Mi suegra es absolutamente inútil.

Tengo una suegra joven, Carmen, que tiene apenas 40 años. Se casó muy temprano y fue madre a los 18. Mi marido llegó primero, y al año nació su hermano. Carmen y su esposo se querían mucho.

Según mi marido, tuvieron una familia muy feliz. Carmen terminó el instituto y enseguida hizo cursos de contabilidad, empezó trabajando en un pequeño negocio y luego estudió en la universidad; ahora es la contable principal en una empresa renombrada de Madrid.

Cuando mi marido tenía diez años, su padre falleció en un accidente. Desde ese momento Carmen crió sola a los dos hijos. Les enseñó a ser independientes y les dejó claro que, en cuanto terminaran la escuela, ella dejaría de ocuparse de ellos. Durante la etapa escolar, consiguió profesores particulares para sus hijos e invirtió en su educación para que tuvieran una profesión buena y nivel de vida en el futuro.

Nos conocimos, nos enamoramos y decidimos casarnos. Ambos somos estudiantes. Carmen se encargó de parte de los gastos de la boda, nos regaló el viaje de luna de miel y nos dijo: “Disfrutad mucho, ahora sí que sois adultos”. Y se alejó. De vez en cuando nos llama para preguntar: “¿Qué tal estáis?” y ahí termina la conversación.

El hermano menor de mi marido todavía vive con ella, está en la universidad, pero Carmen tampoco le sigue financiando: “No voy a mantener a un hombre adulto”, dice. Que estudie y trabaje, porque sabe que se puede.

Tuvimos una hija. Carmen nos felicitó, trajo un regalo enorme con pañales y productos de higiene, nos dio besos a todos y se marchó.

Tiene una vida personal muy activa. Los fines de semana sale en bicicleta, se apunta a excursiones y competiciones. En invierno esquía y practica otros deportes. Incluso ha empezado una relación romántica. A veces le pedimos que cuide de la nieta y responde: “Ya sois mayores”. Si le pedimos dinero para pagar el alquiler, contesta: “Arregláos vosotros. Yo crié a mis hijos sin ayuda de la abuela; vosotros también podéis”.

¿De verdad es tanta indiferencia? Cuando mi marido estaba solo tenía suficiente dinero, pero ahora que somos tres, Carmen no quiere ayudar. Mis padres están ya jubilados, soy la hija menor y tampoco tienen mucho dinero. A veces nos traen frutas y verduras de su huerto.

Hace poco nos dijo: “Si alguna vez quiero tener un hijo, me caso y lo tengo, vosotros apañáos por vuestra cuenta”.

Por supuesto, nos regala cosas de vez en cuando, pero no es suficiente. Cuando caí gravemente enferma de gripe, cuidó de su nieta y mi marido se encargó de mí. Pero en cuanto me recuperé, se despidió diciendo: “Ahora cuida tú sola a la niña”.

Esta es mi suegra.

