— No te vayas a perder el bien —¿tuvieron algo tú y él? —¡Ángela, dilo con franqueza!
— Pues sí, digamos que sí, ¿y qué? —replicó la hermana—. Pero la culpa es tuya. No había que alardear tanto de él. Y al fin y al cabo, de todas formas te habría dejado. Me dijo claramente que no le gustabas.
María estaba en el umbral de la cocina, con los dedos clavados en el marco de la puerta, como lista a lanzar relámpagos con la mirada. Hasta el último momento esperó que no fuera el coche, ni la voz, ni la mano en el hombro del hombre.
La realidad, sin embargo, resultó dura. La hermana estaba sentada en el coche de Víctor, carcajeándose con una risa aguda mientras le acariciaba la mano.
María fingió no haber visto nada, pasó de largo y se dirigió al vestíbulo, sin querer montar escena delante de los vecinos. Ahora, con Ángela de regreso a casa…
—¿Estás en tus cabales? —exclamó Ángela—. Después de que te conté lo mucho que me gustaba!
—¡Ay, María, no te pongas nerviosa! —desestimó Ángela, agitando la mano y frunciendo el ceño—. ¿No te parece? ¡Te juntaste con él a mis espaldas! Yo te lo mostré, te lo compartí todo, pensando que te alegré por mí…
—Escucha, no es un ternero y tampoco es tuyo. Él tomó una decisión. Así son las cosas. Te compadezco, claro, pero ¿no se dice que el bien no se pierde?
María alzó las cejas y casi se ahoga de indignación. ¡Y todo eso lo decía su propia hermana!
Parecía que aquello no le pasaba a ella, pues siempre habían sido muy unidas; la diferencia de edad entre ambas apenas era de dos años.
—Siempre debéis estar juntas —decía la madre, Doña Carmen—. Cuando nosotros, tu padre y yo, ya no estemos, los hombres irán y vendrán, pero vosotras siempre tendréis la una a la otra. Siempre ayudaréis, siempre compartiréis si la cosa se pone fea…
¿Y cómo llegamos a que la hermana obligara a María a compartir a un hombre?
Quizá convenga comenzar por el momento en que decidieron alquilar un piso de dos habitaciones en la Gran Vía. Les parecía más cómodo, pues pagar el alquiler solas era complicado y, además, hacerlo en pareja resultaba más ameno y seguro.
—Ángela, por favor, bájate a la parada y espérame, por si acaso —le escribió María tras una cita nocturna.
Al volver a casa, María le contó a Ángela que había encontrado en una web de citas a un personaje extraño. El chico, empeñado en besarla, ignoraba sus negativas y le repetía que necesitaban “establecer contacto” para ver si había atracción.
—Yo le dije que me incomodaba, pero él se metía en mi cara! ¿Te imaginas? Me dijo que no perdía el tiempo, que la atracción o estaba o no. Quise irme, pero él me siguió. Me asusté, temiendo que fuera un desvarío. Gracias por protegerme.
María solía compartir con Ángela toda clase de anécdotas de esas webs: un desempleado que en la primera cita pidió dinero para el taxi, un “prometido” que vivía con su madre y la invitó a su casa argumentando que su madre lo comprendía, o aquel que, al preguntar por su trabajo, se desquitó llamándola mercenaria.
Sin embargo, María no buscaba a un “sujeto”. A veces los hombres le preguntaban primero por su profesión y sus ingresos. María se sonrojaba, pero respondía sin ofensas, queriendo demostrar que podía cuidarse sola.
—No sé qué tengo de malo… Solo deseo que un hombre me cuide, que no beba, que sepa conversar y trabaje. Si además compartimos aficiones, sería perfecto —desahogó María tras otra cita, suspirando.
—¡Ay, hija mía! Eso sí que es difícil de encontrar. Tienes exigencias de antología —replicó Ángela.
María no entendía el problema. Pedía lo mismo que estaba dispuesta a ofrecer, y lo expresaba en su mínima expresión. Ya casi había perdido la esperanza cuando apareció Víctor.
Víctor era distinto. Al menos porque no exigía encontrarse al instante. Durante una semana se intercambiaron mensajes, él mostraba interés sin invadir su espacio, preguntaba cómo estaba y mantenía conversaciones largas.
En la primera cita supo que vivía solo, trabajaba como ingeniero y adoraba a los perros. En la tercera confesó que prefería “hablar las cosas con la boca”. En la quinta jugaron a un juego de cartas con preguntas; a Víctor le tocó: “¿Qué es la infidelidad para ti?”
—Tuve una experiencia… —reflexionó—. Una mujer enviaba fotos suyas a otros hombres. Ella no veía nada malo, decía que no había infidelidad física. Yo pienso distinto. Desde entonces discuto todo en la orilla del río: infidelidad, matrimonio, hijos.
—Yo tampoco lo aprobaría —asintió María.
Tras esa charla María sintió que le crecían alas, una brisa ligera de esperanza le rozó el pecho. Compartió la alegría con su hermana.
—Creo que al fin he encontrado al indicado —dijo María—. Es amable, le gustan los niños, es comprensivo, habla, cede en los compromisos. Además, tiene buen trabajo, su propio piso, y nadie nos pondrá en ridículo si surge algo.
—Me parece normal. ¿Tienes foto? —pidió Ángela.
A partir de entonces Víctor empezó a escribir cada vez menos. Una cita la dejó plantada alegando cansancio, aunque avisó con antelación. Seguía mandando mensajes esporádicos y la invitaba a su casa. La última vez se vieron hace tres días.
María atribuyó todo a su ocupación y a que él no necesitaba escribir a cada hora. Tal vez creía que la relación se había estabilizado y no hacía falta tanto contacto, aunque le molestaba que apareciera y desapareciera sin explicación.
—¿Qué significa esto? —exclamó, llevándose las manos a la cabeza—. ¿Nos estaba viendo a las dos al mismo tiempo?
Ángela se encogió de hombros, como si nada le importara.
—Él aún no ha prometido nada a nadie, ni a ti ni a mí —contestó con desdén.
El silencio se hizo denso. María se levantó de un salto y empezó a empacar.
—¿A dónde vas? —preguntó Ángela, preocupada.
—No lo sé, pero ya no puedo vivir contigo. Me llevaste al hombre y ni siquiera te has disculpado.
—¿Y ahora qué? Tenemos que pagar el alquiler y los gastos de comunidad en una semana. Tú también gastas agua y haces que se queme la luz —replicó Ángela cruzando los brazos.
—Pídele a Víctor que me deje vivir contigo, ya que ahora sois pareja.
—Siempre con tus ideales…
