Mi madre falleció cuando apenas tenía ocho años. Mi padre, roto por el dolor, comenzó a abusar del vino y a menudo no teníamos nada para comer en casa. Yo pedía ayuda en el colegio y mis notas eran pésimas; apenas tenía ropa decente. Al final, estas carencias llamaron la atención.
Los inspectores de bienestar infantil visitaron nuestra casa en Madrid en varias ocasiones, y pronto mi padre fue sometido a estrictas condiciones que, de no cumplirse, podrían arrebatarle la custodia. Por suerte, mi padre recapacitó y dejó el alcohol; las siguientes inspecciones transcurrieron sin problemas.
Un tiempo después, papá me dijo que quería que conociese a una mujer que le gustaba. Fuimos a casa de tía María. Yo era recelosa, los recuerdos de mi madre estaban grabados en mi corazón y no aceptaba muy bien el hecho de que mi padre quisiera estar con otra mujer.
Pero apenas empezamos a conversar, sentí el calor de su alma. Me hice amiga de su hijo, quien tenía un año más que yo, y empezamos a ir juntos a la Escuela Municipal de Deportes. Papá estaba feliz porque aceptaba a su amiga, y tras un mes, nos mudamos con tía María; nuestro piso pasó a alquilarse para conseguir un ingreso extra en euros.
Papá nunca llegó a casarse con tía María: murió atropellado por un coche conducido por un borracho en el paseo de la Castellana. Legalmente, yo no era nadie para tía María, así que los servicios sociales me llevaron a un centro de menores. Al marcharme, tía María me prometió que volvería a por mí en cuanto pudiera.
Cumplió su palabra, y a los dos meses regresé a su casa. Esos dos meses bastaron para experimentar la dureza del hogar de acogida. Le estoy infinitamente agradecida a tía María por no abandonarme y por convertirse en una verdadera segunda madre. Cuando la llamaba mamá, solía ver brillar lágrimas en sus ojos; tía María es una mujer maravillosa y su hijo es un auténtico hermano para mí.
Hoy somos adultos, cada uno con nuestra propia familia, pero Madre María sigue siendo la persona más cercana tanto para mí como para mi hermano. Dos veces suegra, jamás ha tenido una disputa con sus nueras, y nunca ha escuchado de ellas el término suegra. Tanto mi mujer como la de mi hermano la llaman Madre María, por su bondad y comprensión. Y cada vez que la escucho, veo en sus ojos una alegría genuina.
