Doña Natividad, no pienso seguir viviendo con su hijo; dígale eso a él, soltó Verónica. ¿Y con quién vas a vivir? ¿A quién le vas a servir la niñita? No veo ninguna fila de príncipes detrás del seto, murmuró la suegra con una sonrisa irónica.
Verónica empacaba los objetos de su hija. Ya había metido lo esencial en la mochila: apenas lo indispensable. Lo demás lo arreglaría después.
Sus movimientos eran tranquilos y metódicos; colocó el abrigo de Sofía en la bolsa y, en su cabeza, marcó una pequeña cruz. Luego empaquetó otro par de botines.
Ya no lloraba, tampoco se ahogaba en la angustia; una noche sin sueño bastó para decidir que ella y Carlos debían separarse.
Escuchó el regreso de Carlos a casa. Se asomó al dormitorio y, al no encontrar a su esposa, abrió la puerta de la habitación de la niña. Verónica fingió estar dormida.
Al día siguiente, cuando Carlos se dirigía al trabajo, se detuvo frente a la puerta de Sofía. Vaciló, dio una puntita, pero no se atrevió a entrar; pospuso la conversación con su mujer para la tarde.
Sin embargo, esa charla nunca llegó, porque Verónica, media hora después, llamó a un taxi y, con su pequeña Sofía de dos años, se marchó a casa de sus padres.
Después de lo ocurrido la noche anterior, ni hablar con Carlos, ni mirarle a la cara.
Ya estaba acostumbrada a que él apareciera bajo los efectos los viernes. Pero ayer era miércoles. Además, esa mañana había pedido a Carlos que llegara antes y se quedara con la niña mientras ella salía a reunirse con una amiga Violeta le había prometido encontrarle un trabajo a distancia.
No se atrevió a dejar a su hija al cuidado de Carlos en ese estado y llamó a Violeta para cambiar la cita. A Carlos no le gustó nada:
¿A quién quieres llamar? ¿De qué reunión hablas? estalló.
Hablo con Violeta. Habíamos quedado, pero no puedo dejar a Sofía sola contigo.
¿Por qué no?
Mírate al espejo, ¿a quién te pareces? Ve a dormir, mañana tienes trabajo le respondió Verónica, y, sin más, se dirigió a la cocina.
¡Espérate! gritó Carlos, agarrándola del brazo. ¿Qué tienes que decir de mi estado? ¿Qué tal si te quedas un rato con los chicos? Hoy es el cumpleaños de Víctor. ¡Piensa, princesita! Yo decido cuándo vuelvo a casa, ¿entendido?
Verónica intentó soltar su mano:
¡Suéltame! ¡Me duele! exclamó, mientras él se tambaleaba a punto de caer.
¡Ah, así! rugió, y su puño se dirigió al rostro de Verónica.
Ella se cubrió la cara. Carlos, sorprendido de su propia reacción, la dejó ir y trató de decir algo, pero ella ya daba la vuelta y se dirigía a su hija.
¡Princesita! volvió a gritar el marido, y salió de la vivienda.
La suegra llamaba a Verónica princesa. A la madre de Verónica, Doña Natividad, no le cayó bien la joven de inmediato.
Veintiún años y sigue enganchada a los padres. Yo ya tenía un hijo y otro en camino en esa edad.
Casa, jardín, hacienda ¡y ella estudia! ¡Princesa! Vas a acabar ahogándote con ella, Carlos. ¿Por qué no escoges a una chica más sencilla?
Los padres de Verónica tampoco estaban encantados con el yerno.
Verónica, ¿a dónde vas con tanta prisa? Carlos no es el último hombre del mundo. ¿Te has enamorado? Pues, si quieres, podéis convivir, aunque sabes que yo lo veo con malos ojos.
No te cases de inmediato. Piensa: ¿estás lista para pasar el resto de tu vida con él? Mira a su familia, al fin y al cabo. Entonces decide.
Y Verónica tomó una decisión. En medio de medio año se dio cuenta de que había tomado la decisión equivocada. Podría haberse ido, pero le daba vergüenza admitir que sus padres tenían razón y, además, todavía guardaba una chispa de esperanza.
La llegada de Sofía no cambió a Carlos. Seguía creyendo que los quehaceres del hogar y el cuidado de la niña eran cosas de la mujer.
Los malestares de Sofía, su enfermedad y cualquier otro imprevisto no justificaban que, si no había cena o la casa estaba desordenada, él la recriminara.
¡Con una sola hija no puedes! ¿Cómo hacen las demás mujeres? ¡Seguro que cuando vas a trabajar, te quedas en la cama!
No puede ser que todo el día no encuentres tiempo para ir al supermercado y preparar la cena le decía.
Sofía está con los dientes, se está quejando, y con ella en brazos no puedo cocinar. Pedí el servicio de entrega. ¿Puedes tú hacer unos dumplings? O cuida a la niña y yo preparo la cena.
