡Hazle firmar renuncia, que igual se queda embarazada de algún chófer y quiere quitarte el piso!».

¿Y a dónde ha ido? pregunta Cristina mientras cuelga el móvil.
Pues a tu piso. Los otros van a tener niño, han cambiado de sitio.

Cristina se inquieta la abuela andaba mal tras una fractura de cadera, y ese piso está en la quinta planta sin ascensor. ¿Cómo va a arreglárselas? Cuando Cristina descubrió a la rubia en su casa, justo habían decidido mudarse con la abuela para cuidar de ella y ahora, la abuela va a vivir sola, en un sitio incómodo, sin nadie conocido. Aquí todo el portal la conoce, siempre hay alguien a quien pedir ayuda.

La noticia del niño la hiere también su ex no quiso tener hijos con ella, decía que primero había que vivir para sí mismos.

Gracias, Carmen.

Cristina camina hacia la parada y espera el autobús, cuarenta minutos agarrada a la barra oxidada y sujetando la tarta.

Volver al piso donde creyó durante un año ser la persona más feliz del mundo le entristece. Camina por la ruta conocida, observando los pequeños cambios una nueva tienda, un solar cerrado… En el patio han puesto un parque infantil, y un niño de unos seis años juega en un charco descalzo.

¡Estoy en la playa! anuncia alegre.

Cristina sonríe y saca una chocolatina del bolsillo.

¡Toma, Robinson!

Por supuesto, la abuela finge estar bien y dice que fue idea suya.

Fernando vendrá a comprarme comida y, si hace falta, me lleva al hospital explica.

¿Cuándo vino la última vez? pregunta Cristina.

Pues ayer mismo.

Cristina sabe que miente, el cubo de basura está lleno y el pan duro como piedra.

Voy al supermercado propone , me he olvidado el queso, y lo necesito.

Eso sí que es mentira.

La abuela trata de disuadirla, pero Cristina insiste. Y cuando se va, deja el paraguas a propósito para volver pronto y hacer otra visita al supermercado. Al principio la abuela se resiste, dice que no hace falta y que Fernando viene, pero cuando Cristina cae enferma en otoño y falta una semana, la abuela la llama para pedirle, con vergüenza, que vaya a verla.

Ir a menudo es complicado, así que Cristina encuentra soluciones: acuerda con el niño del charco, que por cinco euros a la semana le saque la basura cada día. La comida la pide por entrega a domicilio, compra un smartphone a la abuela y le enseña a usar la aplicación. Fernando decía que la abuela no se arreglaría, pero sí lo hizo. Cristina la visita una vez por semana, a veces más, a veces menos. La abuela parece olvidar que Fernando fue el marido de Cristina, presume del nieto, se enternece con los vídeos que Fernando le manda al teléfono nuevo.

¿Te han traído al bisnieto? pregunta Cristina.

¿Qué va?, es muy pequeño aún.

Para el primer cumpleaños sí lo trajeron la abuela le pidió retirar cien euros de la tarjeta para el regalo. Así Cristina sabía cuándo venían en el cumpleaños de Fernando, el del niño, en Navidad y otra vez en abril, seguramente el de la rubia. Para cada ocasión, la abuela retiraba una cantidad generosa para regalos.

A Cristina también le intenta dar dinero, pero ella no acepta.

Me enfadaré mucho contigo le dice.

Un día la abuela le dice:

Vale. Pero entonces prométeme que concederás sólo una petición. Y no te molestaré más con el dinero.

¿Cuál?

Ya te lo diré.

Cuando aparezca, pues aparezca. Cristina está de acuerdo.

Cuando Pablo llega a su vida, la abuela es la primera en saberlo. Cristina apenas habla con su madre ella bebe junto al padrastro y no hace más que insultarla, llamándola fracasada.

Dejaste escapar a un hombre con piso propio, ¡hay que ser tonta! ¡Así estarás siempre en tus trasteros!

