¡Desarrapada! gritó el padre del novio frente al Registro Civil. Nadie imaginó que su hijo guardaría ese eco para siempre.
En el vestíbulo del Juzgado olía a lana mojada, a claveles, a cera fresca en la tarima. Almudena aguardaba junto al ventanal, apretando sin querer la carpeta de documentos, escondiendo los dedos dentro de la manga del abrigo color arena, allí donde ella misma había dado la última puntada con hilo al borde desgastado.
Luis vio aquel remiendo todavía en casa, cuando Almudena abrochaba los botones frente al espejo, en el estrecho corredor de su piso. Lo vio y no dijo nada: en esa punta de hilo estaba todo lo que ella nunca tenía fuerzas para explicar. No había dinero para un abrigo nuevo, su madre estaba enferma, la hermana pequeña estudiaba, y Almudena se había acostumbrado a remendar antes que a pensar en sí misma.
La puerta rechinó.
Don Benigno entró como si en cualquier sala debiera inmediatamente poseer el poder. Alto, con gabardina azul marino, el anillo macizo en la diestra, sacudió la nieve del cuello, escudriñó a la novia de arriba abajo y detuvo la mirada en la manga zurcida.
Y soltó, no sin sarcasmo, lo suficientemente alto como para que la señora del ropero levantase la cabeza:
¡Desarrapada!
La palabra rebotó contra el mármol, la barra de paraguas, el vidrio de la puerta. Quedó suspendida, igual que el aroma de un perfume ajeno en un ascensor vacío. Almudena ni se inmutó. Solo abrazó con más fuerza la carpeta.
Luis, al principio, ni creyó que su padre hubiera hablado en voz alta. Pensó que, como de costumbre, murmuraba para sí. Pero vio cómo la encargada del ropero evitaba la mirada, cómo la oficinista hojeaba el libro con demasiada prisa. Todos lo habían oído.
Papá intentó Luis, la voz más grave que nunca.
Benigno lo miró con asombro, como si le sorprendiera que su hijo dijera palabra alguna.
¿Qué pasa? ¿He mentido acaso?
Almudena giró la cabeza:
Luis, vamos, ya nos llaman.
Lo dijo serena, sin temblor. Y fue aún peor. Como si ya supiera que nadie la defendería. Como quien cruza un charco sin esperar una mano.
Consuelo, la madre de Luis, se apresuró a acercarse al marido, le ajustó el cuello del abrigo, como si todo fuera cuestión de tela, y susurró:
Ahora no, Benigno.
Él encogió los hombros:
¿Cuándo, entonces? ¿Acaso voy a mentir?
Luis quiso responder, decir lo que fuera. Quiso tomar a Almudena de la mano y marcharse, girarse hacia su padre para que jamás volviera a mirarla así. Pero la ceremonia ya empezaba, abrieron las puertas, y Almudena dio el primer paso.
Él la siguió.
Eso fue lo que le quedó grabado de por vida. No la palabra en sí, sino el modo en que fue tras ella.
El salón estaba caldeado. Los radiadores escupían calor seco, los claveles aromaban sin piedad, y la alfombra blanca que cruzaba entre las sillas parecía ajena, puesta para otra pareja, para otra suerte.
Almudena ergía la espalda. Cuando la funcionaria leía las frases de rigor, Almudena no miraba ni a Luis, ni a los familiares. Miraba levemente por encima del hombro de la empleada. Solo cuando llegó el turno de firmar, bajó la vista y apenas sí se encogió, como si la manga tirara otra vez.
Luis firmó rápido, la mano firme. Se alegró de ello: así no lo delataba.
Por dentro estaba vacío.
Cuando todo terminó, cuando les entregaron el libro de familia y alguien empezó a aplaudir, Benigno fue el primero en acercarse. No a Almudena. A Luis.
Enhorabuena y le palmoteó el hombro. Ahora, a apechugar.
Luis lo miró y supo, con certeza, que su padre ya sentía la conversación zanjada. Lo dicho, dicho estaba. El mundo no se había roto, la novia no se había ido, nada se había estropeado.
Eso era lo más pesado de todo.
A Almudena le tendió la mano un segundo después, como quien recuerda los modales tarde.
Que viváis bien.
Gracias respondió ella.
Sin una nota de más.