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Mi suegra es absolutamente inútil.
Una amiga pidió quedarse unos días y empezó a imponer sus normas — ¿Por qué tenéis las toallas tan ásperas? ¡Parecen papel de lija, no algodón! Ayer, tras la ducha, casi me dejo la piel; Elena, ¿de verdad como mujer no puedes comprar un buen suavizante? ¿O ahorráis en comodidad? Olga se quedó petrificada con la taza en la mano, mirando a su amiga de toda la vida, Larisa, que estaba sentada en la mesa de la cocina con su bata de seda — por cierto, la bata especial de Olga para ocasiones señaladas. Larisa untaba mantequilla en la tostada, inspeccionando la cocina cual inspectora de Sanidad. — Larisa, son toallas nuevas — respondió Olga, conteniendo el fastidio—. Son de fibra de bambú, por eso son un poco rígidas. Y el suavizante que uso es hipoalergénico, sin olor. — ¡Justo! — exclamó Larisa, alzando el dedo con su anillo de piedra violeta—. Sin olor es sin alma. Un hogar debe oler a fresco, a lavanda, a prados. ¡Aquí huele a… no sé, a hospital! Vivís aburridos, Elena, os falta fantasía. Olga se giró hacia la cocina, donde se preparaba la avena de su marido. Víctor aún dormía; pronto iría al trabajo. Su paciencia ya pendía de un hilo y Olga rezó para que la mañana transcurriera tranquila. Larisa apareció en el portal tres días atrás, tarde y llorosa: «¡Elena, ayúdame! Los de arriba me han inundado, ¡un desastre! Y hasta que lo sequen, no puedo vivir. ¿Puedo quedarme un par de días, te lo ruego?». Olga, de buen corazón, aceptó. ¿Cómo no ayudar a una amiga de la infancia, a pesar del tiempo? El «par de días» ya eran cuatro y Larisa ni pensaba en irse, ocupando el espacio como suyo. — Por cierto, la avena — Larisa frunció la nariz mirando la cacerola—. ¿Otra vez ese engrudo? Víctor necesita proteína, carne y huevos; no esa papilla. Así le sale una úlcera. — Larisa, le gusta la avena, tiene gastritis; lo dijo el médico — Olga servía la avena. — ¡Los médicos no saben nada, están vendidos a las farmacéuticas! — sentenció la amiga, mordiendo la tostada. — Mi nutricionista dice que los carbohidratos son el mal. Haz lo que quieras, pero yo sospecharía por qué tu marido está tan pálido. Víctor entró, agotado y sombrío. Gruñó un «buenos días», buscando su taza azul de pescar, pero no la encontró. — ¿Dónde está mi taza? — preguntó. — ¡Víctor, cariño! — canturreó Larisa—. La he guardado. Daba mala energía. Te he sacado una más alegre, del servicio bueno que tenías guardado. Delante de Víctor había una tacita de porcelana con peonías, apenas de 150 ml. Miró la tacita, miró a Olga. Pregunta muda: «¿Por qué?». — Larisa, es de la vajilla de mi bisabuela. No la usamos. Y quiero mi taza; cabe medio litro de té. — ¡Qué cuadriculados sois! — suspiró Larisa—. ¡Aburridos! Quise crear estética. Tu taza tenía una grieta, la tiré. Silencio tenso. Olga sintió un escalofrío. Era regalo del fallecido padre de Víctor. La grieta era minúscula. — ¿Qué has hecho? — preguntó él, aterradoramente tranquilo. — La tiré, ¿cómo vas a usar cosas rotas? Es mala suerte. Os cuido el karma. Víctor se levantó, sacó la taza del cubo, la lavó y se sirvió té. — Si vuelves a tocar mis cosas, tu karma irá cuesta abajo — advirtió, saliendo. — ¡Menudo borde! — respiró Larisa—. ¡Elena, esto es abuso! ¡Vas a necesitar terapia para poner límites! Olga bebió su café frío. Anhelaba no un psicólogo, sino echar a Larisa junto con su maleta. Pero su educación no le permitía armar un escándalo. — Larisa, ¿cuándo acaban tu obra? Dijiste un par de días, hoy es el cuarto. — Uy, va para largo — se quejó—. Hay que abrir el techo. Igual tardo una semana más. ¡Pero soy útil! Hoy me quedo y os preparo una buena cena, que con empanadillas no vais a ninguna parte. Olga fue al trabajo con el corazón encogido. Todo le salía mal, imaginando a Larisa mandando en su casa. Al volver, la vecina María le recriminó por la música a todo volumen: «Elena, los invitados están bien, pero ¿por qué poner música de Alegría a las dos de la tarde?». — Perdone, María, es mi amiga… no se repetirá. Subiendo a casa, Olga se armó de valor para decirle a Larisa que los hoteles fueron inventados para recuperar la paz. Pero al abrir la puerta, se quedó helada. El felpudo había sido reemplazado por una estera de paja. El zapatero ocupado por los zapatos de Larisa en arcoíris; los de Olga y