Pablo no tenía piso, pero prometió conseguir uno. Era cinco años menor, Cristina tardó en aceptar sus avances pero finalmente se rindió. Era amable y alegre, y su familia aceptó a Cristina de inmediato. Vivían en una casa en las afueras, y además de Pablo mayor, había cinco hermanos más.

No me atreví con una séptima hija confiesa su madre con una sonrisa triste . Esperaré nieta. ¿Tú quieres hijos, o eres de esas mujeres de carrera?

Sí quiero admite Cristina.

Pues de vosotros espero nieta, Pablo es el más serio, los otros aún son unos pillos.

Se casaron modestamente, sin fiesta, y con los ahorros hicieron un viaje. Cristina sufría por dejar sola a la abuela, pero no podía hacer nada.

Y su preocupación no era en vano. Nadie sabe cómo pasó quizá se sintió mal y tuvo que pedir ayuda, o quiso bajar la basura… La encontraron fría en la escalera.

Cristina sabe que no debe llorar ni sufrir mucho acababa de hacer el test y estaba tan contenta, lista para contarle a la abuela… Pero ¿cómo no llorar ni sufrir? Si no hubiese marchado, nada habría pasado. Ni siquiera llegó al funeral, Fernando jamás le avisó aunque sabía que ella seguía en contacto con la abuela. Sin embargo, no le llamó para reclamar ni discutir.

Pocos días después la mujer de Fernando la llama.

¿Te crees la más lista? ¡Iremos a juicio a demostrar que estaba demente cuando lo escribió!

Cristina no entiende nada. La rubia grita, la insulta y sólo al final Cristina comprende que habla de un piso.

Al día siguiente la llama el notario, la invita a que revise el testamento. Resulta que la abuela le ha dejado una carta.

Cristina lee la carta con lágrimas. La abuela le dedica palabras increíbles, le agradece tanto que Cristina se siente incómoda nunca hizo nada por agradecimiento, sino porque la quería como una abuela propia. No tenía a nadie más a quien querer. «Esta es la petición de la que te hablé: acepta este piso como regalo, no tengo otra forma de agradecerte».

Cristina entiende que habla del piso donde vivía la abuela, pero el notario aclara que es el de dos habitaciones donde vive Fernando y su esposa. El de una habitación es de Fernando, la abuela se lo regaló a él.

Cristina pide tiempo para decidir y lo habla todo con Pablo. No quiere quedarse con el piso, no quiere amenazas ni perder a su hijo por esto. Pero tampoco puede rechazar la petición de la abuela. Lo discuten mucho y llegan a un acuerdo.

Convocan a Fernando y a su mujer al notario, tras consultarlo antes. El notario dice que Cristina no es muy lista, pero no discute. La esposa de Fernando se lanza contra Cristina y casi la golpea si Pablo no está allí. La insulta y la amenaza.

¡Cállate! grita de pronto Fernando . Ella se lo ha ganado, cuidó a la abuela tres años.

Cristina se queda sin palabras, pensaba dar un discurso a Fernando.

Aquí no hay nada que discutir dice él sin mirar a Cristina . Movemos nuestras cosas y dejamos el piso libre.

Entonces Cristina expone su plan. Que no quiere arruinarles la vida, que le basta el piso pequeño en las afueras. Que con el notario han arreglado cómo hacer el papeleo y sólo falta el consentimiento de Fernando.

Por primera vez él la mira. Sus ojos parecen culpables.

Su esposa se calma y empieza a pedir café y galletas porque está cansada, podría haberle avisado antes, no molestar a la gente.

