Nosotros no somos personas orgullosas

**Diario de una madre obstinada**

Suegra recordaba perfectamente aquella conversación con esa mujer desagradable que se había convertido en la esposa de Javier. Ella, por cierto, había intentado disuadir a su querido hijo de casarse. Pero no lo logró Al menos no al principio. Y, en general, esa muchacha provinciana se permitía demasiado.

Escuche, Doña Rosario. ¿Para qué finge ser una madre sabia? Sé perfectamente que no me soporta. Y todo porque la veo tal cual es y no pienso doblegarme ante usted. ¿Con qué derecho viene todas las noches sin avisar a nuestro piso? No vivimos de su dinero dijo entonces la descarada muchacha a la madre de Javier.

¿Qué? ¿Encima me das lecciones? Ya verás cuando llegues a mis años Doña Rosario comenzó a alterarse. Su falsa docilidad y aire de refinamiento se esfumaron. En un instante, volvió a ser lo que siempre fue: una mujer mezquina y limitada que solo buscaba vivir cómodamente, sin importar a quién tuviera que pisotear.

Doña Rosario, Javier y yo nos queremos. Y he notado que sus conversaciones le afectan. ¿No es suficiente con que echara a su padre y le convenciera de cederle su parte del piso? ¿Ahora tampoco lo deja vivir en paz? ¿No tendrá compasión por su hijo? Si usted no lo quiere, al menos déjelo ser amado por otra replicó Valeria con una audacia infinita.

¡Ah, ahora cantas así! ¡Pues te diré cuatro cosas, hambrienta! ¿Quién te crees que eres? ¿De qué aldea polvorienta has salido? No eres nadie. Mañana mismo podrías quedarte sin trabajo y terminar en la calle. ¡Y encima te atreves a serme insolente! estalló Doña Rosario.

¿Así que así mide usted la dignidad? Valeria no cedió. ¿O sea, si usted se queda el piso y echa a todos, es una dama respetable? Pero si yo gano mi sustento con mi trabajo, eso está mal. ¡No todas hemos tenido la suerte de colgarnos de un marido con propiedades para luego desplumarlo sin escrúpulos! Y que sepa usted: yo sé perfectamente que usted tampoco nació en Madrid.

Valeria había tocado la fibra sensible. Doña Rosario, en efecto, había llegado de un pueblo perdido años atrás, sin estudios ni oficio.

¡Nunca estarás con mi hijo! ¡La madre es sagrada! ¡Lárgate! Ya sin argumentos, Doña Rosaria sacó su última carta, contra la que era difícil discutir.

Valeria solo resopló y no dijo más. Sin embargo, aquel altercado no afectó a la relación de los jóvenes. Al final, Javier y Valeria se casaron.

Pero Doña Rosario no se rindió. Cuando Valeria dio a luz, comenzó a envenenar a su hijo contra su esposa. Al final, se divorciaron Su hijo Adrián apenas tenía cuatro años

***

Aun así, la madre de Javier seguía temiendo que su hijo volviera con esa actriz insolente. Sabía que a veces la visitaba y que incluso les pasaba la pensión a Valeria y a Adrián.

Lo que no sabía era que Javier y Valeria seguían viviendo juntos y criando a Adrián. Mientras tanto, Doña Rosario creía que su hijo trabajaba y vivía en otra ciudad

Ese plan no surgió solo por la madre de Javier. Años antes, antes de casarse, él se había metido en problemas y acumulado deudas. Mucho antes del falso divorcio.

Valeria, hay que reconocerlo, intentó advertirle sobre aquel supuesto amigo con el que quería emprender un negocio.

Javi, ¿pero qué haces? Ese Sergio es un tiburón. Tú, comparado con él, eres un ingenuo. No te metas. Desde que lo vi supe que para él solo eres un peón. Te devorará sin pestañear le decía Valeria.

Val, exageras. Sergio es un buen tipo. Los hombres debemos apoyarnos. Tiene razón. Solo así podremos resistir en este mundo

Te lo digo en serio, Sergio solo quiere usarte. Sabe que te gusta pontificar sobre la fraternidad masculina. ¿Cuándo madurarás y entenderás que la honradez no tiene género? replicó Valeria.

Él no discutió más e hizo lo que quiso. Error. Sergio lo puso como director de una empresa fantasma, se llevó todo el dinero, lo dejó con las deudas y desapareció.

***

Mejor hubiera sido conformarse con su sueldo modesto. Al menos no habría arrastrado a su familia al desastre.

