Me crié con mi abuela, pero ahora mis padres han decidido que debo pagarles una pensión alimenticia.

Mira, te voy a contar algo que me ha hecho pensar mucho últimamente. Mi familia y yo vivimos cada uno en ciudades distintas en España, y llevamos más de veinte años sin vernos. Mis padres siempre han llevado una vida bastante bohemia, dedicándose al arte y cantando en un coro. Su vida ha sido prácticamente una peregrinación constante.

Cuando cumplí cinco años, empecé a vivir con mi abuela Carmen. Ella lo hizo para que fuera más sencillo cuidarme, así que terminamos mudándonos juntas a casa de unos familiares en Salamanca. Al principio, mi madre y mi padre venían a vernos un par de veces al año, a veces hasta tres. Pero con el tiempo esas visitas empezaron a escasear, y luego simplemente dejaron de venir. En algún momento dejé de pensar en ellos y finalmente el contacto desapareció por completo.

Ya universitario en odontología, me casé en tercero de carrera. Ahora, junto a mi marido Javier, tenemos nuestra propia clínica dental en Madrid y nos va bastante bien, la verdad. Hace un año, de repente reaparecieron mi padre y mi madre. Empezaron a llamar a la clínica porque ni siquiera tenían mi número de móvil. Cuando hablábamos, básicamente se pasaban el rato lamentándose de sus vidas.

Yo escuchaba todo lo que tenían que decir, pero siempre les recordaba que ellos mismos decidieron dejarme al cuidado de la abuela Carmen, que había hecho lo que estaba en su mano para sacarme adelante. Alguna que otra vez enviaban unos euros a la abuela, pero casi siempre vivíamos de su pensión. Me lo decía mucho y yo lo entendía, porque nos tocaba apretarnos el cinturón para cualquier cosa.

En el instituto, me esforcé bastante para poder tener algo propio y comprarme la ropa, incluso trabajé de auxiliar nocturno en un hospital. Ahora siento que mi vida es mía y la de mis padres es suya, cada uno con su destino y sus decisiones.

Cuando se dieron cuenta de que no iba a ayudarles económicamente, empezaron a amenazarme con reclamarme pensión alimenticia. Esas palabras me terminaron de alejar de ellos. Si antes aún dudaba si ayudarlos o hacer algún gesto, ahora ya no quiero saber nada. ¿Tú qué opinas? ¿Crees que estoy haciendo bien o debería apoyarles después de todo?

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Me crié con mi abuela, pero ahora mis padres han decidido que debo pagarles una pensión alimenticia.
YO NO QUIERO UNA NIÑA PARALIZADA… – dijo la nuera y se marchó… Pero ni se imaginaba lo que pasaría después… En un pequeño pueblo castellano vivía un anciano llamado Don Dionisio, sencillo y afable, que los fines de semana se permitía un trago de vino. Soñaba con tener un perro, pero no cualquiera, sino un mastín puro, y estaba dispuesto a viajar hasta los confines de La Mancha para conseguirlo. Don Dionisio ya había perdido a su esposa, Clotilde, hacía años. Ella, enferma del corazón, ignoró las recomendaciones médicas y quiso darle un hijo. Tras el parto ya apenas podía levantarse, pero Dionisio la cuidó, ocupándose de todo el hogar y del niño sin importarle el qué dirán. Las vecinas envidiaban a Clotilde, y ella se iba de la vida con una sonrisa. El hijo creció, se casó joven y se quedó a vivir en otra provincia tras la mili. Dionisio aguardaba siempre a su familia, sobre todo a su nieta, a la que solo conocía por fotos; pero por trabajo, tiempo o motivos varios, nunca venían de visita. Un día, el anciano empezó a andar sombrío y ausente. Cuando le preguntaron, confesó que había recibido un telegrama: su nuera le contó que tuvieron un accidente de tráfico, su hijo murió y su nieta, con quince años, estaba grave en el hospital. No había consuelo suficiente. La nuera dejó de escribir; no respondía ni a llamadas ni cartas. Dionisio quería saber cómo estaba su nieta, a quien amaba aunque nunca la vio en persona. Cuando por fin decidió viajar al pueblo donde vivía su hijo, una tarde antes de marcharse, llegó un coche. Bajaron a la niña en una camilla, seguida por la nuera que, sin apenas saludar, dijo: —Está paralizada de pies a cabeza. No quiero una hija así. Aún puedo casarme de nuevo y tener un hijo sano. Yo no voy a cuidar de ella, busque una asistenta o entiérrela si quiere, yo no pienso desperdiciar mi vida. —¡Pero yo no soy médico! —alcanzó a decir Don Dionisio. —No hace falta, tampoco pueden ayudarla. ¡Yo no soy su cuidadora! —respondió la mujer, y se marchó dando un portazo. Don Dionisio y la nieta quedaron solos. Él no temía cuidar a alguien con dependencia; al contrario, por fin sentía que su vida tenía sentido. Los médicos renunciaron y la dieron de alta; decían que sus heridas eran incompatibles con la vida. Solo quedaban remedios caseros y curanderas, y la más cercana vivía muy lejos. Dionisio viajaba cada semana, traía hierbas y ungüentos, y así la trataba. Pasaron más de doce meses, pero la niña seguía inmóvil, como un tronco bajo la manta, sin poder hablar. A veces Don Dionisio veía lágrimas rodar por su mejilla, creyendo que añoraba a sus padres. Pero en realidad lloraba por otro motivo. Una noche, estando él en la habitación, entró una cuadrilla de jóvenes borrachos tras una fiesta porque Dionisio había olvidado cerrar la puerta. Sabían que allí vivía una chica paralizada y, embriagados, quisieron abusar de su indefensión. Cuando el cabecilla se acercó, Dionisio pidió permiso para lavarse los dientes, salió corriendo a la cocina, abrió la trampilla de la bodega y gritó: —¡A por ellos! De allí saltó el mastín Muxtar, uno de esos perros de presa manchegos gigantes, que atacó a los maleantes hasta que huyeron por el pueblo, perdiendo hasta los pantalones. La gente reía, y Muxtar los persiguió hasta la salida del pueblo. Cuando Dionisio volvió a la habitación, la nieta, por primera vez, se sentaba en la cama y gritaba por la ventana: —¡Muxtar! ¡Muxtar! Agárralo, abuelo, ¡que no se escape! El anciano se echó a llorar. Desde ese día la niña comenzó a mejorar, poco a poco volvió a andar y hablar. No se sabe si fueron las hierbas de la curandera o el shock de aquel día, pero recuperó el habla y la alegría. ¿Y de dónde vino el perro? Muxtar había sido del hijo de Dionisio; tras la tragedia, la nuera lo abandonó también, y él lo acogió. El mastín fue su fiel compañero. Así quedaron los tres: Don Dionisio, su nieta y Muxtar, reconstruyendo su vida en el pequeño pueblo. De la madre, nunca más supieron nada.