Cristina tiene una niña y la llama Sofía, como la abuela. ¡La madre de Pablo está que no cabe de alegría! Vendrán más nietas, pero Sofía será siempre la preferida…

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Una única petición Vika se enteró por una vecina de que la abuela se había mudado. Siempre la visi…
Vacaciones sin horarios En la cocina zumbaba la campana extractora y Andrés releía por tercera vez el mensaje en el chat familiar. «¿Cómo vais, ya preparando? Nosotros, como siempre, sepultados de ensaladas», escribía la prima de su mujer y añadía un emoticono sudoroso. Dejó el móvil sobre la mesa, junto a la tabla de cortar. En ella reposaba una solitaria zanahoria. No pensaba pelar más. —¿Otra vez recuento de picadillo? —preguntó Nadia, asomándose desde la cocina con una pinza en la boca. Colgaba las toallas lavadas en el radiador para que no estuvieran húmedas en la fiesta. Andrés asintió y señaló la pantalla: —Ya llevan tres barreños de ensaladilla y una lubina rellena. Adjuntan pruebas fotográficas. Nadia retiró la pinza, echó un vistazo y sonrió de lado: —Cada casa con su vicio. Lo decía tranquila, pero Andrés notó tensión en su voz. No era para menos: 28 de diciembre, siete de la tarde, y sobre su mesa no había ni las habituales montañas de menús, ni el calendario de compras, ni el planning para recibir y llevar gente. El año anterior por estas fechas ya corrían por el hipermercado, discutiendo si hacía falta otro rollo de carne y regañando porque Andrés olvidó pedir el taxi para la tía. El anterior fue una maratón de colas, brindis y fregoteos hasta las tantas. Cada vez Nadia decía que el siguiente año sería distinto, pero nunca ocurría. Aquel diciembre la conversación llegó en el coche, aparcados frente al portal. Andrés recordaba cómo se quedaban sentados en el frío, mientras, desde el asiento de atrás, se escuchaba el ronquido suave del perro agotado de tanto viaje al pueblo. —No quiero pasar más así —dijo Nadia con la frente apoyada en el volante—. Estoy harta de recibir la fiesta en la cocina. Andrés se quedó callado, mirando las luces de la guirnalda en la ventana del edificio. Él también estaba cansado: de llamadas obligatorias, de visitas «breves» que duraban hasta el alba, de organizar la diversión de otros. —Vamos a no hacerlo —dijo él—. Este año sin maratón. Al principio lo hablaron con cautela. Quizás reducir gente. Pedir parte de la cena a domicilio. Nadie, de pronto, suspiró: —¿Y si no invitamos a nadie? Lera, por supuesto. Y mis padres, solo un día, nada más. No le sorprendió tanto la idea como el tono: como si propusiera algo prohibido. —¿Y si a nadie? —respondió él—. Llevamos los regalos a los padres el 31, nos quedamos dos horas. Y la noche, los tres. Nadia tardó en responder, luego asintió. En ese momento parecía un juego. Ahora, a tres días de las fiestas, el juego era real. —Mamá, papá —Lera, su hija de veinte años, los llamó desde el pasillo—. No encuentro mis botas. —Mira bajo la mesilla —contestó Andrés—. Las tiraste ahí ayer. Lera apareció en la cocina, en un calcetín de lana y móvil en mano. —Ya está —sonrió—. Oye, seguro que nadie viene en Nochevieja, ¿no? A mi amiga le dije que no podía ir, que es día familiar. —Familiar será —respondió Nadia—. Pero sin invasión. —¿Significa que estaré sola con vosotros dos? —Lera se hizo la escéptica—. ¿No me obligaréis a ver el especial de Nochevieja? —Ni nosotros vamos a verlo —dijo Andrés—. Plan: no hacer nada. Programa completísimo. Lera resopló, se puso el abrigo y ya con la bufanda, preguntó: —¿La abuela sabe que no