Entonces, Valeria y él idearon aquel plan para matar dos pájaros de un tiro. Doña Rosario estaba feliz con el divorcio, y los acreedores no amenazaban a Valeria ni a Adrián.

Oficialmente, Javier vivía en una residencia de su empresa, pero por las noches regresaba al cálido hogar donde lo esperaban su esposa y su hijo.

Javier era feliz. Aun así, cada mes debía visitar a su madre, fingiendo que venía de viaje. Y ella seguía insistiendo en casarlo, presentándole mujeres «convenientes».

¿Por qué no le cuentas a tu madre lo de las deudas y de paso lo nuestro? proponía Valeria.

No La destrozaría. Hay que buscar otra salida suspiraba Javier.

¿Pero cuál? ¡No podemos escondernos para siempre! ¡Parecemos una familia clandestina! se quejaba Valeria.

No veían solución. Ella malvivía con trabajos esporádicos, y el sueldo de Javier se iba en pagar deudas.

Eran prácticamente pobres. Y no había luz al final del túnel. A veces, Javier le decía que lo dejara Pero Valeria lo amaba.

***

Val, ¿realmente piensas mantenerlo eternamente? Tú misma no tienes nada, solo problemas. Pagas el alquiler con tu dinero y encima lo alimentas ¿Por qué? ¡Ni siquiera están casados ya! La madre de Valeria, una maestra de pueblo, no entendía.

Estaba dispuesta a llevarse a su hija y a su nieto a su humilde piso. Pero sin Javier.

Mamá, sabes cuánto lo quiero Tenemos un hijo. No puedo abandonarlo explicaba Valeria una y otra vez.

Su madre la había criado sola. Naturalmente, se preocupaba. Pensó que si ponía un ultimátum, su hija dejaría a ese padre problemático. Pero no fue así Entonces, se le ocurrió un plan.

***

Bueno, Doña Rosario Así están las cosas la madre de Valeria, Carmen, viajó expresamente para hablar en secreto con la suegra.

¿Deudas? ¿Y mi hijo sigue con esa? ¿Y me lo ha ocultado? La indignación de Doña Rosario no tenía límites.

Sí, y mi hija, con lo poco que gana, lo mantiene, le paga el alquiler Vine a hablar con usted, aunque Valeria me lo prohibió explicó Carmen.

¡Y encima miente, diciendo que trabaja en otra ciudad! ¡Descarado! rugió Doña Rosario.

¿Qué hacemos? Somos la generación mayor. Debemos ayudarlos propuso Carmen.

¿Y qué podemos hacer? preguntó Doña Rosario, escéptica.

Poner cada una nuestra parte. Yo tengo algunos ahorros Poco, pero por mi hija y mi nieto Carmen sugirió dividir los gastos para que nadie se sintiera agraviado.

¿Está loca? Mi hijo es un adulto. Yo ya lo crié. ¡Es suficiente! ¡Ni un euro! ¡Y después de esto, no quiero saber nada de él! Doña Rosaria ni siquiera consideró la idea de ayudar.

***

Bueno ¡vengan a vivir conmigo! Donde comen tres, comen cuatro tras el rechazo de la suegra, Carmen decidió reconciliarse con su yerno.