La celebración fue aún más áspera. Habían elegido un restaurante humilde, en el bajo de un bloque antiguo, con manteles apagados y ensaladas en cuencos de vidrio pesado. Alguien llenaba jarras de vino, otros abrían gaseosas, la tía de Almudena alisaba el cuello de su vestido, y Consuelo, la madre de Luis, iba de un grupo al otro, como si su voz pudiera enderezar lo ya torcido.
Benigno hablaba sin parar. Del trabajo, de cómo ahora todos se casan a la ligera, de que se debe vivir con cabeza y no ahogarse en sentimientos. Casi no dijo el nombre de Almudena en toda la tarde. Como si el nombre también hubiera que ganárselo.
Luis solo bebía agua, atento al mismo tintineo de tenedores.
En un momento, Benigno alzó la copa:
Bueno, por los jóvenes. Que no hagan tonterías, ni se hieran, ni alimenten ilusiones vanas. Una familia es eso: saber cada uno cuál es su sitio.
Almudena dobló servilletas con precisión, esquina con esquina. Solo entonces vio Luis cómo se le ponían los dedos blancos.
¿Y si ese sitio no gusta? preguntó Luis.
La mesa se apagó.
Benigno se encogió de hombros, sonrisa seca:
Eso es que no se ha trabajado bastante.
O que se está demasiado acostumbrado a decidir el sitio de los demás dijo Luis.
Consuelo dejó la copa con vigor:
Luis…
Pero él ya no se detuvo. Demasiado tarde para las escenas de la mañana, para el silencio. Solo la palabra, lanzada en el Registro, seguía allí junto al cuenco de ensaladilla y la bandeja de boquerones.
Benigno bajó la mano:
¿A mí me lo dices?
A ti.
Almudena tocó la rodilla de Luis bajo la mesa. No apretó. Solo lo tocó. Y Luis se calló.
Terminaron la velada como pudieron. Ya en la calle, cuando el frío quemaba la cara y la nieve bajo la farola era azulada, Almudena preguntó:
¿Por qué dijiste eso ahora?
¿Y cuándo debía?
Antes.
No respondió.
Llegaron hasta la parada y subieron a un autobús casi vacío. Todo el trayecto, Almudena contempló el negro del cristal, con sus mejillas y el cuello blanco reflejados. Luis apretaba la carpeta roja con el acta, el canto cortándole la palma.
Por primera vez ese día comprendió que hay palabras que no se pueden retirar, aunque jamás se repitan.
Encontraron una habitación modesta en marzo. Cuarto piso, pasillo angosto, cocina compartida para dos familias, y la ventana dando a una curva del tranvía. El radiador golpeaba de noche, el grifo goteaba sin remedio, el alféizar olía a humedad sin importar cuánto se limpiara.
Almudena dijo:
No pasa nada. Al menos es nuestro.
Luis asintió. Portaba cajas, montaba la cama, colgaba una estantería sobre la mesa, y pensaba una y otra vez que no pediría ayuda a su padre. Ni dinero, ni muebles, ni consejo.
Y así fue.
Consuelo iba a veces con una bolsa de comida: legumbres, frutas, toallas, todas orladas a mano; y miraba al hijo como quien pide perdón por todos a la vez.
Benigno preguntó cómo vais dijo un día.
Luis ni se giró:
¿Y qué le dijiste?
Que vivís.
Bien contestado.
Consuelo se quedó un rato junto a la puerta, luego se acercó a la mesa, movió una taza un centímetro a la izquierda y murmuró:
No sabe hacerlo de otro modo.
Almudena alzó la vista de la costura:
Pues nosotros sí.
Consuelo nunca volvió a sacar el tema delante de ella.
Dos años después nació Sergio. Rubito, con ojos serios que daban risa: parecía que el bebé siempre protestaba por algo. Luis se levantaba por las noches él solo, aunque madrugara, cambiaba el agua del biberón, abrazaba al niño al compás del tranvía matutino.
Almudena apenas se quejaba. Solo una vez, cuando Sergio estuvo irritable y se le quemó la papilla, se sentó en el taburete de la cocina, mirando un paño húmedo en las manos.
Luis se acercó.
Dámelo.
¿El paño?
Ella lo entregó. Y él limpió la encimera, fregó la cazuela, forcejeó un buen rato con el grifo que volvía a gotear, aunque no tenía maña para ello.
