Irene estaba junto a la ventana, observando cómo la densa nieve de Madrid cubría las callejuelas del centro. La llamada con su marido estaba llegando a su fin otro de esos contactos cotidianos que, tras quince años de matrimonio, se habían vuelto rutinarios. Javier, como siempre, le informaba de su viaje de trabajo a Barcelona: todo bajo control, reuniones según el programa, volvería en tres días.
Vale, cariño, seguimos en contacto dijo Irene, apartando el móvil del oído para pulsar el botón rojo que colgaba la conversación. Pero algo la detuvo. En la línea escuchó claramente una voz femenina, melodiosa y juvenil:
Javi, ¿vas a venir? Ya tengo el baño preparado
La mano de Irene quedó suspendida en el aire. Su corazón se quedó atrapado un instante y luego empezó a latir con fuerza, como si quisiera saltar de su pecho. Volvió a presionar el auricular contra su oreja, pero solo oyó unos breves pitidos: Javier ya había colgado.
Con el rostro pálido, Irene se dejó caer en el sillón, sintiendo cómo sus piernas temblaban. En su mente giraban como un torbellino los pensamientos: «Javi el baño ¿qué baño en un viaje de trabajo?» Su memoria le devolvió imágenes extrañas de los últimos meses: viajes frecuentes, llamadas nocturnas que Javier siempre atendía desde el balcón, un perfume nuevo que apareció en su coche.
Con manos temblorosas abrió su portátil. Acceder a su correo no supuso ningún obstáculo la contraseña la conocía desde los días en que la confianza y la honestidad todavía los unían. Billetes, reserva de hotel «Suite para recién casados» en un hotel cinco estrellas del centro de Barcelona. Para dos.
En el buzón también encontró un intercambio de mensajes. **Carmen**, de veintiséis años, entrenadora de fitness. Amor, ya no puedo más. Prometiste que terminarías hace tres meses. ¿Cuánto más tengo que esperar? leía el texto.
Un escalofrío recorrió a Irene. La primera cita con Javier volvió a su mente: él era entonces un humilde gestor, ella una contadora recién iniciada. Compartían un pequeño piso alquilado, celebraban los primeros logros y se apoyaban en los fracasos. Ahora él era director comercial, ella directora financiera de la misma empresa, y entre ellos se había abierto un abismo de quince años de historia y veintiséis años de **Carmen**.
En la habitación del hotel, Javier caminaba nervioso de un lado a otro.
¿Por qué lo hiciste? su voz temblaba de ira.
Carmen estaba recostada en la cama, envuelta sin mucho apuro en una bata de seda. Su largo cabello rubio caía sobre la almohada.
¿Y qué? se estiró como un gato saciado. Tú mismo dijiste que ibas a dejarla.
Yo decidiré cuándo y cómo hacerlo. ¿Te das cuenta de lo que has provocado? Irene no es tonta, lo ha visto todo.
¡Pues bien! exclamó Carmen, levantándose de golpe. Ya no quiero ser la amante que ocultas en hoteles. Quiero acompañarte a cenar, presentarme a tus amigos, ser tu esposa, ¡al fin!
Te comportas como una niña le espetó Javier entre dientes.
¡Y tú como un cobarde! dio un salto y se acercó a él. Mírame: soy joven, guapa, puedo darte hijos. ¿Y ella? ¿Solo cuenta tus números?
Javier la agarró del hombro. ¡No hables así de Irene! No sabes nada de ella ni de nosotros.
Sé suficiente replicó Carmen, arrancándose de su agarre. Sé que eres infeliz con ella. Que se ha sumergido en el trabajo y en la rutina. ¿Cuándo fue la última vez que hicieron el amor? ¿Cuándo viajaron juntos?
Javier se volvió hacia la ventana. Allí, bajo la nieve que cubría Madrid, su apartamento con Irene se desmoronaba. Quince años de vida compartida se deshacían como una torre de naipes tras la frase caprichosa de una mujer.
Irene, sentada en la penumbra de la cocina, sostenía una taza de té helada. El móvil mostraba decenas de llamadas perdidas de su marido. No contestaba. ¿Qué podía decir? Cariño, escuché a tu amante llamarte al baño
Los recuerdos invadían su mente: Javier entregándole el anillo, arrodillado en medio de un restaurante; mudarse juntos a su primer piso, un modesto dos habitaciones en un barrio popular; el apoyo de él cuando perdió a su madre; la celebración de su ascenso y después, los interminables problemas laborales, los créditos, las reformas.
