Simplemente no tenemos suficiente para una vivienda – mi cuñada piensa que mi piso debería venderse en beneficio de la familia.

Querido diario:

Hoy me he estado acordando de todo el camino que hemos recorrido Álvaro y yo desde que nos conocimos. Llevamos casi siete años casados y, antes de eso, ya éramos amigos de toda la vida. Los dos hemos trabajado muchísimo y conseguimos ahorrar lo suficiente para poder construir nuestra propia casa cerca de Madrid; todo lo hemos hecho juntos, con nuestras manos y muchísima ilusión.

Antes de mudarnos a la casa, vivíamos en el piso de Álvaro, que él mismo reformó justo antes de la boda. A pesar de los años que han pasado, el piso sigue estando en un estado impecable; la verdad es que supimos cuidar muy bien de él.

Cuando finalmente nos mudamos a la nueva casa, ni siquiera se nos cruzó por la cabeza la idea de alquilar el piso antiguo; no queríamos arriesgarnos a que se estropease o que alguien lo dejara peor de lo que estaba. Al final, decidimos dejarlo tal cual, vacío, esperando el momento indicado para hacer algo con él.

Hace seis meses, mis padres nos regalaron otro piso, este en el centro de Madrid. No tenía sentido venderlo, porque ya habíamos cubierto la mayoría de los gastos de la casa y realmente no lo necesitábamos para nada urgente.

Álvaro y yo hablamos sobre hacerle algunas reparaciones estéticas al nuevo piso y cambiar algunos muebles para que, si algún día decidimos alquilarlo, esté en condiciones decentes y no acabe en mal estado.

Hasta ahora, el piso ha estado totalmente vacío y tranquilo, pero eso ha llamado la atención de mi cuñada Teresa durante una de las sobremesas familiares.

Teresa empezó a comentar que teníamos dos pisos parados, sin utilizar. Según ella, está bien tener uno por si acaso, pero tener dos es un desperdicio, sobre todo cuando hay familias con necesidades.

El tema es que ella y su marido llevan tiempo planeando comprarse una casa, pero andan justos de dinero y no se atreven a meterse en una hipoteca todavía, dado que sus trabajos no les permiten ahorrar lo suficiente.

La conversación se volvió bastante incómoda. Teresa empezó a exponer su punto de vista: según ella, deberíamos vender uno de nuestros pisos y darles a ellos el dinero para que pudieran comprarse su casa. Lo que sobrara, lo podíamos meter en el banco y así generar intereses. Claro que, según ella, no era un regalo: prometían devolver la cantidad con el tiempo, aunque eso podría tardar algunos años.

Noté que Álvaro se revolvía en la silla, incómodo. Nosotros siempre intentamos ayudar a la familia cuando podemos, tanto con nuestro tiempo como con ayudas económicas puntuales, pero lo que pedía Teresa era demasiado.

Al final preferí ser yo quien le respondiera. Se lo dije con toda la calma posible: lo que pedía era un asunto muy serio. Si ella y su marido se quedaban con un piso, nosotros solo tendríamos un pequeño capital guardado en el banco, pero nos quedaríamos sin la seguridad de tener una vivienda extra. Además, nadie nos garantizaba el plazo en que podríamos recuperar todo ese dinero, y ante cuestiones tan delicadas y de gran envergadura económica, hay que ser muy prudentes, incluso dentro de una familia.

No fue ninguna sorpresa que la conversación se volviera más fría. Teresa me miró con cierto rencor y Álvaro rápidamente cambió de tema. La verdad es que estas situaciones me hacen reflexionar sobre lo complicado que es a veces mezclar familia y dinero en España, donde las tradiciones familiares y la propiedad de la vivienda son tan importantes. Pero me reafirmo: prefiero ser cauta y asegurar el futuro de nuestra familia, aunque a veces eso suponga pasar por momentos incómodos.