Víctor, amontonados. — ¡Larisa! — llamó Olga. — En la cocina, ven a probar. Las cortinas de lino pastel favoritas de Olga habían desaparecido. En el centro de la mesa, los maceteros de sus flores, entorpeciendo cualquier plato. — ¿Dónde están las cortinas? — ¡En la lavadora! — Larisa removía algo en la cazuela—. Estaban mugrientas. Las puse a 90 grados para matar los ácaros. Olga sintió vértigo. Lino, a 90 grados. — ¡Amanda! El lino sólo a 30… — ¡Tonterías! Si son buenas, no encogen. Y si no, ya comprarás otras; he visto de tendencia, geométricas. — No quiero sopa — replicó Olga firme—. Quiero saber por qué tocas mis cosas. ¡Las plantas necesitan luz, en la mesa se secan! — La energía estaba estancada. Las moví para activar la zona de riqueza. Agradecédmelo cuando Víctor gane la paga extra. Por cierto, he estado en vuestra habitación… — ¿Has entrado en nuestro dormitorio? — Olga hervía por dentro. — Por supuesto. Olía a rancio, decidí ventilar y moví la cama: no se duerme con los pies a la puerta. Ahora mira al este. La imagen de Larisa moviendo la cama de roble, arañando el parquet, y rebuscando entre sábanas hizo que a Olga se le acabara la paciencia. — Larisa, siéntate. — Estás nerviosa, ¿te doy valeriana? La encontré caducada y la tiré al fregadero. Olga respiró hondo. «Tiró. Movió. Cambió». — Larisa, ve ahora mismo al baño y recoge tus cosas, todo. Luego guarda tu maleta. Larisa se paralizó con la cuchara en la mano. — ¿Me echas? ¿De noche? ¿Por cortinas y una cama? ¡He creado hogar! ¡Pongo el alma! — Has quitado el oxígeno. Es MI casa. No pedí reforma, ni feng shui, ni reeducar a mi marido. Te invité para esperar las obras, no para un “Cambio radical”. — ¡Allí no se puede vivir! Está húmedo. ¡Quieres que enferme! — Quiero tranquilidad — Olga sentenció—. Hay hoteles, hostales, otras amigas. Pero aquí no te quedas. Víctor apareció. Miró el desorden y las flores en la cocina. — ¿Qué pasa? ¿Por qué la cama está cruzada? Casi me mato. — Víctor, ¡diles tú algo! — suplicó Larisa—. ¡Me echan a la calle! Víctor fijó su mirada en ella, luego en Olga. — Larisa, tienes veinte minutos. Si no te vas, te saco tus cosas por la ventana del octavo piso. — ¡Sois unos bárbaros! ¡Burgueses! ¡No veréis mi sombra! ¡Lo contaré a todos! — El reloj corre — dijo Víctor. Larisa empezó a hacer la maleta con estrépito. Olga se derrumbó en la silla. — Perdona, Víctor. No lo quería así. Él la abrazó. — No es culpa tuya. Hay gente como el moho: si no los quitas, lo invaden todo. ¿Te duele lo de las cortinas? — Mucho. Me costó meses encontrarlas. Seguro que arañó el parquet. — Lo lijamos. Cortinas nuevas. Lo importante: hemos sobrevivido al “caldo tibetano”. Mira ese color. Quince minutos después, Larisa dramatizó su marcha. — Os dejo, pero sabed que perdéis a quien os quería de verdad. Estad en vuestra mugre y energía negativa. Adiós. Sacó el equipaje con estrépito. Olga cerró la puerta y rió de nervios, entre lágrimas. Víctor salió con la basura en mano. — He tirado la sopa. El váter sigue en shock pero ha aguantado. ¿Recolocamos la cama? — Sí — Olga lloró y limpió. — Las flores. El felpudo. Pasaron la velada restaurando la casa. La cama había arañado el suelo, pero puesta en su sitio, no se veía. Las cortinas salieron hechas un guiñapo. — Pues que se queden así; ¡al menos entra luz! Al cenar, sin “superalimentos”, llegó un mensaje de Larisa: foto en una cafetería y la frase «Gozando libertad lejos de tóxicos. ¡Luz y amor!». Olga la bloqueó. — ¿Sabes? — dijo Víctor pensando—. Tenía razón en algo. — ¿En qué? — Hay que cambiar la cerradura. Por si hizo copia “energética”. Al día siguiente lo hicieron. Sólo así respiraron. El piso volvió a ser hogar, no laboratorio experimental. Un mes después, Olga supo por conocidos que Larisa vivía con una tía en Segovia y ya le había replantado el huerto, tirando los tomates “equivocados”. La tía planeaba mandarla a un balneario lejano. Olga sonrió: el aprendizaje era claro. Hay que ayudar, pero a tu fortaleza sólo entra quien sabes que no intentará cambiar las paredes. Ah, y compró cortinas nuevas, geométricas — sí, Larisa tenía razón en eso, pero no lo admitiría jamás. ¿Y vosotros, cómo reaccionáis ante huéspedes invasivos que intentan imponer sus normas en vuestro hogar? Contad vuestra experiencia en los comentarios, dadle a me gusta y seguid el canal: nos esperan muchas historias reales para debatir.