Hoy he vuelto a pensar en los errores que he cometido en mi vida, pero el peor de todos sigue aquí, sentado a mi lado, y no sé cómo salir de esta situación. Tenía 25 años cuando me casé con un chico llamado Andrés. Él era dos años mayor que yo. Por aquel entonces, me parecía casi un príncipe sacado de un cuento, siempre tan atento y galante.
Me regalaba flores todo el tiempo, me sorprendía con detalles, cargaba con mis bolsas pesadas, nunca discutíamos y cualquier problema lo resolvíamos hablando con tranquilidad. Nunca vivimos juntos antes de casarnos; ninguno de los dos creía en eso, nos parecía algo impropio. Así que nos casamos a la antigua usanza. Mis padres nos dieron euros para la boda, pero la cantidad no era suficiente para comprar una vivienda. Yo tampoco quería alquilar, ¿para qué pagar a un extraño y tener que aguantar sus opiniones sobre nuestro modo de vida? En esa época, la madre de Andrés nos propuso mudarnos a su piso. Era un apartamento en Madrid con dos habitaciones, ella se sentía sola y había espacio de sobra. ¿Por qué no estar allí?
Pensé que era una buena idea. Su madre era una mujer amable, así que fue sencillo encontrar el modo de convivir. Pero nada más mudarme tras la boda, empecé a descubrir mucho más sobre mi esposo. Resulta que su madre todavía lo veía como un niño, y cuando vivía con ella no hacía absolutamente nada en casa. Hasta el punto de que ella le lavaba los calzoncillos y los calcetines, siendo él ya un hombre hecho y derecho. Eso no es normal, lo tengo claro.
Andrés solo iba a trabajar y se ocupaba de sus cosas. Nada más. Al empezar a convivir, todas las labores domésticas pasaron automáticamente a mis manos. Ahora tenía que cocinar para todos, limpiar, lavar la ropa y planchar. ¿Era eso lo que quería? A ver, su madre no interfería en lo que hacía ni entraba en la cocina cuando yo cocinaba, pero el hecho de que nunca quisiera ayudarme me hacía sentir como si estuviera en su familia para servirles.
Después llegaron aún peores noticias. Un día empezamos a oler a quemado en el salón, y descubrí que una toma de corriente se estaba incendiando. Apagué el fuego y luego le pedí a Andrés que cambiara la vieja por una nueva. Para él parecía un problema de física cuántica. Descubrí entonces que mi marido no sabía ni cambiar una toma, y cuando hubo que cambiar la bombilla se negó por miedo, diciendo que él no podía hacerlo. Así que subí yo al taburete y la cambié. En el fondo, he comprobado que Andrés no sabe hacer nada, y lo peor es que tampoco quiere aprender. Él piensa que es mejor llamar a un experto y pagar, pero su sueldo no da para que otros estén solucionando todo.
Lo que más me irrita es cómo su madre lo trata siempre como si tuviera siete años, y él le responde tímidamente, llamándola mamá como un crío.
Andrés, ¿te has puesto los calcetines? ¿Te has cambiado los calzoncillos? Andrés, ¿te has lavado bien? Escuchar esas conversaciones me revuelve el estómago. Es un adulto, y su madre le pregunta si se ha cambiado de ropa interior.
La verdad es que deseo divorciarme, pero ¿qué haré entonces? No tengo una casa propia, el dinero que me dieron mis padres ya lo he gastado. No sé cuánto tiempo más puedo soportar esta situación, pero siento que no puedo aguantar ni un día más rodeada de tanto silencio y sumisión.
