Un día sonó el timbre de la puerta. Se apresuró a abrir, pensando que era su madre que venía a ver a…

Un día suena el timbre de casa. Se da prisa en abrir, pensando que es su madre que viene a visitar a los nietos. Pero en el umbral se encuentra una mujer. Parece enferma. Junto a ella hay una niña de unos diez años.

Víctor tiene ahora treinta años. Pero no piensa en casarse aún. Al principio, decía que no se había divertido lo suficiente. Observaba a sus amigos, ya casados, y comprendía que no estaba listo para ese tipo de vida: la rutina, los niños, las discusiones, el control de la pareja Todos sus amigos ya no pueden ni tomarse una caña con tranquilidad. Y de irse a pescar ni hablar. Lo mismo con el fútbol.

Pero Víctor cambia de idea en cuanto ve acercarse a una chica. Su aspecto le llama la atención de inmediato. Se interesa por ella y la sigue con disimulo. La chica se da cuenta de que alguien la sigue, pero intenta no mostrarlo. Después se monta enseguida en un autobús. Víctor no llega a tiempo.

Al día siguiente, vuelve a pasar por el mismo sitio, esperando verla de nuevo. Pasa varios días así hasta que aparece. La ve. Es un momento que no quiere dejar escapar, así que decide acercarse a ella. Ella se llama Beatriz. Desde entonces no vuelven a separarse. Con la llegada de Beatriz, la visión de Víctor sobre el matrimonio cambia por completo. Ahora quiere que ella sea su esposa.

Forman una familia. Beatriz resulta ser una anfitriona maravillosa. Llevan una vida feliz y equilibrada. Sus amigos se sorprenden y bromean con él. Les decía que jamás se casaría, y ahora parece el más feliz de todos.

Al año siguiente nace su hijo, y dos años más tarde una hija. Son una familia dichosa. Víctor apoya a su esposa en todo, y sus hijos se lanzan a sus brazos cada día, llenos de alegría. La madre de Víctor no se cansa de sus nietos. Su hijo ha encontrado a una mujer sabia.

Un día, suena de nuevo el timbre. Víctor abre pensando que es su madre, pero de nuevo encuentra en el umbral a una mujer desconocida, que parece enferma, acompañada de una niña de unos diez años. Apenas puede hablar

Buenas tardes, quizá no me reconozcas. Soy María. No nos conocemos mucho, ¿te acuerdas? Esta es tu hija. Nunca la habría traído aquí si no estuviera tan enferma. Tengo que ingresar en el hospital. No tengo con quién dejarla. Es una niña inteligente y tranquila.

María abraza a la niña, le pide que escuche a su padre y se va. Víctor se queda sin saber qué hacer. Beatriz, su esposa, está detrás, ha oído toda la conversación. Llevan a la niña a una habitación. Víctor trata de explicarle a su mujer que no entiende nada. Ella no hace preguntas innecesarias; la situación es evidente. Es el momento de integrar a esta niña y presentarla a sus hermanos. Poco a poco, todo se calma. Beatriz llama a su suegra y le pide que vaya a casa.

Le explican que ahora tiene otra nieta. Al día siguiente, Víctor decide hacerse una prueba de paternidad, solo por estar seguro. Luego lleva a la niña a ver a su madre al hospital. Los médicos dicen que podrá recuperarse, pero necesita medicinas caras. Víctor mira a la niña y le promete que harán todo lo posible para que su madre se cure.

Días después llegan los resultados: la prueba confirma la paternidad de Víctor. Su madre está encantada con una nueva nieta; se la lleva a su casa unos días.

La niña aprende quién es su abuela. Finalmente, la madre de la niña se recupera. Víctor pide un préstamo en el trabajo; su jefe accede. Un mes después, María recibe el alta.

La familia al completo va a buscarla: Víctor, Beatriz y los niños. María no puede evitar las lágrimas; está agradecida de no haber sido dejada sola con sus problemas. Promete devolver el dinero gastado en el tratamiento, pero Víctor la tranquiliza:

No tienes que devolver nada. No supe de mi hija hasta ahora. Vive por ella y yo seguiré apoyándote en todo.

En la cara de Beatriz se dibuja una sonrisa.

Siente un gran orgullo por su marido.

