La chaqueta se convirtió en manzana de la discordia
—Mamá, ¿qué estás haciendo? —gritó Lucía, agitando las manos—. ¡Es una chaqueta nueva! ¡La compré ayer!
—¿Y qué? —replicó su madre, Carmen Fuentes, sin levantar la vista de la máquina de coser—. A tu pequeña Sofía le hace frío, y yo sé lo que hago. Le arreglo las mangas y le quedará perfecta.
—¡Pero costó trescientos euros! —la voz de Lucía se convirtió en un grito—. ¡Trescientos euros, mamá! ¡Es todo lo que gano en un mes!
Carmen dejó de coser y miró a su hija por encima de las gafas.
—Si tanto te duele el dinero, ¿para qué comprar algo tan caro? Podrías haberte conformado con una más sencilla, de cincuenta euros. Lo importante es que la niña no pase frío.
—¡No lo entiendes! —Lucía se llevó las manos a la cabeza—. ¡Es de diseñador! ¡Edición limitada! ¡No se puede cortar!
—Pues mira, se puede —respondió Carmen con calma, volviendo a la chaqueta—. Ya he cortado media manga. La tela es buena, la máquina la cose bien.
Lucía se lanzó hacia la máquina e intentó arrebatarle la chaqueta.
—¡Dámela ahora mismo! ¡Te prohíbo que la toques!
—¡No me empujes! —la regañó Carmen—. Vas a estropear la costura. Y no me grites, que soy tu madre, no la criada.
Sofía, de siete años, entró corriendo en pijama de florecitas.
—Abuela, mamá, ¿por qué os peleáis? —preguntó, mirando a ambas con preocupación.
—No nos peleamos, cariño —dulcificó Carmen al instante—. Abuela te está arreglando una chaqueta preciosa. Mañana irás al cole como una princesa.
—Pero mamá está llorando —observó la niña.
Y era cierto: Lucía se limpiaba las lágrimas con la manga de su sudadera.
—Mamá está cansada del trabajo —mintió—. Vete a dormir, Sofía. Mañana hay que madrugar.
La niña salió arrastrando los pies. Cuando su puerta se cerró, Lucía se volvió hacia su madre.
—Mamá, ¿es que no lo entiendes? Ahorré medio año para esa chaqueta. La vi en un escaparate y soñé con ella. ¡Y tú la has destrozado!
—¿Destrozado? —Carmen se ofendió—. A ti te cosí vestidos en mi día que hacían suspirar a todas las vecinas. ¿Recuerdas el traje de tu graduación en infantil? Dos meses trabajando en él por las noches.
—¡Eso fue hace treinta años! —Lucía alzó las manos—. ¡Ahora los tiempos son otros!
—Las modas pasan, pero el frío no entiende de temporadas.
Carmen volvió al trabajo. La chaqueta, elegante, con cremalleras decorativas y corte moderno, yacía medio desmontada. Una manga ya estaba acortada.
Lucía se dejó caer en el sofá y enterró la cara en las manos.
—Mamá, ¿por qué no me lo preguntaste? Habría comprado otra para Sofía. Una infantil, de su talla.
—¿Con qué dinero? —bufó Carmen—. ¿Con lo que te sobra después de tus caprichos? Os gastáis el sueldo en cafés de cuatro euros y cremas de veinte, mientras mi nieta lleva chaquetas viejas que ya no le sirven.
—¡Sofía tiene chaqueta! ¡Una perfectamente decente!
—¿Decente? —Carmen se quitó las gafas para limpiarlas—. ¡Le queda pequeña! Las mangas no le cubren ni los codos. Ayer volvió del colegio helada. Dice que los otros niños se ríen porque va con ropa pasada de moda.
Lucía levantó la cabeza.
—Sofía no me ha dicho nada.
—A mí sí. Llorando, además. Le da vergüenza.
—¿Por qué no me lo contó a mí?
—¿Cuándo estás en casa? —replicó Carmen con dureza—. Por la mañana, volando al trabajo; por la noche, arrastrándote. Los fines de semana, de compras o con las amigas. ¿Cuándo atiendes a tu hija?
El comentario dolió, porque era cierto. Lucía apenas pasaba tiempo en casa. Su empleo en una agencia de publicidad le consumía horas y energías.
—Trabajo para mantenernos —susurró—. ¿Crees que es fácil? Criar sola, pagar el alquiler, la comida…
—Sé que no es fácil —suavizó Carmen—. Pero la infancia de Sofía es única. Si la pierdes, no vuelve.
—Hago lo que puedo. De verdad. Pero a veces quiero darme un gusto. Esa chaqueta… era un símbolo. De que he logrado algo en la vida.
Carmen detuvo la máquina y observó a su hija.
—¿Qué importa más? ¿Tu símbolo o que tu hija no pase frío?
Lucía calló. Su madre tenía razón: Sofía necesitaba una chaqueta. Pero, ¿por qué tenía que ser la suya?
—Podríamos haber ido a una tienda infantil —sugirió.
—¿Con qué dinero? —Carmen suspiró—. Mi pensión son mil euros. La mitad se va en facturas, el resto en comida. ¿De dónde iba a sacar para una chaqueta?
—Yo te habría dado algo.
—¿Pedírtelo? ¿A mis años, mendigando a mi hija?
—¡No es mendigar! Somos familia.
—Exacto. Familia. Por eso tu chaqueta es ahora de tu hija. La familia no se mide en euros.
Lucía comprendió que no había forma de convencerla. Carmen era terco como una mula.
—Vale —cedió—. Acábala. Pero la próxima vez, avísame.
—Lo haré —asintió Carmen—. Ahora, a dormir. Es tarde.
Lucía se levantó. En la puerta, se volvió.
—Mamá, ¿y si no le queda bien?
—Le quedará. Le tomé las medidas mientras dormía.
Por la mañana, Sofía amaneció emocionada. Carmen ya había terminado y colgó la chaqueta en una silla.
—¿Abuela, es para mí? —preguntó, admirándola.
—Claro, cielo. Pruébala.
Se la puso y giró ante el espejo. Lucía, somnolienta, apareció en ese instante.
—Mira, mamá, ¡qué bonita! —gritó Sofía—. ¡Seré la más guapa de la clase!
Lucía examinó el trabajo. Había que reconocerlo: Carmen lo había hecho impecable. Las mangas, bien acortadas; las costuras, perfectas. Parecía nueva.
—Muy bonita —admitió.
—Y abriga —añadió Carmen—. Le puse un forro extra.
Sofía abrazó a su abuela.
—¡Gracias! ¡Eres la mejor!
—Tu madre también —corrigió Carmen—. Era su chaqueta.
La niña miró a Lucía.
—¿Me la has regalado?
Lucía asintió, sin confiar en su voz.
—¡Gracias! —Sofía la abrazó—. ¡Sé que te gustaba mucho! La vecina del tercero dijo que era muy cara.
A Lucía se le cerró la garganta. Hasta los vecinos lo sabían.
—No importa, me compraré otra —mintió, acariciando el pelo de Sofía.
—¿Puedo llevarla hoy al cole?
—Sí, pero cuídala.
—¡Prometido!
Sofía salió corriendo. Carmen y Lucía se quedaron solas.
—¿Ves loY cuando Sofía salió corriendo hacia el colegio con su nueva chaqueta, Lucía comprendió que algunas cosas valen más que el dinero: el calor de una familia unida y la sonrisa de su hija.