invitáis a nadie? —Lo sabe —suspiró Nadia—. El abuelo también. Dicen que es raro, pero lo superarán. —¿Y la tía Concha? —insistió Lera. —De momento, sigue escribiendo sobre la lubina —informó Andrés sombrío. Lera se rió, saludó y salió dando un portazo. El perro, dormitando en la alfombra, levantó la cabeza y volvió a tumbarse. —Pues nada —dijo Andrés mirando la zanahoria—. Es verdad que lo vamos a hacer. Nadia no contestó enseguida. Se acercó a la ventana y descorrió la cortina. Fuera ya colgaban farolillos, niños deslizándose por el montículo de nieve, padres en plumíferos cambiando de pie. —De verdad lo hacemos —repitió ella en voz baja—. Y me da hasta miedo. La mañana del 31 no empezó con despertador. Andrés despertó solo, ya amaneciendo, sorprendido por el silencio. Otros años a esas horas la cocina era un hervidero de ollas y llamadas de cuándo llegar. Esta vez solo se oía el reloj. El cuarto de Lera a oscuras, la puerta cerrada. Nadia dormía a su lado, con la nariz bajo la manta. Andrés se estiró, miró el móvil. Un par de correos de trabajo, ya sin prisa. Ayer todos se deseaban «descansar aunque sea un poco», aunque planeaban acabar informes hasta el último minuto. Se levantó, se puso el batín y fue a la cocina. Café, tostadas, queso. El día anterior Nadia había dejado una nota: «Menú: ensaladilla, pescado, algo caliente sencillo. Ya». La nota pegada en la nevera, con un imán de la costa. Andrés coció huevos, los peló, cortó embutido y pepinillos. Tardó menos que otros años en solo hacer la lista de la compra. Al mezclar todo en una fuente grande, le dio un vuelco. La fuente parecía vacía. Antes elegían la más grande «por si acaso y que sobre». Ahora «todos» eran tres. Se sorprendió cogiendo más embutido, y detuvo la mano. —No —dijo en voz alta—. Suficiente. —¿Para quién suficiente? —preguntó Nadia apareciendo, despeinada y en batín. —Para nosotros. Ensaladilla. No hago reserva para un regimiento. Ella se acercó a mirar y frunció el ceño: —Parece… poco. —Somos tres —recordó él. —Sí, pero… —ella removió con la cuchara, como comprobando cuán profundo llegaba—. ¿Y si alguien se presenta? —Acordamos que esta vez no. Negó con los hombros, se sirvió café. —Sabes —apoyándose contra la mesa—, toda la noche he pensado que mamá llamará al final y querrá pasarse. Y no voy a saber decirle que no. —Llamará —aceptó Andrés—. Y le dirás que vamos mañana, como acordamos. Nadia suspiró y bebió. —Vale. Probamos. Al mediodía montaron en el coche con bolsas de regalos y una tarta que Nadia horneó «por si acaso». Cuarenta minutos hasta los padres, con Andrés bromeando sobre atascos y Lera enseñándoles memes de «locura navideña». En la casa de los padres, Nadia se fue directa a ayudar en la cocina, pese a habérselo prohibido. Andrés y su suegro brindaron con anís, charlaron de política y del precio de la gasolina. La madre de Nadia murmuraba que «ya no es igual» y miraba el reloj cuando se recordaba que debían irse pronto. —¿Cómo que celebráis en casa, solo los tres? —preguntó cuando se ponían el abrigo—. ¿Y Concha con los críos? —Concha celebra en su casa —dijo Nadia ajustando la bufanda—. Queremos hacerlo diferente. —Diferente, diferente… —refunfuñó—. Antes todos juntos, era más alegre. El viejo sentimiento de culpa subió por dentro. Casi se le escapó un «vale, venid esta noche», pero Andrés, como adivinándolo, le puso la mano en el hombro. —Mañana volvemos —dijo él—. Y nos quedamos tranquilos. Hoy queremos quedarnos. La madre les miró, luego a Nadia, y suspiró. —Vosotros veréis. No os quejéis luego si estáis solos. En