Desde el umbral, Almudena murmuró:
No hace falta arreglarlo todo solo.
¿Y quién lo va a hacer?
Se puede llamar a un fontanero.
¿Con qué dinero?
Suspiró.
No hablo de dinero.
Luis se secó las manos y giró:
Sé de qué hablas.
Pero nunca lo pusieron en palabras. Sabían ambos que no era cuestión de grifos, ni de cazuelas, ni siquiera del fontanero. Luis vivió, desde aquel día en el Juzgado, como si todas las cosas en casa hubiera que ganarlas. Incluso el taburete. Incluso la cuna. Incluso el derecho a ser marido de Almudena.
Consuelo volvió al poco con otra bolsa de comida. Llevaba además una mantita azul, nueva, con lazos blancos.
La he comprado yo se apresuró a decir. No ha sido Benigno.
Luis miró la manta, el lazo, sus manos aún con guantes grises aunque ya fuera abril.
Mamá, ¿por qué insistes?
Se quitó un guante y estiró los dedos.
Para que la aceptéis.
La usaron años. Sergio la paseaba por el suelo, dormía encima, tapaba a su oso, levantaba tiendas con ella. Almudena zurcía las esquinas con la misma puntada menuda que en su antiguo abrigo. Luis veía siempre el remiendo antes que la tela.
Cuando Sergio cumplía diez, Benigno apareció con grandes cajas. Para entonces, la familia ya vivía en un piso de dos habitaciones a las afueras. El bloque era nuevo, olía a pintura, había bicis en el rellano y, desde la cocina, se veía un solar donde prometían plantar un parque al año siguiente.
Almudena horneaba tarta de manzana. Sergio en el suelo con piezas de construcción, Luis arreglando la puerta de un armario. Un día igual que otros, hasta el timbrazo.
Benigno entró sin quitarse el abrigo, puso las cajas sobre la mesa y dijo:
¿Dónde está el cumpleañero?
Sergio tardó en incorporarse. Veía poco al abuelo y le observaba con la cautela de quien sabe que de ese hombre en casa nunca se dice ni bien ni mal, ni se le reserva calor.
Buenas tardes dijo el niño.
Buenas replicó Benigno. Esto es para ti.
En la primera caja, un reloj imponente, brillante, claramente de adulto. En la segunda, una mochila cara. En la tercera, un chándal con rayas fluorescentes.
Almudena se secó las manos.
Benigno, eso es excesivo.
Bah. Un chico ha de lucir como tal, no como… se interrumpió, miró a Almudena y rectificó. …no como cualquiera.
Luis apoyó el destornillador en la ventana.
¿Por qué has venido?
A ver a mi nieto.
¿Con regalos o a verle?
Benigno le sostuvo la mirada.
¿No es lo mismo?
Sergio tocaba el reloj sin atreverse a sacarlo. Tenía miedo de romper algo.
Almudena murmuró:
Dale las gracias, Sergio.
Gracias dijo el niño.
Y no se puso el reloj.
Quedó en la caja casi un año. Luis lo halló al buscar guantes de invierno y lo devolvió a su sitio.
Benigno llamaba de vez en cuando. Preguntaba por el colegio, por las aficiones, preguntaba a cuánto tenía talento el nieto. Pero siempre se notaba su medida, basada en objetos, como si repartir cajas costosas borrara el pasado.
No lo borraba.
Consuelo visitaba más. En la cocina preguntaba a Sergio por la lectura, por mates, por amigos, pero nunca se metía más allá. Por eso sí la esperaban.
Un día, después de que Sergio se fuera a su cuarto, Consuelo le dijo a Luis:
Su padre ha cambiado.
¿Eh?
Benigno.
Luis sonrió amargo.
¿Suavizado? ¿Eso existe?
Más viejo, simplemente.
No es lo mismo.
Consuelo giró la taza en las manos.
Ya lo sé.
Nada más.
En otoño de dos mil dieciocho, Almudena notó que Consuelo hablaba cada vez más bajito. No despacio: bajito, como si reservara el poco aliento. Se sentaba a menudo, abrochaba el abrigo con lentitud, alisaba servilletas como si estudiase la textura.
Luis preguntó:
¿Has ido al médico?
Sí.
¿Y?
Dicen que tengo que cuidarme.