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Un día sonó el timbre de la puerta. Se apresuró a abrir, pensando que era su madre que venía a ver a…
— Estoy cansada de ser la niñera de tu hijo, — dijo la nuera, y se fue sola a la playa Doña Valentina tenía un hijo, un buen hombre y trabajador, pero la esposa le salió rara: a veces no quería cocinar ni limpiar y últimamente estaba desatada. Ayer montó otro escándalo. — ¡Kirill! —le soltó a su marido—: ¡No puedo más! ¡Ya eres un hombre y te comportas como un niño! Kirill, atónito, apenas había pedido que Marina le emparejara los calcetines, le planchara la camisa y le recordara una cita médica. — Mi madre siempre me ayudaba —balbuceó él. — ¡Pues vete con tu madre! —estalló Marina. Al día siguiente, hizo la maleta: — Kirill, me voy a Marbella. Un mes, quizás más. — ¿Más? ¿Cómo que más? — Pues sí. Estoy harta de hacer de niñera para un adulto. Kirill quiso protestar, pero Marina cogió el móvil y llamó: — Doña Valentina, soy Marina. Si él no se apaña sin niñera, venga unos días. Las llaves están bajo el felpudo. Y se marchó. Kirill quedó solo en casa, sin saber qué hacer. Nevera vacía, calcetines sucios, montaña de platos. A los días, llamó a su madre: — ¡Mamá, Marina se ha ido sin avisar! ¿Y ahora qué hago? Doña Valentina suspiró: otro lío con la nuera. — Voy para allá, Kirill. Todo se arreglará. Llegó con una bolsa de comida y su actitud habitual de madre: lo arreglaremos todo. Pero al abrir la puerta, se quedó muda. Desorden por todos lados: ropa tirada, platos sucios, ropa para lavar. De repente comprendió que su hijo de treinta años no sabía vivir solo. Toda su vida ella lo había hecho todo. Había criado… un niño grande. — Mamá, —lloriqueaba Kirill—, ¿qué hay de cenar? ¿Dónde está mi camisa? ¿Cuándo vuelve Marina? Doña Valentina empezó a limpiar, pensando: ¿cómo he llegado a esto? Había protegido siempre a su hijo de la vida cotidiana, de las dificultades, ¡de la vida! Y él, sin mujeres, estaba perdido. Marina simplemente huyó de este niño gigante. Y no era difícil entenderla. Tres días vivió Doña Valentina en casa del hijo. Y cada día veía más claro: había criado a un niño grande. Por las mañanas, Kirill se levantaba quejándose: — Mamá, ¿qué hay de desayuno? ¿Dónde está mi camisa? ¿Hay calcetines limpios? Valentina cocía, planchaba, limpiaba… y observaba. Treinta años y no sabía encender la lavadora, ni cuánto costaba el pan, ni hacer un té sin líos. — Mamá, —se quejaba—, Marina se está volviendo loca. Antes fingía que me quería, ahora ni eso. — ¿Y tú cómo te portas? —preguntó Valentina. — Igual que siempre. Sólo quiero que mi mujer sea mujer, no una bruja. Valentina lo miró. Madre mía, no entiende nada. — Kirill, ¿alguna vez ayudas a Marina? — ¿Cómo? —preguntó de verdad sorprendido—. ¡Trabajo! ¡Llevo dinero! ¿No es suficiente? — ¿Y en casa? — ¿En casa? ¡Estoy cansado! ¡Quiero descansar! Pero ella siempre pide algo. Que lave los platos, que vaya a comprar. Pero eso es cosa de mujeres. Y entonces, Valentina se oyó a sí misma: “Kirill, no toques, mamá lo hará.” “No vayas a la compra, mamá es más rápida.” “Tú, como hombre, tienes otras cosas importantes.” Y así creó un monstruo. Cuanto más observaba, más miedo le daba. Kirill llegaba y se tiraba en el sofá, esperando cena, noticias, entretenimiento. Y si la cena no aparecía, se quejaba: — Mamá, ¿cuándo cenamos? ¡Que tengo hambre! Como un crío. Lo peor eran sus comentarios sobre Marina. — Últimamente está rara, —decía—. Siempre está enojada. ¿Debería ir al médico? ¿Será cosa de hormonas? — ¿No será que está agotada? —sugirió su madre. — ¿De qué, si trabajamos igual? ¡Pero la casa es cosa de mujeres! — ¿¡Cosa