Lunes por la mañana. Llegué antes que nadie a la oficina. Nada más encender la luz, vi sobre la mesa de la nueva contable mi gemelo de plata con la piedra azul, ese mismo que había perdido hace tres días en casa. Sentí un vuelco en el corazón, porque mi esposa siempre insistía en que jamás lo había visto. Y ahí estaba, justo entre la calculadora y las carpetas de Inés.
Me quedé quieto, observando la pequeña piedra, como si fuera a confesarme la verdad por sí sola. Inés entró en la sala y se detuvo en seco al verme. Rápidamente cubrió el gemelo con una carpeta.
¿Eso es mío? pregunté con calma.
El rostro se le puso pálido.
No… simplemente lo encontré musitó.
Justo entonces, mi esposa entró en la oficina con dos cafés en la mano. A veces venía de sorpresa por las mañanas. Su sonrisa quedó congelada cuando nos vio a mí, a Inés, y la carpeta entre nosotros.
¿Qué pasa aquí? inquirió, dejando un café en mi mesa.
La miré directamente a los ojos:
Eso mismo intento averiguar.
Inés parecía clavada en el suelo. Cogí con cuidado la carpeta; el gemelo volvió a asomar, con la piedra azul apenas arañada por debajo, la misma muesca que le hice hace años, cuando se me cayó al suelo en casa.
Te dije que lo perdí en el piso susurré a mi esposa.
Ella mordió levemente su labio.
Quizá te lo trajiste sin darte cuenta.
Inés retrocedió un paso.
Yo… solo lo encontré ayer en el suelo.
Pero no sonaba nada convincente.
De golpe, recordé un detalle insignificante. El viernes volví a casa temprano, y todo estaba muy tranquilo; sin embargo, en el baño flotaba un perfume extraño, ligero y dulce, que no era el de mi esposa.
Se lo pregunté aquel día.
Una amiga me dijo entonces, pasó un momento.
Ahora volví a mirar a Inés. Ese mismo perfumado aire, idéntico.
¿Estuviste en mi casa el viernes? pregunté.
Inés se quedó aún más blanca.
No…
Mi esposa se apresuró a intervenir:
¿De qué hablas? Eso es absurdo.
Pero el silencio entre ellas pesaba más que cualquier palabra.
Miré las manos de Inés. Jugaba nerviosa con un anillo fino, no de matrimonio, solo un aro sencillo. Y entonces, bajito, dijo:
No sabía que estabas casado.
De repente reinó tal silencio que se oía la cafetera del pasillo trabajando.
Mi esposa giró hacia ella, fulminante.
¿Qué dices?
Inés levantó la mirada.
Me dijiste que estabais separados.
Aquellas palabras me golpearon como un jarro de agua fría. Por un instante, ni las entendí.
¿Quién te ha dicho eso? pregunté.
Inés miró a mi esposa.
Entonces todo encajó.
Mi esposa.
Ella sonrió, nerviosa, y luego rió brevemente:
Bueno… creo que ya es hora de dejar el teatro.
La miré sin comprender.
¿Qué teatro?
Dejó la taza de café sobre la mesa.
Inés y yo… llevamos dos meses juntas.
Sus palabras sonaron tranquilas, sin emoción.
Ella creía que tú eras mi compañero de piso añadió mi esposa, era lo más sencillo.
El asombro de Inés era difícil de describir.
Tú me dijiste que era tu exmarido…
Mi esposa se encogió de hombros.
Casi.
En ese instante, lo comprendí todo.
El gemelo.
Inés lo había hallado en mi casa.
Porque había estado allí, con mi esposa. Probablemente, hasta en mi propia cama.
Recogí el gemelo y lo metí en el bolsillo de la chaqueta.
Luego dije algo que, estoy seguro, ninguna esperaba:
Perfecto.
Las dos me miraron a la vez.
Porque ayer firmé los papeles de venta del piso.
Mi esposa se quedó lívida.
¿Cómo?
El piso está a mi nombre dije sereno. Los nuevos dueños reciben las llaves dentro de tres días.
Inés dio un paso atrás.
Tú me dijiste que vivíais juntos…
Mi esposa la miró enfurecida.
Yo esbocé una leve sonrisa.
Bueno, parece que las dos tendréis que buscar un nuevo lugar pronto.
Cogí mi americana y me dirigí a la puerta.
A mis espaldas, las voces explotaron:
¡Me engañaste! gritó Inés.
¡Calla! escupió mi esposa.
Pero yo ya caminaba por el pasillo.
Por primera vez en meses me sentí curiosamente en paz.
Solo me queda una duda: ¿debí haberles contado antes que vender el piso era mi seguro por si alguna vez descubrían la verdad? ¿O hice lo correcto?
Quizás en la vida, lo importante no es quién se queda en casa, sino aprender a marcharse a tiempo.
