Hace diez años que vivo fuera de España y, sinceramente, no quiero volver a Madrid. No importa que allí residan mis hijos y mis nueras.
No, no soy ese tipo de madre cruel que abandonó a sus hijos para que se las apañaran solos. Os pido que saquéis unos minutos y leáis mi historia hasta el final, y luego decidáis lo que pensáis. Solo me defenderé con una frase: solo Dios puede juzgarme.
¿Por qué me fui de mi país? La respuesta es clara: el dinero. Mi esposo nos dejó hace mucho tiempo, y me quedé sola con dos hijos, mellizos, a los que saqué adelante como pude. No quiero narrar su infancia; es difícil recordar aquel periodo. No había dinero suficiente para ropa ni comida.
Fue entonces cuando vino a verme mi amiga de toda la vida, la madrina del mayor, que llevaba tiempo trabajando en el extranjero. Me ofreció la misma oportunidad.
No lo dudé ni un instante. Mis hijos acababan de terminar el instituto, eran ya jóvenes adultos, capaces de cuidarse solos.
Allí me acogieron bien desde el primer momento.
Cada noche los llamaba por teléfono. Pero ellos solo preguntaban por el dinero:
¿Puedes mandarnos algo de dinero?
Ya os hice la transferencia ayer. ¿Dónde está?
Pues hemos comprado comida y pagado los recibos. ¿Para qué preguntas?
No sabía que mi amiga escuchaba todas nuestras conversaciones.
Tus hijos no te valoran. Ya son mayores, deberían buscar un trabajo. Cuídate y no tengas que lamentar esto me aconsejaba.
No hice caso a sus palabras. Después de todo, ella ni marido ni hijos tenía. ¿Cómo iba a saber lo que es vivir así?
Hace tres años falleció. Pensé que era el momento de regresar a casa.
¡Anda! ¿Por qué estás aquí? dijo mi hijo al abrirme la puerta.
¿Así saludas a tu madre? le respondí en broma.
La alegría duró poco. Resulta que llevaba un año viviendo en nuestro piso la novia de mi hijo. Me miraba mal y ni siquiera me dio los buenos días.
¿Va a quedarse aquí mucho tiempo? murmuró ella.
No lo sé, pero espero que se marche pronto.
No quiero que nadie más viva aquí salvo nosotros.
En resumen, parecía que esa chica quería mandar en mi casa. Y el mayor, para colmo, se había ido de viaje con los amigos así que por eso me pedía dinero constantemente.
No aguanté ni una semana. Todo en el piso me resultaba ajeno, como si ya no tuviera nada allí. Ni siquiera podía dormir tranquila en mi propia cama. Por cierto, los jóvenes me relegaron al salón y ocuparon mi dormitorio.
La chica me culpaba de todo del vaso, de caminar alto, incluso de ir al baño por la noche. Para rematar, echó mis recuerdos familiares a la basura viejos álbumes, el libro de recetas de mi abuela y quería llevar mis joyas al empeño.
¡No quiero esos trastos en casa! Y mi hijo la apoyaba siempre.
Me enojé, hice la maleta y compré mi billete. Nadie me quiere ni me necesita allí. Solo soy un estorbo para todos.
Desde entonces han pasado diez años. Mis hijos apenas me llaman. No les interesa cómo estoy. Hijos es solo una palabra. Espero, al menos, encontrar aquí mi propia felicidad.
Hoy he aprendido que el amor no depende de los lazos de sangre, sino del respeto. Y a veces, la felicidad está donde menos lo esperas.