de mujeres!? —saltó Valentina. Kirill se quedó paralizado: su madre nunca le había gritado. La cuarta noche, Valentina no aguantó más. Kirill delante del móvil, suspirando de aburrimiento sin la mujer. Platos sin lavar, calcetines por el suelo, cama sin hacer. — Mamá, —preguntó quejoso—, ¿qué hay de cenar? Valentina hacía como siempre: cocinaba un cocido. Hasta que de golpe pensó: basta. — Kirill, —dijo apagando el fuego—, tenemos que hablar. — Te escucho —dijo él sin mirar. — Deja el móvil y mírame. Había algo en la voz que le hizo mirarla. — Hijo, —empezó Valentina—, ¿sabes por qué te ha dejado Marina? — Está temporalmente mal, será que se le pasa. Son cosas de mujeres, ya volverá. — No va a volver. — ¿¡Cómo que no!? — Porque está harta de ser tu madre. Kirill se levantó: — ¡Mamá, qué dices! ¿Qué niño? ¡Trabajo! ¡Traigo dinero! — ¿Y qué? —Valentina se plantó—. ¿Y en casa qué? ¿No tienes manos, ni ojos? Kirill se puso pálido. — ¿Cómo puedes decir eso? ¡Soy tu hijo! — Por eso mismo lo digo —Valentina temblaba. — Mamá, ¿estás enferma? —preguntó él asustado. — ¡Enferma! —rió amargamente—. Enferma de amor de madre ciega. Creí que te protegía, pero he criado a un egoísta. A un hombre de treinta incapaz de vivir sin mujer, que cree que el mundo le debe algo. — Pero… — ¡Nada! —le cortó—. ¿Crees que Marina tiene que ser tu segunda madre? ¿Cocinar, lavar, limpiar? ¿Por qué? — Trabajo… — ¡Y ella también! Pero encima lleva la casa. ¿Tú qué haces? Te tiras en el sofá esperando que te atiendan. A Kirill le saltaban las lágrimas. — Mamá, así vive todo el mundo. — ¡No todos! —gritó Valentina—. Los hombres normales ayudan a sus esposas: lavan platos, cocinan, educan a los hijos. ¡Tú ni sabes dónde está el detergente en casa! Kirill se tapó la cara. — Marina tiene razón —dijo Valentina—. Está cansada de ser tu madre. Y yo también lo estoy. — ¿Cómo que estás cansada? — Así es. —Valentina cogió la bolsa—. Me voy a casa. Quédate aquí. Y aprende de una vez a ser adulto. — ¡Mamá, cómo que solo! ¿Quién cocinará? ¿Quién limpiará? — ¡Tú! —gritó—. Como todos los adultos normales. — ¡Pero no sé! — Aprenderás. O te quedarás como un inútil infantil y solo. Valentina se fue. — ¡Mamá, no te vayas! ¿Qué haré solo? — Lo que debiste aprender hace veinte años: vivir solo. Y se marchó. Kirill se quedó solo en el piso sucio, por primera vez en su vida. Frente a la realidad. Se sentó en el sofá hasta medianoche. Con hambre, platos apestosos, calcetines en el suelo. — Venga —murmuró—, y por primera vez en treinta años fregó los platos él solito. Salió regular, pero lo hizo. Luego intentó hacer una tortilla: se le quemó. Probó de nuevo: salió comestible. Al día siguiente entendió: su madre tenía razón. Pasó una semana. Kirill cada día aprendía a vivir solo: lavar, cocinar, limpiar, comprar y entender precios. Organizar su tiempo. Resulta que era trabajo. Y ahí comprendió lo pesado que fue para Marina. — ¿Hola, Marina? —llamó en sábado. — Dime —respondió fría. — Tenías razón —dijo directo—. Me he portado como un niño grande. Silencio. — Llevo una semana solo. Y he entendido… —titubeó—. Entendido lo difícil que era para ti. Perdóname. Marina tardó en contestar. — Sabes, tu madre me llamó ayer. Pidió perdón, por criarte mal. Marina volvió al mes. Volvió a una casa limpia, marido con cena preparada y flores. — Bienvenida —sonrió él. Y Doña Valentina llamaba una vez a la semana, interesándose, pero sin agobiar. Y una noche, mientras Kirill lavaba los platos y Marina hacía té, ella dijo: — ¿Sabes? Me gusta nuestra nueva vida. — A mí también —respondió él, secándose las manos—. Lástima que tardamos tanto. — Pero llegamos —sonrió Marina. Y era cierto.