el coche de vuelta Nadia se quedó callada. Lera chateaba riendo con los mensajes de voz de las amigas. —Mamá —dijo guardando el móvil—. Debaten si es mejor en casa o de fiesta. Una dice que la familia es sagrada, otra que hay que vivir la noche al máximo. ¿Y tú qué opinas? —Que lo sagrado es no acabar desmayada de agotamiento, nariz en la ensaladilla —refunfuñó Nadia. —Yo opino —añadió Andrés— que el año que quieras irte de fiesta, lo haremos. Sobreviviremos. Lera soltó una carcajada: —Ya veremos. Este año os aguanto, el próximo quién sabe. A las ocho la casa estaba silenciosa y extrañamente espaciosa. Tres platos sobre la mesa, ensaladilla en fuente modesta, pescado, pollo asado, una botella de cava. La guirnalda parpadeaba, pero no como en el salón familiar. —Parece… vacío —dijo Nadia arreglando servilletas. —Es normal —contestó Andrés—. Nos falta ruido. Lera apareció en vaqueros y jersey, sin vestido de gala como siempre preparaba Nadia. —¿Hay código de vestimenta? —dijo girándose—. Pensaba que me obligaríais a arreglarme. —El código es: como quieras —dijo Andrés. —Vaya —se sorprendió Lera—. Qué relajados os veo. Se sentaron a cenar. La tele estaba puesta pero sin volumen alto ni galas musicales. Andrés buscó una película antigua que les gustaba en la universidad. —Sin show interminable —propuso—. Mejor algo tranquilo. —¿Y las campanadas? —preguntó Lera. —Eso sí —dijo Nadia—. Yo no soy tan radical. Cenaron, charlaron. Lera contó del profesor que mandó como deberes «pensar en el futuro» y todos discutían qué demonios significaba. Nadia se dio cuenta de que no se levantaba cada cinco minutos a servir algo. Andrés disfrutaba no tener que hacerse sitio para el siguiente invitado. A las nueve llamó Concha. —¿Cómo vais? —preguntó—. Aquí la casa a rebosar, los niños desatados, no caben las ensaladas. Qué pena que no estéis. Está muy animado. Nadia, con móvil en mano, miraba la mesa pequeña, a Lera enseñando un vídeo a su padre y sintió el clic desagradable. —Aquí también estamos bien —respondió—. Este año diferente. —Ya —notó el fastidio en la voz de Concha—. Bueno, no os molesto. Felices fiestas. Al volver a la mesa, a Nadia ya no le salían las bromas. Dentro revoloteaban las frases: «qué pena que no estéis». —¿Todo bien? —preguntó Andrés cuando Lera fue por zumo. —Bien —respondió demasiado rápido Nadia—. Solo… raro. A las diez y media el móvil vibró de nuevo. El chat familiar: fotos de mesas, niños con espumillón, mensajes «qué pena que no vinisteis», «sin vosotros no es igual». Alguien mandó una foto antigua, ellos dos tras los parientes, cansados pero sonrientes. Nadia se quedó mirando la foto y sintió el nudo. Un pinchazo en el pecho y los ojos húmedos. —Lo he estropeado todo —soltó—. Ellos allí juntos, y nosotros… —También juntos —dijo Andrés suave. —Pero no es igual —se levantó brusca—. Mira qué feliz parecen. Nosotros aquí, los tres, como si no nos hubieran invitado. —Nos invitaron —recordó él—. Decidimos no ir. —Igual nos equivocamos —dijo nerviosa, repasando la mesa—. Igual ha sido un error. Voy a escribir que vamos. Aún llegamos. —Mamá —Lera volvió con el zumo y se quedó en la puerta—. ¿Qué pasa? —Nada —mintió Nadia, ya con voz quebrada—. Chorradas. Cogió el móvil, abrió el chat y empezó a escribir: «Al final vamos, si no es tarde…» Con dedos temblorosos. Andrés la miró y vio que estaban al borde de desandar lo andado. Mañana despertarían agotados, otra vez la fiesta para los demás. —Nadia —se acercó y le cogió la muñeca con suavidad—. Espera un segundo. —Déjame —pidió sin mirar—. Solo quiero preguntar