Ya no había gafas rosas. Cada vez más, Verónica recordaba que su madre había tenido razón al aconsejarle no precipitarse en el matrimonio y observar bien a la familia de Carlos.
Varias veces estuvo a punto de marcharse, pero Carlos prometía cambiar y que todo mejoraría. Verónica le creía y seguía esperanzada.
Sin embargo, después de la noche anterior, cuando por primera vez él le tendió la mano, Verónica comprendió que ya no podía seguir aguantando.
Sí, avergonzarse ante los padres era una cosa, pero vivir con un hombre que no se avergüenza de levantar la mano contra su mujer no era una opción. Mucho menos quería que Sofía creciera así.
La madre de Verónica vio desde la ventana cómo un taxi se detenía frente a su casa; la niña salió con Sofía en brazos.
Kiko, mira, Verónica ha llegado con sus cosas. Ayúdame a llevar la bolsa dijo a su marido.
Cuando Verónica entró y se quitó las gafas de sol, sus padres se quedaron boquiabiertos: su ojo izquierdo estaba hinchado y bajo él un gran moretón.
¿Es Carlos? preguntó sorprendida la madre.
Verónica asintió.
Bueno, lo voy a montar ahora mismo corrió el padre hacia la puerta.
Papá, no, no hace falta, la detuvo la hija. Lo castigaré a mi manera. Pero ayúdame primero a recuperar nuestras cosas y la cuna de Sofía del piso de él.
El padre y el hermano mayor de Verónica, su tío, fueron a recoger las pertenencias, y luego el padre la llevó al hospital de traumatología.
Si van a presentar denuncia contra Carlos, el informe del trauma no basta; hay que ir al instituto de peritaje médico, explicó el tío.
Mañana iremos, hay que pedir cita.
Carlos volvió del trabajo con un ramo de flores y un juguete para la niña, pero no encontró a nadie en casa. Tampoco estaban sus cosas ni la cuna de Sofía.
Intentó llamar a Verónica, pero su móvil estaba apagado. Entonces marcó a la suegra, que le contestó:
Sí, Verónica está con Sofía aquí. Mejor no vengas, todavía me duelen los puños. Verónica presentará el divorcio ella misma.
Carlos siguió llamando a su esposa, incluso la esperó frente a la casa del suegro, pero ella no respondió. Cuando salía a pasear con Sofía, solo se quedaba en el patio.
Una semana después recibió los papeles del divorcio. Entonces empezó la verdadera artillería pesada: apareció la suegra, Doña Natividad, en la puerta.
Mamá, no quiero hablar con ella dijo Verónica.
Yo creo que sí, al menos para poner punto final a todo, respondió su madre. Vamos, no la invitaremos a la casa; mejor hablamos en el patio mientras Sofía duerme.
¿Ya vas a divorciarte? preguntó la suegra al instante. Si no te convence, ¿por qué ya estás redactando la demanda?
Carlos me agredió, respondió Verónica.
Entonces lo has demostrado. Un hombre que llega a casa bajo los efectos, no lo molestes, espera a que se duerma.
Y tú te metiste a investigar la relación, y ahora te pega. ¿Así que quieres divorciarte? ¿Dejar a la niña huérfana?
Doña Natividad, no viviré con su hijo, díganle eso a él, afirmó Verónica.
¿Y con quién vivirás? ¿A quién le servirás la niña? No veo fila de príncipes detrás del seto, replicó la suegra con su típica sonrisa.
No importa, me las arreglaré sola.
Entonces no cuentes con el piso de Carlos ni con la pensión alimenticia, añadió la suegra.
No me importa su piso. Pero sí pediré alimentos, y el juzgado estará de mi lado.
Así fue: el tribunal concedió el divorcio y, por la lesión, dictó una indemnización. Se fijó una pensión de 4.000 al mes para Verónica, hasta que Sofía cumpla tres años.
Pasaron cinco años. El primero de septiembre, frente a la escuela, se montó una ceremonia: filas ruidosas de adolescentes y niños de primero con enormes ramos. La abuela, el abuelo y la madre fueron a despedir a Sofía, que entraba al primer curso.
¿Y papá vendrá? preguntó la niña, volteándose a su madre.
Vendrá seguro. Ya llamó diciendo que viene, respondió Verónica. ¡Allí está!
Verónica saludó con la mano a un hombre alto que buscaba entre la muchedumbre.
No era Carlos. Hace tres años Verónica se había casado con Alejandro, un colega de trabajo, y ahora esperaban otro hijo.
Carlos, mientras tanto, sigue soltero. Ha tenido novias, le han gustado, y a él también le han gustado, pero cuando la cosa se ponía seria, siempre terminaba escuchando la razón de por qué la primera esposa lo había dejado.
El pueblito es pequeño; todos se conocen. A Carlos le han puesto el apodo de el boxeador del sofá.
Quizá algún día encuentre a una mujer que no le mire el puño, pero todavía no ha ocurrido. La ley del boomerang está ahí, aunque no todos le crean.
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