¿Cuándo fue la última vez que hablaron con franqueza? ¿Cuando veían una película abrazados en el sofá? ¿Cuando trazaban planes de futuro?
El móvil volvió a vibrar. Un mensaje apareció: Ira, hablemos. Te lo explicaré todo.
¿Qué había que explicar? ¿Que había envejecido? ¿Que se había hundido en la rutina? ¿Que una entrenadora joven comprendía mejor sus necesidades?
Irene se acercó al espejo. Cuarenta y dos años, arrugas alrededor de los ojos, canas que disimulaba cada mes con tinte. ¿Cuándo comenzó esa fatiga en la mirada, esa necesidad de un horario, esa carrera perpetua por la estabilidad?
Javi, ¿dónde vas? le lanzó Carmen una mirada fulminante cuando él volvió a la habitación tras otro intento fallido de contactar a su esposa.
Ahora no respondió él, dejándose caer en la silla, desabrochando la corbata.
¡Ahora sí! exclamó ella, plantándose con los brazos en la cintura. Quiero saber qué sigue. Sabes que ahora todo depende de decidir.
Javier la miró, la vio segura, llena de energía. Hace quince años ella había sido exactamente así. Dios, ¿cómo pudo traicionarla así?
Carmen dijo, frotándose la cara con las manos, tienes razón. Hay que decidirlo todo.
Ella brilló, se lanzó hacia él: ¡Amor! Sabía que tomarías la decisión correcta.
Sí la apartó suavemente. Tenemos que acabar con esto.
¿¡Qué!? retrocedió, como si la hubieran golpeado.
Fue un error se incorporó. Yo amo a mi esposa. Sí, tenemos problemas, nos hemos alejado, pero no quiero no quiero destruir lo que hemos construido.
¡Eres un cobarde! las lágrimas le corrían por el rostro.
No, Carmen. Fui cobarde al iniciar este romance, al mentirle a la mujer que durante quince años compartió conmigo alegrías, penas, victorias y derrotas. Tienes razón, soy infeliz, pero la felicidad se construye, no se busca al otro lado.
A la medianoche sonó el timbre. Irene supo que era él, llegando en el primer vuelo.
Ira, abre, por favor se escuchó su voz, apagada, detrás de la puerta.
Ella abrió. Javier estaba en el umbral, desaliñado, con el traje arrugado y los ojos cargados de culpa.
¿Puedo entrar? preguntó.
Irene dio un paso al costado, sin decir nada. Se dirigieron a la cocina, al lugar donde alguna vez soñaron juntos, donde tomaban decisiones importantes.
Ira
No hace falta levantó la mano. Lo sé todo. Carmen, dieciséis años, entrenadora de fitness. Leí tu correo.
Él asintió, sin palabras.
¿Por qué, Javi?
Se quedó en silencio, mirando la ciudad nocturna a través de la ventana.
Porque soy un débil. Porque temí que nos convirtiéramos en extraños. Porque ella me recordaba a ti, a ti, la que fuiste, llena de energía y proyectos.
¿Y ahora?
Ahora se volvió hacia ella. Ahora quiero arreglarlo todo, si me lo permites.
¿Y ella?
Todo ha terminado. He comprendido que no puedo perderte. No quiero perderte. Ira, sé que no merezco tu perdón, pero intentemos empezar de nuevo. Vayamos a terapia, pasemos más tiempo juntos, recuperemos lo que fuimos
Irene lo miró, a su hombre envejecido, canoso, dolorosamente cercano. Quince años no son solo números; son recuerdos, costumbres, bromas que solo ellos entendían, la capacidad de estar en silencio juntos, la habilidad de perdonar.
No lo sé, Javi sollozó por primera vez en la noche. Simplemente no lo sé
Él la abrazó con cautela, y ella no se apartó. Fuera, la nieve caía sobre Madrid, cubriéndola con un manto blanco.
Y en Barcelona, en aquella habitación de hotel, la joven entrenadora lloraba al enfrentarse a la cruda realidad: el amor verdadero no es pasión ni romance, es una elección diaria.
Mientras, en la cocina, dos personas de mediana edad trataban de juntar los pedazos de sus vidas. Les esperaba un largo camino, entre heridas y desconfianzas, sesiones de terapia y conversaciones dolorosas, un proceso de redescubrimiento mutuo. Pero ambos sabían que, a veces, hay que perder algo para valorar su verdadero valor.