si les parece bien. Quizá nos esperan. —Nos esperan todos los años —insistió él—. ¿Tú qué esperas? Lera aguardaba en silencio, abrazo al paquete de zumo, primero desconcertada, luego firme. —Mamá —dijo—. La verdad, me alegro de estar en casa. No quería decirlo por no hacer daño a la abuela, pero estar en esos banquetes me pesa. Cada año pienso cuándo podré escabullirme. Nadia la miró. —¿De verdad? —De verdad —dijo Lera, encogiéndose de hombros—. Os quiero. Y a la abuela, a todos. Pero cuando es obligación, quiero huir. Hoy, en cambio, es tranquilo. Nadia dejó el móvil sobre la mesa. La pantalla mostraba el mensaje sin acabar. —Me da miedo ser… aparte —confesó—. Que nos dejen de invitar y quedemos solos. —No somos extraños —dijo Andrés—. Solo no tenemos que estar siempre. Se puede estar en casa, a veces. Lo decía calmado, pero también sentía el mismo miedo: quedar fuera del guion familiar, no encajar. Pero él ya lo había asumido. —Propongo esto —sugirió—. Hoy nos quedamos. Mañana, vemos si queremos ir con alguien. No «porque toca», sino porque apetece. Lera asintió. —Y el próximo año decidimos antes adónde queremos ir —añadió—. No por inercia. Nadia se pasó la mano por la cara, respiró hondo. —Vale —aceptó—. Hoy nos quedamos. Borró el mensaje, bloqueó el móvil y lo dejó boca abajo. —Aun así siento culpa —confesó—. Como si abandonásemos a alguien. —No se pasa en una noche —respondió Andrés—. Son muchos años de costumbre. —¿Puedo decir una cosa incómoda? —dijo Lera—. A lo mejor no solo empujabais a todos, sino que os empujaban a vosotros. Podíais decir «basta» hace diez años. Nadia sonrió entre lágrimas: —Gracias, capitana obvia. —De nada —replicó Lera seria. Volvieron a la mesa. Quedaba una hora para la medianoche. La tele cambiaba de espectáculo, pero ya nadie prestaba atención. —¿Jugamos a algo? —propuso Andrés—. Así no miramos el reloj. —¿Cartas? —se animó Lera. —Pues cartas. Barajaron, discutieron las reglas, rieron cuando Lera hacía trampas. Nadia notó que la risa era sincera, no solo amable para que nadie se aburriera. Sí pusieron las campanadas. Brindaron, desearon salud y… descanso. La palabra sorprendió, pero era perfecta. —Quiero que este año aprendáis a descansar —dijo Lera, alzando su vaso de zumo—. Y yo también. —De acuerdo —dijo Andrés. —Vamos a intentarlo —añadió Nadia. Los primeros días de fiesta pasaron lentos. De verdad se quedaron durmiendo hasta las diez, a veces once. Andrés leyó por fin ese libro olvidado, tirado en chándal sobre el sofá. Nadia rebuscó fotos antiguas en el portátil, pero no para hacer un post apresurado, solo por gusto. Lera se iba a pasear con amigas o se quedaba viendo series y dibujando en su tableta. A veces los tres salían juntos, caminaban al parque, donde los niños se tiraban por el hielo y los mayores tomaban café en vaso de cartón. Un día Andrés notó que estaba… aburrido. No como en una reunión, sino distinto. Demasiada calma, pocas tareas. Se acercó a la ventana, vio los chavales lanzando fuegos artificiales a pleno día y sintió esa inquietud de hacer algo mal, desaprovechar el tiempo. —Nadia —llamó—. ¿Vamos a algún sitio? Al centro comercial, al cine. Me parece que… estamos atascados. Nadia alzó la vista del ordenador. —No quiero ir al centro, hay mucha gente. Al cine sí, pero hoy no. Justo ahora disfruto sin tener que hacer nada. —Sin hacer nada… —repitió Andrés—. ¿Y si todo el tiempo no hacemos nada útil? —¿Qué consideras útil? —preguntó ella. —No sé —se rascó la cabeza—. Poner orden en el balcón. Ir a ver a mis padres. Visitar a tu tía. Empezar la reforma