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Nosotros no somos personas orgullosas
Una amiga pidió quedarse unos días y empezó a imponer sus normas — ¿Por qué tenéis las toallas tan ásperas? ¡Parecen papel de lija, no algodón! Ayer, tras la ducha, casi me dejo la piel; Elena, ¿de verdad como mujer no puedes comprar un buen suavizante? ¿O ahorráis en comodidad? Olga se quedó petrificada con la taza en la mano, mirando a su amiga de toda la vida, Larisa, que estaba sentada en la mesa de la cocina con su bata de seda — por cierto, la bata especial de Olga para ocasiones señaladas. Larisa untaba mantequilla en la tostada, inspeccionando la cocina cual inspectora de Sanidad. — Larisa, son toallas nuevas — respondió Olga, conteniendo el fastidio—. Son de fibra de bambú, por eso son un poco rígidas. Y el suavizante que uso es hipoalergénico, sin olor. — ¡Justo! — exclamó Larisa, alzando el dedo con su anillo de piedra violeta—. Sin olor es sin alma. Un hogar debe oler a fresco, a lavanda, a prados. ¡Aquí huele a… no sé, a hospital! Vivís aburridos, Elena, os falta fantasía. Olga se giró hacia la cocina, donde se preparaba la avena de su marido. Víctor aún dormía; pronto iría al trabajo. Su paciencia ya pendía de un hilo y Olga rezó para que la mañana transcurriera tranquila. Larisa apareció en el portal tres días atrás, tarde y llorosa: «¡Elena, ayúdame! Los de arriba me han inundado, ¡un desastre! Y hasta que lo sequen, no puedo vivir. ¿Puedo quedarme un par de días, te lo ruego?». Olga, de buen corazón, aceptó. ¿Cómo no ayudar a una amiga de la infancia, a pesar del tiempo? El «par de días» ya eran cuatro y Larisa ni pensaba en irse, ocupando el espacio como suyo. — Por cierto, la avena — Larisa frunció la nariz mirando la cacerola—. ¿Otra vez ese engrudo? Víctor necesita proteína, carne y huevos; no esa papilla. Así le sale una úlcera. — Larisa, le gusta la avena, tiene gastritis; lo dijo el médico — Olga servía la avena. — ¡Los médicos no saben nada, están vendidos a las farmacéuticas! — sentenció la amiga, mordiendo la tostada. — Mi nutricionista dice que los carbohidratos son el mal. Haz lo que quieras, pero yo sospecharía por qué tu marido está tan pálido. Víctor entró, agotado y sombrío. Gruñó un «buenos días», buscando su taza azul de pescar, pero no la encontró. — ¿Dónde está mi taza? — preguntó. — ¡Víctor, cariño! — canturreó Larisa—. La he guardado. Daba mala energía. Te he sacado una más alegre, del servicio bueno que tenías guardado. Delante de Víctor había una tacita de porcelana con peonías, apenas de 150 ml. Miró la tacita, miró a Olga. Pregunta muda: «¿Por qué?». — Larisa, es de la vajilla de mi bisabuela. No la usamos. Y quiero mi taza; cabe medio litro de té. — ¡Qué cuadriculados sois! — suspiró Larisa—. ¡Aburridos! Quise crear estética. Tu taza tenía una grieta, la tiré. Silencio tenso. Olga sintió un escalofrío. Era regalo del fallecido padre de Víctor. La grieta era minúscula. — ¿Qué has hecho? — preguntó él, aterradoramente tranquilo. — La tiré, ¿cómo vas a usar cosas rotas? Es mala suerte. Os cuido el karma. Víctor se levantó, sacó la taza del cubo, la lavó y se sirvió té. — Si vuelves a tocar mis cosas, tu karma irá cuesta abajo — advirtió, saliendo. — ¡Menudo borde! — respiró Larisa—. ¡Elena, esto es abuso! ¡Vas a necesitar terapia para poner límites! Olga bebió su café frío. Anhelaba no un psicólogo, sino echar a Larisa junto con su maleta. Pero su educación no le permitía armar un escándalo. — Larisa, ¿cuándo acaban tu obra? Dijiste un par de días, hoy es el cuarto. — Uy, va para largo — se quejó—. Hay que abrir el techo. Igual tardo una semana más. ¡Pero soy útil! Hoy me quedo y os preparo una buena cena, que con empanadillas no vais a ninguna parte. Olga fue al trabajo con el corazón encogido. Todo le salía mal, imaginando a Larisa mandando en su casa. Al volver, la vecina María le recriminó por la música a todo volumen: «Elena, los invitados están bien, pero ¿por qué poner música de Alegría a las dos de la tarde?». — Perdone, María, es mi amiga… no se repetirá. Subiendo a casa, Olga se armó de valor para decirle a Larisa que los hoteles fueron inventados para recuperar la paz. Pero al abrir la puerta, se quedó helada. El felpudo había sido reemplazado por una estera de paja. El zapatero ocupado por los zapatos de Larisa en arcoíris; los de Olga y