No significaba mucho, y a la vez todo.
Benigno también cambió. Iba solo, se sentaba junto a la ventana, hablaba poco. El anillo seguía, pero ya sin brillo. A veces acercaba la taza de Consuelo al borde, como si necesitara hacer algo aunque no sirviese.
Una noche, recogiendo platos, Sergio haciendo los deberes, Benigno se detuvo en el umbral.
Luis.
Sí.
Aquel día… en el registro…
El hijo alzó la cabeza.
Benigno bajó la vista a sus dedos.
No debí.
Luis aguardó. Por primera vez, quizá, esperaba de su padre no una evasiva, no una frase hecha, sino palabras directas. Pero Benigno no dijo el nombre de Almudena, ni la palabra, ni a quién se refería.
No debí repitió y cogió el pomo.
¿Eso es todo? preguntó Luis.
Benigno se volvió.
¿Qué más quieres oír?
Y ahí se detuvo todo.
Un mes después, Consuelo faltó.
La casa quedó extraña. No callada ni sonora, solo vacía. Como si hubieran quitado un armario tras años y solo quedara la huella clara en la pared. Benigno se sentaba en su piso, siempre ajustando una silla vacía al lado, aunque nadie la rozaba.
Almudena fue un día con sopa en un tarro y paños limpios. Volvió tarde.
¿Cómo está?
Almudena colgó con esmero su abrigo.
Viejo.
Era la palabra justa.
Desde entonces, Luis visitó a su padre toda semana. A por medicinas, a llevar cosas, a ver que todo estuviera bien. Charlas cortas: el tiempo, la tensión, que no funciona la bombilla del portal. No se tocaba lo importante: los separaba no solo el pasado, sino el hábito de rodearlo como si fuera una grieta en el suelo.
En dos mil veinticinco, Sergio había crecido ya tanto, que Luis veía claramente que no era un niño, y lo de dejar cosas para mañana había terminado. Sergio trabajaba, alquilaba piso cerca del centro, llevaba cazadora raída y hablaba claro, tranquilo. De Almudena tenía el temple. De Luis, la memoria larga.
En noviembre fue a casa no solo.
Sofía entró delante, quitándose el abrigo gris, sonriendo a Almudena, y tendiéndole una caja de pasteles, como si la casa fuera ya costumbre. Era maestra de primaria, hablaba pausada, con un rastro de tiza blanca en los dedos, como si ni lavándose antes de ir pudiera borrar lo suyo.
Almudena se percató al instante, y le devolvió la sonrisa.
Pasa, ahora pongo el té.
Sergio se quedaba cerca, jugando con las llaves en el bolsillo. Luis reconoció el gesto y recordó al instante el día del registro.
Benigno llegó el último. No llevaba bastón aún, pero andaba lento, y el bufanda tardó más en quitarla. Al ver a Sofía, se detuvo un segundo. Sin decir todavía palabra, miró su abrigo, los puños, el remiendo discreto en la costura.
Luis supo antes que nada que la sala se llenaría otra vez de aquel frío lejano, desplazando el té por el olor a lana y suelos encerados.
Es Sofía dijo Sergio. Nos queremos casar en febrero.
Almudena se detuvo en medio del respiro, tetera en mano.
Benigno se sentó, colocando las manos en la mesa antes del plato.
¿Trabajas?
Soy profesora contestó Sofía.
¿Y pagan bien ahora, por allí?
Sergio miró al abuelo.
Suficiente.
No te he preguntado.
Sofía le sostuvo la mirada.
Me apaño.
Benigno giró la cabeza, calibrando el peso de esa frase.
Apañarse… la juventud siempre repite lo mismo.
Luis dejó la cuchara.
Papá.
Él levantó la vista.
Nada dijo.
Toda la velada fue una cuerda tensa. No se rompió, pero vibraba. Benigno fue cortés, hasta en exceso. Preguntó por el colegio, por los padres de Sofía, por los chicos. Escuchaba, asentía. Pero Luis veía cómo sus ojos volvían una y otra vez al remiendo en la manga, como si quisiera leer en esa hebra el porvenir.
Al irse los jóvenes, Almudena recogía silenciosa, el agua caía hilito. Olía a vainilla y té.
¿Lo has visto? murmuró Luis.
Sí.
Otra vez.
Almudena cerró el grifo.
