Mira, te cuento un poco sobre mi familia, que ha girado siempre en torno a mi padre, el hombre que me ha criado con todo el cariño, que ha velado por mí y que nunca ha dudado en apoyarme. Cuando nací, mi madre se fue, y mi padre prefirió no volver a casarse, seguramente temiendo volver a sufrir. La vida no ha sido precisamente fácil para él, y yo siempre he sentido esa necesidad de madurar rápido para poder ayudarle en todo lo que implica ser una persona responsable.
Como nuestra situación económica era complicada, empecé a trabajar con quince años. Escribía artículos para diarios locales de Madrid, y a los tres años me salió un trabajo mejor pagado. Pasados un par de años más, conseguí un puesto en una oficina que me permitió ser independiente y mantener tanto a mi padre como a mí. Un día, mi padre me llamó para tener lo que él llamó una conversación seria. No te voy a engañar, yo estaba un poco nerviosa. Al entrar al salón, me encontré con una mujer, que según mi padre era mi madre.
Nada más verme, se le saltaron las lágrimas, me pidió perdón y trató de darme un abrazo, pero yo no pude corresponderle. Me aparté suavemente de sus brazos y me fui sin decir una sola palabra, dejándolos solos. Decidí que lo mejor era que mi padre manejara la situación como él creyera. No puedo perdonar a alguien que nos abandonó sin mirar atrás y ni siquiera fue capaz de felicitarme durante todos estos años.