del baño. —Reforma en vacaciones, eso sí es fuerte —rió Nadia—. A tus padres iremos. No es que tenga manía a la gente. Es que no quiero correr siempre. Andrés sintió la irritación subirle. —No sé estar tumbado —dijo—. Me siento vago. —Trabajas todo el año —contestó ella suave—. Puedes una semana no ser eficiente. —Eso es fácil de decir —gruñó y se fue a la cocina. Allí empezó a ordenar la caja de bolsas por tamaños. A los cinco minutos se dio cuenta de lo absurdo y se rió. Pero la inquietud seguía. Por la tarde miró la red social. Amigos en pistas de esquí, en el extranjero, en saunas con ramas. Todos con pie de foto: «Vacaciones activas», «Nada de sofá». Andrés se sorprendió enfadado. Con ellos, consigo mismo, por querer competir. —¿Por qué esa cara? —preguntó Lera mirando la pantalla. —Mira —le enseñó un par de publicaciones—. Ellos viven, y nosotros… —¿Y nosotros qué? —le interrumpió—. También vivimos. Pero distinto. Pensó y añadió: —¿Quieres que te enseñe a no mirar donde solo hay motivo para compararse? Sonrió él: —Hablas como si fuese un abuelo. —Vosotros también nos enseñáis algo —replicó Lera—. Yo ya sé que no hay que tomar café a partir de las seis. Le quitó el móvil y scroll arriba-abajo. —Mira —dijo—. Uno en la montaña. Bien, pero llegará agotado. Otro en la sauna, qué calor. Pero tú ahora en casa, en pantalón blando, y sin prisa. Eso también es ventaja. —Lo dices como si fuera un logro —resopló él. —Para vosotros sí lo es —respondió Lera—. No sabéis relajaros. Andrés quiso rebatir, pero no encontró argumento. Al día siguiente hubo bronca, pequeña pero incómoda. Andrés enganchado al serial toda la mañana. Nadia queriendo ordenar todo lo pendiente. Al fin estallaron. —Llevas todo el día en la tele —le recriminó ella—. Se te van a cuadrar los ojos. —Y tú todo el día moviendo cosas —replicó sin mirar—. ¿Eso es más productivo? —Al menos avanzo. —Yo también hago algo. Descanso. —Eso no es descanso —saltó ella—. Es evasión. Paró el serial y se giró. —¿Y tu orden no es evasión? —la desafió—. No puedes sentarte y no hacer nada. Siempre buscas qué mejorar. Se quedaron callados, mirándose. En ese silencio se notó que ambos veían en el otro el reflejo de sus temores. —Vale —cedió Nadia, bajando los brazos—. Media jornada tú ves tu serie, media no toco nada. Nadie se queja. —De acuerdo —asintió él—. Y añadimos que hacemos algo juntos cada día. Da igual qué. —Salir a pasear —ella sugirió—. O ver una película. —O juegos de mesa —propuso Lera desde el pasillo. Resulta que había escuchado todo. —Voto por juegos. Así salió la primera norma de las vacaciones. No borró costumbres viejas, pero sí dio margen. Andrés vio series sin culpa; Nadia a veces se tumbaba con él, sin pensar en qué mandar hacer. Un par de días después visitaron a los padres de Andrés. También había bullicio, pero menos. Los padres mayores, menos visitas. Pasaron unas horas, comieron tarta, hablaron de tiempo y salud. —¿Cómo es que estáis tan libres este año? —preguntó el padre mientras servía té—. Antes todo programado. —Queríamos dejar aire —contestó Andrés. —Bien hecho —apoyó la madre, inesperadamente—. Siempre lleváis todo encima. Descansad de verdad. Andrés se sorprendió. Esperaba críticas y recibió comprensión. Lo compartió con Nadia en el coche. —¿Ves? —le dijo—. No todos creen que traicionamos la tradición. —Igual soy yo la que lo ve así —admitió ella—. Demasiados años en el guion para salir de golpe. —No tenemos que salir de golpe. Escalonando. Asintió. Los días restantes vivieron, efectivamente, por etapas. Uno entero en casa: leer, cocinar sencillo. Otro «excursión» por la ciudad: paseo por las calles iluminadas, café en bistró donde nadie esperaba ni despedía. —¿Sabes? —dijo Nadia al sentarse con chocolate caliente—. Me he dado cuenta que me gusta no tener plan cada día. Por la mañana pienso qué quiero, no qué debo. —¿Y qué deseas hoy? —preguntó Andrés. —Hoy… nada especial. Solo caminar a tu lado. Sonrió él. —Yo quiero no reprocharme que no pasa nada especial. —Eso es más complicado —notó ella. —Pero se puede entrenar. Miraron a los transeúntes. Algunos corrían con bolsas, otros se tomaban fotos junto al árbol, otros llevaban al niño agotado. Cada uno su propia fiesta. El último día de vacaciones amaneció claro y frío. Lera salió con una amiga, prometiendo volver antes de cenar. La casa, especialmente tranquila. —¿Te apetece ir al parque? —propuso Andrés—. Sin perro, sin nadie. Solo andar. —Apetece —respondió Nadia. Se abrigaron, salieron. La nieve crujía, el aire picaba. En el parque menos gente que al principio de enero. Patinadores, algún carrito. Anduvieron, a ratos en silencio, a ratos con frases breves. El silencio no pesaba. Nadia pensaba en que mañana volverían los correos, las llamadas, los «ayúdame, organiza». Pero sentía un raro sosiego. —Pensaba —confesó sentándose en el banco— que si este año no hay gran fiesta, dentro de mí algo se rompería. Que dejaría de ser… buena hija, buena anfitriona. —¿Y ha pasado? —preguntó Andrés. —Nada roto —sonrió ella—. Estoy bien incluso sin eso. —Yo pensaba que si no era útil, sería… prescindible —compartió él—. Pero se puede estar en el sofá y ser valioso. Aunque solo para ti y para Lera. —Para Lera, sobre todo —apuntó Nadia—. Ella ve todo. Anduvieron un poco más y se sentaron de nuevo. Andrés se quitó un guante y le cogió la mano. —Prometamos algo —pidió él—. El próximo año no invitamos «por defecto». Primero vemos qué queremos. Luego, ya intentamos encajar con los demás. —Vale —aceptó ella—. Y si me entra el pánico y empiezo a invitar a todos, me frenas. —Y si yo apunto a todo evento, me frenas tú. —Hecho. Se quedaron un rato; luego volvieron a casa. El portal olía a abeto y mandarina. Alguien puso música, no demasiado alta. En casa, Andrés puso el hervidor, sacó galletas. Nadia encendió una vela en la ventana, no por decoración, sino por costumbre de invierno. —¿Crees que a partir de ahora será siempre así? —preguntó ella sirviendo el té—. Sin carreras. —No lo sé —dijo él sincero—. A lo mejor otro año queremos juntar a todos. Pero, creo, la diferencia es que lo decidiremos nosotros, no será por obligación. Ella asintió. Seguía un poco inquieta, pero ya no era la inquietud la que mandaba. Por la tarde volvió Lera, con la nariz roja y una amplia sonrisa. —La madre de mi amiga se fue al balneario, los padres le dejaron una nota: “Hemos decidido descansar. Ya eres mayor, apáñate tú sola”. Se enfadó al principio, pero dice que mola. —Lo ves —dijo Andrés—. Todos aprenden. —Yo también lo hago —añadió Lera—. Me gusta cuando no estáis corriendo, sino en casa. Aunque discutáis por la tele o las bolsas. Nadia rió. —Intentaremos ser más “simplemente en casa” —prometió ella. Se sentaron los tres en el sofá, pusieron una peli elegida por Lera. El té enfriándose, las galletas desmenuzadas en el plato. Fuera, los últimos fuegos artificiales dibujaban la noche sin tapar las risas suaves. La fiesta que temieron perder no estaba donde más ruido había. Estaba en esa escena sencilla: tres personas que se permitieron descansar juntas, sin demostrar a nadie cómo se celebra el año nuevo. Y era suficiente.