No. No ha empezado.
¿Entonces?
Se secó las manos.
Estaba tentado.
Luis se asomó a la calle. Alguien arrancaba un coche, la luz barría el asfalto mojado.
No le dejaré murmuró.
¿Qué no dejarás?
No contestó. Ella ya sabía.
En enero llamó Benigno:
Ven.
Luis acudió al atardecer. El piso olía a mentol, muebles viejos, ropa planchada. En la pared, la foto de Consuelo junto al seto, medio sonrisa. Debajo, su silla de siempre.
Había un sobre en la mesa.
Para Sergio dijo el padre. Para la boda.
¿Dinero?
Sí.
Luis no cogió el sobre.
Dáselo tú.
Benigno se hundió en la silla.
Luis, no soy enemigo de tu hijo.
Nunca lo he dicho.
Pero lo piensas.
Pienso que eres capaz de estropear el día más grande con una palabra.
Benigno bajó la cabeza.
¿Tantas vueltas le das aún?
¿Y tú no?
Benigno alzó la vista. Los ojos ya no duros, sino cansados. Pero el orgullo quedaba.
No estuve bien.
Fuiste arrogante.
Quizá.
No quizá. Así fue.
La habitación guardaba el silencio de los viejos pecados, ese que no arrastra sino que cuenta: cada aliento, cada reproche silenciado.
Benigno pasó la mano por la mesa.
A mí me criaron de otro modo. Todo era según lo que traías detrás: quién tu padre, dónde trabajabas, cómo te vestías, cómo hablabas. Yo creía que era lo correcto.
¿Y ahora?
Tardó.
Ahora pienso que miré mucho la tela y poco a quien vestía.
Luis desvió los ojos a la foto de su madre.
Demasiado tarde.
Tarde repitió Benigno. Pero no del todo.
El sobre quedó en la mesa. Luis no lo recogió. Al irse, ya con el abrigo puesto, el padre le llamó:
Hijo.
Luis se volvió.
No dejes que meta la pata.
Eso era, casi, lo más honesto que pudo decir.
El catorce de febrero de dos mil veintiséis, la nieve caía tenaz desde el amanecer. No tupida, de esa que se pega al cuello y se derrite despacio. El nuevo Registro era diáfano, acristalado, con puertas amplias y dos jarrones altos al umbral. Dentro, el mismo olor: lana húmeda, flores frescas, aire caldeado.
Luis llegó el primero. En las manos, la carpeta nueva con los papeles de Sergio, color burdeos. La sujetó con los dedos igual que sujetó la roja, años antes.
Almudena ajustaba el cuello a Sofía. Sergio iba de la ventana a la puerta, fingiendo calma. Sofía lucía, de nuevo, esa manga remendada. El abrigo era distinto: gris, con cinturón, pero la puntada igual, como si tirar prendas por un hilo no tuviera sentido.
Luis la miraba y sentía en el pecho un frío viejo, no del invierno, sino del otro.
Benigno llegó el último. Capa oscura, sin anillo. Luis lo notó al instante, como si lo hubiera dejado voluntariamente en casa, en homenaje, o por recuerdo.
El padre se detuvo junto a la puerta, miró de Sergio a Sofía y murmuró:
Bonito sitio.
Almudena asintió.
Sí.
Sergio saludó al abuelo.
Hola.
Hola.
Se dieron la mano. Correcto, sin calor ni pinchos. Por un segundo, Luis creyó que aquel día pasaría en paz. Solo sería un día, sin palabras ajenas, sin viejas sombras.
Pero Benigno volvió a mirar la manga de Sofía. Luis vio temblarle el mentón; dentro ya estaba a punto la frase, el gesto aprendido de juzgar antes de mirar.
Bastó.
Luis avanzó y se interpuso entre padre y sala.
No dijo suave.
Benigno levantó los ojos.
¿No qué?
No digas nada.
No iba a hacerlo.
Bien. Entonces, quédate y calla.
Sergio se giró.
¿Papá?
Almudena se quedó quieta. Sofía bajó despacio el ramo de claveles.
Benigno palideció, no por debilidad, sino por entenderlo enseguida.
¿Tú me das órdenes?
Luis sostuvo su mirada.
Tarde lo hice una vez. Hoy a tiempo.
El viejo estiró la espalda cuanto pudo.