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Simplemente no tenemos suficiente para una vivienda – mi cuñada piensa que mi piso debería venderse en beneficio de la familia.
La vida, como la luna: a veces llena, a veces menguante Creía que nuestro matrimonio era inquebrantable y eterno, como el universo. Por desgracia… Conocí a mi futuro marido en la Facultad de Medicina, siendo ambos estudiantes. Nos casamos en quinto curso. Mi suegra, como regalo de bodas, nos entregó un viaje a Yugoslavia (hoy Eslovenia) y las llaves de un piso. Y eso era solo el principio. …Nada más casarnos, nos mudamos a un piso de tres habitaciones. Mi suegro y mi suegra ayudaron mucho. Cada año, gracias a sus padres, mi marido y yo recorríamos Europa. Éramos jóvenes, felices, con toda la vida por delante. Dima era virólogo, yo médica de familia. Trabajar, curar, amar. Llegaron nuestros hijos: Daniel y Víctor. Hoy, con el tiempo, reconozco que en esa época mi vida era un río abundante; puedo decir que durante diez años de matrimonio viví rodeada de comodidades. Pero todo se vino abajo en un abrir y cerrar de ojos. …Llaman a la puerta. Abro. En el umbral, una muchacha guapa y claramente preocupada. —¿A quién buscas, chica? —le pregunto tranquila. —¿Eres Sofía? Pues vengo a verte. ¿Me dejas pasar? —titubea. —Pasa —ya estoy intrigada. Al verla mejor, noto que está algo embarazada. —Sofía, me llamo Tania. Me da vergüenza decirlo, pero quiero mucho a tu marido. Y él a mí. Vamos a tener un hijo —suelta Tania. —Vaya… Qué sorpresa. ¿Eso es todo? —ya empiezo a hervir. —No. —Saca una cajita preciosa de su abrigo—. Por favor, Sofía, toma. Es para ti. Abro la caja: dentro hay un anillo de oro. —¿Para qué? ¿Quieres comprar a mi marido? ¡Dima no está en venta! ¡Llévate tu caja! —cierro la caja, ya molesta. —No quiero ofenderte. Siento mucho lo que he hecho. No sé qué hacer ahora. Sé que sufriréis tú y tus hijos. Mi madre siempre decía: “¡Hija, si amas a un hombre casado, te destruirás!” Pero no puedo vivir sin Dima… Al menos acepta el anillo, igual me siento mejor —Tania rompe a llorar. Por un instante me dio pena. Pero, Dios, ¿quién me consuela a mí? Esta arpía me ha robado la felicidad, ¡y la compadezco! Reaccionando, le devolví el “soborno” y la eché de casa. Y fue justo entonces cuando mi vida empezó a venirse abajo. Mi suegra me llamó para avisarme de que Dima se iba de casa. Nines vino, recogió todas las cosas de su hijo y las guardó cuidadosamente en una maleta que había traído. —Sofí, pase lo que pase, seguiremos siendo familia. Mientras, Dima y Tania, como becerros: donde se cuelan, se lamen —intentó “consolarme” Nines. Seis meses después, Dima y Tania tuvieron una hija. Más tarde supe que Dima adoptó a la hija anterior de Tania. Dima ni una vez visitó a sus hijos. Mandaba unas míseras monedas a través de mi suegra; eso eran los “alimentos”. Eran los años noventa. Acabé en el hospital con un ataque de nervios. Daniel y Víctor vivieron con mi suegra, que los mimaba mucho. Al salir del hospital, fui a por mis hijos, pero se negaron a venir conmigo. Que en casa de la abuela comían mejor, nadie les regañaba y todo era dulzura. No tenía argumentos. Nines abrazó a los niños y me dijo: —Sofí, deja que los peques vivan aquí. Tú tendrás que vender el piso de tres habitaciones, ya que no podrás pagarlo sola. Uno de una habitación te basta, ¿no? Así que, compuesta y sin novio, volví sola a casa. Me había quedado sin marido y, ahora, también sin hijos. Tuve que vender la casa y acabar en un minipiso sin reformar, con el suelo de madera y la fontanería como de otra época. Mis hijos siguieron con mi suegra, yo sólo podía ir a verles en ocasiones especiales. —Sofí, mejor no alteres con tu presencia la tranquilidad de los niños —suspiraba Nines—. Haz tu vida. Mis hijos se alejaron de mí y la conexión se perdió. Quise esconderme y olvidarme de todo; había perdido el sentido de la vida. Mi abuela solía decir: “La vida es como la luna: a veces llena, a veces en menguante.” Sabía que aquello no podía durar. Si no, me volvería loca. Quise hacer algo… inesperado. Estaba harta de ser la niña buena a la que todos pisotean. Y eso que terminé Medicina con matrícula de honor. …Por trabajo fui a un congreso en Francia. Allí conocí a un joven médico serbio, Iván. No sé cómo nos entendimos, ¡pero no hacían falta palabras! Fue una locura de amor. Pero diez días después tuve que volver a casa. No quería. Aquella aventura con Iván me devolvió la vida. Después vinieron otras historias, nada serio. Amores pasajeros, nada más. Mi suegra comentó una vez: —¡Sofía, estás radiante! ¡Parece que ha llegado la primavera contigo! Pero yo estaba sola. Mi mejor amiga, Oly, antes de irse a Grecia, me invitó a visitarla. Soltera y sin hijos. —Sofía, me caso con un griego. Ya estoy harta de los borrachos de aquí. ¡Quiero vivir como una mujer normal! —Oly lloró. —¿Y eso es para llorar? ¡Ahora empieza tu vida, mujer! ¡A los cuarenta todo es nuevo! —no entendía su llanto. —Mira, Sofía. Mi ex no lo sabe. Te lo quiero presentar. A ver si tú le alegras… ¡Quédatelo! ¡Te lo regalo! —Oly hizo un amplio gesto. Bueno, pues si hay novio, mesa puesta… Recogí al hombre abandonado. Así, Shuri se convirtió en mi marido. Sólo tenía un fallo. Pero menudo fallo: era alcohólico empedernido. Como se dice, tiene buen pelaje, pero está apaleado. Aun así… no podía vivir sin él. Y empezó la lucha: …Desintoxicaciones, centros de rehabilitación, mis lágrimas. Todo fue en vano. Yo, siempre con él. Y él decía: —Sofí, eres tú la que quiere que no beba, yo no. Y ni se me pasaba por la cabeza dejarlo. Más vale marido así que la soledad amarga. No sé por qué decidí luchar por mi hombre, igual que Tania, la que me lo quitó. Me costó siete años… Shuri salió adelante. Encontró trabajo de conductor en el tanatorio. Ver lo que veía a diario le marcó. Pero yo soy feliz. Puede sonar cruel, pero al fin tengo un marido decente. Vuelve del trabajo callado, tranquilo, y, sobre todo, sobrio. Oly, cuando viene de Grecia, alucina: —¿Shuri no bebe? ¡No me lo puedo creer! Y yo, entre risas: —¡No se admiten devoluciones! …Mis hijos crecieron: ahora pasan de los treinta. Ambos solteros. Después de ver lo suyo con los adultos, no quieren casarse, aunque lo han intentado. Me temo que me quedaré sin nietos. …Un apunte sobre mi ex marido: Tania, la segunda, se entregó al alcohol y se perdió. Su hija cría sola a su niño. Dima se casó por tercera vez, esta vez con su enfermera. Antes de la boda preguntó a nuestros hijos: —¿No querría mamá volver a empezar? Le respondí clara: —¡Eso será el día de la Candelaria! Es decir, ¡nunca!