Víctor, amontonados. — ¡Larisa! — llamó Olga. — En la cocina, ven a probar. Las cortinas de lino pastel favoritas de Olga habían desaparecido. En el centro de la mesa, los maceteros de sus flores, entorpeciendo cualquier plato. — ¿Dónde están las cortinas? — ¡En la lavadora! — Larisa removía algo en la cazuela—. Estaban mugrientas. Las puse a 90 grados para matar los ácaros. Olga sintió vértigo. Lino, a 90 grados. — ¡Amanda! El lino sólo a 30… — ¡Tonterías! Si son buenas, no encogen. Y si no, ya comprarás otras; he visto de tendencia, geométricas. — No quiero sopa — replicó Olga firme—. Quiero saber por qué tocas mis cosas. ¡Las plantas necesitan luz, en la mesa se secan! — La energía estaba estancada. Las moví para activar la zona de riqueza. Agradecédmelo cuando Víctor gane la paga extra. Por cierto, he estado en vuestra habitación… — ¿Has entrado en nuestro dormitorio? — Olga hervía por dentro. — Por supuesto. Olía a rancio, decidí ventilar y moví la cama: no se duerme con los pies a la puerta. Ahora mira al este. La imagen de Larisa moviendo la cama de roble, arañando el parquet, y rebuscando entre sábanas hizo que a Olga se le acabara la paciencia. — Larisa, siéntate. — Estás nerviosa, ¿te doy valeriana? La encontré caducada y la tiré al fregadero. Olga respiró hondo. «Tiró. Movió. Cambió». — Larisa, ve ahora mismo al baño y recoge tus cosas, todo. Luego guarda tu maleta. Larisa se paralizó con la cuchara en la mano. — ¿Me echas? ¿De noche? ¿Por cortinas y una cama? ¡He creado hogar! ¡Pongo el alma! — Has quitado el oxígeno. Es MI casa. No pedí reforma, ni feng shui, ni reeducar a mi marido. Te invité para esperar las obras, no para un “Cambio radical”. — ¡Allí no se puede vivir! Está húmedo. ¡Quieres que enferme! — Quiero tranquilidad — Olga sentenció—. Hay hoteles, hostales, otras amigas. Pero aquí no te quedas. Víctor apareció. Miró el desorden y las flores en la cocina. — ¿Qué pasa? ¿Por qué la cama está cruzada? Casi me mato. — Víctor, ¡diles tú algo! — suplicó Larisa—. ¡Me echan a la calle! Víctor fijó su mirada en ella, luego en Olga. — Larisa, tienes veinte minutos. Si no te vas, te saco tus cosas por la ventana del octavo piso. — ¡Sois unos bárbaros! ¡Burgueses! ¡No veréis mi sombra! ¡Lo contaré a todos! — El reloj corre — dijo Víctor. Larisa empezó a hacer la maleta con estrépito. Olga se derrumbó en la silla. — Perdona, Víctor. No lo quería así. Él la abrazó. — No es culpa tuya. Hay gente como el moho: si no los quitas, lo invaden todo. ¿Te duele lo de las cortinas? — Mucho. Me costó meses encontrarlas. Seguro que arañó el parquet. — Lo lijamos. Cortinas nuevas. Lo importante: hemos sobrevivido al “caldo tibetano”. Mira ese color. Quince minutos después, Larisa dramatizó su marcha. — Os dejo, pero sabed que perdéis a quien os quería de verdad. Estad en vuestra mugre y energía negativa. Adiós. Sacó el equipaje con estrépito. Olga cerró la puerta y rió de nervios, entre lágrimas. Víctor salió con la basura en mano. — He tirado la sopa. El váter sigue en shock pero ha aguantado. ¿Recolocamos la cama? — Sí — Olga lloró y limpió. — Las flores. El felpudo. Pasaron la velada restaurando la casa. La cama había arañado el suelo, pero puesta en su sitio, no se veía. Las cortinas salieron hechas un guiñapo. — Pues que se queden así; ¡al menos entra luz! Al cenar, sin “superalimentos”, llegó un mensaje de Larisa: foto en una cafetería y la frase «Gozando libertad lejos de tóxicos. ¡Luz y amor!». Olga la bloqueó. — ¿Sabes? — dijo Víctor pensando—. Tenía razón en algo. — ¿En qué? — Hay que cambiar la cerradura. Por si hizo copia “energética”. Al día siguiente lo hicieron. Sólo así respiraron. El piso volvió a ser hogar, no laboratorio experimental. Un mes después, Olga supo por conocidos que Larisa vivía con una tía en Segovia y ya le había replantado el huerto, tirando los tomates “equivocados”. La tía planeaba mandarla a un balneario lejano. Olga sonrió: el aprendizaje era claro. Hay que ayudar, pero a tu fortaleza sólo entra quien sabes que no intentará cambiar las paredes. Ah, y compró cortinas nuevas, geométricas — sí, Larisa tenía razón en eso, pero no lo admitiría jamás. ¿Y vosotros, cómo reaccionáis ante huéspedes invasivos que intentan imponer sus normas en vuestro hogar? Contad vuestra experiencia en los comentarios, dadle a me gusta y seguid el canal: nos esperan muchas historias reales para debatir.