Ya no soy el mismo hombre.
Y yo sigo siendo aquel hijo que lo oyó.
La nieve se espesaba tras los cristales. Gente murmuraba en el vestíbulo. Al fondo se abría otra puerta y sonaban apellidos de otros.
Benigno bajó la cabeza.
¿Crees que lo he olvidado?
Lo recuerdas dijo Luis. Pero no basta, si el corazón siempre va detrás de la lengua.
Padre e hijo guardaron silencio. De pronto Benigno hizo lo imprevisto. No discutió, no justificó, no montó escena. Solo retrocedió, apoyado en la pared, y se sentó en el banco del umbral.
Pasad dijo. Es vuestro día.
Sergio miraba de uno a otro.
Abuelo…
Benigno alzó la mano.
Pasad. Es vuestro día.
Sofía respiró hondo. Almudena tomó a Luis del brazo. No lo retuvo. Solo lo tocó, como tantos años atrás bajo la mesa.
Pero el sentido era ya otro.
Entraron al salón. Luminoso, alto, sin rastro del antiguo pasillo ni alfombra ajada. El aroma a flores era el mismo, y la nieve del alféizar se derretía igual.
La funcionaria recitaba su texto. Sergio respondió seguro. Sofía sonreía al coger el bolígrafo. Luis observaba sus manos, sin pensar en alianzas, en fotos, ni discursos. Solo pensaba en puertas. En que a veces, uno tarda toda la vida en cruzar la misma puerta dos veces.
Terminada la ceremonia, con abrazos y risas, Almudena secó un lágrima, Sergio sonreía, Sofía apretaba el ramo, y alguien aplaudía con un sonido cálido, casero. Así debía ser.
Luis salió al vestíbulo primero.
Benigno seguía sentado en el banco, manos en las rodillas, espalda caída. Sin anillo, las manos parecían más pequeñas. A su lado, el gorro; a sus pies, el charco de nieve fundida.
Alzó la cabeza.
¿Ya?
Ya.
¿Firmaron?
Sí.
El viejo asintió, mirando a la puerta cerrada.
Bien.
Luis se sentó cerca. No demasiado, pero tampoco lejos como un extraño.
Unas respiraciones en calma.
La llamé así murmuró Benigno y nunca me lo echó en cara. Ni una sola vez. Ni dejando de servirme el té.
Luis le miró los dedos.
Porque era mejor que ambos.
Lo sé.
Ya no había dureza en la voz. Solo cansancio y una tardía, torpe lucidez sobre uno mismo que ya no sirve de casi nada.
Has hecho bien hoy dijo.
Luis giró la cabeza.
Lo debí hacer entonces.
Entonces eras joven.
No. Era cobarde.
El viejo sonrió de amargura.
Y yo, un necio.
Quizá fue la primera vez en años que la palabra bastaba.
Se abrieron las puertas. Salieron Sergio y Sofía. En la manga de Sofía centelleaba aquel hilo remendado. Ya no hería la vista. Solo estaba ahí. Como una costura en la memoria, que no borra la huella, pero sujeta la tela.
Benigno se levantó despacio, precavido. Cuando Sofía se acercó, solo dijo:
Enhorabuena, Sofía.
Ella asintió.
Gracias.
Él vaciló un segundo y añadió:
Tienes un buen remiendo en el puño. Está bien hecho.
Luis no comprendió al instante por qué lo decía. Luego sí. No encontraba palabras bonitas, solo supo llegar hasta el hilo donde todo se torció, y allí, en ese punto, quiso estar distinto.
Sofía sonrió.
Mi madre lo cosió. Tiene maña.
Ya veo dijo Benigno.
Almudena lo miraba tranquila, sin revancha, sin cálculo, con la mirilla serena de quien aprendió a no esperar de más.
La nieve fuera apenas caía.
Sergio tendió el gorro al abuelo para que se abrigara. Luis sostuvo la puerta. El vestíbulo aún olía a lana húmeda y claveles. Pero ya no era olor de vergüenza, sino del día cumplido.
Al salir, Almudena se detuvo en el escalón, arregló la bufanda de Sofía, y Luis, mirando sus manos, vio el mismo remiendo en el borde del guante.
Recordó aquel pespunte. Demasiado tiempo.
Esta vez no caminó detrás de ella.
Esta vez, caminó al lado.
